Salir de la planta de desahuciados. Volver a la vida de rutina y espanto. Llevar en tu frente un letrero que diga a los ignorantes que estás acabado. Acabado como los árboles despellejados. Acabado como un jardín con orín regado. Acabado te dicen los que por otro lado están también acabados. Acabado, como un desahuciado de la vida. Como un loco o un colgado. Acabados están los hombres que viven sin milagro. Acabado es un término que te pone una equis en tus labios y en los párpados. Acabado es el suicida, buscando una paz que nunca ha encontrado. Acabado es un registro de lo propio sin usarlo. Acabado es un sesgo que caen en la culpa en la que otros acabados rebuscan las miserias de los que acabados acabarán. Acabado del ilustrísimo abogado que miente y en su mentira por dinero sale de sus labios. Acabado están los frutos putrefactos. Acabado en las cárceles del mundo, y la bondad les ha caducado. Como una botella de leche o como un yogur mal cerrado. Acabado estás tú Capplannetta, acabado por lo que no has logrado, porque el miedo es parte de los acabados. 

Yo admiro muchísimo a Federico García Lorca. Pero huyo de ser un epígono que lo imite. También he leído a Leopoldo María Panero y no quiero que me tachen de poeta loco. Aunque lo sea. Pero no quiero.

De Federico lo he leído casi todo, y entre la grandiosidad de Lorca me he ido, o él me ha conducido hacia otros autores. De Federico tengo de parecido mi pasión por los gitanos, gitanos buenos, aunque nunca pretendí equipararme a él. Sin lugar a dudas, no tengo ni tendré su éxito universal. Pero aunque algunos lo cataloguen de cursilería, yo no lo veo así. Lo veo un poeta y dramaturgo valiente. Por eso acabó cómo acabó. Es muy difícil ser como Federico era, sería una bobería por mi parte. Pero tardará mucho tiempo en nacer un andaluz como Federico. Federico es el poeta del cante jondo, del Romancero Gitano. Es autor de La Casa de Bernarda  Alba y de Bodas de Sangre. 

Una vez leí que decía Herman Hesse que Goethe era el príncipe de los poetas alemanes. Yo esa categoría se la daría a Federico, pero como poeta universal. Lorca era de Granada, de Fuente Vaqueros. De la Vega granadina. Yo, aunque me hubiese propuesto ser como Federico, estaría como una cabra. Ya que soy todo lo contrario a García Lorca. Era músico, era flamenco, y Federico está más vivo ahora que en su vida sin dinero y tanta lucha por hacerse famoso y lograr coronarse en el Parnaso. Federico ha sido representado en una obra llamado Una noche sin luna donde el gran Juan Diego Botto hace muestra de su talento interpretando a Lorca. Hay una anécdota que habla mucho de Federico y sus ocurrencias: Federico y Neruda llegaron a la estación de un pueblo rural para realizar un recital. Y no los recibieron. Y alguien que los esperaba les dijo perdonen por no reconocerlos pero no tienen apariencia de poetas. Y Federico le contestó: Es que somos de la poesía secreta. Cosas como esa, y muchas más hacen de Federico alguien divertido. Yo soy lo contrario (repito), ya que no soy ingenioso y no voy a llegar a lo que Federico ha llegado en el mundo de las letras. 

Con este escrito dejó constatado mi fervor por lo lorquiano aunque no pretenda ni ser ni escribir como Lorca. Cosa imposible. Pero siempre que lo leo hallo luz en la larga madrugada de mis días de Nocturnidad. 

