Hoy es un día soleado. Un día que no puedo olvidar por circunstancias que no diré. Pero a unos les da por las putas y a otros por el arte. A mí Dios me ha dado apetito para ambas cosas. Por gastarme el dinero donde no debía ahora me toca depender de los demás. Y depender de los demás no es la cosa como uno desearía. Escribir, leer y leer. Esa debe ser mi tarea y la única rutina que me puedo plantear. Sé que soy un cero a la izquierda, “problemático” me llama mi madre. Y con razón. Estoy pasando una mala racha. Las putas ofrecen placer pero son muy caras. No diré más. Estoy en un momento delicado, casi enfermando de los nervios. Pero las cosas no han venido porque yo no las he querido así. Puedo sostener varios candelabros a la vez, pero el tema económico no lo domino como desearía. Soy algo caprichoso, vicioso y poeta. Hago las cosas por amor al arte. Un arte que puedo costearme ahora, pero no crean que yo solo puedo acatarlo. He pasado por todo tipo de penurías, las peores, las drogas. Pero eso es otra historia que da para una novela. No quiero creer en lo que será de mí cuando mis padres me falten. No sé si vender la vivienda, dejar el tabaco e irme a vivir con ellos. O seguir con esta manera de comportarme tan irresponsable. Sin duda, mis padres me van a dar la lección de mi vida. Me dan ganas de llorar sobre mi alma en pena. Siempre me quejo y me quejo. Tengo muchas fantasías y repito, soy algo caprichoso. Pero eso me hace pensar que no soy el único. Hoy un día de sol sería ideal para salir y que te dé el sol en la cara. Bueno. 

Con ganas de casarse en febrero en San Valentín se retorció de ganas, así era Baldomero. Se fue en busca de una gitana una tarde de LSD acérrimo, y se fue con la misma locura intacta de que lo quisieran  por entero, le sorprendió negación de su campana. Una paliza recibiste, momento pendenciero. Estaba claro que fiebres y malarias en tu inocencia tradujeron el significado de la voltereta al alba, se puso enfermo, muy enfermo, sudaba de frío, de calor tiritabas. Ser hoy gitano Baldomero no es suerte que a veces nos llama, como andar despacio y de puntillas, ser perdedor en la luz de la mañana trae contigo las manecillas del reloj de los hombres rana. Eras loco Adán, un bosque sin semillas, apareces cuando consigues pasta, Baldomero parece que solo te humillas, porque tu orgasmo es pura mojama, quisieras ser salvaje caballo pero eres un payo de esta plural España, no sabes manejar al incesante rayo, nadie se ofreció para tu mortaja. Mira como lloran las plañideras al ver tu cara en paz y en gracia. Eras un loco, sí, pero hay que agradecer otro esclavo desde rayas en los mapas destinado a fronteras y migrañas. 

La vida tiene cosas alucinantes, verdaderamente maravillosas. Por ejemplo, después del sexo, dormir y comer, tiene cosas como los amigos, los pequeños placeres que no pueden faltarte nunca. Después de ir dilucidando poco a poco, paulatinamente encuentras detalles que la vida te ofrece como un elixir. Vivir en pareja, convivir, la diversidad racial en un barrio obrero, pues no se puede hablar de nadie hasta que no se conoce. Las mujeres, cada una se llena de aires cuando ellas lo quieren. El placer de fumar, aunque sea perjudicial. El placer de la lectura, la escritura y escribir es una gran soledad, que te permite gozar de la soledad. La soledad acostumbrada no es mala, quizá sea otro placer más aunque vivas en una casa de cristal. Olvidarse pues de los malos rollos, pues nadie es más que nadie. Y preveer alguna cosa que pueda ocurrir, es en sí la quinta esencia de la inteligencia. La nobleza de algunas personas, personas que a pesar de pasarlo crudo en la vida, te dedican un saludo y una sonrisa. El sexo, por ejemplo, es cosa de dos. Se puede gozar tanto del sexo en esta vida postmoderna que sí visitas un Sex-Shop puedes comprobar que el sexo está hecho, no solo para engendrar, también para gozarlo. Después está el mar, la cerveza, y otras cosas especiales que te hacen la vida llevadera. Yo he vivido un tiempo como las águilas que entre la edad de cuarenta años tienen una crisis existencial ya que su pico y sus garras son tan grandes que no le permiten la caza y la comodidad confortable. Y se encierran o mejor decir que se quedan en el nido hasta que se curan de la crisis. Una vez curadas alzan el vuelo. 

