Posted on 0:45
Desde el 2012 hasta aquí han pasado muchas cosas en el mundo, digamos que esta novela poética publicada en ediciones Vitruvio en este año 2021, ha ido cambiando tanto de aspecto estético (lo digo por las diferentes portadas que ha tenido) y también he ido quitando y poniendo, y éste ha sido el resultado. Quienes lean la novela poética que no sólo habla de Internet, también habla de estigmas psiquiátricos, de desamor, de aventuras y anécdotas que le han ocurrido a Capplannetta. Bien, pues ya está a la venta. En el tramo 2012 hasta llegar al año 2017 la novela estaba estructurada pero le faltaba cierta definición. Estuvo en descarga gratuita todo ese tiempo. Sin embargo fue en Caracas (Venezuela) donde se publicó por separado dos partes que yo mismo uní y publiqué tanto en Amazon como en Bubok. He gastado demasiado dinero en llevar este proyecto a buen puerto. El proyecto Cibernética esperanza ya ha dado todo lo que debía de darse. En total ha tenido unas ocho portadas, también he cambiado la novela poética varias veces. Como antes dije, esta novela ha dado un giro de 180 grados. Pero una novela al ir a la par con las tecnologías, cada vez más a la vanguardia, ha ido mutando como un pájaro en verano, o una serpiente cuando cambia de piel. En realidad lo he pasado en grande. Ya está la novela poética en Amazon, también pueden solicitarla en sus librerías de confianza. Este proyecto ha tenido no solamente esfuerzo, también alegrías y tristezas aunque difieran los textos que yo mismo he seleccionado. Mi consejo es que la lean, si se lo pasan con ella como yo disfruté escribiéndola ya me sentiré agradecido. Aunque vean cosmonautas en la portada y contraportada no es ni ciencia ficción, tiene los pies en el barro.
Posted on 1:23
Acude la penumbra de la noche y todo en mí se apaga como un fuego en el desierto. Acude la noche por todos los resquicios de la casa y se vuelve arisca como un gato que huye de perros. Se planta la noche en mi ventana para verme, y a veces tiemblo, otras indago, y otras tantas averiguo. Se moja la noche de alquitrán, se empapa de melaza y un azul borracho baila desde la ciudad al erial, desde la linde al ocaso, desde la alegría del atardecer a la solemne oscuridad que achica. Soy y no soy. Soy todo lo desnudo que puedas encontrarme, soy un hombre que se abre como un abanico, como una lámpara china, como un camaleón que se alarga con su lengua más allá de su envergadura. Indago en la efeméride de las rutinas y me hago esclavo de los poemas en prosa que vienen al lugar de siempre, allí donde mi cicatriz es sólo mía, donde la bocanada de aire se hace delgada en mi garganta. Yo no soy bohemio aunque reparta mi vida en los cachos que la noche entiende. Soy la última palabra en el filo del verano que apaga como una tea. Me gustaría ser otro para quererla de otra manera, pero ella insiste en que sólo sea yo. Que no busque trozos de su materia, porque aunque ella sabe que el sol le da la espalda, la luna mientras tanto es toda su esperanza. Astro y firmamento son canciones que ella canta al ritmo de una marimba. Cuando vuelva a verte seré otro, porque al igual que no hay mañana sin cielo, tampoco existe cerradura en la noche. La noche se templa porque es un manojo de oscuras magnolias, es un borrón en un cuaderno usado. Dejadme ser hábito de noche otra vez más. Será distinto.
