Posted on 6:33
No estoy en contra de los culturalistas y aquellos que suelen decir: —como decía fulano o mengano, bla, bla, bla…yo a veces lo he hecho. Y no soy nada culto. Pero luego están aquellos que imitan a escritores del pasado. Eso no es ser epígono. Es de no tener pensamiento y criterio propio. Como por ejemplo están los Machadianos, que recurren demasiado en lo de la España de charanga y pandereta. O el de las dos Españas. Luego están los que imitan a Lorca, no lo veo mal, yo antes lo hice. Pero leyendo se dispersa tu poesía, tu criterio y encuentras tu propia voz. Los lorquianos somos muchos, pero luego están los imitadores de Miguel Hernández, que son verdaderos poetas sencillos la mayoría, cosa que les honra. No sé si por sus vidas sufridoras o porqué motivo estos son los poetas que más imitadores tienen. Luego hay ecos de Vicente Alexandre, de Leopoldo María Panero. Incluso hay poetas con sonidos y metáforas flamencas. Como argentinos especialistas en Borges. Una vez en una entrevista dije que Rimbaud me parecía hermético. Y es que hay mucho pureta que son poetas envidiosos de los nuevos poetas jovencísimos emergentes, sus premios los avalan. Ante la manera de escribir cada escritor tiene la suya, su propio estilo, su personalidad. Poco se habla de Jorge Guillen, Emilio Prados, y Manuel Altolaguirre. En Chile se proclaman todos como buenos poetas y escritores. Y no hay imitadores, ¿o sí? No lo creo. Una vez me dijeron que los poetas latinoamericanos tienen los pies en el barro. El mayor enemigo de la poesía es la envidia. Y eso que no ganas ningún dinero. Yo me considero un poeta normal, sin muchas aspiraciones, pero mi poesía es rimada en gran parte. Bendita rima.
El otro día una tal Kate en una red social me pidió mi email, yo creía que era porque le había caído en gracia, y lo que ocurrió tras darle el email, primero era saludarme. Después yo contesté con un ¿cómo estás? Y así la chica se aseguraba del email era verídico. Después me contesta, ¿has recibido la carta? Y yo contesté, ¿qué carta? Después ella eliminó el perfil de su red social.
Son varias cosas las que pueden hacer con tu email. Por ejemplo Phishing, también solicitar créditos a través de tus datos (esto puede que sea delito). Pero yo el único dato que tengo de la chica es su nombre y seguramente sea ficticio.. Yo creyendo ingenuamente que se interesaba por mí y la verdadera intención era la estafa. No me estafó, pero tengo un correo electrónico suyo también. Tengan cuidado a quienes se les da el email. Pueden hacerse pasar por ti, apoderarse de tus cuentas, y varias cosas más pero siempre desde la estafa y las malas intenciones. Aconsejo no dar el email a cualquiera. Son estafadores profesionales.
Que yo me fiará es ingenuidad, pero la mala fe de algunas personas hacen que Internet sea tan asqueroso como vivir.
Cuando vayas a Madrid comerás migas con chocolate, porras para desayunar en casi todos los bares, te meterás en el lodo de la farlopa siempre con garraspera. La plaza de Neptuno con su tridente no busca ni mares ni perlas. Comerás montaditos de lomo, y bocatas de calamares. ¿Y tú de Madrid qué coño sabes? Si no conoces Lavapiés, un cocidito madrileño es un tentempié. Colmenares, Salamanca, Puerta de Hierro. La M-30, si entras Dios te salve. La Cibeles con diarreas mentales. La biblioteca es hemeroteca, depósito legal y los famosos incunables. La residencia de estudiantes, Masiel se emborracha con jarabe, y a la Movida la asesinó Ramoncín y Perales. Belén Esteban sin San Blas, Alcobendas. Francisco Umbral, Javier Marías, y Almudena Grandes. Las Meninas, el Cristo de Velázquez, las majas de Goya, los desastres de la guerra. Garitos donde las almas en pena curiosean con cochambre, Atocha, Casa Patas, palacio de Liria, Chueca, Las Ventas, Malasaña, el Retiro, La Zarzuela, el Congreso, brindis al sol, la Cañada Real, Kapital, Galapagar, José Tomás, el Rastro, Alcalá de Henares. Don Miguel de Cervantes. la RAE, la SGAE, los fantasmas del Palacio de Linares.
Posted on 1:07
Antes se jugaba en la calle. Los que se quedaban a mecanografía presumían de teclear en un teclado Qwerty doscientas pulsaciones por minuto. En el colegio aprendíamos francés y no inglés. Eran tiempos en que el general la había palmado y en 1977 hubo las primeras elecciones de la historia después del golpe de estado en 1936 al gobierno legítimo de la República. Pero esa historia ya la saben. Lo que no saben cómo era el misterio de revelar en el cuarto oscuro una fotografía de papel emulsionado. Papel fotográfico. Como el revelado en un tanque el carrete de treinta y seis fotografías. Era una magia que ahora nos causará risa. Pero todo eso era la vida desde los años 50 hasta los años 2000. No habéis conocido las cassettes, los discos de vinilo, los libros amarillentos lo constatan. Los cartuchos de 8 pistas. Los pantalones de campana. El estreno de Taxi Driver. Las camisas estampadas. Los bares decorados en los setenta. No digo que este mundo no sea magnífico. Pero no se imaginan lo que era ver una película en un vídeo VHS. Había otros formatos que no cuajaron. La pornografía gráfica. El cine porno en los anaqueles donde los niños no podían estar. Rambo, Rocky, Regreso al futuro, E. T. el extraterrestre. Toro Salvaje, Karate Kid, los Goonies, los Gremlins, la cometa blanca, Verano Azul, Curro Jiménez, y muchas cosas más. La música Heavy, los Chichos, los Chunguitos, una infancia feliz, como la mía y la de mis primos. Los Madelman, los airgamboys, los clip de playmobil. El cinquillo, la brisca, el siete y medio, el Torete, el Vaquilla, el Pico, en fin cultura pop. Cultura EGB. Yo hacía atletismo. Me daba miedo jugar al fútbol porque me dieron un fuerte balonazo. Tiempos de nostalgia analógica.
