Posted on 1:07
Muchas veces me pregunto: ¿cómo se las apañaría Panero para leer y escribir en un manicomio? Estuvo en varios, incluso vivió solo. Pero todo aquel que haya visitado o haya residido en un manicomio sabe que es algo muy difícil de digerir tras el día a día. ¿Tuvo un trato especial? Era sabido por todos los que hemos seguido su trayectoria en documentales y demás películas, o los que hemos conocido su poesía, que Leopoldo María Panero salía y entraba del manicomio algunas veces. Eso es un trato especial. Sin duda se le nota sedado por la manera de abrir la boca y salivar. Leopoldo María era un fumador empedernido, pero en toda o casi toda su poesía se le nota una lucidez y una originalidad impecable. ¿Por qué los locos escriben (algunos) esa poesía tan desmarcada de la de los que están ‘bien” psicológicamente? Dicen que en todos los manicomios en los que estuvo dejaba tras de sí una pequeña biblioteca que dejaba por no tener un lugar concreto donde residir. Los gritos y la precariedad existencial que hay en los manicomios se percibe a primeras luces que es un lugar imposible para concentrarse. También para crear como Leopoldo lo hacía. Para mí y por mi experiencia digo que es ya casi imposible concentrarse en un lugar donde residen los vecinos, es decir, una comunidad. Imagínense un manicomio. Me llama mucho la atención que Panero hiciese alarde de ese culturalismo estando tan próximo de la locura verdadera. He leído sus textos y son de una calidad excelente. Es obvio apuntar que la resistencia mental que tenía Panero más de uno quisiera tenerla. Aunque en la familia de los Panero había indicios de locura en casi todos, los más cuerdos de la familia parecen ser Michi y Felicidad Blanc (la madre de los Panero).
Los analfabetos cibernéticos son un pasado reciente y como futuro creo que el transhumanismo es lo que llegará a ser el Homo Sapiens. Mi sobrino es un amante de los objetos, disfraces y material audiovisual Manga. Esto lo convierte en un perfecto Otaku. Mi sobrino tiene cinco años y ya maneja móviles, smarts tv, y demás material con gran facilidad. Yo soy un EGB, y no me considero un transhumano. Pero el futuro mediante el pangeismo unido éste al transhumanismo hará un planeta no mejor, sino diferente. Lo llaman singularidad. La velocidad a pasos agigantados en inteligencia artificial. Ya tenemos y manejamos los dispositivos con gran habilidad. Esto significa que las diferencias ya no solo harán cierto hincapié en el capitalismo y el proletariado, sino que las diferencias tendrán injusticias sociales en las que muchos echaremos de menos lo analógico. Los transhumanistas serán un ensamblaje perfecto entre hombre, máquina y naturaleza. La naturaleza será mejorada mediante la ciencia y la tecnología. La inteligencia artificial y el Internet de las cosas serán más viables aún con más velocidad de lo que ahora es. Viviremos en un mundo da datos y metadatos. Sin duda será un avance práctico en temas como la medicina, la biología, y una especie futura de la que no tenemos ni idea. Las personas seguiremos siendo personas pero también seremos una sociedad donde los datos sean primordiales. Poco a poco iremos comprobando que la Cibernética Esperanza alcanzará estados de superación y de un nuevo camino en el que nadie querrá quedarse atrás, ya que se dará el hecho de un gran cambio entre personas tecnológicamente avanzadas y personas de otra categoría más similar al Homo Sapiens. Pero debemos de ser conscientes de que computación cuántica y otros medios no deben eliminar la esencia clásica.
Posted on 1:21
Ha acabado por fin ya la Navidad. La Navidad es una farsa con sonrisas de goma y alegrías plastificadas. Esta Navidad me he vuelto loco. Costumbres que tiene uno. Me pregunto por qué la Navidad es tan repelente y tan difícil de digerir. Para los niños inocentes es una incitación desde pequeños ante el capricho y el materialismo manipulador. Ellos son felices. No seré yo quien les agüe la fiesta. La Navidad y el agosto son fechas deprimentes. La una por la hipocresía tan enorme, la otra, por el hecho de decir me voy de vacaciones, aunque sea aún pueblo de mala muerte. Pero la Navidad es motivo de hacer muecas, actitudes y gastos que la hacen como magia de pacotilla. Feliz Navidad dice y se desea toda la cristiandad. Entre la Semana Santa, la Navidad y el asqueroso agosto nos volvemos apáticos sin lugar a dudas. La Navidad dicen que es mágica. Que se lo digan a esos abuelos que vivieron Guerra y posguerra. Es un exhibicionismo parecido a bodas, comuniones y bautizos. Tengo una amigo que en estas fechas señaladas se apuntan al fin del mundo. Los singles como yo abandonamos la liturgia navideña cuando ya va borracha la Peña. Pero cuando he vivido en pareja me he convertido en un tontorrón con deseos pueriles para mimetizarme con la borregada. En Navidad amontonas deudas y solamente por el hecho de hacer al mundo feliz mientras que durante el año te han puteado. Vivo la Navidad con mi sonrisa de goma por no aguarles las fiestas a mis padres y sobrinos. Que la Navidad tiene dos alegrías. Una cuando empieza y la otra cuando acaba. La televisión es cómplice de esa Navidad de felicidad edulcorada. Ya dejamos la sonrisa guardada en el trastero polvoriento.