Posted on 2:28
Ayer criticaban por Twitter el hecho de contar intimidades. Tengo que decir que si pusiéramos en una balanza las realidades que cuento frente a las que me callo, ganaría por goleada las cosas que me callo. En este mundillo literario hay mucha envidia, mucho nepotismo. No diré nombres, pero muchos escritores de mi generación se sienten dioses y hacen entrever la patita de cordero y no hay ni siquiera una vanguardia, un grupo literario, que no tengan su parte de envidia. Ahora hay sellos de renombre que cobran para que te publiquen. Pero cuando digo renombre no me refiero a Alfaguara, Anagrama, Seix Barral, y muchas que hay por ahí que no te dejan meter un pie si no es por un agente o que ha vendido mucho en otra editorial. El mundo editorial carece de apuestas arriesgadas, y existen editoriales que si no hay dinero de por medio no te publican, también hay editoriales que imprimen pero también piden dinero, aunque sea una cantidad ínfima. También las hay que son un negocio porque pagas tú mismo los costes de publicación y te prometen que van a pasarlas por correcciones, y un montón de promesas, que más bien son malabarismos. Y sus impresiones son bajo demanda. Tampoco diré nombres, pero esta clase de editores intrusistas publican desde ediciones sobre Dios, o los cuentos de calleja o los monográficos de El Caso. A mí me da igual, pero según mi editor esta clase de editoriales perjudican al sector. Debo decir que desde el Siglo de Oro hasta la generación del 27 y los nueve novísimos ha habido competitividad y siempre la habrá, incluso entre conocidos. El mundo literario ahora está reinado por féminas. Las mujeres están hartas del patriarcado, ya no leen a los escritores del Boom, ni siquiera a autores masculinos que sean atractivos. Las mujeres de hoy van al grano. Van directamente al postre. Por eso es importante que el mundo editorial se componga como un mosaico. Hay escritores que dicen odiar a los escritores que acuden a frases hechas, que no lo soportan, sin embargo escriben sobre otros escritores, que son la misma cuestión pero como no los conoce nadie puede hasta que las frases del autor sean inventadas. Incluso los biopics de hoy tienden a ensalzar al protagonista y en otros lugares lo ensalzan en plena caída libre. Sean rigurosos y guarden la distancia de seguridad.
Posted on 0:09
He publicado demasiada mierda por gustar a todo el mundo y no ha gustado a nadie. Se debe de sobrevalorar al lector. El lector no tiene nada de tonto, eso es evidente. Voy a poner todas mis fuerzas (muchas más que cuando realizo el acto estreñido) en convertirme en un gran autor con voz propia, si no le gusto a la mayoría la vida es breve. El tiempo no espera a nadie. Pero mi objetivo es la de ser un escritor notable, ya no digo sobresaliente, pero quiero intentarlo. Huyo de los talleres de escritura, aunque muchos sean de gran interés, pero con las enseñanzas del Señor de Bidaxune me quedo. A mí me falta su pudor, pero no puedo evitarlo. Quizá esté influenciado por el realismo sucio. Pero no me conformo con ser un escritor de moda durante una década. Sé que hay autores que lo han hecho muy bien a la española, pero fuera del país no los conoce ni su padre. No es que pretenda ser universal, pero tengo ambición a prueba de bomba y una particularidad que no tienen otros escritores, mi bagaje juvenil sin literatura. Tengo mundo interior y muchas cosas que decir. Sí, llamadme garrulo, yo me quedo tan pancho con el término. Existen muchos garrulos que se dedican a la poesía tras haber pasado una crisis o tras haber tocado fondo. Pero yo confío en mi persistencia, en mi tenacidad, en mis ganas de aprender. Aprendo desde escritores que están empezando, como de bestsellers, como de longsellers, como también de este nuevo concepto de las féminas por conquistar el mundo editorial. Yo lo voy a intentar ahora que soy joven y tengo ganas de ser escuchado. Hay escritores que son difusores de otros escritores, como también los hay que se pierden en caminos del detalle en exceso. Al lector hay que darle las herramientas para que imagine. Todo lector tiene vicios sanos como la imaginación sin medida. Yo quiero ser escritor. En mi vida he querido ser muchas cosas, primero quise bailar Break Dancer, luego fui Heavy Metal, que lo compartía con mi afición a los Chichos, después de ser “lolailo” me dejé de llevar por la vida, y como un Lazarillo de Tormes pude hacer acopio de diversas aventuras con gracia o con desgracia. Pero vamos al tema sano. Mejor hablar desde la ironía y la sátira que pretender ser un moralista, o peor, un presunto puritano.
