Posted on 3:36
Estoy enfrascado en varios proyectos a corto plazo y también otros a medio plazo, pero no puedo hablar de ellos hasta que estén por publicar. Seguramente los publique en Ediciones Vitruvio si Pablo los acepta. Pero tengo que leer y ponerme al día, leyendo es como salen las buenas ideas, y además, sabes qué camino tomar y cuál no. He emprendido un camino en solitario y no es que me guste mucho, pero sigo creyendo que escribir tiene mucho de solitario. Sólo la soledad y una tablet basta para crear historias, o también para crear post como éste y los demás que escribo, que suelen ser como píldoras contra el mal de altura, o sea, el soroche inoportuno que a las personas con un ego pedante y pretencioso molestan. Hay muchas clases de escritores, y cada uno va a lo suyo. Yo no critico a nadie, espero que nadie me critique a mí. Pero me he dado cuenta que los escritores con estudios superiores ven como intrusos a los que no hemos aprovechado estudiando. Aunque a veces hay amigos sin mucho ego que te sorprende con un correo. No hay cosa que más me guste que recibir un correo esperado. Con el Internet la gente escribe y en algunos casos se nota si han sido estudiosos o merecen ser estudiados como especímenes de la ortografía Whatsapp y derivados. Yo jamás criticaría a alguien mayor porque escriba con faltas ortográficas, pero a un joven que haya tenido la oportunidad de ir al colegio y no sepa escribir bien sí que merece una colleja. Yo escribía en mayúscula porque no sabía poner tildes, pero ahora sin necesidad de corrector he aprendido, y es que todo se aprende. Se empieza por rellenar cuadernos con poesía mala, te pasas a la tablet para tenerlo en un procesador de textos y sigues pensando que tú poesía sigue siendo mala. Yo tengo algunos o demasiados poemas horribles, pero no se puede llegar a ser un escritor hasta que no te has leído a muchos clásicos, y también a los contemporáneos, para aprender de errores que pudiste tener y consigues verlos de otra manera nueva, o también para estar en la vanguardia de escritores que tienen cierta relevancia. O sea, mejor dicho, que escribas no significa que escribas bien, la literatura es una carrera de largo recorrido. Se debe ser oportunista, como también observador. Y a veces tienes que ser parco en palabras para ciertas susceptibilidades.
Posted on 2:37
La poesía está en cada átomo, en cada partícula, está en las calles, y en el hogar también hay poesía. En cada miligramo de medicina contra el dolor de cabeza, está en los bits, está en los cúbits, está en las sonrisas de los que hacía tiempo no os veíamos, está repartida en cada Píxel que incorporo sobre un fondo que también es poesía. La poesía de los raperos, de los que hacen flotar un pedazo de tierra, la poesía está en una bombilla que se enciende y se apaga. La poesía es música, es olor de una churrería, la poesía es el olor del pan recién hecho, la poesía son las risas tremolantes de las mujeres, la poesía vive de noche, por el día se mueve, por los mercadillos, por las salas de espera y por las autopistas. La poesía es alguien que te salva la vida, que te recoge de la carretera porque te quedaste tirado, la poesía son las enfermeras, son los buenos doctores, la poesía es dar, agradecer, valorar, la poesía es la comida de mi madre, la poesía es la quietud cuando fumas, la poesía es ver a mi padre contento, la poesía un segundo y también son cinco minutos, la poesía es bailar, la poesía somos todos.
Posted on 0:41
Si yo hubiera vivido con esta edad en la Alemania nazi, seguramente ya me hubiesen dado mi medicina. La medicina que usaban los nazis era el Zyklon B, a mí hace tiempo que me la hubieran administrado. No pretendo ser demagogo. Pero la derecha tiene mucho de Nacional Socialismo fascista. La derecha es la forma elegida por el pueblo democráticamente para privatizar lo público y recortar en derechos sociales, o sea, el Zyklon B de los pobres. Yo siempre he votado a la izquierda, me puedo considerar socialdemócrata con principios, pues jamás me apartaría del pueblo y sus necesidades, nacionalizaría muchas cosas, pero la que más, la banca, quizá sea comunista moderado. Para otros puedo ser de extrema izquierda, pero los extremos nunca me han sido simpáticos. Yo me defino como socialdemócrata porque creo en la democracia, reniego de totalitarismos, pero la derecha ahora reclama democracia, yo siendo de izquierdas también la prefiero. Dicen que Madrid es el motor de España, yo creo que hay muchos motores y turbinas en esta España nuestra. Pero al igual que han hecho muchos madrileños ante el proceso catalán, yo también tomo la palabra respecto al proceso madrileño. Yo creo que Madrid debe ser de izquierdas, olvídense de burgueses, clases medias y Cayetanos, lo que necesita Madrid es una coalición de izquierdas. La derecha y la ultraderecha son nefastas para una capital, sea ésta del país que sea. Abogo por las libertades y las políticas sociales, creo que las clases medias del extrarradio madrileño deben votar por la izquierda. Sea ésta la que sea. Los verdaderos efectos que está teniendo la política de Ayuso y sus secuaces no es más que otra manera de sacar melaza de la colmena. Melaza digo, sustitutivo del azúcar. Madrid merece azúcar.
