Mi abuelo materno siempre decía algo que siempre recuerdo: —Piensa mal y acertarás. En El Padrino dice el gran Marlon Brando: —Las mujeres y los niños pueden confiar, pero un hombre nunca. A mí la vida me ha hecho seriamente desconfiado. No me fío ni de mi sombra. Puede que la frase de Vito Corleone suene a misógina, pero es certera, porque hoy en día y con las cosas que ocurren ni las mujeres ni los niños pueden ser confiados. Siempre, o casi siempre, hay una mala intención. Pero la vida es así. Se engaña y se seguirá engañando porque el ser humano es así. Malintencionado, mezquino y no es casual que el mundo sea un caos de mentira y falsedad. Yo confié en amigos, en mujeres y gente indeseable, pero este mundo carece de ética y buena fe. Y en un lugar como es España la picaresca y el engaño han hecho de un país una cruel realidad. 

De niño recuerdo que yendo a un campo de tiro al plato en bicicleta, mientras estaba en verano con unos tíos, un demente trató de abusar de una prima mía. El demente del que hablo era una persona mucho mayor que nosotros dos y mi prima lloraba, ¿qué podía hacer yo ante tremendo manganzón? Así que decidí ir en busca de mi tío y contarle lo que había sucedido. Se lo conté con pelos y señales y en ese mismo instante llegaba mi prima llorando con la bicicleta. Mi prima, la pobrecita se defendió como pudo ante tremendo animal. Después comiendo, lo recuerdo bien, se rieron de mí cobardía al no plantarle cara al hombre enfermo. Mi tío fue a darles las quejas a sus padres. Es algo que no pude evitar. Por miedo, por cobardía, sí, pero yo también era un niño. Y muy poco o nada podía yo hacer. Es algo que desde entonces me hizo más atrevido, aunque de mentirosos y de cobardes todos tenemos un poco. Con el tiempo la niña se hizo mujer. Y yo me hice un hombre. Y recuerdo ese altercado con vergüenza a la vez que con cierto regomello, ya que tal vez pudiera haber hecho algo por mi prima. No sé. Ante ese gigante ya adulto ¿qué podía yo hacer? ¿Tirarle una piedra? Nada de eso. Eso me hizo desconfiado y otras cosas acaecidas en mi adolescencia agravaron mi desconfianza. 

No todos somos longevos. Algunos mueren ahogados en el naufragio seco de esta vida beligerante. No vale la pena ser malo, el crimen no compensa. Cuando escogen al cabeza de turco no hay marcha atrás. Ya que su naturaleza la conocen hombres y mujeres ancestralmente como una herencia que se cuenta de manera oral de abuelos, padres y nietos. Los consejos son dignos de quién experimenta viviendo. Vivir para contarlo. Experiencia en sinsabores. La juventud es comer empezando por el postre. Lo he dicho tantas veces que en todas las tristezas está grabado a fuego. La vida es corta, suena a tópico. Pero es cierto. Cuando acabe el contrato que tengo con la editorial Vitruvio en mi novela poética Cibernética esperanza la pondré bajo dominio público. La muerte está tan presente en mi vida que me hace preguntarme, para qué el dinero, para qué la gloria, para qué la venganza y el rencor. El motivo de poner mi novela en PDF bajo dominio público es porque quiero decir al mundo lo efímero de todo aquello que queremos y que se va para nunca volver. Estoy triste y cansado y no lloro porque los chicos no lloran, tienen que pelear. ¿Dónde se fue nuestro amor? ¿En qué momento se vació el cariño y los besos por sorpresa? Somos tan egoístas y vanidosos que no reparamos en los pequeños detalles. La vida me ha enseñado a conformarme y dejar la ira fuera de mi vida. Ser cabeza de turco no es fácil. Todas las preguntas llevan a las mismas respuestas que hace un siglo, dos, o los que sean. Si yo pudiera retroceder iría a verte y te besaría. Como un beso de amor sagrado. Desoí las advertencias. Desoí los interrogantes. Desoír es por costumbre mi mejor defecto. 

