El tiempo y los libros me han hecho comprender tantas cosas que comprendo el sentido o el sinsentido de la vida. La vida me ha dado una lección que agradezco. He descubierto gente sana y tan inteligente que te hacen dudar sobre tu propia existencia. Si puedo hacer el favor de ayudar con mis textos me siento privilegiado y contento. Hay gente que las que un día hablas durante dos horas y otra gente en la que entablas una conversación de cinco minutos. Lo que es triste es el resentimiento. Pero eso es producto de nuestra incomunicación. Tengo un libro llamado Prosimetrap que no creo que venda. Pero yo sigo con la ilusión de hacer todo aquello que me guste. La conexión del mundo: Internet y las cosas como los teléfonos smartphones, la Inteligencia artificial, la revolución que está por venir, son motivo de preocupaciones aunque también de satisfacciones. No creo en el hombre como un ser noble y con férrea voluntad sagrada. Creo que todo es producto de nuestra imaginación. A mí el tiempo y los libros me han salvado de la estigmatización y del ostracismo, tan sólo porque la gente quiere confort y comodidad. No hacen nada por nadie, pero ¿acaso eso es una novedad? ¿Tiene importancia dar tu vida por una amistad? La gente no es mala, lo que ocurre que hay distorsión en sus vidas con dotes entre prerrogativas e influencias negativas. Con el tiempo te das cuenta que el cine es un cincuenta por ciento de mentira y otro cincuenta de realidad. Pero la vida, la verdadera es una mentira asquerosa. La conectividad es un hecho que no disipa dudas, la información es lo verdaderamente importante. La comunicación rechaza aquellos hijos de la inocencia para el buen provecho saciado equivocadamente.
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El actor coprotagonista de Abogado del Diablo Al Pacino tuvo que pasárselo muy bien haciendo el papel del diablo. Keanu Reeves está perfecto. Pero Al Pacino está soberbio. Es un personaje curioso el que interpreta el actor. Es divertido como trágico. Es el personaje que todo actor con personalidad y con madera de protagonista quisiera interpretar. Los Rolling Stones en Simpathy for the Devil dice en inglés: …cuida tus modales, pon todo el empeño, cuida todos los modales que hayas aprendido… Eso hace Al Pacino. Hace bien el papel demoníaco de Milton. En ellas podemos ver lo divino y lo satánico. Los abogados son una profesión de cínicos y manipuladores, aman el dinero, y les gusta —como a todos— vivir bien. Me recuerda al Mephistofeles de Fausto de Goethe. Manipulador y astuto. Aunque este diablo usa el metro como medio de transporte por la ciudad sin Dios, o sea, New York. Dice cosas como por ejemplo: —sé un hombre corriente, infravalorado, un pobre don nadie. Debe de cambiar de registro de dramático, a tipo enrollado, y a veces estalla en asombrosa ira. Mephistofeles sin embargo no es tan atractivo y resulta más cómico. La vanidad es sin duda mi pecado favorito. Dice retomando la vía del hombre que sabe todas las lenguas y es un camaleón camuflado como también un ángel caído. El caso es que está metido en toda clase de artimañas como un buen diablo debe ser. Comprendo el matrimonio del cielo y del infierno. Ser abogado del diablo es lo que mucha gente realiza a lo largo de un debate, o un diálogo entre dos personas con carisma y personalidad, ya que los dos son de gran personalidad. Kevin Lomax es un personaje con mucha variedad, también, de registros interpretativos.
