Es peligroso discutir, hacerle una putada, intentar joder a una hacker. Seguramente tomará represalias contra ti. Primero te adivinará las contraseñas de dispositivos, wifi y Redes Sociales. También cambiará de los correos electrónicos la contraseña. Te puteará, te hackeará, adivinará tus datos bancarios. Sabrá cuánto gastas al mes. Se enterará de porqué la has dejado. Porque si la dejas por otro u otra también los hackeará. Tienes que entender que el amor de una hacker es para siempre. Sobre todo si de ti se ha enamorado perdidamente. Sí. Te hackeará el smart Phone. Te vigilará día y noche. ¡Ay! Como trates de engañar a una hacker…que Dios te coja confesado, porque una hacker puede llegar a ser una semidiosa. Y si te dedicas a escribir sobre ella, ya que eres un escritor de pacotilla, te dejará fuera de órbita. Pude hacerte mucho daño cibernético. Conseguirá apartarte del mundo de la tecnología. Tendrás que arreglártelas solo. ¡Ay! Como dejes a una hacker ¡qué ruina te espera! No te protejerán las actualizaciones, no valdrán los cortafuegos, tampoco los antivirus contra troyanos. Se las arreglará aunque tapes la cámara de la computadora. No la necesita, no.
Muchas veces me he sentido como Jim Carrey en El Show de Truman. Todo un mundo desplegado realista y a la vez embustero de mi vida cotidiana. Las cámaras, el decorado tan real, con una mujer escogida por mí aunque es una actriz que finge un papel, un Big Brother en tamaño macro. Amigos que aparecen y desaparecen como con un horario que cumplir. La infancia de Truman, tan disimuladamente libre, tan ingenuamente por mi padre y mi madre confusos con mi persona. Con límites, pero siempre con las ganas de huir de la ciudad, de la macro ciudad que es un decorado pensado al milímetro. El encuentro con su padre parecido al reencuentro con el mío. Las cagadas debidas a errores técnicos. Una madre a la que ves de vez en cuando, y siempre en este apartamento de cristal transparente. Llega el momento que Truman y Capplannetta descubren la gran verdad de sus vidas, y al mismo tiempo, la mentira que vive sin saber que es protagonista de un show. Aunque lo descubre e inteligentemente se escapa, desaparece. Fiestas, aficiones, pagas extraordinarias, toda una expecie de puesta en escena en la que cada uno interpreta su papel a la perfección. Porque Truman no es idiota, aunque al principio resulte ingenuo. Emociona al público, firtrea con otras mujeres, lee, escucha la radio, y lleva una vida aparentemente real. Pero es ficción. Un Reality Show a lo inmenso. No quiero seguir porque no quiero hacer de spoiler, pero Truman vive una vida cargada de aventuras y emociones hasta que… bueno, ocurre lo que tiene que pasar. Al final lo descubre. Descubre toda la pantomima urdida para su teleespectáculo. Aunque mi vida es demasiado real, tan real como algo a lo que estaba preparado y destinado.