…y en esta vida tendrás días mejores y otros peores. Y no quiero hablar de libertad, porque a veces ser libre es escoger con libertad tu cautiverio. La libertad es a veces olvido de la realidad y otras es un breviario condenado al sutil manifiesto. Se manifiesta de pensamiento pesado. Es lugar de derrotas y aciertos. Pasan los días, todo pasa, de mientras, entre días festivos y laborables, vas perdiendo fuerza, pasión y amor por la vida. La vida es durmiendo sueño de amor, despierto es un pesado y contradictorio esperpento en que se vive amando lo pequeño, las cosas sencillas, se convierten en pequeños reductos de felices momentos. Esta vida está llena de contradicciones y certezas sin fundamento, algunas. Otras tienen la verdad que te deja sin resuello. La vida obliga a vivir cada momento según el ánimo, la compañía y según nos vaya con las cosas en silencio. Pasan los años, y cuando te das cuenta tus padres son ancianos y tú empiezas a ser viejo. Pronto, muy pronto, seremos mugre y esqueleto. El egoísmo rechaza el sufrimiento, pero la empatía es cosa de seres buenos. Absurdo es el cabizbajo arrepentimiento. Absurdo es lo que no se goza en su preciso momento. Porque todo tiene su tiempo. Las maravillas del vivir es el amor, el sueño del amor, y el sexo. Con el tiempo te vas dando cuenta que vivir es algo serio. Te puedes sentir vivo con fundamento, pero la tristeza hace el camino de tedio, lento, muy lento. Demasiado. Las palabras no se las lleva el viento. Se almacenan como espinas y eliges serlo o no serlo. A jugar con la voluntad de la inercia del luego. Luego vienen los momentos malos, como llagas que anidan en el pensamiento, eclosionando luego lo bueno…
Posted on 3:53
¿POR QUÉ PROLIFERAN LAS EDITORIALES DE AUTOPUBLICACIÓN?
En Facebook y en Instagram se anuncia las editoriales de autopublicación. Que muchos las califican de imprentas y hacen servicios adicionales, como corrección ortotipográfica, maquetación, y diseño de portadas. También otros más servicios. Pero estos son los más importantes y más punteros. La autopublicación, si la distribución es buena, vale la pena. Yo he probado en muchas editoriales de autopublicación, pero he fracasado en las que no distribuyen lo suficiente. Y si distribuyen lo hacen de una manera más precaria y a veces carecen de rigor editorial. Según Los demasiados libros de Gabriel Zaid se publican en el mundo, nada más que en el 2010 se publicaron 60 millones de libros, que muchos no los quieren ni regalados. El hecho de que un libro esté en una plataforma como gratuito tiene dos opciones, o no tiene credibilidad por el hecho de estar gratis, o en el caso contrario, no lo quieren o lo descargan para acapararlo. El motivo de que hayan proliferado las editoriales de autopublicación es herencia de Amazon. Se ha expandido el mercado. La gente quiere publicar a toda costa. Poco le importa vender o no. Tampoco le importa que le publiquen gratis tan sólo por el hecho de ser publicados. Ponen como reclamo comercial Finalista del premio tal, y luego compruebas que no es para tanto. Muchos critican a los poetas jóvenes por el hecho de que son publicados en editoriales importantes, no diré nombres, pero hay cierta envidia. En eso coincido con Javier Cercas de que los escritores somos muy envidiosos unos de otros. He oído comentarios, como por ejemplo, de que Arthur Rimbaud ya ha habido uno, envidiando así a escritores noveles demasiado jóvenes y sorprendentes. Pero la realidad es que hay más poetas y escritores que desean ser publicados que se gastan sus ahorros, incluso son capaces de solicitar un préstamo personal. Con escritores así, las editoriales de autopublicación tienen el futuro garantizado. Según Arturo Pérez-Reverte el futuro de la edición está en la autopublicación, y en eso tienen cierta influencia las editoriales como Universo de Letras y otras, de las que no puedo opinar. Pero un consejo les doy, desconfíen de las editoriales que ofrecen sus servicios con precios no demasiado caros, ya que carecen de una importantísima distribución y no tienen las regalías que deben pagarse religiosamente. O sea, que la pela es la pela.
Todo tiene un final que nos acompaña como el esqueleto fiel que nos hace de carne y hueso. Cuando dicen ha muerto de viejo. Se equivocan en los tėrminos. Hay hombres de noventa años con treinta, y chicos con cuarenta de ochenta años. Al final de la vida nos curamos con la muerte. Si el trabajo dignifica, si es importante aparentar, si se es más cabezudo que gigante. Si amontonamos rencor sólo logramos precaria vida miserable. Siempre he odiado a los que te ponen a prueba, y a los que te juzgan sin equilibrar y pensar por un momento que todos tenemos nuestro peso que portear. Se dice que el miedo es tu carcelero, y es verdad, además de ser tu carcelero es el secuestro de la voluntad. El miedo es muchas veces un lastre que nos pesa. El miedo ni es libre ni es fácil quitárselo de encima. Siempre provocado por una razón que callamos por miedo a la risa ajena. Ya de viejo es casi una tontería estar acuciado por el pánico. Pero se tienen o se portean otros lastres. Lastres que es imposible sacarlos de ti. Al final de la vida todo es una misma cosa. Lo más perjudicial para una hoguera en tu honor donde tú eres el que te quemas. Es la rabia ciega. Es culpabilizar tus problemas a los que insinúan en voz baja una mentira creciente como una luna en las noches. Al final todos pecamos de lo mismo, y acabamos con la sentencia amarrada a nuestro final asegurado. Al final las fluctuaciones que alimentan a los rencores son nada más que culpabilizar a aquello que es fácil señalar. Es como marcar ganado con un hierro candente. Todo es parte de lo que uno diga y lo que el otro entienda. La verdad no tiene valor, aunque desnuda, es agraciadamente ligera.
