En el verano caluroso del 2022 le prometí a María deshojar la margarita. Me dijo; bueno, no me dijo nada. Y no lo digo porque me duele que le duela. Que le duela confesarlo, decírmelo. Un día de agosto, cuando en la quietud de la noche, te invité a que vinieras a mi encuentro. Pero ya es tarde. Es tarde para cruzar bahías a nado. Es tarde para todo lo que ha invadido el polvo. Te mando una flor María, o tal vez mejor un ramo. El caso es que las flores se vuelven marchitas cuando el silencio lo dice todo, cuando la primavera no encuentra al sol, y cuando los relojes se aproximan al temblor de los nerviosos péndulos, y cuando suenan sus timbres dan miedo por ser campanas del alba de Londres. Las flores son para los amores tardíos y para los enfermos en una cama. El florista se emplea bien haciendo tirabuzones de briznas vegetales. A las flores de María ponerle espigas, para la guerra del pan, ponerles lazos de colores, ponerle una nota que yo la dicto. Las flores para María se cansan de auroras que se desmayan, de febriles enamorados sin sangre. Una suerte sería tocar el cielo con mis manos y cantar la canción que no se oye, que no lastima, que se emancipa como la pobreza del pueblo. ¿He dicho emancipa? Al pueblo llano y andariego no lo deja el capital emanciparse. Porque creen que el pueblo sin dinero es como mejor se puede dominar. Los policías llevan pistola para matar a los jilgueros de madroño rojo. Una virtud del silencio es contemplar una realidad. Callándola, como acurrucada en un puño. Como surgida de la muerte social y volver al mundo ruidoso con una alegoría de las sombras. 

Fui feliz, realmente feliz, en la primavera de mis diecisiete años. Las flores caducan, los veranos asfixian la savia vegetal de los tallos y el olor de los jazmines es veraneante en la noche sureña. Las chicas amarían desde la altura de los cielos y en ellas evocan las flores sus resueltos aromas. Una flor de primavera es diurna y frágil. Como la hierbabuena en la sopa. La luna templa el mar, se elevan las mareas hacia el orgasmo del horizonte. Un presagio de dulce beso en la espesura de la hierba, andas con labios trémulos como la carne que tiembla. Yo no quiero morir de amor en primavera, tampoco en el verano, yo quiero morir cuando los secretos se abran como mándibulas bostezando. Seguiré siendo yo mientras desnudo tu cuerpo de seda en la inquebrantable noche de tus pezones oscuros. Tu piel oscura es belleza de la luna terca de sol. Que brilla, brilla y brilla como un intenso blanco de marfil redondo. A bordo de mi esperanza caben todos los secretos y si alguna vez cometí el error de romper la fuente de cristal, se extinguirán las palabras como mamuts de derrotada vida salvaje. Un pétalo es como una pestaña que cae en un libro. Un suspiro es una gota de esperanza en el trayecto. Un sueño es un simulacro fecundo de esperma onírico. La mujer que me quiera, que me quiera tierno como un brioche en la leche. Con flores se aman los jóvenes que se estropean al paso de la ira. La rabia hará su trabajo como un niño que cae en un cactus. Cien besos puros valen más que todas las plegarias al Dios adolescente que sonríe azul en la temporada señalada. Un libro hay en cada conciencia que se desnuda. 

Quien lo probó lo sabe…este verso/frase es el final de un poema de Lope de Vega. Y tiene toda la razón del mundo, ya que sólo aquel que ha amado tiene el privilegio del elixir hermoso de la vida. La fruta del amor. Solamente aquel que ha estado enamorado de verdad sabe que el amor sí es correspondido es bello, pero hay una ley en lo que amar se refiere y es que en el amor manda aquel que menos ama. No se alarmen, ya que a elegir certeramente es mejor amar y perder que nunca haber amado. El amor es de por sí una fruta deliciosa. El diablo diría que es como atiborrarse de chocolate. Pero el amor proviene De Dios. Es un destino que tiene y guarda un misterio que sólo Dios y Jesucristo (con sus parábolas bíblicas) son los que han otorgado al hombre y la mujer el placer de amarse. Es hermoso ver a una mujer entregada. Es como atraer el placer inmenso de amar, que como bien dicen, amor con amor se paga. No hay cosa tan placentera como darle placer a tu amante y que esto sea de manera recíproca. Besar los labios de la persona cuando eres adolescente, luego vienen los placeres más sexuales. La mujer o el hombre que besa puede ser verdad o mentira, aunque sí es de mentira se nota. Hacer el amor con cariño, sin brutalidad y jugando de manera correspondida, es la verdadera culminación de la paz y el amor divino. Debería haber bacanales repletas de sexo. Una mujer o un hombre cuando están entregados la mujer (siendo esta joven su vagina hace sus caldos provenientes de sus carnes excitadas) y el hombre es en parte como una cebolla que también hace aguas pero no demasiado. Se pone su pene erecto y al sentir la pareja entregada totalmente se ama de manera que cuando los dos tienen orgasmo al unísono es que hay amor verdadero entre ambos. Para amar bien y de buena manera es preferible que los dos se entreguen. Sentir piel con piel es un juego verdaderamente extraordinario. En el amor, si este es fidedigno, se crea un vínculo de amor que, como decía Don Félix, quién ha catado amor verdadero es una maravilla pintada ya por El Bosco y primorosamente llevada a cabo entre dos personas que se aman. 

