Vamos a ver la acogida que tendrá la novela poética Cibernética esperanza, ya que puedo llevarme una desilusión. Pero no hay que preocuparse. Cuando salga publicada y esté en todos los puntos de venta, seguiré escribiendo, y sobre todo leyendo. Y si se vende como si no se vende, me iré a otros empeños. Tengo varios proyectos, de algunos mejor ni hablar, pero de otros debo estar ilusionado. Si la novela poética se vende, pues seguiré con Ediciones Vitruvio pase lo que pase. Pablo es un buen hombre, y como me dijo Manuel Lacarta, Vitruvio es una editorial necesaria. De momento escribiré relatos y poemas, y llevaré el blog actualizado. Pero todo eso sin perder la cabeza, y sin escribir para publicar, en primer orden escribiré para mí mismo, y aquello que merezca la pena lo publicaré después de exhaustivas correcciones. He aprendido mucho del señor de Bidaxune, y más que tengo que aprender. Hablaré con él acerca de la novela de Juliana, recuerda: sed leales. Eso le gusta a Juan A. y no lo traicionaría nunca, pero quisiera que Juliana publicara en Vitruvio, más bien por la difusión que tendrá. Esperemos se venda también lo de Juliana. Se lo merece la chica, además de que es buena escritora. Lo ha demostrado con creces en Nevando en la Guinea. Y una vez publicada la novela poética voy a leer todos los libros que he ido comprando, y que por carecer de concentración no he leído. Esperemos también que la medicación nueva no me juegue malas pasadas. De momento, ya sabes, escribir relatos y poemas, leer como disfrute, no por obligación. Si no te gusta algún libro se debe tener la madurez suficiente para dejarlo por siempre, o dejarlo por un tiempo y retomarlo más adelante. Estoy muy expectante con la novela poética, si no se vende durante los cuatro años de contrato, la dejaré, no puedo estar siempre con lo mismo. Es un proyecto que lleva dando tumbos desde el año 2012 y estamos en el 2021 y ya no da más de sí. Por mucho que cambie el planeta. Al menos, eso creo. Lo importante es pasarlo bien. Disfrutar trabajando. Has nacido para escribir y lo sabes. Digan lo que digan. Porque aunque no tenga estudios superiores, sé escribir, sé llevar a cabo una historia. Pero en este mundillo cada uno va a lo suyo. Tienes que ver a la gente que triunfa en la literatura no con envidia sino con gratitud, ya que han puesto al alcance del lector un mundo nuevo. La gratitud es siempre bien acogida. Además la gratitud es gratis, valga la redundancia. Espero que no le ocurra nada a mi hermano en Alemania. Sin él mi vida sería oscura como un foso en un castillo medieval. Bueno, queda dicho, veamos los resultados, estamos hoy a 03-05-2021, a las 18:52h. de la tarde. Hace poco fue mi cumpleaños. Me estoy dando cuenta que necesito para escribir gafas. Sed leales.
Ayer, el día de la madre para ser exactos, me bebí un Red-Bull antes de comer. Pero a mí lo que me gusta de verdad es el café americano. Pero no puedo abusar, ya que retengo líquidos. Ya se acabaron los tiempos del buen güisqui, a veces garrafón, ya pasaron los tiempos de cerveza, o vino blanco. Me gustaba beber, pero ahora debo cuidarme. Al mezclar el alcohol con relajantes musculares y otras sustancias agarraba unas trompas de las que no recordaba nada el día después. Pero hay estaban los supuestos “colegas” para reprocharte todas las locuras que hiciste. Hace ya mucho que no bebo para emborracharme. Bebía para sobrellevar el verano cerveza, aunque ahora ni eso. Ahora bebo café, y a veces descafeinado. Pero conservo mi mini bar con botellas sin empezar. He pasado épocas de mala bebida cuando mezclaba alcohol con Tranxilium 50 mg. Dejé de tomarlo; es aconsejable no tomar ese tipo de fármacos debido al síndrome de abstinencia que sufres después. Rebajas dosis lentamente pero te pica el monillo. Es una bomba mezclar alcohol con pastillas, de otras drogas ya ni digamos. Eso no es diversión. Perder el conocimiento en una borrachera es algo que te deja varias secuelas. La primera, que la gente se aparta porque eres conflictivo. Y las demás los líos donde te metes. Yo dejé la noche hace mucho tiempo. Mi vida ha dado un giro de 180 grados. Ahora me motivan otras cosas. Aunque a decir verdad no es algo de lo que esté orgulloso. Siento vergüenza de mí mismo. Cuando no me metía en peleas, me daban una paliza, o me llevaba la policía detenido y dormía en comisarías. Odio las comisarías de policía. Las mantas huelen a choto y ahí es cuando te das cuenta de lo que vale la libertad. También las multas que te hacen pagar. Porque una persona borracha pierde la credibilidad y pierde la razón, aunque la tenga. Nadie te toma en serio. El resultado es que odio el alcohol. He cambiado mucho. A veces me tomo una cerveza, o como el otro día un Red-Bull, pero (repito) soy un verdadero Gourmet del café. Ahora también tomo té verde con hierbabuena. Aquel que se harta de cubatas en la barra de un bar son los clientes VIP para los taberneros. Los hay que incrementan deliberadamente el número de cubatas que te llegaste a beber ya que ibas borracho y perdiste la cuenta, aunque hay excepciones. Los hay quienes fían a los bebedores y se llevan una parte generosa del sueldo cada mes que cobran. En fin, mejor sin alcohol.
