Posted on 7:00
El sexo científicamente se ha demostrado que es un antidepresivo natural muy eficaz. Segregas en el cerebro endorfinas que ayudan contra la rutina y el tedioso deambular por este mundo. La sexualidad en España en los años del franquismo era tabú, pero al inicio de la transición apareció un cine malo en argumentos pero divertía a esas gentes que habían estado reprimidas (recuerden la censura y el revuelo que se montó en Falange con la película hollywoodiense Gilda) y a esa transición donde simplemente se exhibían unos pechos ya la gente se volvía loca. Recuerden en los años ochenta los pechos descubiertos de la cantante Sabrina que conmocionó a España entera para convertirse en un mito erótico-sexual. Hubo un boom de natalidad unos años antes, por los años setenta y ochenta, y las parejas las veías besándose en la calle, cosa que ahora, en estos tiempos, es una cosa totalmente normal. Pero hablamos de la sexualidad de ahora, la de aquellos años llamados la “época del destape” hubo mucho exhibicionismo y mucha farfolla, quizá habría que replantearse si la sociedad católica apostólica y romana no influyera en la mentalidad de la gente creyente, sin embargo, por suerte, España se convirtió tras la transición en un país laico y aconfesional, cosa que me parece un avance ante tanto retrógrada de la España de Franco que era el hazmerreir de otros países más avanzados e industrializados. Ahora la sexualidad ha dado un cambio total, incluso hay una canción del grupo catalán La Casa Azul que tiene un tema llamado Revolución Sexual y seguramente así sea. Ya que desde la España socialdemócrata de Zapatero a la actual de Pedro Sánchez no cabe duda que en el tema sexual España ha avanzado muchísimo. Incluso es un país de destino turístico para la comunidad LGTB. En efecto España ha avanzado mucho, recordemos al gran socialista gay de raigambre venezolana Pedro Zerolo. Su participación en la ley de matrimonios entre personas del mismo sexo fue importante y aportó como apostó por ese avance tan significativo. El sexo es necesario. Ya sea heterosexual o de cualquier opción que se tenga. Es una cosa que debe respetarse. Aunque todavía repercuten algunos factores propios de la España antigua, cerril y muy retrógrada. Vivamos y dejemos vivir, que cada cual viva su sexualidad con una mujer o con un hombre y vivamos en total armonía.
Posted on 5:20
Que yo no hable catalán no es excusa con credibilidad aunque yo haya nacido en Catalunya. Pero tiene una explicación lógica que la gente de Andalucía puede que entienda, aunque en Catalunya no sea entendido. El acento almeriense se come las eses, es decir, que no sesea las palabras en plural ni aquellas que terminan en ese. Esto que digo puede parecer una excusa estúpida, al contrario que mis sobrinos, que sí sesean, ellos sí que hablan en catalán en casa y también con sus compañeros de clase. Pero yo soy la primera generación de emigrantes andaluces nacido en Catalunya, y eso me hace charnego por antonomasia, o pijo a parte, aludiendo a la novela de Marsé. También el hecho de no sesear me ha hecho que me denominaran como garrulo. Cosa que no me importa. Estoy orgulloso de mis raíces andaluzas. Aunque la visite poco o casi nada. Pero sí, mis sobrinos son la segunda generación de descendientes de andaluces nacidos en Catalunya, y repito, ellos sí hablan catalán. El hecho de no hablar el catalán me ha llevado a cuestiones de nacionalismos hipócritas, aunque tengo grandes amigos catalanoparlantes, estos, nunca me han reprochado que hablara castellano, incluso no me molesta que ellos en nuestras charlas sí hablen en catalán. Pero al igual que los catalanes aprendieron bien el castellano, yo tengo esa espinita de no hablar el catalán. En esta vida, ante todo hay que ser auténtico, y no dármelas de catalán simplemente por el hecho de que yo no tengo la habilidad ni la facilidad que otros pueblos de España si tienen para hablar de manera bilingüe. Yo creo que se debe a que en mi casa no se ha hablado nunca. Y ahora con mis sobrinos tenemos cierto orgullo que no sé yo si nos pertenece del todo. Los catalanes son una gente abierta, que abre sus puertas al emigrante y al inmigrante. Pero yo lo entiendo perfectamente, salvo algunas palabras que se me escapan, pero me encanta escuchar hablar catalán. No creo en fascismos ni en nacionalismos, pienso que es aberrante tanto una cosa como la otra. Bueno, tengo amigos políglotas al cien por cien. Y esto no quita que me ría con ellos aunque los amigos catalanes que tengo, por educación dicen ellos, me hablan en castellano. Es esa la espinita que tengo clavada y que me decepciona como persona catalana de nacimiento. Pero nunca nadie me ha obligado hablarlo.
