Debido a la carencia de serotonina mi mente entra en una dinámica de horrores que me causan tormento. Casi todo el mundo la segrega, ¿por qué me tocó la tómbola sin comprar ningún número? Unos lo llaman enfermedad mental, otros, esquizofrenia, pero el cerebro humano es tan complejo que son un combinado de fluidos que unos segregan los adecuados y otros no. La esquizofrenia que yo padezco parte de mi cerebro. El descanso es primordial. Y entra en un abismo el inconsciente que me causa cierto estigma y hago daño sin poder hacer nada al respecto a gente que quiero. Las cosas no son por que yo no he querido. Me puse en tratamiento psiquiátrico por que yo lo quise. Mi talón de Aquiles es segregar o no segregar, heme ahí la cosa. No soy demasiado distinto a la gente que quiero y amigos que aprecio. La serotonina me causa una reacción simbólica entre la necesidad, la inercia brutal, y el desamparo. La gente que segregue serotonina no sabe el valor que ésta tiene. Es un valor en alza. No creo que sea un castigo divino, y si de divinidad se tratara me acuerdo ahora de una metáfora plasmada por Federico García Lorca, siempre Federico. La metáfora dice lo siguiente: …el barquito de vapor está hecho con la idea, que echándole carbón, navega a contra marea. No quiere decir esto que me considere o haga míos estos versos tan bien plasmados. Cosas así fueron la iniciación al amor que le tengo a la poesía. La poesía y la ficción nos permite estás grandes cosas, estás grandes palabras. Por eso les digo, serotonina, por favor, no voy a matar a nadie ni soy peligroso. Lo que pasó hace unos días en Torelló no tiene ninguna semejanza conmigo. Tampoco con enfermos que he conocido andando por el mundo.
Según las leyes de la física, el tiempo fluye alrededor del hombre, y de ese momento el ser humano hasta creó el reloj, sombra de piedra redonda donde se desmenuza como un pescado los mutilados hombres de todas las guerras, luna y sol penetra el viento. Se me seca esta soledad parecida al lapsus para perder entera la memoria en un segundo. Según las leyes de la física para esto venimos al mundo. Pasas inadvertido de la madera a la ceniza, del hielo al agua. Te pones testarudo un rato. Mientras que desnudas los tristes ecos desde la maldad del mundo. Me coso la piel y los párpados en el traslúcido regazo, y la opaca pared. Pasas de la escarcha a la nube, el sudor frío es pavesa ardiendo. ¿Quién pesa más el fruto del árbol caído? O tal vez, ¿el fruto de cera? Según las leyes de la física, has perdido, estás solo, y una y otra vez regresan sus nombres, todos ellos en la ebria memoria de la noche más solitaria. Todos estamos solos y nos hablamos.
Aran, mi toffe sabroso, mi sol renovado, mi esperanza nueva, quisiera decirte, hoy, ahora, en estos minutos marchitos, en esta repetida hora, que te quiero y te querré siempre, pase lo que pase, tengo mi pecho desnudo ante este canto redondo que afronta cualquier derrota. Niño bello, simpático truhán, no tienes la culpa de que tu madre sea vigilia y madre naturaleza, ojo avizor sobre ti, nube desbocada ante tu sufrir. Tengo muchas ganas de escuchar tu voz, pues ya te pones de pie, como un hombre frente a una verdad, Aran, mi valle nevado, mi niño sonriente, eres amapola azul en el invierno, y clavel rosado en el verano, eres un niño que nació pequeño, pero tus padres te cuidaron como a un gorrioncillo, y ahora eres hermoso como un mayo de sol y cielo celeste. Te quiero, mi príncipe chiquitín, mi lucero guía, mi espíritu repleto de mis nuevas esperanzas, te bendigo, a ti, a tu hermano, tus primos y padres, tíos y abuelos. Como ves tienes una familia que te quiere, mi bebé de turrón blando, mi espiga alta en el trigal, mi vergel más florido, puede que todo esto te parezca cursi y empalagoso, pero es lo que evocas cuando contemplo tus fotos, tu hermano también te quiere mucho, el guerrero Axel, por el que tiritan de miedo los demonios violeta. Te quiero, mi niño que ríe y ríe, te quiero en mis noches de ansiedad, en mis llantos más profundos, mi ángel carnal entre el naranjo y la azucena, te quiero mi sultán moro, mi dulce de crema, mi croissant de jamón y queso fundido, eres mi esperanza nueva, eres el tesoro de mi alegría, eres rosado y bello y haces burbujas con tu saliva asilvestradamente virginal.
Él es delgado, trabajador, prudente, noble, equilibrado, padre de familia, ejemplar, inteligente, habilidoso, atractivo, es aquello que pude haber sido si hubiese sido como él, yo soy todo lo contrario de este hermano mío, ya que yo he sido hijo primogénito, y a la vez, hijo pródigo. Defectos tiene, como cualquier criatura, no todo el monte es orégano, pero si tuviera que elegir entre su vida y la mía, elegiría mejor la suya, ya que es más necesario, tanto para la familia como para los que le absorben el tuétano, me refiero a banqueros y gente de esta calaña. Él es amigo de todo el mundo. Es responsable. Recuerdo una vez, en los campos de los contornos del extrarradio de la ciudad, apedreó a un chaval cazando nidos de avispas. En el barrio donde crecí odiamos a las avispas, no sólo porque nos han picado más de una vez, sino porque son insectos nada importantes para el reino animal, nos caen mejor las abejas, eso, sin lugar a dudas. Mi hermano es muy aficionado a la música electrónica, al Hip Hop y a pesar de que ahora está en paro, le encanta eso de tirar cable grueso porque le encanta visualizar conciertos. El muchacho nació para crear y crea música, aveces estridente, y otras veces fascinante. Es mi hermano pequeño. Yo para él soy su Tete, siempre me ha llamado así, me quiere y yo lo quiero a él: ¡Joseico, vamos a montar un spoken Word y mientras que tú pones música yo recito algunos de mis poemas! ¿Qué te parece? ¡Que te parece cojonudo! Pues adelante. No sin antes decir que es un manitas de la electricidad, de la electrónica, del sonido, tiene un gran oído musical. Es un gran conocedor de la anatomía musical. Es mi Joseico, mi disc jockey preferido, máquina total.
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Cuando escribes un poema no reparas en si perdurará o no, en realidad, no te importa nada, y mucho menos muerto. Cuando te mueres lo único que queda son tus libros y de esos libros no verás si gustan o no. Lo material, que es lo que buscan los ladrones, ya que se lo llevarán todo y será mal vendido. Pero ya verás como a los libros ni se acercan. Es más, yo creo que les dan asco. Simple y llanamente eso. No crean que es por mi parte ir de culto, o meapilas, o que voy de lumbreras o timorato, petulante o tolerante, no crean de esto nada de lo que digo, o tal vez sí, lo que es menesteroso que crean es que hay una delgada línea entre la ordinariez y el hecho de ser chabacano.