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Estoy enfrascado en varios proyectos a corto plazo y también otros a medio plazo, pero no puedo hablar de ellos hasta que estén por publicar. Seguramente los publique en Ediciones Vitruvio si Pablo los acepta. Pero tengo que leer y ponerme al día, leyendo es como salen las buenas ideas, y además, sabes qué camino tomar y cuál no. He emprendido un camino en solitario y no es que me guste mucho, pero sigo creyendo que escribir tiene mucho de solitario. Sólo la soledad y una tablet basta para crear historias, o también para crear post como éste y los demás que escribo, que suelen ser como píldoras contra el mal de altura, o sea, el soroche inoportuno que a las personas con un ego pedante y pretencioso molestan. Hay muchas clases de escritores, y cada uno va a lo suyo. Yo no critico a nadie, espero que nadie me critique a mí. Pero me he dado cuenta que los escritores con estudios superiores ven como intrusos a los que no hemos aprovechado estudiando. Aunque a veces hay amigos sin mucho ego que te sorprende con un correo. No hay cosa que más me guste que recibir un correo esperado. Con el Internet la gente escribe y en algunos casos se nota si han sido estudiosos o merecen ser estudiados como especímenes de la ortografía Whatsapp y derivados. Yo jamás criticaría a alguien mayor porque escriba con faltas ortográficas, pero a un joven que haya tenido la oportunidad de ir al colegio y no sepa escribir bien sí que merece una colleja. Yo escribía en mayúscula porque no sabía poner tildes, pero ahora sin necesidad de corrector he aprendido, y es que todo se aprende. Se empieza por rellenar cuadernos con poesía mala, te pasas a la tablet para tenerlo en un procesador de textos y sigues pensando que tú poesía sigue siendo mala. Yo tengo algunos o demasiados poemas horribles, pero no se puede llegar a ser un escritor hasta que no te has leído a muchos clásicos, y también a los contemporáneos, para aprender de errores que pudiste tener y consigues verlos de otra manera nueva, o también para estar en la vanguardia de escritores que tienen cierta relevancia. O sea, mejor dicho, que escribas no significa que escribas bien, la literatura es una carrera de largo recorrido. Se debe ser oportunista, como también observador. Y a veces tienes que ser parco en palabras para ciertas susceptibilidades.
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La poesía está en cada átomo, en cada partícula, está en las calles, y en el hogar también hay poesía. En cada miligramo de medicina contra el dolor de cabeza, está en los bits, está en los cúbits, está en las sonrisas de los que hacía tiempo no os veíamos, está repartida en cada Píxel que incorporo sobre un fondo que también es poesía. La poesía de los raperos, de los que hacen flotar un pedazo de tierra, la poesía está en una bombilla que se enciende y se apaga. La poesía es música, es olor de una churrería, la poesía es el olor del pan recién hecho, la poesía son las risas tremolantes de las mujeres, la poesía vive de noche, por el día se mueve, por los mercadillos, por las salas de espera y por las autopistas. La poesía es alguien que te salva la vida, que te recoge de la carretera porque te quedaste tirado, la poesía son las enfermeras, son los buenos doctores, la poesía es dar, agradecer, valorar, la poesía es la comida de mi madre, la poesía es la quietud cuando fumas, la poesía es ver a mi padre contento, la poesía un segundo y también son cinco minutos, la poesía es bailar, la poesía somos todos.
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Si yo hubiera vivido con esta edad en la Alemania nazi, seguramente ya me hubiesen dado mi medicina. La medicina que usaban los nazis era el Zyklon B, a mí hace tiempo que me la hubieran administrado. No pretendo ser demagogo. Pero la derecha tiene mucho de Nacional Socialismo fascista. La derecha es la forma elegida por el pueblo democráticamente para privatizar lo público y recortar en derechos sociales, o sea, el Zyklon B de los pobres. Yo siempre he votado a la izquierda, me puedo considerar socialdemócrata con principios, pues jamás me apartaría del pueblo y sus necesidades, nacionalizaría muchas cosas, pero la que más, la banca, quizá sea comunista moderado. Para otros puedo ser de extrema izquierda, pero los extremos nunca me han sido simpáticos. Yo me defino como socialdemócrata porque creo en la democracia, reniego de totalitarismos, pero la derecha ahora reclama democracia, yo siendo de izquierdas también la prefiero. Dicen que Madrid es el motor de España, yo creo que hay muchos motores y turbinas en esta España nuestra. Pero al igual que han hecho muchos madrileños ante el proceso catalán, yo también tomo la palabra respecto al proceso madrileño. Yo creo que Madrid debe ser de izquierdas, olvídense de burgueses, clases medias y Cayetanos, lo que necesita Madrid es una coalición de izquierdas. La derecha y la ultraderecha son nefastas para una capital, sea ésta del país que sea. Abogo por las libertades y las políticas sociales, creo que las clases medias del extrarradio madrileño deben votar por la izquierda. Sea ésta la que sea. Los verdaderos efectos que está teniendo la política de Ayuso y sus secuaces no es más que otra manera de sacar melaza de la colmena. Melaza digo, sustitutivo del azúcar. Madrid merece azúcar.