He leído demasiadas veces en bicicleta, ya que soy Capplannetta, tengo la credibilidad de los que viven con el agua al cuello. Pero no me puedo quejar, he corrido, he ido a nado y ahora voy en bicicleta. El triatlón de un anfibio cautivo del vademécum. No suplico una lágrima, quiero tu sonrisa, y si te encuentro triste te ayudaré con mi edulcorada alegría. Recorro puntos como rutas desde Sabadell a Constantinopla. Me gustan los paisajes que no veo, me caen bien las personas que no conozco, desconfío del aliento de los abogados. Soy amigo de burócratas que exigen revolución, soy amigo de las flores de Oriente y tengo una costilla rota o herida desde que traté de conocer el resultado de la gran verdad del mundo. ¿Para qué quieres ser amigo del ilustre parnaso de poetas engreídos? Si a ti sólo te consuela tu poesía fugitiva. Me voy, me recorro el barrio en bicicleta, porque yo soy Capplannetta, un capgrós en pijama, un capgrós sense planeta. Ustedes inténtenlo, pues no hay nada mejor que leer en bicicleta. Remover conciencias, sacrificar un verso por no hacerle daño a una mujer. Huir de las lindes y de todas las fronteras, epitafios amontonados en el lugar de siempre. Yo quiero ser enterrado en un oquedal, en la profundidad de un Dios con angustia existencial. Quiero ir en bicicleta y pasearme por los carriles-bici de ciudades peatonales. Pedaleo y pedaleo, algunos se han cagado en los calzoncillos subiendo por los puertos de montaña. Prefiero ir en bicicleta y bajar cuestas sin esfuerzo, cuando una cuesta arriba requiere plato pequeño sudo la lipotimia de las rutas en ayunas. Soy postmoderno y soy primitivo, lo que no soy es tardío, nací en un tiempo preciso. Trato de no molestarte, vecino.
Posted on 0:06
Adoro la plata del reflejo de luz en tu piel. Me aproximo a tu azul de noche y swing de jazz que pulula en los charoles. Yo quisiera ser amigo de reyes que dormitan en Harlem y buscan con una linterna las minas del rey Salomón entre los trasteros. No han inventado máquinas ni artilugios, han creado alma y espíritu para la humanidad. La marimba y los bongós trasmiten el bombolom de macadamia. Para usted, mi antepasado, mi tatarabuelo, mi ancestro olvidado, mi pariente remoto, deseo para ti paz, progreso, evolución y revolución industrial en este siglo donde la sangre vale menos que el coltán. Me sueño entre las selvas de Guinea, y brújulas sin norte buscan el negro de tu color milenario en las cloacas de una Europa desdentada. Me gusta tu color, lo sabe, lo sabe Dios. Dios, que es un anciano sabio, como Moises, como Leonardo, como Zoroastro, que derraman la bendición a los traficantes del sacrificio, sacrificio que gritan vigías del palabro como cáscaras podridas. Bendigo vuestra causa que ni insulta ni ofende a los que saben de vuestra biblioteca eterna. Compongo estos trazos con un arrullo que quiero gritar a los dueños de la pesadilla en el amarillento oprobio. Busco tus misiones en la NASA, las recopilo en mi mapa sentimental. Alma de imagen y bronce, y tacto de negro terciopelo. Me aúpan los antiguos andaluces que conocen la astronomía del universo con una mirada puesta en las estrellas. Soy tu Capplannetta que borra con goma de lápiz las injusticias perpetradas por el asqueroso oro negro. Ellos como amantes de la sal mineral me avisarán del hallazgo de espiga en el diamante destinado a las princesas antojadizas. Lo negro es bello, jamás el corazón negro. Cuánto daría por un beso de esos labios de carne opulenta para ver el asombro de las conchas tan crudas por dentro. Reinas del extrarradio se esculpirán sus venas yugulares. Quisiera estar en tu Guinea y cruzar mis piernas y mis brazos ante la puerta del no retorno. Todavía esclavo, después sabrán que es mejor ser cimarrón libre que un esclavo del odio, ellos serán rabia e ira como una ola del mar levantisca, de salitre, espuma y un blancor donde fallecen de azuladas profundidades estallidos de culpa. Santa Isabel desnuda por Bioko ante los desmayos tras la patria del esculpido hombre que persigues. Haces muecas junto a tu árbol de cacao, te sientes bendecida por el mango en los yogures. Te voy a querer para que sientas que ser humilde es fundamento, aunque no deseo cloroformos arbitrarios ni escarnios entre fotos antiguas. No te olvides de tu promesa al viento.
