Posted on 1:11
Descubrimos que existe un Dios cuando vemos que el carrusel de la vida juega para todos con una cierta temeridad. Tememos a Dios cuando lo encontramos en el transcurso de tiempo en que se nos ha otorgado la vida, ya sea triste o alegre. Para todos todo cuando vemos que para todos es un mismo itinerario del que nos sentimos como un reflejo en el espejo. Temerosos de Dios somos cuando hacemos un boceto de aquello que desconocíamos. Y encontramos tras la sorpresa a un dios justo que se resbala con una cáscara de plátano. Temer a Dios es tener desconfianza de lo que somos. Ninguna religión nos apartará de nuestros propios demonios. Jugamos y escribimos aquello que hemos aprendido frente a la desesperanza. Temer a Dios es lo único que nos asemeja y nos hace iguales. Porque no es imposible que estemos tan desesperados por encontrarle. Muchos encuentran en Dios una forma en la que odiarle. Porque la vida no es buena para nadie. Para nadie. Aunque estos hombres hayan nacido con un paraíso eternizado todos vivimos con la gran verdad del mundo, con la gran verdad del planeta, ataviada de púrpura en el sol que mueve y muere como las auroras en invierno del lánguido tedio que nos sustituye.
Posted on 0:35
¿Para qué tanta geolocalización si no me van a encontrar? Me buscarán tras el amasijo de veces que hice la pleitesía a la noche. Me buscarán pero yo ya estoy muerto. Se emanciparán de mí todos los viejos consejos, los prejuicios y la eterna geografía del agua, pues pasa y pasa con un ruido de acequia al lado del asfalto. Un retazo de mi sueño se fue a las cloacas. Me encontrarán durmiendo tras el secreto de la geolocalización. Me encontrarán cerca del silencio, tapiado de plástico y cristal, tapiado porque es lo que busco. Busco en el exabrupto todo lo que perdí y ya no lograré encontrar. Asesinarán mi tiempo y mi felicidad tras la geolocalización de las plegarias. No pretendo dar al mundo lo que es del mundo. Pretendo llegarme hacia los latidos de todo hijo de vecino. La psicosis de la telefonía se sumerge en las mustias promesas sin aurora. Un montón de sollozos pertenecen a la esperanza rota. Mi reino por unos besos. La geolocalización es psicosis.
Debido a la carencia de serotonina mi mente entra en una dinámica de horrores que me causan tormento. Casi todo el mundo la segrega, ¿por qué me tocó la tómbola sin comprar ningún número? Unos lo llaman enfermedad mental, otros, esquizofrenia, pero el cerebro humano es tan complejo que son un combinado de fluidos que unos segregan los adecuados y otros no. La esquizofrenia que yo padezco parte de mi cerebro. El descanso es primordial. Y entra en un abismo el inconsciente que me causa cierto estigma y hago daño sin poder hacer nada al respecto a gente que quiero. Las cosas no son por que yo no he querido. Me puse en tratamiento psiquiátrico por que yo lo quise. Mi talón de Aquiles es segregar o no segregar, heme ahí la cosa. No soy demasiado distinto a la gente que quiero y amigos que aprecio. La serotonina me causa una reacción simbólica entre la necesidad, la inercia brutal, y el desamparo. La gente que segregue serotonina no sabe el valor que ésta tiene. Es un valor en alza. No creo que sea un castigo divino, y si de divinidad se tratara me acuerdo ahora de una metáfora plasmada por Federico García Lorca, siempre Federico. La metáfora dice lo siguiente: …el barquito de vapor está hecho con la idea, que echándole carbón, navega a contra marea. No quiere decir esto que me considere o haga míos estos versos tan bien plasmados. Cosas así fueron la iniciación al amor que le tengo a la poesía. La poesía y la ficción nos permite estás grandes cosas, estás grandes palabras. Por eso les digo, serotonina, por favor, no voy a matar a nadie ni soy peligroso. Lo que pasó hace unos días en Torelló no tiene ninguna semejanza conmigo. Tampoco con enfermos que he conocido andando por el mundo.
Aran, mi toffe sabroso, mi sol renovado, mi esperanza nueva, quisiera decirte, hoy, ahora, en estos minutos marchitos, en esta repetida hora, que te quiero y te querré siempre, pase lo que pase, tengo mi pecho desnudo ante este canto redondo que afronta cualquier derrota. Niño bello, simpático truhán, no tienes la culpa de que tu madre sea vigilia y madre naturaleza, ojo avizor sobre ti, nube desbocada ante tu sufrir. Tengo muchas ganas de escuchar tu voz, pues ya te pones de pie, como un hombre frente a una verdad, Aran, mi valle nevado, mi niño sonriente, eres amapola azul en el invierno, y clavel rosado en el verano, eres un niño que nació pequeño, pero tus padres te cuidaron como a un gorrioncillo, y ahora eres hermoso como un mayo de sol y cielo celeste. Te quiero, mi príncipe chiquitín, mi lucero guía, mi espíritu repleto de mis nuevas esperanzas, te bendigo, a ti, a tu hermano, tus primos y padres, tíos y abuelos. Como ves tienes una familia que te quiere, mi bebé de turrón blando, mi espiga alta en el trigal, mi vergel más florido, puede que todo esto te parezca cursi y empalagoso, pero es lo que evocas cuando contemplo tus fotos, tu hermano también te quiere mucho, el guerrero Axel, por el que tiritan de miedo los demonios violeta. Te quiero, mi niño que ríe y ríe, te quiero en mis noches de ansiedad, en mis llantos más profundos, mi ángel carnal entre el naranjo y la azucena, te quiero mi sultán moro, mi dulce de crema, mi croissant de jamón y queso fundido, eres mi esperanza nueva, eres el tesoro de mi alegría, eres rosado y bello y haces burbujas con tu saliva asilvestradamente virginal.