He leído demasiadas veces en bicicleta, ya que soy Capplannetta, tengo la credibilidad de los que viven con el agua al cuello. Pero no me puedo quejar, he corrido, he ido a nado y ahora voy en bicicleta. El triatlón de un anfibio cautivo del vademécum. No suplico una lágrima, quiero tu sonrisa, y si te encuentro triste te ayudaré con mi edulcorada alegría. Recorro puntos como rutas desde Sabadell a Constantinopla. Me gustan los paisajes que no veo, me caen bien las personas que no conozco, desconfío del aliento de los abogados. Soy amigo de burócratas que exigen revolución, soy amigo de las flores de Oriente y tengo una costilla rota o herida desde que traté de conocer el resultado de la gran verdad del mundo. ¿Para qué quieres ser amigo del ilustre parnaso de poetas engreídos? Si a ti sólo te consuela tu poesía fugitiva. Me voy, me recorro el barrio en bicicleta, porque yo soy Capplannetta, un capgrós en pijama, un capgrós sense planeta. Ustedes inténtenlo, pues no hay nada mejor que leer en bicicleta. Remover conciencias, sacrificar un verso por no hacerle daño a una mujer. Huir de las lindes y de todas las fronteras, epitafios amontonados en el lugar de siempre. Yo quiero ser enterrado en un oquedal, en la profundidad de un Dios con angustia existencial. Quiero ir en bicicleta y pasearme por los carriles-bici de ciudades peatonales. Pedaleo y pedaleo, algunos se han cagado en los calzoncillos subiendo por los puertos de montaña. Prefiero ir en bicicleta y bajar cuestas sin esfuerzo, cuando una cuesta arriba requiere plato pequeño sudo la lipotimia de las rutas en ayunas. Soy postmoderno y soy primitivo, lo que no soy es tardío, nací en un tiempo preciso. Trato de no molestarte, vecino.
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Adoro la plata del reflejo de luz en tu piel. Me aproximo a tu azul de noche y swing de jazz que pulula en los charoles. Yo quisiera ser amigo de reyes que dormitan en Harlem y buscan con una linterna las minas del rey Salomón entre los trasteros. No han inventado máquinas ni artilugios, han creado alma y espíritu para la humanidad. La marimba y los bongós trasmiten el bombolom de macadamia. Para usted, mi antepasado, mi tatarabuelo, mi ancestro olvidado, mi pariente remoto, deseo para ti paz, progreso, evolución y revolución industrial en este siglo donde la sangre vale menos que el coltán. Me sueño entre las selvas de Guinea, y brújulas sin norte buscan el negro de tu color milenario en las cloacas de una Europa desdentada. Me gusta tu color, lo sabe, lo sabe Dios. Dios, que es un anciano sabio, como Moises, como Leonardo, como Zoroastro, que derraman la bendición a los traficantes del sacrificio, sacrificio que gritan vigías del palabro como cáscaras podridas. Bendigo vuestra causa que ni insulta ni ofende a los que saben de vuestra biblioteca eterna. Compongo estos trazos con un arrullo que quiero gritar a los dueños de la pesadilla en el amarillento oprobio. Busco tus misiones en la NASA, las recopilo en mi mapa sentimental. Alma de imagen y bronce, y tacto de negro terciopelo. Me aúpan los antiguos andaluces que conocen la astronomía del universo con una mirada puesta en las estrellas. Soy tu Capplannetta que borra con goma de lápiz las injusticias perpetradas por el asqueroso oro negro. Ellos como amantes de la sal mineral me avisarán del hallazgo de espiga en el diamante destinado a las princesas antojadizas. Lo negro es bello, jamás el corazón negro. Cuánto daría por un beso de esos labios de carne opulenta para ver el asombro de las conchas tan crudas por dentro. Reinas del extrarradio se esculpirán sus venas yugulares. Quisiera estar en tu Guinea y cruzar mis piernas y mis brazos ante la puerta del no retorno. Todavía esclavo, después sabrán que es mejor ser cimarrón libre que un esclavo del odio, ellos serán rabia e ira como una ola del mar levantisca, de salitre, espuma y un blancor donde fallecen de azuladas profundidades estallidos de culpa. Santa Isabel desnuda por Bioko ante los desmayos tras la patria del esculpido hombre que persigues. Haces muecas junto a tu árbol de cacao, te sientes bendecida por el mango en los yogures. Te voy a querer para que sientas que ser humilde es fundamento, aunque no deseo cloroformos arbitrarios ni escarnios entre fotos antiguas. No te olvides de tu promesa al viento.