Y me dices no, que no puedo verme ante el espejo desnudo. Me dices no que no tengo derecho a mal pensar, que no me dices porque dizque tienes temor al sonido. Me dices no, con los síes que te he dado, con o sin permiso. Me dices no, que a latigazos me borrarán la tersa piel de mi espalda, un no, es un no que tengo ya asumido. Un no es negación y nada me meto al bolsillo, mucho menos en el corazón, allí donde no se olvidan mis mejores latidos. Me dices no, que no diga mentiras, que tampoco haga ruido. Me dices no, hasta mi nombre, mi teléfono y mis apellidos. Despliego un atlas en tu gemido. Mi lengua es una eminencia ante tu clitoris entre carníca lamiéndote al descuido. Me mojo de tu sudor, siento en mi piel tu sudor caliente que secará como el lento olvido. Me dices no, porque pude ser tu amigo y a ratos tu enemigo. No pretendo el vicio de los siglos por repartir guerras y muertos que estuvieron vivos. Hubo una vez un no que se ofrecía maniatado y dolorido. No le dijeron a Cristo, Pedro negó tres veces a Cristo. Yo no puedo decir no, soy ser afirmativo. Soy como una prostituta que no dice que no al dinero ni al semén en su ombligo. No, no, no, mil veces no. Porque el no incomoda, porque el no es un silencio muy frío. Se aprende a decir sí o no en la infancia inocente del niño. Quien pudiera decir no, en el pensamiento, contra el viento, a los algoritmos. Qué alegría recibir un no cuando ya no te endeudas porque te niegan una deuda que te hará cautivo. Dame noes, no te negaré el saludo. 

Ser poeta es una vida antisocial. Al menos para mí. La venganza de los hombres corrientes es una suma de agravios profesionales y personales. Cuando un poeta está tan solo las sombras hacen su apariencia en la noche más inusual. Siento asco por la prepotencia de los condenados a estar “conectados” por su naturaleza. Ya que nadie quiere a un loco en su casa tampoco yo necesito de lúcidas compañías. Solo estoy bien cuando duermo, ahí el mundo es plano. Sin profundidad ni desprecios ni azotes contra la naturaleza de cada cual. La soledad nos reserva a todos su presencia más especial. Cuando la soledad es una costumbre es sagrada. Yo no le tengo ya miedo. Siempre estoy solo. Ni padres, ni amigos y mucho menos los enemigos tte harán su compañía. Con la soledad tengo paz, tengo unos momentos en que hago lo que me da la gana. Dios ha impregnado mi alma de una naturaleza que todos conocen y nadie la entiende. Cuando te colmas de inocencia y empiezas a cantar las primeras canciones de lo que llaman amor, es mejor que la escalada hacia el conocimiento sea ligera de equipaje. Nadie te quiere ahora, pero cuando rompes con todo hay que tener cojones para afrontar la vida en soledad. Tener amigos es lo que todos desean, pero cuando estos corren huyendo de tu persona distinta es preferible salvar la verdadera idiosincrasia que nunca debes dejar que te abandone. Te traicionarán por el hecho de ser libre. Te machacarán los momentos de paz, buscarás tu hogar tras la niebla, y comprenderás que todos somos esclavos los unos de los otros. Algún día partiré hacia la libertad que merezco. No quiero causar daño. Soy despreciado pero eso no es problema mío. Pensadlo bien. 