Quizá sí pero no, quizá no pero también. La poesía me ha hecho un canalla, algo diletante, malpensado, una molestia aparte, o sea, un desgraciado. Pero también he hecho milagros con peces podridos, también he provocado gemidos aunque fueran fingidos. También he torturado a reos de la égloga telefónica. Soy un sin remedio. Pero nunca traicionaré, convertiré, si puedo, tu alegría en mi alegría. Tengo una pelea con los ojos vendados con la gente que de verdad me quiere y me aprecia. Disimulo el error con mentiras que cuento desde la psicosis de los que hacen la dieta del ayuno. Hago porquerías de las que nadie se sentiría orgulloso de mí. No son tontos los que buscan el reconocimiento de los reyes de Suecia. Los que sí son cretinos los que buscan en las huellas de golondrina el rastro marino de la gaviota. Una vez sentí que decían…bueno, mejor callar, he sentido demasiadas estupideces en los lugares donde reina la gloria insípida de los ególatras del porvenir. No me gustan las comedias románticas, porque son mentiras empalagosas. No me gustan los delatores. No me gustan los problemas, aunque en eso sea un maestro que trabaja sin sueldo. Quiero triunfar, sí, no como la Coca- Cola, como el arroz salvaje, como una hamburguesa con queso, como la pizza carbonara. Me molesta molestar, y molesto porque soy un funambulista que pierde el equilibrio y se cae en la pista circense como un higo chumbo. No estoy para chuminadas, aunque me gusten los buenos chuminos sugerentes. El amor me hizo un borracho pendenciero, pero la poesía un total canalla, un discípulo de la flamencología, de los veranos en casa. Os doy las gracias por soportar mi ineptitud, no es de idiotas equivocarse, lo que es de idiotas es las carencias de calma de los iracundos. Cuida de los buenos amigos, yo estoy retirado de la fiesta. Pero disfruto con tres cervezas. No echo de menos a los que no me quieren, aunque yo también los quiera. Lo que es triste es la extorsión de los malvados, lo que es triste es la soledad de los hospitales, lo que es triste es mejor ni recordarlo. Más vale pájaros volando por tu alma que un pájaro enjaulado. La mala leche la tienen los funcionarios de la prepotencia. Los calabozos con mantas que pican y huelen a chotillo. La mala leche la tienen los asesinos, los que levantan la voz más de la cuenta. Hablamos mejor de la leche de soja y la leche de los orgasmos. La mala leche se la daremos a los idiotas del tonto por cierto. A los que matan a las mujeres, a los que no sufren ni una mijina, a los asesinos de Ciudad Juárez, a los que no les perjudica el sufrimiento en la Tierra. Esto último me ha quedado muy John Lennon. Pobretico, con lo bien que componía. Me estoy yendo por las ramas porque en Úbeda no hay cerros, como tampoco hay miseria en el barrio Salamanca ni en Pedralbes. No quiero confundir la lentitud de las tardes de domingo. Me declaro ausente, pero la soledad es una mula mansa que ni preña ni la preñan. Chungo lo tienen los mamporreros con vocación. Aunque lo curioso es que un burro sí monte a una jaca altanera. Pero nacerá el mulo, y romperá la canción. A la comunidad LGTB les diría que tener hijos no consuelan ni les importa la soledad. Que ser hijo es una responsabilidad y un problema, los padres dicen que los hijos tienen que dar satisfacciones. Yo pocas he dado. Por eso lo de canalla.
Posted on 2:01
Ayer me llegaron los libros de Aftertrap House, y estoy muy contento. Ahora falta la distribución. Espero tenga buena acogida. Es un libro de prosa epistolar. Aunque mirándolo bien, todo lo epistolar tiene que ser prosa. Es un libro del que he ido haciendo acopio y alguna vez roza el micro ensayo, otras el PROSIMETRUM, y otras poesía en prosa. Que nada tiene que ver con la poesía PROSIMETRUM, ya que ésta rima en prosa, a diferencia de otras vertientes poéticas. El PROSIMETRUM se tiene constancia desde el Siglo XI. Escrito por los árabes de Al-Andalus. Después pasó en el siglo XII a ser poesía latina. O sea, en la Roma de entonces. Tanto mi libro anterior llamado Prosimetrap como mi libro actual tienen PROSIMETRUM y poesía epistolar en prosa (repito) y la poesía en prosa en lo que se llama verso blanco, aunque en prosa no se llame verso blanco, sí se llama prosa poética. Espero guste, ya que son 407 pp. de textos totalmente en prosa. El Movimiento Artístico Multidisciplinar Aftertrap es un principio de un blog y un movimiento para enfermos psíquicos y exdrogadictos. Aftertrap sígnica trampa y house casa, y se titula en castellano después de la casa trampa. Casa trampa que unos dicen según un letrero hallado en Bilbao dice: empiezan con los porros y acaban hipotecados. Y en realidad es así. Acabar hipotecado es acabar en una trampa. Ya que una hipoteca es algo serio. Te tienen cogido por los huevos. Y a eso me refiero con lo de casa trampa. Al final todo Dios se hipoteca, gracias a la especulación asquerosa de querer emanciparse. Simplemente emanciparse. Tener un piso donde echar la llave. Yo de momento voy pagando, pero bueno, a trancas y barrancas. Pero bueno, soy yo y mis circunstancias.
Posted on 0:26
Yo he muerto muchas veces, ya que creo que estoy vivo de milagro. Ayer tuve un día fantástico. Me han llegado los libros de Universo de Letras. Libro que se ha hecho esperar. Pero con paciencia todo se puede. Y eso que la paciencia no es mi fuerte. Pero ya he concluido una etapa de la publicación y después viene la distribución. Espero que este libro guste. Son 407pp. de prosa epistolar. Es como correos electrónicos que me he ido yo enviando. Algunos son micro ensayos y otras veces es Prosimetrum, y otras, poesía en prosa. Pero es todo prosa. He tenido cierto miedo, pues el otro día me asusté mucho. No quiero decir porqué, o sí, lo diré para que no haya malos entendidos. Me dieron unas taquicardias que en eso me parezco a mi madre. Yo soy fumador. Dejé el tabaco durante cincuenta días, y ahora ya estoy otra vez enganchado. Pero en peores plazas he sido toro. No quisiera morir de repente, aunque no me asuste morir, me asusta dejar este mundo sin dejar las cosas concluidas. Lo digo literariamente. No pretendo pasar a la historia, pero no voy a negar que quisiera cierto reconocimiento. Para escribir hay que leer. Y mucho, aunque yo no lea tanto como un amigo mío, me considero un gran interesado en las artes de todo tipo. Morir de repente. Cualquier día menos pensado aparecerá la parca y dejaremos este mundo. A mí me gusta la vida, salvo por cosas que tienen que ver con mi manera de ser un libre pensador, diré que la vida en sí ya es un milagro. Un milagro que vale la pena vivir.