Hay poetas, muy buenos poetas, descubiertos bajo la cáscara del nepotismo descarado con críticas buenas aunque algunas son un mal trago. Son poetas que no son herméticos, ni se les entiende el cómo y el porqué son abstractos. La poesía viene cuando ella quiere. En ese sentido a algunos les da por crear y crear poemarios abstractos como drippings de Jackson. Chorrear palabras como mentecatos, y no es por despreciar, pero no los aguanto ni un rato. Es mejor rimar que ser poetastro. Hay poetas que siguen las listas de los top ten y mojan salsa del plato. Un poeta debe crear metáforas, retruécanos, aforismos, poesía carajo, poesía, dejarse de tapujos y hermetismo barato. Hay poetas con caldo de cultivo, que merecerían un trasplante de versos untados sin asco. También hay cultivos de cardo y borriqueros del buen alegato. Para los poetas que esperan el milagro de perdurar y sobrevivir al mundo sonámbulo, al mundo alucinante de Reinaldo, Dante o Amado; la corte de las risas facilonas como si ellos tuvieran la justicia poética en las manos. Hay poetas que te dan ganas de ir al lavabo. Yo no soy ni mejor ni peor, tal vea sea infractor o un poetastro, o me conserve en formol como un feto malayo. Poetas, en América Latina demasiados y en cada depresión hay un poema acompañado por una caja de fármacos psiquiátricos y en otros casos una verborrea que los hace ditirambos. Hay miles maneras de rimar pero yo en los versos blancos busco algo más, que me diga “acualo”. Vamos a disimular que somos cultos por un rato: que me resuciten de mi muerte por hartazgo. El talento lo tienen aquellos que viven sin esperar ni Meninas ni Parnasos. Hay poetas que a Pollock imitan con abecedario. Rimar es cacofónico, lo sabemos, lo dicen los dueños del verso blanco, también hay poetas que van de sabios, en este mundillo hay de todo, yo compro poesía para reírme o para elogiarlos. La rima es cacofónica pero se necesitan años para rimar como está mandado. Esto no es una competición, ni una intensa pelea de gallos. Es un poeta que escribe automáticos poemas abstractos. Ni son buenos ni malos, son poetas abstractos. Existen inversos diccionarios. Rebuscan en su pasado, de cuando escribían a mano. Llevo en esto algún tiempo, no demasiado, pero no se me da la mayoría de edad literaria ni el Parnaso. Tampoco lo busco, me río de los obvios simulacros, de los epígonos y los consagrados. Hay poetas buenos, muchos, demasiados, tantos como malos, pero no diré nombre delator a quien merece un elogio y un cuento barojiano. No diré más impertinencias mamá, solamente estoy jugando. Haciendo rimas de reggaeton y Hip Hop trasnochado. Me gusta, sí, me gusta este rollo. A estos poetas abtrastos les cuesta pagar y negociar por un poemario en la quinta esencia del auto-mecenazgo. Soy poeta, a cualquier poeta le ofrecerán el éxito y el Parnaso, pero lo que no han encontrado es un editor bueno, que no les desangre como a un ganso degollado.
Los meses son tan largos, los días lentos y la deuda no termina. La deuda es eterna y pagarla cuesta tanto. Cada día me llaman los acreedores. Quieren su trozo del pastel. Llaman una y otra vez, no se cansan. El cansado soy yo. Tengo un par de tablets sin posibilidad de actualizar y muchas ganas de evaporarme como el aguarrás. Soy insolvente cada mes. Me niegan la conmiseración y la ayuda financiera. Temen que me muera pero me ahogo en un vaso. Estoy ahogándome en los mares del norte, sin embargo, no me lanzan salvavidas. Aunque con el agua al cuello, puedo escribir algún poema todavía. Nadie duerme, mi encierro es otro, tenga seca la voluntad de vivir como merezco. Porque lo merezco. Merezco el sosegado momento, la aurora que paulatinamente luce su claridad por el lugar donde el sol se asoma. La sociedad tiene una deuda conmigo ¿o yo la tengo con la sociedad? No sé exactamente qué quieren de mí, pero algo buscan. Quizá lo encuentren. Tengo muchas preguntas y muy pocas respuestas. Cuando sabía la respuesta a mis preguntas volvieron a cambiar todas las preguntas. Soy una víctima de la carroña asquerosa.