Huyes, te dicen huye, tú huyes. Como un pájaro silvestre cuando escapa de la cárcel de una mano. Tú huyes, huyes de voceros, huyes de los focos de infección, huyes, tú huyes, ellos, yosotros, vosotros sabéis que huyo. No es miedo. Quizá cautela, prudencia. ¿Por qué te van a matar si estás finiquitado? Estás con el corazón arrasado. Las guerras del alma son así. Existen búnkeres para los corazones como el tuyo, están las cloacas, los lugares apartados en las afueras. Tú huye, por si acaso. Por si las moscas. Huyes con tu miedo, no a la gente, a ti mismo, temes equivocarte, otra vez, otra enésima vez. En tu casa está lo de afuera y también está lo de adentro. Tú agarras carretera y manta hasta encontrar un cruce de caminos. Los amigos que te quisieron, y tu familia que todavía te quieren. Pero huye, ahora que no hay moros en la costa, sigue huyendo, te da un ataque de ansiedad, te llaman loco, ninguna mujer te va a querer yendo al psiquiatra, tú huyes deprisa. Envidias la tranquilidad de las flores, del timelapse vegetal. Huyes, tú huyes constantemente. Te das miedo. En realidad conozco a muchas buenas personas. Algunos también huyen. Huimos todos. Huimos de nadie. De nosotros mismos. Te dicen que le espera su hermana fuera. Pero no es verdad, porque también huye. Y así toda la canción, el mismo repertorio. La misma frustración. Tú huye. Estar lejos, ¿lejos de qué? Estar libre ¿Libre de qué? Huye, tú huye. Destapa la sangre, tú sangre, que también huye. Huyes como si te siguiera una milicia, como un mal ladrón miedica. Huyes. Tú por si acaso huye. No creo que llegues muy lejos pero no es cobardía, es precaución, es ida sin retorno alguno. 

Como es negra la rata del libre albedrío engañan a los niños que mascan chicle en clase y amontonan montones de polvo en la mentira medrosa de sus plumieres de lata. La mentira asombrosa del libre albedrío se ha hecho muy popular en el teatro chino de Manolita Chen y la han visto trepar como una tarántula en los lugares donde el viento tiene miedo. En la celda de dos por dos del libre albedrío han apedreado a un muchacho por llevar calcetines a cuadros, y una amalgama de verdades se hacen huecas como los tuppers. Yo nunca he sido bien recibido los años bisiestos, tampoco en los ojos claros de la mar con medusas. En el latifundio sucio del libre albedrío han dado una patada en el trasero a un monaguillo, y el cura que gasta muy malas pulgas, ha repartido hostias a los niños con parásitos en la cabeza. Los príncipes de los basureros tienen bastante con un pollo podrido que olía a patraña, y los dueños de la excusa han inventado una estrategia para rendidos hombres en camas calientes de pisos patera. No vendáis la patata caliente del libre albedrío, no cambiéis por mugre la migaja de pan duro pérdida en el suelo desde el anteayer en la cena austera. Han encontrado a un Judas traidor en la plegaria usada de los verbos ditirambos. El libre albedrío hoy día es un montículo de necedad que busca perro pequinés y periquito sin plumas. La verdad de los hombres está mal acostumbrada, se rodea con viejas híper maquilladas y con verborrea de mujeres que juegan a las tragaperras. Ya no son las cosas como cuando mandaba el caudillo, ahora los poetas buscan el libre albedrío en los sótanos con olor a alcanfor. Las muchachas ya no creen la verdad de los amigos por interés.