Pescar cuando tenga ganas de pescado. Comer carne cuando la cacé con mis manos. Ser cazador, pescador, ser libre. Dejemos al pueblo indígena vivir su vida sin enturbiar ni entorpecer sus selvas y sembrados. Estando aquí, en la vieja Europa, la vida es cada vez más difícil. Miremos al hombre indígena como un ejemplo de cómo debe ser nuestra vida. Destruimos, masacramos, hicimos negligentes argucias en la larga noche de los 500 años. Ser libre, escaparme de la civilización. En el bosque abierto el jaguar y el tucán conocen el secreto del cazador y del pájaro su vuelo. Miserable has de ser si crees en las miradas demoniacas de los hombres modernos. Postmodernidad tardía llaman a la negación de la vida libre. En África y América conocen el secreto del viento. Pescar, cazar y cultivar es el principio de una sociedad repleta de humanidad. Hombres y mujeres de la selva son hijos. Cambia tu burocracia por la vida en Libertad. Yo conocí mestizos que en el mundo de Malinche entraban por una puerta y salían por la de atrás. Ellos aguantaban sin protestar. Hernán Cortés, Pizarro, y demás demonios envenenaron los ríos, la selva y lo convirtieron en caminos de agua tóxica y retazos de vida interesada en abolir paz y fueron con sus armaduras de metal un principio y un final. Quiero ser indígena y huir de la ciudad. La corriente del río en que es caudalosa en la diversidad de fauna, florista y prisa vegetal, no hay, ni habrá un lugar en el mundo tan verdaderamente auténtico despreciado y negado contra su linaje ancestral. Quiero ser indígena antes de que me coman las sabandijas, los parásitos y los ácaros de cotos vedados con la patria del hombre desde maldades. Siendo libre seré más dueño de mí.

Jódete me dicen los resentidos. Jódete muchacho, jódete. En el derecho de nacer, nacer he nacido. ¿Qué hago yo aquí? ¿Para qué he venido a este mundo? Muchos me dicen, estás en el mundo porque debe haber de todo. Jódete, me acompañan al patíbulo. Me llevan maniatado y desnudo. Yo no soy de esta tierra, ni conozco a nadie. El que lo haga, quien lo hiciera verter mi agonía delante suyo. Que te calles. Viejo del demonio. No quiero compasión, quiero tan solo que me dejen tranquilo. El que lo haga, ¿quién lo hiciera? Vientos del sur ondean por las calles. Derecho de nacer. Yo no soy al fin culpable. Qué criatura soy tan solo, tan a la deriva, me pertenece cualquier naufragio. No quiero llorar, lamentar, ser víctima del vulgo. No quiero arroparme con mantas en verano, ni con presagios mal encajados. Al fin y al cabo yo he elegido este camino. Pocos pueden elegir su destino. Pero yo he elegido sin ver lo que había detrás del subsuelo y del laberinto. Madrugador vine a este mundo. La noche de Walpurgis no es para mí un redundar ambiguo, la fe en Dios, un Dios de la nada, se ha colmado ante el abismo. Es por demás admitir que no soy el mismo. Jódete, me dicen mis enemigos, pobrecito me dicen los listos de este mundo. Hacer no hago nada, molestia a parte, y un lugar en ningún sitio. Me tropiezo con la azarosa megalomanía del algoritmo. No rimo conmigo, no rimo con mi nacimiento, no es un secreto que mi mundo al empezar ya era finito. No hay lugar en este mundo en el que yo me encuentre a gusto. Jódete, me dicen los cacasenos, los puercos chicharelos que me hacen despreciado por miedos que tengo tan asumidos, que no hay respuesta. Todo o es ruido o sonido. La jodienda me la como yo solo. A nadie pido explicaciones por algo que yo he elegido. Una conciencia nueva abriré sin Parnaso, sin fibra óptica, sin silogismo. El insulto es sobrevalorado ante el jódete que me propina el mundo. Pero debo admitir que el mundo es bueno, quizá el derecho de nacer me ha dejado herido, desmantelado, no quiero llorar, no quiero dar la brasa. No quiero oír pues para todo tengo oído, y sin embargo, no me quejo, no desespero, entre mi soledad, sin el calor de un verdadero amigo. Suerte que tengo padres, mala semilla es vuestro hijo. Mamá te quiero como cuando niño. Papá soy tu amigo, soy tu decepción, pero soy tu hijo. Algún día volveré al camino, aquel que de nuevo he aprendido. Jódete me dicen los rencores, jódete me llaman los buenos hijos. Soy un hombre con derecho a nacer y he elegido mi destino, así que no te quejes, jódete, jódete, jódete, me dicen los resentidos. Soy una criatura que piensa, dialoga contigo, tengo la cabezita loca, tengo abrigo, ningún amigo, tengo un ombligo, porque con derecho he nacido. Para el mundo soy desangelado peligro. Para el mundo soy Cecilio.