Homenaje a nuestro tío Luis
Quiero que sepas, porque me parece justo. Que hay libros que abren semillas. Por ejemplo, el libro aquel que me regalaste y que tanto me impresionó. Cuando lo leí me dije, esto lo quiero hacer yo. El libro El Romancero Gitano de Lorca, me ha salvado la vida. Pues aunque con inquietudes musicales tengo que decirte que, aunque eran años de alegría en tu casa, ya que estabais todos. Quiero darte las gracias primico. Sin aquella semilla que plantaste al regalarme el libro de romances, hubiera caído en el infierno de las drogas y la ignorancia. Recuerdo aquel 1995 con cierto regusto agridulce. Me gustaría que leyeras estas palabras. Ahora soy algo más culto, más feliz y más leído. Dirijo una revista con un amigo de Bilbao y con una chica de Malabo. La revista, por si te interesa, se llama Nevando en la Guinea. Y es mi late motiv. Es lo que me ha sacado de las calles y tengo las obras completas de Federico, pero tú libro, el libro que me regalaste fue una bendición primico del alma. No es un secreto mi pasión gitana. Estoy bien. No me puedo quejar. Saludos a tu primo Jorge. Tengo algunos libros publicados. Te doy las gracias. Eternamente agradecido y mis padres también. Quiero que sepas que estoy a años luz de ser un intelectual. Pero he viajado, he leído y te agradezco esa iniciativa tuya que jamás olvidaré. Ahora estoy en mi piso solo y leo bastante. Todo tipo de poesía, tanto de aficionados, como de amateurs y los clásicos. También a mis contemporáneos. Conozco a poetas y escritores muy buenos. Tengo mi patrimonio cultural en la nube. Y me siento congratulado contigo por salvarme de la ignorancia y mostrarme generosidad. Sentí mucho lo de tu padre. Me tratasteis tan bien tú y toda tu familia que no me queda otra que agradecer lo que un libro regalado puede cosechar tantos logros y tanta pasión por mi parte de libros (semilla). Guardo el tuyo como oro en paño. No fumo en mi biblioteca. Es el lugar donde se hacen realidad mis sueños. Te doy las gracias y espero verte algún día, como el sol a la mañana, como el corazón de un hombre. Te deseo felicidad plena. Y siempre diré tu nombre como un profesor, no siendo docente, las semillas que sembraste han germinado. Gracias primico. Tú Primo Jorge me regaló un libro de Machado y tú de Lorca. Qué maravilla. Te dejo enlaces por si quieres seguirme. Muchos creen que soy un weird por el hecho de que me gusta la literatura y sobre todo la poesía, que aún hoy creen que es cosa de homosexuales. Recuerdo que canté para ti en aquella barca de goma. En esos días fui muy feliz. Y todo, o casi todo, te lo debo a ti. Gracias a tus hermanos, a tu Primo Jorge y espero que esta carta o misiva sea algo que te guste saber, abrazos.
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Escribir en agosto es la contradicción más directa que se puede hacer a la sociedad española, obsesionada con las vacaciones y la vida en las playas. Se escribe solo, se lee en soledad, pasar un agosto solitario no tiene porqué ser un problema. En otros momentos de mi vida he dicho que no iba a participar en concursos. Pero a veces uno se contradice y se deja llevar por el ejemplo, al contrario de los principios, que a veces, o muchas veces, contradecimos constantemente. Escribir en agosto es como esa frase que se suele decir aunque con otro sentido distinto de “ hacer el agosto”. Yo no estoy haciendo el agosto, pero presentarse a un premio literario tiene una ilusión que te acompaña hasta que con el fallo te decepcionas. Mientras que la gente buena y trabajadora está descansando, tú, que no das ni golpe en todo el año, escribes y escribes. A veces soñamos demasiado alto. Escribir en agosto es un placer de los dioses, pues si lo combinas con lecturas divertidas y lo piensas detenidamente es el mejor mes del año para escribir. Hay cosas en la vida que te expulsan del tedio y de la desesperanza agobiante del calor. No me voy de vacaciones porque no tengo el monto necesario para disfrutar de las vacaciones. Soy un deudor, y ya ni los bancos me dan crédito. Pero a mí poco me importa. Disfrutar y pasártelo bien escribiendo es ya un lujazo. Aunque escribas algo anodino e insustancial, pero la vida de los pobres es así. Hace años que no me voy de vacaciones. Pero muchos años. Pero no me importa. Ya que aunque esté solo tengo la compañía de mis libros y mis lecturas que no son demasiado extensas. Entre 100 pp. o 200 pp.
Y yo que creía que el amor era más que un sentimiento, y no una ceguera atroz. Que era algo más que casarte cuando tiran arroz. Yo, que jamás hice el intento, de amar sin sal, sin razón. ¡Me desnudé entre venenos e ingredientes tan inclementes…! Y yo que ya no creía en la canción repetida y pegadiza del transistor. Pues jamás quise la paliza del sufrimiento y del dolor condescendiente, la tentación, la gente. Yo que creía que dar amor era un invento de los curas que nada curan, con perdón. Y yo que creía en el negro fragmento del bolero de charol. Qué ingenuo, qué inocente pues me ahogué decentemente en el adeudo tan reciente que me quedé sin adiós. Yo que fui sentencia, maravilla de un asedio intermitente a prueba de la noche vacía de voz. Y yo que creí que estar encoñado era fruto del elixir y la sensación de perder acongojado hasta la camisa mientras otros cantaban misa, mientras ignoraban su propia religión. Mi religión es el libre pensamiento. El idioma circunspecto del burgués y la cuestión, que te tutea como un lamento libre ignorado por amor. Como un hombre en eterno movimiento pero con el ajetreo de un robot aspirador. Yo que creía que el amor era principio y también lección, yo que creía en gerundios y en participios desde que te ofrecí un sinsabor. Y yo que creí que el amor era la raya en medio, el pelo negro, tu aliento y un mandato del buen Dios. Y yo que creí en el firmamento y en el áspero segmento de quererte con pasión. Y yo que creí que el amor era ciego y resulta embustero, resentido y con traición. Yo que envidié tu perdón que nunca tuviera yo.