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Empezaré desde el principio. Me considero un outsider ya que mis costumbres rutinarias son distintas a las de la mayoría de gentes “normales”. Le ocurría a Francisco De Goya, que era un outsider debido a su sordera. Pues ésta lo apartaba del vulgo y del populacho. Le ocurría a Ludwig Van Beethoven, también por su sordera. Le ocurría a Ramón María del Valle- Inclán, no por su aspecto, sino por tener cierta teatralidad en su manera de vivir. Le ocurría a Dalí, a Van Gogh, a Marlon Brando, a Jim Morrison, a Charlie Parker, a Miles Davis, a Pablo Neruda, a Hemingway, a Sartre, a Nietzsche, a Cioran, incluso a Einstein y a los padres del psicoanálisis. Le ocurría a Orson Welles, le ocurría a Jack Nicholson, a Bukowski, a Marilyn Monroe, a Malinche, a Sylvia Plath, a Gertrude Stein, a Alejandra Pizarnik, a Greta Garbo, a Cayetana De Alba, a John Lennon, a Thelonious Monk, a Linus Torvalds, a Julian Assange, a Richard Stallman, a Eduard Snowden, a Maradona, a Lorca, a Patti Smith, a John Coltrane, a Leonardo Da Vinci, a Miguel Ángel, a Pier Paolo Pasolini, a Godard, a Bertolluci, a Bob Dylan, a Woody Allen, a Steven Spielberg, a Sophia Loren, a Mick Jagger y a Keith Richards, a Cristo, a Mel Gibson, a Townes Van Zandt, a Joaquin Sabina, a Camarón de la Isla, a Daniel Johnston, a Camille Claudel, al Matrimonio Bowles, a Jean Benet, a Juan Goytisolo, a José Agustín Goytisolo, a Leopoldo María Panero, a Ana María Moix, a Gabriel Ferrater, a Tim Berners Lee, al chavo del 8, a Rivera Garza, a Pepe Mujica, a Pina Bausch, a Antonio Flores, a Christina Rosenvinge, a Paul Celan, a Goethe, a Rosalía De Castro, a Antonio Machado, a Chicho Sánchez Ferlosio, a Bakunin, a Malatesta, al Facerías, al Lute, a Walter Benjamin, a Sebald, a Julio Cortázar, a Sócrates, Reinaldo Arenas, Pedro Lemebel, a Mariana Pineda, a Enrique Morente y Estrella, a Juana La Loca, a Roberto Bolaño, a Rogert Wolfe, a Baudelaire, a Simone de Beauvoir, a César Vallejo, a Nicanor Parra, a Victor Hugo, José María Fonollosa, a Albert Pla, a Pep Sales, a Mari Trini, a Rafaela Carrá, a Alejandro Zambra, a Rodolfo Fogwill, a Dostoyevski, a Javier Bardem, a Pedro Almodóvar, al Bambino, a Tarantino, a Cecilia Roth, a Penélope Cruz, a Cantinflas, a Antonio Banderas, Bigas Luna, Fernando Trueba, Noam Chomsky, David Linch, Lars von Trier, Lady Di, Lola Flores, Michelle Pfeiffer, Olivia Newton John, John Travolta, Al Pacino, Juliette Lewis, Malcolm McLaren, Martin Luther King, Johny Rotten, Angus John, Scarlett Johansson, Mario Benedetti, Eduardo Galeano, Bob Marley, Gabriel García Márquez, Luis de Góngora, Shakespeare, Simón Bolívar, María Lionza, Tupac Amaru, Chavela Vargas, Robert De Niro, Malcom X, James Dean, Frida Kahlo, Jaime Gil de Biedma, Ella Fitzgerald, Etta James, Bruce Dickinson, Luis Cernuda, Alex De la Iglesia, Elias Querejeta, y a un largo etcétera de outsiders.
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No, no me he dado cuenta de ello hoy. Hace años que sé que las mujeres son más astutas que los hombres. Tienen un sexto sentido que las desmarca de toda masculinidad, aunque cuando se entregan a un hombre, lo hacen por completo. Sin límites y sin fronteras. Eso, creo yo, es lo que engatusa a los hombres. Joaquin Sabina en su poemario de sonetos Ciento volando de catorce añade un soneto titulado ¿A quién hay que matar? Y los últimos tres versos son concisos: …mejor ser fraile o tortillera//Que encoñarse con una serranita/Que te devora sin probar bocado… estos tres últimos versos dicen de una manera sumamente sutil que tiran más dos tetas que dos carretas. Dicho en cristiano castizo. Una mujer puede hacer y deshacer cuando ella lo quiere. Lole Montoya, la madre de Alba Molina y expareja del poeta y guitarrista, ya fallecido, Manuel Molina, tiene una cancioncilla que dice: …Son las mujeres, que se llenan de vientos cuando ellas quieren… Sin duda las mujeres son algo especial. Una mujer bonita bailando la música que sea, una mujer entregada a un hombre o a otra mujer. Son cosas ineludibles, magníficas, que se escapan de toda lógica retórica, es decir, que hay que vivirlo para entenderlo. Que no creo que Dios creara a la mujer de la costilla de Adán, más bien, los pondría a los dos al unísono en el Edén para luego expulsarlos también juntitos. Es por mi parte reiterativo y lo reafirmo. La mujer es más astuta que el hombre. Tiene picardía, yo lo llamaría malicia. Ya que controla toda la casa y el hombre está ahí viendo televisión o leyendo un libro. Mientras tanto ellas manejan el cotarro. Es evidente, puede que sean tal para cual. Pero son más astutas. ¡Vaya novedad!