El sistema operativo de tablets Android lo creó Linus Torvalds y por la generosidad de Linus y sus cofrades hackers, Googlee y otras marcas se han aprovechado de ese sistema operativo. Gratuitamente, ya que es de código abierto, es decir o OPEN SOURCE o copyleft. Con la licencia maravillosa GNU. Que fundó el gran Richard Stallman. Así que pocas personas son tan generosas como los hackers de la comunidad Linux o los programadores de sus vertientes. Aprovecho para pedir la libertad inmediata de Julian Assange y Eduard Snowden. Todo este conglomerado de hackers son gente que no es amante del dinero, pero como dice Richard Stallman, software free no significa gratis. Hay que aportar altruistamente a estas causas como la comunidad GNU y los creadores de las vertientes de Linux, como por ejemplo Ubuntu. También quiero decir que el procesador de textos PAGES de Apple también es un producto de la comunidad GNU, también hago hincapié en la ayuda a wikipedia. Estos excelentes programas son realizados por gente altruista, sin ningún interés económico. Después está wordpress que también es obra y realización de la comunidad Linux. Es importantísimo que apostemos por el software free y una donación nunca viene mal a estos programadores pangeista y excelentes desarrolladores. No te exigen una cantidad concreta, es como cuando acudes a un curandero o un Tarotista, te piden la voluntad, pues estos hackers de igual manera ponen su conocimiento al servicio de la gente y empresas con código cerrado o código privativo. Me gusta que se pase la gente al sistema OPEN SOURCE, ya que, repito, es gente altruista que lo único que han hecho con su trabajo como recompensa es comer sushi más a menudo. Apuesten por el software free y podrán estar contentos con su uso.
Cuando un poeta habla mal de otro o es envidia, o es que este poeta que habla tiene aires de grandeza. Como decía Nietzsche, cada poeta escribe su propia realidad. La realidad de un poeta no puede ser igual a la de otro, salvo en casos que este poeta sea un epígono. La competividad entre poetas es antigua y prejuiciosa. Ya desde el Siglo de Oro había disputas y peleas retóricas por la envidia y la inquina hacia un poeta al que consideraban adversario. Yo no quiero entrar en disputas verborreicas que no conducen a nada. Sin embargo, en lugar de hermandad y el hecho de ser humilde conduce a los poetas hacia el escarnio deliberado, y eso se traduce en nepotismo y argucias de bajo copete. Yo no creo en la competición entre poetas o prosistas. Considero que esto no es un concurso entre rivales y proxenetas de la palabra edulcorada con retahílas derivadas de la superioridad que se dan muchos poetas tan solo por el hecho de concursar y merecer un premio. Los mismos que critican los concursos son aquellos que participan en ellos. En todos los ámbitos hispanoparlantes hay concursos, antologías y demás sitios donde los intelectuales de pacotilla escriben con la verdad hueca. Los litigios verbales se pagan con un elitismo que es putrefacto y jactancioso en muchas ocasiones. La escritura de competición viene a ser lo mismo que una carrera de caballos donde corre el caballo pero en realidad gana el jinete. En este ejemplo que expongo refiero como la obra literaria al caballo de carreras y al jinete el autor engreído y petulante que despliega todo su bagaje cultural a la afición ridículamente de la última palabra, como una sentencia, como un golpe de suerte, el azar es el ordenador.
Cuando yo tenía un sol enorme en mi corazón todo el mundo me quería. Incluso en los eclipses, y en las sombras de la vida aperecía yo y el agua sonreía de movimiento trémulo. Cuando yo ayudaba con mi alegría y empezaba a cantar la nueva canción del silencio de una pieza todo el mundo se movía con mi paso de andariego con la inocente mirada. Cuando yo era un adolescente ciego de verdades, de verdades alegres y sin paradas en las estaciones de la melancolía, las amapolas esparcían sus semillas para dejar de estar solas en los trigales verdes. Cuando yo era silencio que brotaba como una fuente en el almuerzo de mi casa, mi casa era entonces un hogar de primavera, de luces y de felicidad que se acurrucaban en la placentera mirada de un niño soñando con las tardes de domingo y los sábados-noche en las planicies de la vida. Cuando yo era fuerte y guapo, como un galán de Hollywood o un protagonista de una película lacrimógena. Cuando yo convenía, cuando yo interesaba, cuando yo era preludio las chicas venían a escuchar mi canto natural y mi pureza era un puente entre un lado de la tarde esbelta y al otro lado la noche hermosa de lunas. Cuando yo era abrigo en invierno, regazo para bebés, batiscafo entre amarillenta luz de música para lobos y perros durmientes. Cuando yo era, porque un día fui, y eso ahora no lo recuerda nadie. Ni saben mi verdad los sobrinos de mi estirpe. Cuando yo era peregrino solitario que se limpiaba los zapatos con algodones y betún de negra y reluciente capa de esmero. Cuando yo mentía como un idiota inocentón que ahora siente vergüenza ante la mirada compasiva del cielo azul. Cuando yo era, porque un día fui nada más que eso.