Posted on 0:13
Fiesta, fiesta, fiesta, Sábado, domingo y lunes. Feria febril. Feria sórdida. Los ponis dando vueltas como bueyes. La comparsa de vencedores se revela contra los vencidos. Son las fiestas en Sabadell. Y yo estoy tan lejos…. No me lo explico. Piensan que no me doy cuenta de las breves batallas que mantenemos a pesar de la fiesta. Fiesta major. Pregón, grallas y tambores, diablos y gigantes y capgrossos. Churros con chocolate. Patatas fritas. Mejunjes, brebajes, toxicidad. Una paloma vuela perdida en la tarde de la fiesta. Demasiado ruido para ella. Una cotorra argentina se quiere comer los huevos de la paloma. Fiesta, fiesta, fiesta. Que ya acaba el verano. Que los poetas son una mentira. Que los valientes provocan con sus dientes podridos. No hay virtud más grande que la de un hombre enfrentado a la verdad. A la gran verdad. A la verdad del silencio que no está vacío. Lo vacío es la fiesta. La feria, la juventud. La efímera juventud de los que viven a toda prisa. Que te ven desde esta tribuna. Me da igual, que me vean. Los mariquitas del sur cantan en las azoteas. José Antonio, José Antonio, que te han matado, al igual que a Federico. Un 18 de agosto seco. De 1936. Federico, Federico, derrama la fiesta toda. Que la sangre no coagule en los émbolos del diablo. Dios está pétreo y asustado. La fiesta es pura algarabía. Mamá, ¿me dejas ir a la fiesta? No, hijo mío. No vaya que te quiten los velos de piel opaca. Mamá, mamá, ¿qué son esos portazos? Son el viento huracanado. Daniel y soplándole a la Venus el viento del norte que es cierzo. En Palafrugell es tramontana. El viento siempre será viento aunque muchos nombres tenga. La luz, ¿qué será de la luz del sol? Vendrá un niño a buscarla y se la llevará al cielo de los parques. ¿Hay algo de peligro en las calles o en las plazas? No, no debe haber peligro. Para madres que custodian la sombra y el velo de piel opaca. La sombra se desliza por los oscuros barrancos. Una tregua de batallas venidas de tu nombre. Todavía hay escritores valientes y también cobardes. Fiesta, fiesta, más fiesta. Las chuchas son como presagios de lo que no ha de volver jamás. Hay escarnios de precisos que aprietan el gaznate. No hay abandonos en los expósitos.
Posted on 3:55
A veces he creído ser de otro mundo, de otro planeta. Aunque gracias a mis padres y hermanos (que siempre me trataron con respeto) no he perdido la cabeza como otros la pierden. Podría, ya que a veces me he creído distinto, decir que vengo del planeta Ganímedes y de un mundo llamado Raticulín. Pero no, tampoco quiero ser Napoleón, ni en el caso de la escritura, me he querido parecer a ningún escritor consagrado. Pero no. Todavía se puede hablar conmigo. Aunque muchos duden en hacerlo, pero eso es otra historia. Si fuese de verdad un loco saldría a la calle a gritar y que la gente se riera a carcajadas. Lo que sí existe en un ser con una enfermedad psíquica es mucha estigmatización. Desde que me quiero, ya que he tenido mis horas bajas, hago todo lo posible por ser yo mismo. Conozco mi nombre, y mucha gente lo conoce porque lo llevo tatuado con zumo de limón. Desde que quiero ser yo porque me quiero he tomado partido en crear, ya sea mala o buena, una poesía que escapara de lo clásico para poner la piedra filosofal (que nunca he encontrado) en los cimientos de mi casa. La gente que me contempla como un loco ven un envoltorio. Pero lo único que busco a mi edad es vivir en paz. Con Dios y con los hombres. He perdido a gente en el camino debido al estigma que no me abandona. Es una cruz que porteo por lo que la vida para mí no es y no ha sido nada fácil. Nunca he tratado de ir de poeta ni de intelectual, soy un chico de extrarradio. He vivido tan deprisa que le vi las orejas al lobo. Y casi me come, creánme. Pero no me he vuelto loco, a sabiendas lo raro que me han parecido algunas cosas que no diré, ya que entonces sí seré un loco, un loco y un irresponsable. No me preocupa demasiado lo que digan de mí, pero locos, sosias como yo, estamos ya predestinados y la gente espera de nosotros la evidencia. ¿Es coherente que me tachen de loco cuando sufro lo que siento, y si no sufro, intento ser lo màs amable que pueda? Ser amable no cuesta nada, y la gente lo agradece bastante. Con un poco de equilibrio puedes ser tú mismo. Que te digan loco es aberrante, es estigmatización, es intolerable.
Posted on 3:37
Parece ser que a esta calavera otrora
se le caen los dientes tras los años,
ha perdido alguna muela en el camino
pero aún puede decir que tiene dentadura,
ha pasado por vicios, golpes y revanchas
que el tiempo pone como tropiezos
pero sigue custodiando una rosa por cerebro,
ahora calavera otrora, ¿qué harás de mí?
otra hora calavera otrora de paz para sentir,
otredad por hora, calavera otrora,
un diente menos, pero un hogar donde dormir,
dentadura otrora, rota calavera,
una cana más, otrora primavera,
otrora cada hora, aunque soy feliz.
