Margarita y el maestro

Editorial Bubok publishing

Margarita Bokusu Mina

No cabría definir esta novela como autoficción. Lo que la definiría más bien sería su trazo realista-costumbrista. Es un texto que llama la atención por sus giros cronológicos y una actual aunque también fresca postmodernidad en sus narraciones. A veces es un relato, otras un monólogo a la búsqueda de diálogo con el público lector, otras veces resulta un diario en primera persona, y otras una composición y estructura epistolar.

A esta novela no le falta valentía, honestidad con el lector y a veces humor de muy sana inteligencia.  Mar-Garita, como se hace llamar, pudiera ser la Margarita del Fausto de Goethe o la Margarita mujer con la valentía de irse a Londres para acabar siendo una maestra moldeada por un maestro.

Digo maestro porque parece una foto fija del grupo Posturón al que ese es un nombre, que como tantos nombres de marcas, de tiendas, de restaurantes y ante todo personas, ella cambia como queriendo evitar la publicidad gratuita o el escarnio mercantil que pudiera tener si dijera sus nombres originales. Ya que ha brotado la palabra original, digamos que es una novela original por “anárquica dentro de un orden”, una imagen del pasado y del presente. Una crónica de una adolescente y una adulta con la crisis propia del estudiante universitario. Pero huelga decir que es una lectura fácil, sin artificios verbales, es amena por su simplicidad y aunque la cantidad de personajes que la frecuentan, ya sean animales y personas, incluso plantas, se puede dilucidar que es una persona (la autora) querida y repleta de amor y amistades; llegamos a la conclusión de que todos somos unos solitarios en potencia.

Amistades, desde familiares y seres queridos, o criaturas extrañas de esta época de fracasos y victorias al unísono. Es todo un conglomerado de historias con giros cronológicos (repito) pero lo que es más frecuente es la historia de una mujer independiente. A ratos la vemos entregada al amor de su vida, como también viajando sola a otras tierras. La autora y protagonista es una luchadora nata. Puede que parezca una excusa sin fundamento cuando ella dice de la novela que es Un copia-pega. Yo no lo veo así. O al menos no lo parece. Pasa desapercibida su prosa sencilla, a la vez que elocuente.

Lo único, y digo bien, lo único que no le hace justicia es el rigor en los mensajes de texto que, supongo, los ha escrito tal y como fueron escritos en su momento. Y que debido a las faltas ortográficas y a la unión de preposiciones, pronombres y nombres comunes y adjetivos y verbos resultan difíciles de leer. Debido también a la manera acostumbrada de Whatsappear, ya que debido al rigor un poco en la narrativa sencilla y repleta de simplicidad con la que nos acostumbra en toda la novela.

Es una novela sensible aunque no tenga un ápice de vuelos gallináceos, más bien se aparta elegantemente de la hipersensibilidad. Es la novela o crónica de una estudiante que entremezcla su vida con la de muchísimos amigos queridos y familiares.

Me chirría el murmullo de los escondites aledaños al fracaso de mi oído y la somnolienta calamidad. Me frecuenta la gran verdad para que me digan que huyo con mi desnudez por las calles del miedo. Siento el ruido de las cerraduras en las cárceles de la memoria colectiva. Tengo tanta fe en el ruido invasor que dormito en las pupilas del sueño. Me cobran intereses por números rojos o por deudas con retraso. Hace años que dejé de ser silencio invisible. Y todavía aún recuerdo la muralla de Nicolás Guillén y la pared donde tramito mi credibilidad increíble. Me niegan la mayor porque soy un esclavo de los ruidos y ciego ante el mundo tan difícil y precario. No vivo en el pasado. Soy la puerta fría que no se abre jamás y las patasdecabra arrancan de un soplo el elemento leguleyo de la sequía del psicótico. Tengo la enfermedad del siglo que viene, aunque creo que se adelantará medio siglo y cuatro lustros. Llevo la muerte como una paloma negra sollozando en el verano sudoroso de los terrados. No creo en la muerte del alma, ya que la energía ni se crea ni se destruye, tan solo se transforma. A quienes le curen mis palabras le compensaría con la alegría escalofriante del corazón limpio. No quiero que lloren por mí los niños del soñar del primo lejano. No quiero soñar con el matagatos idiota y con él abandonado Peter Pan, pues me marcharía como Marco a buscar a mi mamá. Pero cada episodio es una decepción que se hace flácida de tristeza. Los hermanos no se pelean. Los amigos se dan la mano sucia para hacer las paces. Mientras el travelling se desliza por los exteriores-noche que tanto disgusta a los actores de reparto. 

