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A veces es necesario mentir, no pretendiendo mentir por mentir, sino para sobrevivir. Se miente para sobrevivir, porque, al fin, hay que de la verdad prescindir. Se miente llenando una sustancia vacua subyacente. Se miente para vivir, porque es difícil admitir cuestiones que no se deben decir. Mentir, mentir y mentir. Para dar y repartir. La verdad es una vaca flaca o un conejo que de una chistera se saca, ya que todo en esta vida consiste en mentir, para sobrevivir, para no sufrir, para no sucumbir. La vida es magia y mentira. Se debe del todo admitir, que esta vida sin mentira sería una sopa que se nos enfría, un fuego fatuo que se nos apaga y expira, un huevo de pato en un acuífero jardín, un chimichurri con ajo y perejil, un siete de julio, un San Fermin. Miente hasta un arcángel y un ángel querubín, mienten en una poesía sin fin, los poemas, los relatos, la literatura adulta e infantil. Miente el presente y el futuro es el fin, solamente el pasado la verdad sabe decir. Se miente por el porvenir, se miente porque un día sin fin sería un relámpago que resplandece y en segundos se escucha rugir. Mentir, mentir y mentir, en el cine, en la televisión, para sobrevivir. Dime si hay verdad en la vida y dime si es aconsejable la verdad admitir, pues te darán garrotín en la espalda, en tus carnecitas blandas y te dejarán una cicatriz que aborrecerá el adolescente, el adulto, el hombre senil. Mentir por mentir es decir irse en barco de Barcelona a Madrid, mentir es para sobrevivir, a este caos de verdad desnuda, de verdad sin su raíz. Mentir para ganar dinero, para negociar un beso sincero, para resurgir del nepotismo pueril. Mentir hay que mentir. Para evitar lo cáustico, lo caucásico, lo hostil, se debe decir la verdad y la verdad a veces es un acto para contradecir, tener memoria para mentir, como un actor secundario o una primera actriz. Mentir por mentir, callar para sobrevivir, tu madre te aconseja que siempre digas la verdad, que no se debe mentir, pero mentir también lo hace tu madre, entre lo económico, lo cómico y lo que se sugiere en esta vida infeliz. Decir que se es feliz también es mentir, no existe nadie feliz, no fueron felices ni comieron perdices, conversar con bestiario como lo hacía San Francisco de Asís, jamás lo hiciera San Agustín, ni el demoniaco Rasputín, mentir, no se debe mentir. Pero dime que me quieres, para que sea sólo un rato feliz, miénteme, quiero vivir. Quiero a la mentira sucumbir, derrotado, maniatado, demacrado, morir por fin, quisiera mentir para no herir, para ser buen amante, para ser insensato malandrín. No, no hablo chino mandarín, quiero un sinfín de virtudes en un serpentín, mentir en marzo, mucho más en abril, mentir es entregar un pedazo de golosina y regaliz, mentir por mentir, contradecir lo que suma unos diez mil. Mentir para que no hacer caso al ocaso y que seamos infelices hasta morir.
Los hay quienes tienen pelos en el corazón. Individuos que niegan la alegría de los hombres. Mientras convierten en desdicha la falsa ubicación y la frecuente pose. Existe gente que camina con pelos en el corazón. Alejados del cariño y la grandeza del amor en una suerte de infame frialdad de inviernos disecados. El cariño, solamente es cariño, resulta necesario para combatir el frío y el miedo. Si tengo que caminar solo lo haré encantado, sólo tengo que suspirar y avanzar el paso. No soy andariego, pero conozco los caminos que van a la guerra inútil de la plastelina. Pelos en el corazón tienen aquellos que me dejan en los portales como un mueble viejo, esperando quizá que se lo lleve alguien. Pelos en el corazón es área construida con desnuda pared en los latidos sin sangre. En los reproches es necesario devolver y decir más de dos verdades para que la gente sepa lo que esconden esos pelos en el corazón. Pelos en el corazón es un niño maltratado, una adolescente que echan a la calle. La gente cría callos en las entrañas. Callos duros en el corazón como si la dureza de un callo no fuera ninguna molestia importante. Pero los pelos en el corazón son negrura de prepotente ninguneo. Un insulto, solamente un idiota cree que lo es cuando se dice un verdad auténtica. Ya que si ofendidos se sienten con la verdad insultados. ¿A quien insultar yo con decir tres verdades si miento en una? La indiferencia es la cobardía de los que no se atreven a decir dos verdades a la cara. La frialdad acude a los cementerios los primeros de noviembre, y no nos queda otra que llorar, porque los escarnios en vida dejan el oprobio podrido entre triste melancolía.