Pedir ayuda no es un asunto baladí, muchos perdieron el norte en la deriva de los alejados te quiero. Ayúdame para ayudarte. Ayúdame y yo te ayudaré con alegría, con fantasía, con versos escritos con sangre. Te pido, poca cosa te pido. No pretendas encontrarme a mí entre la violencia de un ferrocarril. Necesito ayuda. A todas puertas llamo. Me marcaron en la frente con el signo de Caín. Ayúdame para ayudarte y seré amor y armonía.   Seré cuidadoso en tu trato. Ya los algodones ennegrecieron. No pido disculpas cuando te hice daño, solamente pido que me ayudes con la paz que ocultan el latido esmirriado. Ayúdame a encontrarte, ayúdame a ser feliz, no quiero hacerte daño. Pero aprender a amar cumple con propósitos de que también el desamor se hace añicos como cristales. Es el sueño del alba el que te preocupa, pero en el horizonte mar y cielo están unidos para siempre. La lluvia es el resultado que riega a la tierra sembrada. Algo aprendí del campesino y es el temor a la tormenta en el huerto y los vergeles. Patíbulo, azotes, miedo. Ayúdame a llevar este momento de flores que me diste. Las flores pueden abrir fragancias de noches perdidas. Rutina de pensamientos amontonados en la basura. Los contemplamos con similar sueño. Queremos cruzar las fronteras sin autoridad y liberados paseos de risa, con su música más bella es mantener un oído directo al corazón conexo. Ayúdame para ayudarte. Ayúdame para encontrar tesoros que todavía no conoce nadie. Aullido de lobos son los poemas más fríos, pero con sangre caliente se amará a la rosa. Rosa con espinas. Patria de los hombres buenos. Mujeres y hombres preparados para la infinita alegría, dense prisa. La estamos necesitando. No somos niños inocentes, somos el amor hermoso. 

Cuántas veces asumimos que nos falta algo. Hay a quienes les falta un tornillo, y los llaman locos. Pero detrás de lo que nos falta podemos echar en falta infinitas cosas. Que si te faltan piezas dentales, que si te faltan las ganas de cualquier cosa, que si te falta un ser querido. La propiedad es aquello que ya tenemos, por eso a mí corazón se lo llevó el río, o cayó hundido tras un naufragio. A Capplannetta le falta o le sobra un hervor cada dos días a la semana. A todos nos falta algo. Esa mala costumbre que tenemos de almacenar y aún así nos falta algo. Lo que le falta a mucha gente es dinero, a otros es Salud, y a otros es amor. Pero a los que les sobra algo y no lo quiere compartir, olerá a rancio como un fruto seco que se marchita sin consumirlo. ¿Qué queremos guardar con tanta ausencia? ¿Qué queremos preservar con tanta urgencia? Me faltan amigos y a la vez tengo muchos hermanos. Lo material se quedará aquí porque la muerte solo se lleva tu alma. Los hay que perdieron el alma. Los hay que perdieron Libertad. Los hay que perdieron cordura. De perder y de ganar nadie está a salvo y todo se juega en la ruleta de la vida. Si te falta compasión te faltan muchas otras cosas más, aunque en esa carencia te puede sobrar soberbia, envidia, ego, y mil detalles más para que entiendas que lo que le falta a uno a otro le sobra, y viceversa. A muchos nos falta naturaleza de voluntades, y la naturaleza al mismo tiempo, tiene una ley injusta e imperfecta, de la que obedecen los animales. Si se carece de humanidad se carece de más de un amor por lo sagrado. Dar para recibir es motivo de que concurres en lo que te falta. Das para que te falte o das para que te sobre. Lo magnifico es que cuando se da sin interés es una virtud que valora la providencia. ¿Te falta cultura? Culturízate. ¿Te faltan amigos? Da aquello que esperas de un amigo. Si este amigo te falla es que no es amigo. Si te falta dinero, no lo guardes cuando lo tengas, y si lo guardas o te apropias de lo que no es tuyo el crimen no compensa demasiado o nada. 