Suena a tópico o mejor decir una frase hecha que, es realmente verdadera, aunque se diga como un aporte más del refranero español. Entre todos la mataron y ella sola se murió. Es como lavarse las manos como Poncio Pilatos. Salvar al asesino Barrabás, y matar torturando y morir en manos de sanguinarios romanos al Cristo y rey por antonomasia. Al Mesías de la cristiandad, es lo que criticábamos con respecto a los sacrificios Mayas. Decir hoy día Entre todos la mataron y ella sola se murió es hacerse el loco, porque no hay culpables ni delito en la conspiración de los hombres que tratan por un tiempo, como si fuese como un pozo petrolífero que es necesario exprimir. He visto cómo se humilla y cómo se hacía leña del árbol caído. Nadie se atribuye la culpa. Y en algún momento de tu vida te dirán desgraciado, ya que has caído en desgracia. La lucha por la supervivencia no la sobrevive el más fuerte, sobrevive tan solo, el que mejor se adapte al medio. Es una responsabilidad de todos ser justo y ser amable. No tomarse la vida con resentimiento es matar al gusano del rencor que se alimenta de nuestros mejores sentimientos. A veces se llega tarde a la esclavitud, otras a edad temprana. La mejor manera para no ser un esclavo de las sucias palabras es curarte la sarna de buscar libertad haciendo daño totalmente gratuito. En el futuro existirá en aumento la soledad, las enfermedades mentales, y el mundo puede que sea un caos, pero acordémonos de las guerras, de los holocaustos, de las masacres; sin quitar la mirada a eso, yo creo sinceramente que podamos mejorar como seres humanos. Sean leales y humildes. 

Siempre lo he sospechado. Una relación tan larga cansa y es de cajón buscarse ese/a nueva/o amante-amiga/o ya que no creo en las familias dinásticas. Eso dejémoslo para la realeza. Desde que existen los smartphones entiendo que mis padres, ya mayores, tengan una buena vida sexual afectiva y ¿por qué no? Para salir de la rutina matrimonial y la monotonía de estar siempre con la misma mujer o el mismo hombre. Puede que esto que cuento parezca un poco quijotesco, por no decir, ver gigantes en lugar de molinos. Pero los swingers son producto del cansancio y de lo aburrido que puede ser un matrimonio. Yo nunca más volveré a cometer la locura de casarme. Sé que no tengo pruebas. Puede que sea producto de mi imaginación. Pero es sospechoso. Solamente eso. El cambio de parejas es un fenómeno que se acrecenta tanto en las orgías o camas redondas con sus códigos de organización y el respeto con claves que existen en una orgía. Es, casi siempre, una ley sexual que hay que respetar. Ser swinger no es malo, aunque enfade a los puritanos y a los fugitivos de la moral. Predicadores de pacotilla con el tema Sodoma y Gomorra. Tomen nota. 

Yo no puedo volver atrás aunque quisiera ver lo inimaginable. Yo no puedo volver atrás y vomitar la maldición que me bebí, y mi dedicación exclusiva a las cábalas del aire. Yo no puedo volver atrás aunque nuestra relación sea ahora intratable. Por Dios, te pedido Señor, que me cuides a mis padres. Ellos son la razón de mi existir pues prefiero antes mi fin que el de mis benditos padres. Yo no sé volver atrás, yo no sé rezar aunque me encomiende a tu bendita sangre, derramada por ti señor, en la crucifixión repleta de pasión que derramaste. Yo no puedo volver atrás, aunque el tiempo es un amigo inolvidable. Dios, salva a la gente que quiero, volvería sin poner pero pues soy un agnus dei, soy un solitario entre las benditas palabras que consagraste. Sé que soy un cero a la izquierda, pero comprende mi sed, mi hambre, comprueba si la espiga de trigo se alza por encima de mi talle. Yo no puedo volver atrás porque no tengo un reloj, no tengo voto ni voz, en realidad sólo tengo a mis padres. Yo no quiero estar más tiempo solo, porque soy un ciego y no puedo juzgar yo a nadie. Me dirán que soy y que fui, me dirán al reprocharme, palabras de dolo y lodo, palabras que me hacen vulnerable. Soy un guijarro pequeño, seré montaña y caballo grande, seré desierto de arena, seré perla de Jade. No quiero amigos, no quiero enemigos, nadie, nadie es culpable. De éste corazón que aflora en la primavera que nos salve, de la muerte y la tristeza, de la luz tan rutilante, caprichosa en el vacío, amor, amor, que un día tú me otorgaste, ¿cómo he podido tener miedo? ¿Cuando dejé yo de amarte? No quiero más inconsciente perdón, soy tu hijo Señor, tú mi pastor y padre. Sé que se reirán, se reirán del vino y el pan que compartes. Que se rían lo que quieran. Yo les diré las palabras benditas que escuché en un largometraje, les diré: Ezequiel 25:17 “El camino del hombre recto está rodeado por la tiranía de los egoístas y los hombres malos. Bendito sea aquel pastor que en nombre de la Caridad y la buena voluntad saque a los débiles del valle de la oscuridad. Por que es él es el verdadero guardián de su hermano y el descubridor de los niños perdidos. ¡Y os aseguro que vendré a castigar con gran venganza y furiosa cólera a aquellos que pretendan envenenar y destruir a mis hermanos! ¡Y tú sabrás que mi nombre es Yahvé cuando caiga mi venganza sobre ti!”