Hay una canción de Neil Young titulada Old Man, que es una verdadera maravilla. No comprendo porqué Young no quiso que reprodujeran su música en Spotify. Pero sí, lo hizo. Pero yo que soy un hombre de recursos he conseguido el tema completo, aunque no diré cómo. Me gustó el tema debido a la película Wonder Boys y perdonen mi obsesión con esta película pero se ha convertido en una de mis favoritas. Yo me siento viejo y no tengo una edad de persona anciana pero he vivido muy deprisa y he notado el aliento del diablo muchas veces en mi vida. Me levanto entumecido y cansado, pero eso lo atribuyo a la fuerte medicación. No tengo que demostrar nada. Lo más seguro es que no tenga descendencia, pero no me preocupa demasiado. Es una responsabilidad nada aconsejable para personas como yo. Tener hijos no lo es todo. A veces los hijos son un castigo hacia los padres, y otras veces son los padres el castigo. No creo en el matrimonio. A veces en lugar de ser un acto amoroso también es una transacción de intereses creados, también la convivencia es difícil para ambos cónyuges. En el amor alguien debe ceder, y tratar de darle a la mujer su lugar en total igualdad y recíprocamente en el matrimonio del que discrepo. Soy una persona cansada y no he trabajado demasiado, quizá apenas nada, pero mi mundo interior es un mundo controversial, difícil. No le temo a la soledad, le temo a la gente que desprecia a mi persona sin conocerme. No soy un ejemplo para nadie, pero tampoco soy una persona que carezca de ignorancia. Me gusta la gente sin rencores, me gusta la gente sencilla. Pero lo que más me gusta es volver a un estado equilibrado.
Posted on 0:37
El otro día vi una película dirigida por el fallecido recientemente Carlos Saura; la película era el séptimo día que trata sobre la masacre de Puertohurraco en Extremadura. Realmente pone los vellos de punta. Me hizo reflexionar sobre el comportamiento del ser humano, y me asusté al ver la extrema violencia que puede llegar a haber entre dos familias enemigas. Es verdaderamente la España Negra por antonomasia.
Pensé si esto es un ser humano, ¿qué más le queda por hacer de manera tan cruel y despiadada? Esa masacre condenó al pueblo y a los seres queridos de las víctimas en gente infeliz, sola y destrozada para toda la vida. Incluso en los ejecutores de la masacre, de las hermanas que envenenaron la sangre de los asesinos. El odio entre familias no es casualidad, es causalidad. La venganza, y el odio no es más que el hombre deshumanizado. Desposeído de cualquier sentimiento y la mala convivencia es totalmente algo tan trágico como el terror perpetrado en Atocha, u otras víctimas del terrorismo de cualquier tipo.
En el ensayo de Julio Caro Baroja La Cara, el Espejo del Alma se muestran ilustraciones acerca de asesinos y gente sin ningún escrúpulo para delinquir; tienen ciertos rasgos que los clasifica y los hace evidentemente sospechosos con rostro o efigie, si se prefiere. Cada ser humano tiene una fisonomía y distintos rasgos que lo definen. Por ejemplo, las caras de los criminales de Puertohurraco son gente cerrada con muy pocas luces y eso se vislumbra en el ensayo y en las caras de los autores de tamaña tragedia, mejor que tragedia sería decir crimen y asesinatos en masa. Estos auténticos descerebrados se definen por unos rasgos de gente cerril y ceporra. Sin duda las caras de los personajes de la película dulcifican un poco la imagen de estos sujetos perpetradores de los asesinatos que más conmocionaron a la sociedad española.
Los asesinos no tuvieron compasión alguna con las víctimas disparando a diestro y siniestro a toda la gente que encontraban a su paso. Para ellos los culpables de su desgracia eran todo el pueblo, y todo el pueblo padeció el crimen de estos energúmenos alimentados por el odio de sus hermanas. No pretendo hacer spoiler pero es evidente, ya que ese hecho es parte de la memoria colectiva de la España más siniestra. La foto final representa soledad y amargura.