Tiene que haber algún motivo por el que tanta gente tenga ataques de pánico, miedos, fobias y otras dificultades mentales. Siempre hay un sanador que te pide dinero lector de Paulo Coelho, que te muestra el buen camino. Pero ¿por qué tiene la gente miedo? Yo creo que es porque nos comemos los unos a los otros. La soledad también es un síntoma. Esta vida estresante, vertiginosa, cada vez más difícil. Hay personas que tienen miedo a perder su estabilidad económica, el trabajo, y cuestiones que debieran ser más atenuadas por la benevolencia. El miedo es algo que nos atomiza, nos aparta, nos hace esclavos. Y para eso sirven las humanidades. Si no nos sirven para darnos paz unos a otros, al menos que nos sirvan para tener algo de empatía, conmiseración, piedad. El pánico puedo ser un síntoma de un pony mal curado desde la infancia. Tememos a quienes miramos, a quienes nos miran. Las causas de esta sociedad materialista y consumista es un óbice inmenso. También existe el miedo a la soledad y cada vez hay más personas solas. Cada vez tenemos que atiborrarnos de ansiolíticos, y medicinas que son parsimoniosas y peligrosas. Vivamos más pensando en el otro. Vivamos para ser paz, ser libres sin miedo.
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Ya lo dijo Camarón de la Isla, pasan los años. Si hablamos de Diego Carrasco con su voz ronca mantiene el soniquete y compás hace cincuenta años. Por eso le dirán maestro del compás. Tiene su manera de cantar una variedad de tonalidades de voz que impresionan y sugieren a que hablemos de este cantaor, gitano hippie. Diego Carrasco tiene duende. Aunque no es una voz demasiado sonora sigue siendo un maestro del compás. Diego es de Jeréz de la Frontera y la solera y la bulería son la mejor mezcla de España. ¿Algún día irá un gitano a la luna? Yo creo que no solo a la luna, sino también a Marte. La bulería del cantaor Diego es puro compás acompañada de su soniquete que le otorga un deleite de armonía y melodía lúcida. Decía Federico, siempre Federico, decía: —¡Oh ciudad de los gitanos/ ¿quién te ve y no te recuerda? Se refería a Jeréz y a su estirpe flamenca, que es rica y variada. Este homenaje sin duda es para un cantaor poco conocido, pero que lleva medio siglo en las tablas. Ser flamenco no basta con decir verdades, también hay que ser bueno. ¡Bravo cantaor!
El ayer es una mentira que trato de comprender. En el ayer tuve familia, amigos de bien, en el ayer se quedó mi corazón, me abrieron por dentro y descubrieron el borrón entre chupa-chups, ganchitos y chiclets. El ayer, qué miserable es el ayer, te engaña, te distorsiona aquello que viviste a flor de piel. Qué tristeza hoy por el ayer, qué tristeza aún me mantiene en pie. Todo ocurrió ayer, mire usted la vida interior y compárela con cualquier tiempo presente, te dicen que lo mejor ocurrió ayer, mucho debo yo aprender, la infancia es garabatear en un papel, tiempo de colegial, un mundo del revés, tiempo primaveral, siempre hay una primera vez, parvulario, EGB y FP. Todavía recuerdo empezar a conocer el primer amor que rezuma de lágrimas de miel. Siempre viene el ayer a recordarte que de cien amigos te quedan tres. Ayer, migajas de un pasado me respiran del encerado al plumier. Me acuerdo mucho de ti, de la parodia, la lapa y el balompié. Clase de historia, aprobada tu nota aunque nunca obtuve un diez. Ayer, ¿por qué se fue? Se fue lo que más quise y lo que siempre querré. De aquello ya pasaron treinta y tres años con un letrerito en la sien. Ayer, ven otra vez, ven que no me hallo en la casa, me subo por la pared, soy presidiario también en esta jaula de oropel. Ayer, vuelve de nuevo a mi amanecer. Vuelve, vuelve, devuélveme el ayer. Amigos que murieron, familia y mi primo Pedro José. No me arrepiento del ayer, de lo que de verdad me arrepiento es del secreto que me purgó con hiel. No quiero enloquecer, quiero volver al ayer, yo no sé, beber sin sed, ayer, comer sin hambre, todo, demasiado tarde para el ayer.