Posted on 0:03
Muchos de mis compañeros de escritura, tanto poetas como prosistas acuden a presentaciones y actos culturales. Yo no es que sea un misántropo, ni tampoco un hombre condenado al ostracismo literario (ya basta de quejas lamentables) pero hay en mí una imposibilidad que me aparta de presentaciones y actos, como por ejemplo cenáculos donde mi persona se siente incómodo. Por motivos que no diré dejé hace tiempo de asistir a presentaciones y actos literarios. No es por mi enfermedad, tampoco por odiar al mundo, considero que las presentaciones es meter a la gente en compromisos y en mi entorno familiar hay poca gente que lea o les guste mi poesía. Y todo es porque mi palabra es tan libre (que no libertina) que a mis familiares les causa cierto dolor. No, no quiero ponerlos en compromisos. Dicen los que conocen este mundo literario que donde se venden libros es en las presentaciones pero yo prefiero crear vídeos-Performance antes que pasar un mal rato. Es gente que quiero y debido a mi miedo escénico de cara al público me pongo a temblar y no quiero hacer el ridículo. Por ese motivo prefiero los vídeos y las fotografías. Es un miedo escénico que antes no tenía, incluso he hecho radio en emisoras locales. Pero es algo que no puedo evitar. La gente cuando nota tu nerviosismo instintivamente se contagia irremediablemente. Por esa razón prefiero no molestar y quizá nunca llegue a nada por ese motivo, pero es algo que no puedo evitar. Antes tenía un inmenso sol en el corazón, y mis participaciones en eventos e incluso en recitales donde cantaba flamenco, ya son un pasado pisado. Tengo la certeza de que amigos míos del mundillo literario no tienen ese miedo escénico. De un tiempo aquí cuando participaba en un acto o evento literario se me secaba la boca, temblaba y el miedo era evidente. No pretendo de ir de víctima, pero la cosa es así, por suerte tengo el favor que me hacen buenos amigos que recitan por mí y son mi tabla de salvación. Antes era un hombre sin miedos, sin complejos ni situaciones incómodas. Repito, no es misantropía ni complejo de inferioridad. Es algo que no puedo evitar. Pero ahora intento participar en revistas y en antologías, aunque no me considero un poeta excelentísimo. La palabra es para sanar el mal del tedio.
Posted on 0:04
Los soliloquios de invierno son noches silenciosas que curan las heridas de los puteros, borrachos y esclavos del vicio. Ya no creo en el ciudadano mundano, ni en las tarjetas de gangrenadas infecciosas, ni en los bancos después de la pandemia. Empiezan fumando porros y terminan hipotecados. No hay compasión para los solitarios hombres de la agonía con tipos de interés. ¿Quienes son y por dónde vendrán los suspiros, la ansiedad y la desesperación? Por dónde va a ser, por la vía del hipócrita beso de mujeres que te doran la píldora donde la soledad se acomoda exhausta. Cuando pidas dinero a un banco no te olvides que los nombres se dicen sucios de patraña. Los números de teléfono se evaporan de llamadas perpetradas por la avaricia de los mediocres amantes del beneficio impío. Soy un poeta y nada más que eso. Pero las llamadas telefónicas, soberbias e impuestas ante las cuentas bancarias que tienen la mugre del suicidio moral de la baba del asco abusivo y en los perdigones de saliva que se estampan en los teléfonos móviles. Un poeta no tiene dinero. Porque está amarrado a las palabras. Siempre suplicando el auxilio de amigos buenos y la familia que te reprocha el aliento putrefacto de los hombres que poco les importa que ayunes mientras pagues. Te quitarán la demente idea de vivir felizmente. ¿La felicidad? Esa comida de domingo lentísimo que se repite aunque el dinero no se parece a los ajos. Soy una víctima del desasosiego, y aún tengo suerte, porque me persigno con la educación gallega de mis profesores de antaño. La nadería acuñada a la felicidad es una asquerosa plegaria que con amables palabras te muestran la puerta trasera. Siempre hay un loco que estafa a los dueños de la asfixia.