Posted on 0:48
Siento que soy la oveja negra del rebaño. El cuadro daleao’ de mi casa. A Caín, por asesinar a su hermano, sangre de su sangre, Dios lo sentenció a deambular sin rumbo por la Tierra. Y como en cierta manera le otorgó protección divina. Lo que los árabes llaman Baraka. A mí Dios me arrebató una cosa pero me asignó otra. Me siento protegido por el Señor, y tengo, en mayor o menor grado, cierta Baraka. Por mi persona ha cruzado la sombra de Caín. Cierto es que es una leyenda, o un fragmento de la Biblia. Pero he tenido verdadera protección de la divina providencia. No es que sea muy religioso. No he ido ni una sola vez a misa. Pero me siento cercano a Dios y a mis antepasados. Dos personas antes de morir me dijeron que me querían. No diré cuales son. Pero sí diré que las dos eran mujeres. Ahora que soy un pobre diablo no me quiero atormentar ni ser irreverente con respecto a Dios. Soy cristiano católico, pero no ejerzo, ya que los verdaderos rezos se realizan desde el alma y no desde el pensamiento o de forma oral. Tengo varias razones para creer en Dios, y no es sólo por la Baraka antes comentada. Sino por mi derrota y mi protección que tengo en todo momento. Ya que, aunque sea la oveja negra soy parte del rebaño y el Señor es mi único pastor. Yo no creo en Dios por el hecho de un interés debido a que no me condene a la mortandad o al equilibrio mental, que tantas veces ha sido un abismo que mira dentro de mí. Creo en Dios doméstico e imposible es tener su voluntad domesticada. Yo creo en Dios para darle sentido a la humanidad que nos hace ser el ángel que todos llevamos dentro. Unos de una manera y otros de otra, la cristiandad es cada día más tergiversada. No he matado en mi vida a nadie, y he aprendido a vivir de la mejor manera que mi condición pudiese. No soy un déspota, ni un grosero, ni un insolente. Tengo una educación clásica como toda mi familia la tiene, o la ha tenido. Digo familia, en las dos partes, la materna y la paterna. Nadie es más que nadie, esto, que suena a tópico, es la columna vertebral de la humanidad aunque muchos no lo crean. No me considero especialmente desangelado.
La canción Amics per sempre se hizo muy popular en las Olimpiadas del 92 en Barcelona. Llegó a ser como un himno. Por aquel entonces yo cantaba en esa vida que empezaba yo a vivir. Por ese motivo comencé yo a vivir con Amigos para Siempre, que recuerdo aún desde un tiempo ya pasado. Pero lo mío no significa que no les quiera hablar por despecho o por alguna animadversión hacia ellos, no. Lo que me ocurre es que camelo hablarles pero no puedo. Hay momentos y situaciones en la vida que te marcan para siempre. Y a mí me dejó encontrar este nuevo intento de vida gregaria y yo en soledad negándome el olvido. Quisiera volver a ser amigo de ellos pero aunque los camele no puedo mirarles a los ojos y darles la mano, incluso un abrazo, porque ya no puedo. No es que les tenga miedo. Sé que no me van a secuestrar. El miedo es a mí mismo. La rumba fue la gran anfitriona musical de las Olimpiadas. Estaba Peret, Los Gitanos Catalanes, Los Manolos y otros tantos más. Amics per sempre, esa era mi máxima antes y ahora. Ahora soy un hombre maduro, pero no tan viejo, pero lo suficiente para conocer las escombreras del amor y sus circunstancias. Vivo donde quise vivir. Aquí en Torre- Romeu no hay mala gente. Lo que hay es una injusta y triste fama. Siento orgullo de lo que fui, y por ende, no me avergüenzo de lo que soy. Disfruté mucho de aquellos años mozos. A las nuevas generaciones les daría un consejo que no sé si entenderán: No se beban su propia maldición. Que no permitan jamás el trato sin conciencia, ya que se arrepentirán toda su vida. Además de ser algo estúpidamente lamentable.
Sobre el estigma es un problema psíquico del que se ha hablado mucho. De lo que no se ha hablado tanto es del descrédito en este tipo de enfermedad. Los máximos estigmatizadores de los enfermos psíquicos son aquellos que te catalogan y te juzgan desde el descrédito o la carencia de credibilidad sin fundamento ni lugar donde poder ponerte en el pedestal de la arbitrariedad y el desprecio absoluto. No debe juzgarse a aquel enfermo psíquico por capricho o prejuicios que estos tengan hacia tu persona. Como persona enferma que eres debes cuidarte y hacerte respetar. No vale cualquier compasión afectiva. Muchas veces la compasión está intoxicada de hipocresía.
El estigma está en pie como un caballo rampante. Te juzgarán por lo que no eres, lo que eres en realidad no importa en absoluto. Yo ni soy un intelectual ni pretendo serlo, pero la vida te enseña sus fauces más peligrosas. Una mordida puede ser el acto de venganza que se les da a este tipo de enfermos. Porque se cuestiona todo sobre ellos. Su autoestima, su moral, su credibilidad, de la que como resultado se crea cierta desventaja que no es nada más que inquina y resentimiento. Salvo en algunas cosas y personajes, el mundo es un viaje de locos, no sabemos de la vida hasta que nos toca de lleno. El hecho de ser un enfermo te crea animadversión externa. Nadie sabe cómo van a acabar sus días. En algunos casos en el manicomio, en otros en soledad, y por último olvidado y relegado al puro ostracismo. Estás enfermo, sí, tienes la etiqueta y nada se puede hacer contra eso. Tener mucha paciencia y esperar que termine la guerra. Aunque muchas veces estamos en guerra permanente. Hay varios factores que te crean controversia por enfermo.