Hace tiempo que quería escribir sobre Emiliano Zapata, el ejército zapatista y el subcomandante Marcos. Sin duda existe mucha leyenda urbana sobre el subcomandante Marcos, pero Emiliano Zapata en el sur y Pancho Villa en el norte, hicieron una revolución siendo hombres valientes y sobre todo Zapata y su lucha por la liberación del pueblo, o mejor decir los pueblos indígenas, es algo que ha creado historia y algo que merece ser reconocido como un ejemplo luchador para campesinos, artesanos y libertarios. Los pueblos indígenas merecen su dignidad y su respeto por parte del pueblo mexicano. Recuerdo la canción de Amparo Ochoa Maldición de Malinche que era la traductora de Hernán Cortés y algo más que traductora. La canción de Amparo relata el hecho del cautiverio que los españoles sometieron al pueblo indígena. Los indígenas merecen sus tierras y sus derechos. Esa es la lucha del subcomandante Marcos (líder del EZLN) en la actualidad, aunque él se vea como un mensajero portavoz del pueblo indígena en Chiapas (estado de México) y creo que en la selva Lacandona hay todo un modelo de lucha y un ejemplo de anarquismo posmoderno.
Admiro al subcomandante Marcos, por su defensa y lucha activa en defensa de los pueblos originarios. Pero es algo con tan buena fe que mereciera la unión de toda América del Sur, del Centro y del Norte. Ser indígenas en el Siglo XXI es algo que debemos escuchar con atención, ya que son un ejemplo de ecología y de amor a la naturaleza. Pero los desprecian o los matan. Como si hubieran perdido aquello que por derecho legítimo les pertenece. Los pueblos originarios de América deben ser respetados y no negarles la libertad, el campesinado, y la caza del alimento que ellos administran bien. Mejor que el hombre blanco. En el Amazonas talan árboles sin respetar el hecho de que este sea el gran pulmón del planeta. El hombre blanco cautivó a los pueblos originarios durante 300 años de esclavismo. Es hora de compensarles con respeto, tierra, salud, pan, respetar su lengua, y todo aquello que merece, como educación y paz.
Según Gabriel Zaid en el libro El Secreto de la Fama antiguamente mediocre era como ser excelente en alguna virtud. Esa es la verdadera etimología de la palabra, mediocre como algo superior a la media. El caso es que la palabra se ha ido degradando con el paso del tiempo. Gabriel Zaid nos invita a reflexionar en el libro anteriormente citado ¿qué es la fama? ¿Por qué mucha gente la necesita? Y el ejemplo lo podemos ver en el autor del libro mencionado. Gabriel Zaid es un escritor oculto. Unas especie de Salinger a la mexicana.
Sobre estas cuestiones Gabriel reflexiona en que la fama es efímera, que no pasa el tiempo, y pasa la vida y pasa la gloria. Y si pudieras verlo desde el más allá comprobarías que tanto esfuerzo por ser un trabajador por amor al arte o tal vez un artista enamorado del arte, no sirve para nada. Puedes ser famosillo en 15 minutos de televisión. Como decía Andy Warhol.
