Quien lo probó lo sabe…este verso/frase es el final de un poema de Lope de Vega. Y tiene toda la razón del mundo, ya que sólo aquel que ha amado tiene el privilegio del elixir hermoso de la vida. La fruta del amor. Solamente aquel que ha estado enamorado de verdad sabe que el amor sí es correspondido es bello, pero hay una ley en lo que amar se refiere y es que en el amor manda aquel que menos ama. No se alarmen, ya que a elegir certeramente es mejor amar y perder que nunca haber amado. El amor es de por sí una fruta deliciosa. El diablo diría que es como atiborrarse de chocolate. Pero el amor proviene De Dios. Es un destino que tiene y guarda un misterio que sólo Dios y Jesucristo (con sus parábolas bíblicas) son los que han otorgado al hombre y la mujer el placer de amarse. Es hermoso ver a una mujer entregada. Es como atraer el placer inmenso de amar, que como bien dicen, amor con amor se paga. No hay cosa tan placentera como darle placer a tu amante y que esto sea de manera recíproca. Besar los labios de la persona cuando eres adolescente, luego vienen los placeres más sexuales. La mujer o el hombre que besa puede ser verdad o mentira, aunque sí es de mentira se nota. Hacer el amor con cariño, sin brutalidad y jugando de manera correspondida, es la verdadera culminación de la paz y el amor divino. Debería haber bacanales repletas de sexo. Una mujer o un hombre cuando están entregados la mujer (siendo esta joven su vagina hace sus caldos provenientes de sus carnes excitadas) y el hombre es en parte como una cebolla que también hace aguas pero no demasiado. Se pone su pene erecto y al sentir la pareja entregada totalmente se ama de manera que cuando los dos tienen orgasmo al unísono es que hay amor verdadero entre ambos. Para amar bien y de buena manera es preferible que los dos se entreguen. Sentir piel con piel es un juego verdaderamente extraordinario. En el amor, si este es fidedigno, se crea un vínculo de amor que, como decía Don Félix, quién ha catado amor verdadero es una maravilla pintada ya por El Bosco y primorosamente llevada a cabo entre dos personas que se aman. 

Huyes, te dicen huye, tú huyes. Como un pájaro silvestre cuando escapa de la cárcel de una mano. Tú huyes, huyes de voceros, huyes de los focos de infección, huyes, tú huyes, ellos, yosotros, vosotros sabéis que huyo. No es miedo. Quizá cautela, prudencia. ¿Por qué te van a matar si estás finiquitado? Estás con el corazón arrasado. Las guerras del alma son así. Existen búnkeres para los corazones como el tuyo, están las cloacas, los lugares apartados en las afueras. Tú huye, por si acaso. Por si las moscas. Huyes con tu miedo, no a la gente, a ti mismo, temes equivocarte, otra vez, otra enésima vez. En tu casa está lo de afuera y también está lo de adentro. Tú agarras carretera y manta hasta encontrar un cruce de caminos. Los amigos que te quisieron, y tu familia que todavía te quieren. Pero huye, ahora que no hay moros en la costa, sigue huyendo, te da un ataque de ansiedad, te llaman loco, ninguna mujer te va a querer yendo al psiquiatra, tú huyes deprisa. Envidias la tranquilidad de las flores, del timelapse vegetal. Huyes, tú huyes constantemente. Te das miedo. En realidad conozco a muchas buenas personas. Algunos también huyen. Huimos todos. Huimos de nadie. De nosotros mismos. Te dicen que le espera su hermana fuera. Pero no es verdad, porque también huye. Y así toda la canción, el mismo repertorio. La misma frustración. Tú huye. Estar lejos, ¿lejos de qué? Estar libre ¿Libre de qué? Huye, tú huye. Destapa la sangre, tú sangre, que también huye. Huyes como si te siguiera una milicia, como un mal ladrón miedica. Huyes. Tú por si acaso huye. No creo que llegues muy lejos pero no es cobardía, es precaución, es ida sin retorno alguno. 

Como es negra la rata del libre albedrío engañan a los niños que mascan chicle en clase y amontonan montones de polvo en la mentira medrosa de sus plumieres de lata. La mentira asombrosa del libre albedrío se ha hecho muy popular en el teatro chino de Manolita Chen y la han visto trepar como una tarántula en los lugares donde el viento tiene miedo. En la celda de dos por dos del libre albedrío han apedreado a un muchacho por llevar calcetines a cuadros, y una amalgama de verdades se hacen huecas como los tuppers. Yo nunca he sido bien recibido los años bisiestos, tampoco en los ojos claros de la mar con medusas. En el latifundio sucio del libre albedrío han dado una patada en el trasero a un monaguillo, y el cura que gasta muy malas pulgas, ha repartido hostias a los niños con parásitos en la cabeza. Los príncipes de los basureros tienen bastante con un pollo podrido que olía a patraña, y los dueños de la excusa han inventado una estrategia para rendidos hombres en camas calientes de pisos patera. No vendáis la patata caliente del libre albedrío, no cambiéis por mugre la migaja de pan duro pérdida en el suelo desde el anteayer en la cena austera. Han encontrado a un Judas traidor en la plegaria usada de los verbos ditirambos. El libre albedrío hoy día es un montículo de necedad que busca perro pequinés y periquito sin plumas. La verdad de los hombres está mal acostumbrada, se rodea con viejas híper maquilladas y con verborrea de mujeres que juegan a las tragaperras. Ya no son las cosas como cuando mandaba el caudillo, ahora los poetas buscan el libre albedrío en los sótanos con olor a alcanfor. Las muchachas ya no creen la verdad de los amigos por interés. 

Como bien dice Gabriel Zaid hay demasiados libros. Hay tantos libros que promocionarte en las Redes Sociales es inútil. Las presentaciones de libros son una manera más de vender unos ocho o diez libros poniendo a la gente en un compromiso. El mundillo literario está plagado de competividad y a la vez de envidias y efímeras carreras de escritores con talento. Hay una cosa que a mí me parece aberrante. Escritores que escriben y no leen. Sin duda estos escritores no tienen el “combustible” necesario para escribir historias. Pero aún así, venden libros, y muchos de ellos están editados en editoriales importantes. La envidia, volviendo a lo de antes, es la gangrena de esta carrera en solitario que sigue siendo la aventura de escribir. Hay mucha competitividad y mucho ego masturbador. Un escritor cercano y a la vez buen escritor es Vicente Luis Mora. Todo un intelectual crítico y tan leído que puede permitirse el hecho de hacer crítica de un libro. Está el caso de Pedro Lemebel que leía muy poco, pero ahí está su obra. Una obra fantástica y muy valiente. Luego es importante señalar el ego masturbador de escritores que han llegado a un punto de petulancia y que creen ser escritores de una ciudad, pero escritores así, buenos de verdad, son Juan Marsé, Pio Baroja, Unamuno, Juan Goytisolo, y unos cuantos más. Escritores locales que apuestan por un escenario que conocen a la perfección. Hay escritores que se posicionan en una premura, sin prisas, y que son buenos escritores leídos pero con mucha paciencia a la hora de publicar. El caso es que competir entre escritores es un error. Yo no creo ser escritor. Más bien soy un poeta del montón que como aficionado he tenido algún acierto. Sin ser epígono.