Para saber si te gusta un libro debes de tener tu propio criterio y juzgarte a ti mismo como lector. Para comprobar tu criterio literario basta con leerlo. Sólo así sabrás si es un libro malo, bueno, o que te cambia la manera de pensar. Un buen libro es aquel que recuerdas, incluso si lo lees otra vez, sabrás que te ha servido de algo la experiencia de leerlo. Puede que cuando lo leas otra vez o encuentres cosas que te pasaron desapercibidas y que no reparaste en ellas puedes darte de bruces con un libro distinto. Quizá adoptes otra visión desde cuando lo leíste por primera vez. Tener criterio literario, es obvio, que se sustenta con la diversidad de lecturas. Si un libro no te gusta abandónalo. No te esfuerces porque fulano o mengano te hayan hablado maravillas del libro. Lo que no se debe hacer nunca es seguir los cánones del marketing y la prensa tendenciosa con cierta inercia hacia intereses mercantilistas.
Lo mejor que te puede dar un libro es recordarlo con disfrute. Si llevas tiempo sin leer y no te incita la lectura por tedio o por abatimiento lo mejor es que leas algo que te sugiera cierto disfrute y tenga un atractivo en tu biblioteca de los libros mentales. Que sea un libro que recuerdes es algo importante. Ya que quiere decir que te ha enganchado y te ha conquistado, o simplemente te ha gustado lo suficiente como para no olvidarlo. Los libros donde te ríes, donde te lo pasas bien leyendo, ya que te hablan a ti solo. Cuando un libro es especial tiene todos los ingredientes para que te emocione, o te saque una sonrisa, incluso que te sorprenda. Con un libro, y más, con una biblioteca modesta no puedes hacer caso omiso a los libros que no olvidarás jamás. Es así.
Posted on 8:38
Yo solo me encamino hacia las sombras. Sin nadie que me acompañe, en el error del pasado caigo yo solo al barro. En el barro donde salgo manchado hasta las cejas. He perdido yo tanto que ya no siento ni el dolor. Lloro como los cocodrilos. Me caigo entre mis propios límites. He llegado a la conclusión que escribir poesía es una tontería, pues aburres con lugares que para muchos son inexistentes. La agonía de los poetas no tiene sentido para ser valiente. Pues somos tan efímeramente caducos que ya no tiene sentido escribir un poema, pues ningún poema es igual, ni se parece, a llorar de la risa. La poesía y la literatura está ya escrita la mayoría. Solo nos queda acercarnos a las sombras para morir de cansancio. Ahora lo que hacemos escritores/as y poetas es suscribir. Redundamos en lo ya dicho. Sin nada más que objetar. Y añadiendo palabras a lo ya conocido. Escribe y borra. Copia y pega. La verdad es que ya no hay ni una pizca de inmortalidad. No vamos a perdurar ninguno. Solamente están los lectores como receptores que saben que todo está dicho. La gloria ya no existe.
He perdido toda la capacidad de buscar editorial e ir detrás de editores para que te publiquen un libro de poesía o cualquier otro género. Ahora publico en Universo de Letras (pagando sí). Quizá mis libros sean malos pero no pierdo la ilusión de escribir y prefiero pagar por una buena distribución que equivocarme buscando editor del que encuentro una negativa, o te dan largas. El futuro de los escritores como yo (independientes) es la autopublicación. Me han tomado el pelo demasiadas veces. Ya tengo cierta experiencia que me ha servido para entender bien el negocio de buscar editorial yendo detrás de editores que, como todos, buscan ganar dinero. Que mis libros sean buenos o malos es lo que menos me importa. Siempre trato de que sean lo mejor posible. Pero me he cansado de hacer la pelota a editores que, desde editoriales importantes, como también editoriales de bajo copete, me han negado por varios motivos que no diré. Sea mi poesía y mi escritura mala, lucho por algo, y la mejor manera que he encontrado es leyendo lo que me dé la gana y comprar eBooks a mansalva. Tengo varias decepciones con las editoriales. No tengo la capacidad para buscar editor y que te cobre, también he probado por los que no cobran y que pagan regalías religiosamente. Ese tipo de editoriales son decentes. Pero ya he llegado a una cota de hartazgo y prefiero escribir en mis blogs. No pretendo hablar sólo de mí, también hablo de lecturas, cine, música y otras cosas que me interesan. El éxito no es una cosa que me preocupe, pero me considero escritor vocacional. Poco me importan los concursos. No me interesan ni las negativas ni el dinero que te piden los editores de poca monta con sus propias artimañas. Pero (repito) me considero un escritor independiente. De esos que o lo arriesgan todo o no se preocupan por las ventas. Mi libro se distribuye por todo el mundo. Pero donde más me interesa que se distribuya es en mi país. Es una ventaja añadida a cosas que no diré por discreción. Conservo negativas en cartas de editoriales que me han dado calabazas. Las más importantes La Bella Varsovia y Visor. También traté de publicar en Calambur pero me pedían un dineral. ¿Para qué sirve la poesía? Pues sirve para decirte a ti mismo lo que te consuele y de paso si le sirve a una persona, aunque sea sólo una, vale la pena hacerlo. La poesía es un artificio, una mentira bella que sólo te crees tú mismo. A veces no engañas al lector, te engañas a ti mismo. Y eso es de una manera vocacional de escribir ficción. No puedo dármelas de gran poeta, lo sé, pero soy auténtico. Trato que a través de mi escritura sobre aquello que me dé el gusanillo y mueva mis ganas de escribir. He estado relegado durante mucho tiempo al ostracismo literario. Y lo entiendo. No soy parte de una gran mayoría pero en todo momento soy puro siempre.
Posted on 3:28
Al hablar de sexo hay que pensar que es cosa de dos. Las orgías las considero un caos. Recuerdo el chiste ese que hay unas quince personas entre hombres y mujeres y un hombre heterosexual es penetrado por otro hombre, y éste dice: —¡A ver, a ver, organización, organización! Siempre que me han propuesto un trío o una cama redonda me he negado tajantemente. Me gusta el sexo pero si es con alguien que quiero, que estoy enamorado, y siento verdadero deseo, mejor que mejor. El sexo es un placer que gusta en el momento más insospechado. El sexo oral es una maravilla, bueno, el sexo en todas sus vertientes. Tener sexo es algo que con la edad se practica menos, pero yo tengo la lívido cada vez más plena. Tengo sensibilidad y me pongo erecto con gran facilidad. No es que sea un fantasmilla. Me he pasado muchos años de abstinencia sexual por razones que no diré. Pero ese, ahora, hoy por hoy, no es mi problema. Para tener sexo es preferible que los dos se entreguen al ciento por ciento. He hecho sexo con verdaderas muertas vivientes. Pero siempre guardo un as bajo la manga. Un orgasmo es una maravilla. Una ofrenda de los dioses repleta de placer por naturaleza. Hablar de sexo no tiene porqué ser tabú. Se puede gozar de tu pareja y sentirte pleno disfrutando de tu apetito por hacer el amor. Amor, con amor se paga. Esa es una de mis máximas. Pero hay que ser realistas. El sexo por sexo es un asunto delicado. Ya que nadie de los dos se entrega de una manera ciega y sorpresiva. A veces se es mejor amante desde el amor verdadero, que del sexo por mero placer. Es pura relación recíprocamente satisfactoria.