Un día hábil o festivo, pudiera ser de los corrientes, en cualquier casa se hace amo el lodazal. Como si con un reproche provocaras una riña familiar, como si en una reunión en la comunidad abrieras la boca para tocar la mella, la llaga, la paz. Un día de los comunes, sin prevenirlo, sin culpable alguno, llorarán los vecinos tú desigual manera de aullar. Se critica lo más fácil, se apropian de tu dignidad, te patean el hueso y te apuñalan con cristal. Un día cualquiera, inoportuno y señalado vas a la consulta del médico y te asustas de que un muchacho te culpe de su mal. Hay días para los cuales partir peras del peral, hay fines de semana que se juntan para comer la proteína y lo que venga detrás. Un día peculiar acabas en un hospital, y te atan por portarte mal. Te pisa la frente el tabernero, te golpea el guardia de seguridad, te envenena la sangre una égloga vecinal. Se pelean los escritores por un discurso demencial, se cuecen habas en cualquier lugar. Un día singular se forma una reyerta plural, pues los hinchas de un equipo de fútbol acaban de ganar. Hay mujeres con un par, y hombres que no juegan ya, hay adolescentes apaleados que acuden al dentista por una rotura dental cuando venía borracho del cierre de aquel bar. Cuando todos duermen no se sabe lo que es escuchar un grito yugular que a una chica la despierta sin más. Entender por cada día que una riña, una voz quebrada, una paliza en cualquier lugar, acaba siendo barrizal, acaba siendo escarnio carnal, en algún lugar hay asesinatos contra gente de paz. La violencia engendra más violencia, eso dicen y es verdad. Violencia hay en la Biblia, auto sacramental.
Posted on 0:55
Tanto llegué a quererte que soy el cuadro daleao de mi casa. Me he revolcado en los campos, me he creído ser rey del mundo y también me he creído ser un mendigo de lo que nadie habla. Mi suerte es la suerte del principiante. Aquel que jugó a la ruleta del amor y se sintió ganador en el diez negro, pero la apuesta era el treinta y tres, la dejé escapar por jugar en las dos caras de una moneda. Y al mundo digo que escapé del potro de tortura. Escapé de mujeres que decían quererme, pero ninguna me quiso tanto como mi madre. Esta vida es para reírla. Por muchas penurias que el destino propine. Nadie tiene la culpa que las flores se marchiten. Arrancarme esta hiel que destruyó mi alegría. Evapórense las palabras que son un tabú al pasar de página. Vuelvo para estar solo, igual que solo moriré. Como todos los años siempre pierden los fallecidos. Aquellos que nos dejan en la miseria sentimental de los vacíos. No quiero equivocarme con sueños que no me pertenecen, me pertenecen las sombras y los altos del camino. La vida es una rutina que toda se repite, como los amores en primavera, como las erratas de lo escrito deprisa, tras los finales del drama. He leído los libros que dicen que hay que leer y sólo me gustaron aquellos que de los que probé y lo supe. Este invierno de veinticinco grados sólo había existido en el Caribe, ahora se entenderá lo que tantas veces han repetido y han hecho oídos sordos. No quiero ser agorero, ni tampoco un fanático de la última palabra. Me conformo con sentir el estigma de los que se creen libres entre los locos, ya que soy un loco sin ser libre de nada. Fue Ella la que entonó un Manteca. Dizzy Gillespie llenaba de aire su boca como un globo. La vida gira en torno a los solitarios hombres que invierten, que tienen papada y panza, que desnudan su torpeza con una cadena que te ponen en el cuello y nadie es testigo, o casi nadie, de los azotes que se dan cada día. No existe nadie más sagrado que aquel que toca fondo. No hay nada sagrado, nada más que el nacimiento y la mortandad. Quien te quiere hoy es posible que mañana te desee la muerte.
Posted on 4:01
Cuando publiqué Poemas con Nocturnidad en Ediciones Vitruvio, el editor, Pablo Méndez, me dio un listado de poetas, periodistas culturales y escritores a los que debía enviar el poemario para su veredicto bueno o menos bueno. Entre ellos había nombres como Luis Alberto de Cuenca, Luis García Montero, Antonio Gamoneda y otros poetas destacados y consagrados del mundo de las letras. Pero faltaba un nombre que me atraía más que ninguno. Ese nombre era el de Félix Grande.
Mi poemario tiene un apartado dedicado al flamenco, y Félix era un gran flamencólogo y poeta. Yo ya sabía que Félix hacía años que estaba muerto. Me interesé por su obra, tanto la relativa al flamenco como la poética y la ensayística. Entonces me di de bruces con su hija Guadalupe (fallecida este año 2021 a los cincuenta y cinco años). Me compré su poemario Hotel para erizos. Me dije que esta chica tan bella y culta debió de haber vivido entre literatos y gente de la cultura madrileña y española en toda su quinta esencia.
Sentí al mismo tiempo frustración a la vez que una visión de la vida un tanto angustiosa. Félix Grande murió en el 2014 y justamente después de siete años moría su hija Guadalupe.
Me decanté por enviar mi poemario a otros escritores y poetas, no diré nombres. Sin duda advertí que los escritores y los periodistas culturales son muy poco cercanos ante poetas como yo, desconocido y sin ningún padrino en quien buscar una mínima protección para mi credibilidad como poeta.
Félix era un gran entendido del flamenco, al igual que Caballero Bonald. Me lo dije a mí mismo: la buena poesía está en Madrid, que es también donde se puede disfrutar del mejor flamenco. Desde que estoy empezando a publicar mis libros han muerto mucha gente importante del mundo de las letras hispanas. Grandes de la literatura en castellano. Hace poco murió Almudena Grandes, sin duda una gran pérdida. Me encantaba escucharla en las entrevistas y demás coloquios sobre su obra llevada al cine. Era una persona sencilla, muy buena escritora. Los grandes escritores son aquellos que crean un criterio propio de la vida y el mundo que les ha tocado vivir desde el rigor, y dan su voz (la literaria) como testigo fidedigno de los que amamos con pasión la literatura. Por suerte hay personas que nos dejan su legado.