Me fui a un pueblo tranquilo, andaluz, de noche abrían sus pétalos el jazmín y la Dama de Noche. Un aroma que no quiero olvidar. Era un pueblo en paz; en romerías y fiestas populares la gente (incluido yo) bebe demasiado. Hubo armonía, hubo paz, hubo ratos de siesta y sosegado pueblo de casas blancas y tantísima Andalucía. Hubo armonía y tranquilidad hasta que llegué yo. Llegué desde la Barcelona camino de hacerse parque temático, o una caricatura satírica por su afán por la filantropía. Filantropía es por los extranjeros, mochileros y demás bazofia cosmopolita que te deja impreso los borrachos y turistas en posesión de las Libras. Llegué al pueblo, me confundieron, me despreciaron, lo lamentarán un día. Empezaron a pasar cosas desde mi aparecida. Soy un extranjero donde nací y soy extranjero en Andalucía. No creo en nacionalismos ni en las patrias putas de esta España mía. Fui disgusto y fui suceso, fui un borracho en este pueblo de la Sevillana fría. Mis padres son del sur y al sur acudo sin perder el norte. Perdí tanta lucidez y tanta sintonía que me puse a cantar a diario el himno de la alegría. En este mundo hay embrujo y gente sencilla. Pero también hay caída libre sin paracaídas. En este pueblo al norte de Sevilla camino de Extremadura. En la sierra, se respira la lucidez y la oxigenada melomanía. Fiestas populares, diversión y algarabía. Esperaré el momento idóneo para frecuentar a alguien que quiera como yo desearía. Sevilla es beata y muy española. Sevilla es el recreo de madrileños y otras gentes que la quieren calurosa con guasa y con chulería. ¡Ay! Sevilla, ¿cuándo volveré a verte? Sé que al menos todavía cruzaré la bella Amería y me proclamaré sultán de nevera vacía. Poco a poco mientras quede luz todavía. 

Margarita y el maestro

Editorial Bubok publishing

Margarita Bokusu Mina

No cabría definir esta novela como autoficción. Lo que la definiría más bien sería su trazo realista-costumbrista. Es un texto que llama la atención por sus giros cronológicos y una actual aunque también fresca postmodernidad en sus narraciones. A veces es un relato, otras un monólogo a la búsqueda de diálogo con el público lector, otras veces resulta un diario en primera persona, y otras una composición y estructura epistolar.

A esta novela no le falta valentía, honestidad con el lector y a veces humor de muy sana inteligencia.  Mar-Garita, como se hace llamar, pudiera ser la Margarita del Fausto de Goethe o la Margarita mujer con la valentía de irse a Londres para acabar siendo una maestra moldeada por un maestro.

Digo maestro porque parece una foto fija del grupo Posturón al que ese es un nombre, que como tantos nombres de marcas, de tiendas, de restaurantes y ante todo personas, ella cambia como queriendo evitar la publicidad gratuita o el escarnio mercantil que pudiera tener si dijera sus nombres originales. Ya que ha brotado la palabra original, digamos que es una novela original por “anárquica dentro de un orden”, una imagen del pasado y del presente. Una crónica de una adolescente y una adulta con la crisis propia del estudiante universitario. Pero huelga decir que es una lectura fácil, sin artificios verbales, es amena por su simplicidad y aunque la cantidad de personajes que la frecuentan, ya sean animales y personas, incluso plantas, se puede dilucidar que es una persona (la autora) querida y repleta de amor y amistades; llegamos a la conclusión de que todos somos unos solitarios en potencia.

Amistades, desde familiares y seres queridos, o criaturas extrañas de esta época de fracasos y victorias al unísono. Es todo un conglomerado de historias con giros cronológicos (repito) pero lo que es más frecuente es la historia de una mujer independiente. A ratos la vemos entregada al amor de su vida, como también viajando sola a otras tierras. La autora y protagonista es una luchadora nata. Puede que parezca una excusa sin fundamento cuando ella dice de la novela que es Un copia-pega. Yo no lo veo así. O al menos no lo parece. Pasa desapercibida su prosa sencilla, a la vez que elocuente.

Lo único, y digo bien, lo único que no le hace justicia es el rigor en los mensajes de texto que, supongo, los ha escrito tal y como fueron escritos en su momento. Y que debido a las faltas ortográficas y a la unión de preposiciones, pronombres y nombres comunes y adjetivos y verbos resultan difíciles de leer. Debido también a la manera acostumbrada de Whatsappear, ya que debido al rigor un poco en la narrativa sencilla y repleta de simplicidad con la que nos acostumbra en toda la novela.

Es una novela sensible aunque no tenga un ápice de vuelos gallináceos, más bien se aparta elegantemente de la hipersensibilidad. Es la novela o crónica de una estudiante que entremezcla su vida con la de muchísimos amigos queridos y familiares.