Ver no es mirar. Y se debe saber mirar lo que se ve. La belleza la puedes encontrar fácilmente, pero yo tuve que huir de las calles cansado de que me apalearan y procedieran a removerme las costillas. Tantas veces he alucinado con la ingratitud de la gente que ya ni me asombro. Debería escribir un libro al que le voy a poner neologismos anglosajones. Aunque esté escrito en castellano. Pero no sé si escribo para exorcizar mis fantasmas o buscar un receptor que esté atento ante mis palabras. Palabras en las que trato de no estar amarrado, quiero ser lo más libre posible. He soltado algún lastre y la vida me tenía preparadas ciertas sorpresas. No soy víctima de nada ni de nadie. Las cosas no me han sobrevenido porque yo no he querido. Pero salvo unos pocos amigos fieles y comprensivos, la demás gente es basura. Tengo muchos libros por leer, pero esta insatisfacción me deja sin ganas de oír ni mentiras, ni absorber el aire embotellado. No sé qué clase de personas hay en este mundo absurdo. A la soledad llegas a cogerle aprecio y es un tesoro. Un tesoro con compañías inexistentes.
Quiero ser leído y quiero ser una persona leída. Esto parece un disparate dicho de esta manera. Pero quiero que me lean, y quiero leer. Tengo mucho tiempo. Pero decía Umberto Eco que hay tanta masificación de información que ahora no hay lugar para leer un libro o tres que elijas en una biblioteca, decía que ahora hay ruido. No información ni conocimiento, sino ruido. Pretender que te lean no es algo malo. No es vanidad ni egocentrismo. Es simplemente ser parte de la imaginación del lector o lectora, mantener un diálogo entre emisor y receptor. Yo consumo literatura contemporánea y clásica, pero es que además consumo cine y música. Eso sin contar los vídeos de YouTube. La lectura es a la vez la perfecta soledad pero en realidad no es soledad, es diálogo, lenguaje entre la dicotomía de dos protagonistas. Leer ha salvado mi vida, y me ha alejado de las drogas y la mala vida. Yo me considero un lector de cualquier género, pero el que más consumo es la poesía, después la narrativa. Y por último el ensayo o la novela epistolar. Quisiera ser leído, ya que mis palabras sirvan a diez personas me basta.
Posted on 3:17
Es por muchos conocido lo majestuoso de las paredes y la techumbre de la Alhambra. Es todo un homenaje a la grandeza De Dios o Alá. Los creadores de la Alhambra no sólo eran estudiosos del Corán. En aquella época, en la que se construyó La Alhambra, había matemáticos, eran especializados en geometría, astronomía, caligrafía del alfabeto árabe, eran artistas; cincelaron el mármol, es un símbolo de la cultura del Reino Nazarí. Tanto en Córdoba, Granada y Sevilla está la más importante arquitectura árabe. El león, por ejemplo, es símbolo importante para el Islam.
Al-Andalus era todo un ejemplo de belleza y de cultura tolerante. Pues convivían cristianos, musulmanes y hebreos. Desde Al-Andalus hasta lo que llamamos hoy Ceuta y Melilla eran compendio de historia y de sabiduría con 500 años de convivencia. Sin la astrología árabe no se hubiese podido usar el astrolabio para hallar Las Indias, no diré descubrimiento, porque ¿quién descubrió a quién? En la contrucción de La Alhambra no sólo trabajaron carpinteros, marmolistas, albañiles, también influyeron jardineros, especialistas en fontanales, escultores, poetas, artistas que pintaban la cerámica característica de La Alhambra.
Aquellos hombres eran estudiosos de física, medicina y otras disciplinas herederas del gran homenaje hacia Dios o Alá. Por eso tan trabajada geometría usando el alfabeto árabe en una gran composición y un trabajo minucioso que primero trabajaron carpinteros creando moldes de madera, para después ponerles yeso, y mármol. Llamaban a la Alhambra simbólicamente “La Roja” al-Hamrā procedente del Qal’a al-hamra (castillo rojo) que significa por el color que desprendía en la noche a la luz de las antorchas. También la llamaban Al-qasbah ‘ciudadela’. En el árabe clásico se denominaba “Rojez” en árabe al-humra.
Se dice también que el nombre de “ La Roja” proviene de su rey y creador que al ser pelirrojo llamado Abu-al-Hamar (Muhanmad I). Cuando aquellos hombres trabajaban en la inmensa obra arquitectónica de La Alhambra y el Generalife lo hacían en honor al rey como creador de la obra. Se dice que el rey Nazarí escribía versos inspirados en el Corán.
La historia la escriben los vencedores, y hay mucha leyenda inverosímil sin fundamento. No sólo es interesante el Reino Nazarí Andalusí. Sino también el imperio otomano y el imperio persa. Con sus poetas, con sus tapices, con sus vergeles. Son joyas patrimonio de la humanidad. La cúpula azulada de Bizancio en Estambul. Y no se deben de perder y trabajar diariamente mediante los especialistas restauradores. La Giralda, La Torre del Oro, las estrechas calles de Triana que recuerdan al zoco de los laberínticos callejones árabes, La Mezquita de Córdoba. Toda Andalucía es belleza. Gracias a las culturas Andalusíes.
El comercio entre turcos y Andalusíes tuvo su importancia gracias a los comerciantes fenicios. Y dicen que el Reino Nazarí o Andalusí se exilió, la gran mayoría a Túnez. Bueno, no era un exilio propiamente dicho, era una pėrdida de la gran riqueza cultural que en el cristianismo nombraron renacimiento o reconquista.