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Poco importa la edad que tenga a partir de hoy pero es una realidad que las personas envejecemos, lo queramos o no. Me he hecho mayor entre naufragios, delirios y tropelías. Espero que me cambie la vida, y en eso tengo que poner mucho de mi parte. Este viejo mundo es un poco una sombra que proyecta el hombre, aunque me haya apartado de según qué cosas perjudiciales, sigo intentando no hacer demasiado ruido, mas estoy esperando que Dios me redima de cosas que están por cambiar. De momento tengo voluntad, que no es poco. Y tengo a mi familia de momento bien. Espero que todo esto dure, aunque esté solo, ahora valoro más las cosas, los pequeños detalles, los grandes favores, los amigos, que no son pocos, simplemente son los suficientes. Existe un dicho que dice: no es más rico el que más tiene, sino el que menos necesita. Y eso me lo aplico ahora, justo ahora, que veo la vida con otro color, pero cuando vienen las sombras y los fantasmas del pasado, todo se convierte en un pequeño sin vivir en el que yo no me hallo del todo preparado y creo que nadie lo está. Pido a Dios que mi familia esté unida y feliz, y yo con ellos. Las cosas que han hecho por mí son dignas de ponerlos en un altar o beatificarlos. He descubierto que aún tengo gente que me quiere y me aprecia. Tengo amigos del pasado que saben de mi vida, y amigos en este presente que valoro y les tengo estima. Me queda todavía mucho camino que recorrer y en esas ando, despacio y sin prisas. Estoy orgulloso de mí en algunos aspectos, seguiré por esta senda, a ver qué sorpresa me tiene el futuro reservada. Espero no sea catastrófica. El mundo se compone del exterior con la mirada adentro, y del interior con el sentir proveniente de afuera. No quiero guerras, como diría John Lennon o El Bambino. Lo que sí me apetece es estar plenamente equilibrado, aunque ya lo estoy, quisiera estar preparado ante esas sombras y fantasmas de los que antes hablaba. Ya tengo cierta edad. Pasan los años inexorablemente.
Sacrificio tras sacrificio, disciplina no tengo, pero tengo esperanza, aunque ésta sea una diosa embustera, diría Ovidio. Sacrificio tras sacrificio, no encuentro victorias, sólo decepciones tras decepciones. Si dicen que para cosechar se debe sembrar, llevo sembrando hace lustros, por la gloria de mi padre, no renuncio a la cosecha, soy campesino que siembra y siembra, cosecho reproches, pues siembro sacrificios sin fruto, tengo el alma llagada, Dios, confío en ti. Dios es bueno y yo soy un señor que siembra en tierras ajenas. Sacrificio sin fruto, pero sé que Dios no me ha olvidado, he aprendido a ser persona.
Me toca un poco la moral que en algunas partes de España no valoren el esfuerzo que hacen los catalanes al hablar castellano. Hace un tiempo que decían que los catalanes aprenden el castellano cuando son mayores y que los castellanohablantes hablan el catalán porque se exige en el colegio. Debo decir que ninguna de estas cosas que se dicen es cierta. Tengo cuatro sobrinos, y de estos hay tres que van al colegio o estudian. Mi sobrina la mayor habla el catalán y lo escribe pero no lo habla en casa. Mi sobrino de diez años igual, lo habla en el colegio, y lo lee perfectamente, pero no lo escribe bien, y en su casa se habla castellano. Mis sobrinos pequeños, uno, no habla ningún idioma, es pequeño, pero el grande que tiene cinco años habla catalán y castellano, y se hablan las dos lenguas en su casa. Mi hermana y mi cuñado hablan catalán y castellano, mi hermano en su casa hablan el castellano y no hablan catalán, es más, el jefe de mi hermano es catalanohablante y habla con sus empleados en castellano y con su hijo, que trabaja con ellos, el catalán. Esto es un ejemplo que me viene lejano, es sólo un ejemplo. Mis padres hablan castellano, y entienden muy bien el catalán, y sin embargo a sus nietos les hablan castellano. Mi hermana escribe, lee y habla en catalán normalmente. También sabe hablar inglés, y sin embargo, con su familia política y su familia carnal habla castellano, y debo decir con acento andaluz, ya que mis padres son los dos andaluces. Mi padre ve los partidos, hace gestiones con catalanohablantes, pero cuando habla, habla en castellano, y si le habla a un catalán en castellano, el catalán le habla en castellano, y hay catalanes que no hablan castellano, no porque no sepan hablarlo, sino por comodidad, ya que saben que mi padre los entiende. Entonces, otro ejemplo: mi sobrino de cinco años juega con sus amigos y habla en catalán, pero cuando juega con mi otro sobrino de diez años hablan en castellano. Entonces yo me digo: -¿Dónde está el problema? ¿Qué puede haber de malo en que cada uno hable la lengua que le sea más cómodo hablar? Mis sobrinos hacen todas las asignaturas en catalán menos Lengua castellana. ¿Dónde está el adoctrinamiento? ¿Qué puede haber de malo en que yo hable en castellano con catalanes y ellos que son de lengua materna catalana me hablen en castellano? ¿Dónde enseñaron a estos catalanes a hablar castellano? Pues en los amigos, en la calle, y en el colegio. Fin de la cita.