Decía Ernest Hemingway que nada te pertenece hasta que lo regalas. Yo en mi adolescencia no he tenido sentido de la propiedad, he tenido un par de ciclomotores y, la verdad, era como no tener nada tuyo, salvo que era un vehículo para ir a trabajar. Y tenía una documentación donde por aquellos años hacíamos los cambios de nombre con un bolígrafo. Imaginen lo rudimentario del asunto. Era como una pequeña anarquía, ya que las cosas han cambiado y mucho. Ahora tienes que ir a la jefatura de tráfico tanto para cambios de nombre de vehículos, como también para darlos de baja. Pero cuando conforme vas haciéndote mayor y te independizas, y casi siempre de alquiler. Hasta que te das cuenta que vivir solo es caro, y vivir en compañía desemboca en problemas de convivencia. Con el tiempo te echas novia y te casas. Entonces se convierte todo en una odisea para encontrar piso primero, después, que un banco acepte concederte una hipoteca. Las hipotecas rondan en duración de veinte a treinta años, y otras las hay de hasta cuarenta años. Pero ese no es el dilema. El dilema viene cuando ves a la gente disfrutar de la vida (algunos) y otros amarrado a la gran estafa que es un banco. Y lo digo así, como lo siento. Entre notarías, hipoteca, seguros de vida, y otras mierdas más, te vas quedando en una jaula de oro a la que llaman confort, eso, o vivir por encima de tus posibilidades, ya que nadie regala nada y los sueldos son precarios. Entonces, aunque seas todo lo radical del mundo, te haces cautivo de el amasijo de dinero que entregas, y no es dinero, el dinero huele a sudor, es tu tiempo, un tiempo perdido totalmente. Así es. 

Qué sería de Capplannetta sin los espejos. Espejos, espejos, espejos. Gafas de sol con cristales de espejos, ay, espejito, espejito, ¿quién es la más guapa del reino? Espejos retrovisores, donde los mirones ven como te das el lote con tu chica. Espejos frente a frente, infinitos Capplannetta reflejados. Espejos a cambio de oro. El amargo don de la belleza. Un calendario, unas arrugas, un anciano reflejado en un espejo. Espejos en las bicicletas, las motocicletas y los autobuses. Espejos, donde te haces un selfie. Espejos son algunas personas. El espejo te dirá cómo tú eres pero nunca te dirá los pensamientos que tienes. Espejos en la fotografía. Justo detrás del obturador. Espejos que no mienten, espejos en las peluquerías de señoras. Espejos en los ascensores. Espejos en el techo, mirarte follando. Espejos en los vestíbulos. Espejos con el cromado gastado. Espejos que multiplican, espejos que dividen, espejos que suman y restan. Espejos deformados en los parques de atracciones. Espejos delatores, espejismos, espejuelos, trampantojos, espejo es internet, tanto de nuestras miserias, como de nuestras virtudes. Espejos que reflejan el antes y el después. Espejos en los versos. Espejos que si se rompen traen mala suerte. Espejos, espejos. 

En Argentina se ha dado un hecho del que deberíamos aprender los españoles. Mi amigo, poeta, periodista y emprendedor, Rolando Revagliatti, ha realizado una obra titánica. Ha entrevistado a más de cien escritores y poetas argentinos como el que no quiere la cosa. Aquí en España se ha dado el caso de las antologías donde siempre aparece la alargada sombra del nepotismo. Debemos aprender de la generosidad de otros lugares para ser un país donde los escritores y poetas no se lamenten ante el elitista sesgo que en estas tierras campa y compite. Demasiadas envidias. El suelo argenta, además de poseer una larga tradición poético-literaria, es un lugar donde las librerías (algunas) abren las 24 horas del día. La poesía en Argentina es diversa y fuera de juzgar si es en algunos casos buena o mala, se concibe la literatura en los famosos cafés y entre la diversidad cultural que tienen. No quiero resultar provinciano ni tampoco iluso, pero es en Argentina donde desde al tango, devenido este de la milonga y el candombe tiene cierta riqueza cuando en lunfardismo se enriquece aún más la lengua que nosotros académicamente llamamos americanismos, y es un error, deberíamos conocer más sobre las jergas, los dejos, las músicas y los acentos entre las lenguas hispanohablantes. En toda América Latina existe una riqueza lingüística responsable de que muchas veces en el diálogo entre sudamericanos y españoles no entendamos bien los vericuetos de la lengua. Reivindico una mayor fijación entre lenguas y dialectos, propios de la diáspora europea del siglo XX a tierras americanas. En definitiva, nos mejoraría la unión entre pueblos y haríamos, como ya se hace en la música, un lenguaje de Ida y vuelta. Al fin y al cabo todos en el planeta somos mestizos.