Maravilla de las maravillas, nuestro legado. Estas palabras son parte de un poema de la mano del rey.
Posted on 2:13
Cebaos conmigo. Escupidme en la cara. Hacedme un desgraciado. Dadme tormento. Vacíadme por dentro. Decidme otra vez que apesto. Dadme una de cal y otra de arena. Mantenedme en la raya. Partidme el corazón. Voladme los sesos con un Smith&Wesson. Dejadme hablar de flores, de palomas y de lo que hablan los poetas cursis. Llamadme poco hombre. Reíros en mi cara. Mearos en mi sopa. Escupidme en el café. Declárenme enfermo mental. Hacedme sentir una mierda. Patearme el culo. No me visitéis, conozco el camino para morir solo. Criticadme todo lo que podáis. Reíros de mis intimidades. Apretadme las tuercas. Échadme de vuestra empresa. Jubíladme pronto. Marginadme por fuerza mayor. Amputadme las piernas. Hacedme una lobotomía. Pegarme un monigote en la espalda. Dejadme en ridículo. Reíros de mí todo lo que queráis. Anunciad con bombo y platillo mi enfermedad. Sed necios, sed tóxicos, sed nocivos, sed cáusticos. Encerradme con llave y tirarla al mar. Aporreadme como a un inútil. Rompedme la lengua. Decidme caraculo, comepollas, marica. Declaradme insolvente. Apuntadme en el ASNEF. Echadme sal en las heridas. Hacedme un electroshock. Perderme de vista. Culparme de todo. Llamadme impostor, lameculos, y mil cosas más.
Posted on 1:12
Los sueños ciegos tienen esperanzas de que expectantes los esperen en el vestíbulo. Atentos, deseosos, ambiciosos. Los sueños no tienen límites. Lo que tiene límites es la imaginación, y tampoco; tienes que detenerte a tiempo para no caer en el trampantojo de la locura. El interior de un poeta es un nadir infinito. No hay mayor profundidad que la mirada de un poeta. Un poeta se nota por lo que detesta y por lo que siente orgullo. Jamàs es presumido. Simplemente está repleto de orgullo en la poesía, porque la poesía cuando es sincera está adherida al alma del poeta. Recitales, tertulias y demás actos literarios me dieron la espalda hace tiempo. Muchos quieren ganar dinero con la literatura, pero yo me conformo con que a quien se acerque a un poema mío vea fuegos artificiales y galaxias rosadas porque tengo derecho al rosa, próximos a los corazones. Una poeta es un montón de sueños efervescentes como Sal de Andrews, como el gas de un refresco, como un cava espumoso. Una poeta está eternamente preñada de versos en los que las polillas buscan luz de lámparas y poco les importan si son farolas o teas. Un/una buena poeta nace, jamás se hace. Los poetas y las poetas son distintos aunque se abracen en la penúltima morada. Empacharse de poesía, enfermar de poemas, fiebre poética. Las mariposas están enamoradas de primaveras y flores. Pero la que más les interesa es la amapola, porque se rodea de espigas de trigo sola. Es importante que la amapola esté a la altura de la espiga. Para que las poetas puedan distinguirla con su rojo que impregna sus dedos. Las semillas de amapola son diminutos carbones que se enamoran de sueños. Una poeta es reina de sus palabras y los poetas del pensamiento.
Posted on 0:08
Hace años que vengo dándome cuenta que la poesía que, es el género minoritario por antonomasia, está a la venta al mejor postor. Mercachifles, pelotas y falsedad existen en casi todas las disciplinas del arte. Pero paremos a pensar un poco. No es malo ni tengo nada en contra de quien cobra sus regalías. Es su trabajo y tiene que cobrar por ello. Lo que estoy en contra de la venta al mejor postor y normalmente son gente bien relacionada, o sea, con muchas amistades dentro del mundillo de la poesía. Y si encima utilizas un título sugerente ante la antimasculinidad mejor. Porque el feminismo de pacotilla vende. Es lo que llaman como género literario Chick-Lit. No me considero machista, pero una cosa está clara, la literatura siempre ha sido más de lectoras mujeres que de lectores hombres. Han estado relegadas al ostracismo durante siglos. Y a partir de Carmen Laforet con su obra Nada en adelante, pasando por Ana María Matute, Carmen Martin Gaite y Esther Tusquets, han despertado de su letargo a finales del siglo XX, al menos en España. Si hablamos de los Estados Unidos Sylvia Plath, y otras tantas escritoras, como también en Sudamérica con Alfonsina Storni, Gabriela Mistral, Juana Bignozzi (aunque ésta sea exiliada española) y otras tantas más, pero no es eso lo que quiero criticar. Incluso comprendo que escritores hombres recurran a personajes femeninos. Pero si es cierto que si quieren igualdad que no sean antimasculinas. Esto de la poesía no es un mercado donde competir. Hay escritores y escritoras para todos los gustos. Pero señoras y señoritas, tengan respeto con la reivindicación de la igualdad y no traten al escritor hombre como el gran lobo feroz de la poesía contemporánea, la narrativa en esta época, o de cualquier género que se haya puesto de moda en la corriente literaria. Reivindicadoras de la feminidad es importante que haya. Incluso existen mejores escritoras mujeres que escritores hombres. Pero esto no es una carrera mercantil. Esto es un deber como el escritor o escritora olvidado en los anaqueles de la memoria. No estamos hechos para perdurar. Puede que de aquí a seiscientos años nadie recuerde a Cervantes ni a Shakespeare. Es posible. Pero Emily Dickinson, Virginia Woolf o Simone de Beauvoir tal vez tampoco sean recordadas. La gloria pasa, como pasa la vida. Además la ambición literaria no es de lo que pretendo hacer crítica, es algo que casi cualquier escritor tiene que tener cierto entusiasmo. Lo hago por el simple hecho de llevar una de las disciplinas artísticas más nobles que ha creado el ser humano a un mercantilismo cutre, casposo y hortera. Pero como me dijo un editor malo, esto es un negocio, y verdaderamente es así la cosa. Ahora el altruismo ha pasado de ser algo que hace dar carcajadas a los malvados y se han convertido en mercachifles. Cierto es que esto es un mundillo de canallas y pelotas que con un título sugerente normalmente se encuentran con algo que no esperaban. Se decepcionan después.