Una legión de fugitivos del deber imploran a la noche su sueño. Yo, como no sabiendo para qué, renuncio a los hábitos que tengo. Un momento, ¿por quien pregunta usted? Pregunto al amanecer, a media tarde (mi consuelo), pregunto a la madrugada que es la que evoca ámbar de luz y ceniceros repletos. No, no quiero proceder del agua estancada, y sí del rayo persistente y eterno, quiero proceder de las ventanas opacas donde cuartos oscuros precarios y pequeños me hicieron juntar dos barajas de naipes españoles como el miedo torero. Quisiera retroceder y quedarme sentado en tu suelo, en el primer escalón, que subir muy arriba da miedo. Quiero proceder con sutiles cosas que hacen migajas de la mitad de tus besos. Evoco todas las cosas, las sutiles primero, en ellas anda un día sin sol, y a lo lejos viene un lucero. Quítate la ropa ya y déjala en el ropero, desnúdate tal como venga aquel frío, la lluvia, el invierno, y volverás a ser verdad entre peldaños de un mundo secreto. No quiero ser superficial, tampoco personaje de cuento, quiero ser tu claridad, allí en los patios y la primavera hacia dentro. Así lo quiero, sí, quiero ser tu hermano que te quiere desde el recuerdo.
Hoy un sábado cualquiera de un 5 de junio toda la gente que tiene que ver algo en común entre el mundillo literario, están ocupados en conferencias, festivales y ferias del libro. Mi amigo Juan A. ayer estuvo en una conferencia de Edurne Portela y su marido José Ovejero. Sin duda, una conferencia de rechupete. Pero él está en Bilbao y yo aquí en una Sabadell donde la literatura castellana tiene poco fuelle. Hoy, mi amigo, Juan A. está en el estand de la editorial El Gallo de Oro justamente en la feria del libro. Me envió varias fotografías por Whatsapp y está muy bien la feria de Bilbao, mucho mejor que la de Sabadell, que es inexistente. Salvo Sant Jordi no hay nada que se le parezca. Como mi amigo dice: Bilbao tiene cosas de Madrid mucho más que en Barcelona, y yo sin entrar en temas chovinistas o territoriales le doy la razón. Aunque este año no ha habido Feria del libro en Madrid. El maldito COVID-19 nos ha cogido en bragas. Sin embargo, en Madrid, el día de hoy hay un festival de poesía en el que se leerá un poema mío. Me lo ha confirmado Pablo Méndez (mi editor) en el día de ayer. Pero me duele no estar presente en ningún acto. No puedo partirme en dos, pero a Madrid sí que quisiera ir, si no hoy, en un futuro cercano. No puedo quejarme. Aunque la poesía buena esté en Madrid y se mueva una corriente de voces poéticas de muy buena calidad, tengo que conformarme. Pero el problema no es que aquí en Sabadell no se celebren actos culturales, que los hay, pero yo tengo un peso sobre mis espaldas que me imposibilita el hablar en público y recitar.
Posted on 0:36
Cuidado en el barrio, cuidado en el bosque, ten cuidado, qué pasa por la calle, cuidado en el aire, ten cuidado, es el coche negro el que te sigue, corres y corres, borracho de fermento, borracho de realidad, coma etílico. No hay lugar tan súbitamente peligroso como la carretera, cuidado con el coche negro, con el coche rojo, te persigue la CIA, te persigue la DEA. Ten cuidado, qué pasa por la calle, no pasa nada. Cuidado con los amigos, cuidado con los enemigos, cuidado en los bares, cuidado por el virus, ten cuidado, usted no sabe con quién está hablando, cuidado con la policía, cuidado con los ladrones, ten cuidado, que vienen los okupas, peligro, ten cuidado al cruzar la autopista. Cuidado en el mar, en las duchas del camping, cuidado con ese hostal, cuidado, no se salva nadie, cuidado cobarde, valiente el retorno, te abraza tu padre, pero cuidado, ahora los abrazos están prohibidos, qué pasa por la calle, dice sí, qué pasa contigo, ten cuidado, de quien te mira cuando salgas, de quienes esperan tu regreso, ten cuidado los vecinos hablan pestes de ti, cuidado al peligro. Ten cuidado, cuidado, cuidado.