Pero volviendo al tema planteado al comienzo sobre mediocridad; mediocres hay muchos, y si pones tu esfuerzo en algo tan vanidoso como la fama acabarías de ella harto/ta. La fama además de ser efímera es también superficial, como la belleza y el materialismo. Muchas veces nos topamos y podemos experimentar en las carnes propias que la fama es un rumor que camina a tu lado a dos metros de ti. Es algo inútil. La fama hay actores que la llevan bien, y otros no tanto. Pero la fama y la imagen del escritor es una performance de verborreica vanidad, ya que un escritor debe escribir para que lo lean en negro sobre blanco, en blanco sobre negro, en verdinegro. Elegir como camino la fama es algo estúpido, y más si escribes. Puedes creerte tú propio personaje en el oficio de actor pero en el de escritor corres el riesgo de que algunas personas no estén de acuerdo contigo o eres objeto de risa, miren, por ejemplo, el caso de Fernando Arrabal con lo del Apocalipsis borracho de vino. O el gran Francisco Umbral disgustado porque no se hablaba de su libro. O Fernando Fernán Gómez enviando a un señor a la mismísima mierda. La fama es tan el secreto de la fama sumamente volátil como lo es el dinero o el olvido por el simple hecho de no salir en ningún medio. Ni hacer presentaciones ni llamar a la prensa. A eso lo llaman ser mediático. Que viene a ser lo mismo que invadir tu intimidad. Aunque yo hable de mí en algún post es simplemente anecdótico y radicalizado. No entiendo a tres tipos de personas. A los que salen en la caja tonta para acercarse al famosillo de turno delante de las cámaras, los segundos a los amantes de la última palabra y a los fascistas. Sería una pena que volviera el fascismo grisáceo patriotero. No soporto tampoco a los nacionalistas, ya van cuatro, bueno, en realidad no quiero entenderlo. No me interesa. No va nada conmigo.
El sentido de la vida se vive por momentos. Aquellos que dicen que oyen voces no saben o no entienden bien lo que les ocurre. Y es el sentido lo que ellos llaman “sentir voces” pero lo real es que existen esas voces que son parte del sentido. Como ya dijera Lacan, oyen con el sentido de la vida y lo que no saben es que no lo saben. Digamos que las voces existen y creen que el silencio es un vacío pero no hay vacío en casi ningún silencio. Debemos educar a nuestros hijos/as desde la diversidad y el aprendizaje clásico antes de enviarles al colegio. Si no lo haces así no prosperará entre sus compañeros. Mientras que en la diversidad comprenderán que todos/as somos personas y como tales se debe inculcar el respeto hacia los mayores.
Lola Flores decía aquello de: —Está que quita el sentío. Y eso es lo que ocurre, y no ya porque le quiten el sentido, sino que desconocen el sentido del ser humano. Se distorsionan los sentidos. E intentan paliar esas voces con fármacos y son muy peligrosos. He visto chicos que eran verdaderos zombies por el hecho de no saber que tienen un sexto sentido. Ellos dicen que sienten voces pero también existen otros casos como el paciente que va a la consulta por que dice tener “malos pensamientos” y eso es de personas que están en ese plan, o por las drogas o por la inseguridad que ellos mismos crean. No es que le tengan miedo a la vida, lo he dicho otras veces, es que se tienen miedo a sí mismos. El caso de las mujeres es distinto, ya que ellas tienen hormonas y el hombre no las tiene, por eso hay más pacientes esquizofrénicos varones que féminas. Es parte de lo que segregamos, y que conste que no es que sea una actitud machista esta reflexión, es dato científico. En las mujeres hay otra química, las hormonas. Los hombres testosterona. Por eso hay mayor número de bipolares femeninas, y esquizofrénicos masculinos. Es todo cuestión de hormonas, y endorfinas. Es una cuestión de entenderse así mismo. Y muchas veces la familia es como si quisieran coger el agua con las manos abiertas. Lo intentan, no entienden a los hijos. He aquí el quid de la cuestión. No somos muy distintos. Nos ensamblamos como piedras. Es más que una cuestión química antes que medicarse demasiado.