Posted on 3:02
Acompañadme al patíbulo, al cadalso de muerte para el sacrificio eterno. Pues mientras dure la luz todo estará en su sitio. Creo creer que estoy vivo porque me tienes en tu mirada y te doy lástima, lo siento, sí, a ratos soy ridículo, pero cuando cojo confianza soy un bonito animal de compañía. Hoy, y esto no viene a cuento, me arranqué una muela con los dedos. Me acordé de Marlene Dietrich ya que a ella le arrancaron varias muelas para perfilarle la cara. Era bella pero no más bella que Marilyn Monroe o Ava Gadner. Pero si hablamos de mujeres especiales hablemos pues de Audrey Hepburn. Audrey tenía una figura como de cisne maravilloso pero tan atractivo como un jaguar corpulento, o un colibrí azul y verde. Al caerse mi muela me ha encantado el sabor de la sangre. Era mía, ¿qué importancia tiene? Pero me ha estado toda la semana dando la tabarra la maldita muela. Todo por no ir al sacamuelas. Me cuesta 50€ por muela sacada. Porque el dentista del seguro no me da mucha confianza. Llevaba ya tiempo con el dolor de muelas. Ahora que me la he arrancado siento un descanso agradable. Como cuando dejas de sufrir en una agonía, ya sea de enfermedad o existencial. La paz que tengo ahora es propia de un hombre con sufrimiento pero dopado de morfina. Yo creo creer que la fuerza de vivir también se define por la actitud para afrontar los temas de sufrimiento y agobio. Los nervios se desatan y el descontrol te dará torpeza y una inseguridad más que evidente. Si no tienes temple o atrevimiento para sacarte una muela ves a un dentista, pero un dentista va a ganar dinero y te cobrará meciéndose obsequiado con el hecho de cobrarte 100 € por las dos muelas que me sacó en su momento. Hoy he cenado unos sándwiches de atún con mayonesa excelentes. A sabiendas que los sándwiches, son blandos debido al pan de molde y son fáciles de tragar, lo he pasado muy mal. He sufrido estos días un dolor interminable, y a la hora de comer imagínense. Pero yo me la he sacado con mis propias manos o sea, mis dedos. Y he quedado bien satisfecho. Cojonudo estoy ahora. Ya es la tercera muela perdida desde hace muchos años, pero estoy extrañando la muela ya que era del carrillo derecho y no soy zurdo. Así que ese es el problema verdadero.
Posted on 1:18
Esos flamencos de todos los tiempos que han cantado con el corazón impregnado de doliente pena que lamentan solitaria y seca. Un cantaor no es sólo lo que canta, es lo que transmite. Un cantaor puede cantar en momentos donde no debiera cantar por el dolor tan inmenso de su realidad. Pero aún así canta. Canta por necesidad y por consolarse. He visto cantaores llorando de sentimiento, y he visto a cantaores cantar con tanta alegría una bulería que daba gusto verlo.
Un cantaor gitano viejo gusta de cantar por soleá. La soleá es un palo flamenco serio y con una solemnidad que nada más el gitano viejo tiene el duende de su parte. Un cantaor de soleá es un cantaor de prestigio. El fandango contiene las raíces del pueblo andaluz, tanto por payos y gitanos. El verdadero Fandango es el de Alosno de la Rivera. La Alegría es la perla de la bahía gaditana. La bulería es propia de Jerez y de Sevilla. El tango es de toda Andalucía. La zambra, el zorongo, y la granaína es de la ciudad de la sultana La Alhambra.
Sin embargo el martinete en las fraguas, las mineras en las minas de Murcia y Río Tinto. Como la Debla, la Toná y el polo, es parte de toda la Andalucía más flamenca. En Málaga su malagueña. Y en Almería los cantes llamados Tarantas. También en los olivares de Jaén. En córdoba tienen los tientos, y en Huelva todo tipo de fandango. Podemos irnos a Extremadura y también a Murcia. Que son también flamencas.
Silverio Franconetti compuso las seguidillas por antonomasia. También cabe destacar las coplas marineras de toda la costa Andaluza que son un verdadero deleite. Las sevillanas en la capital sevillana. La feria engalanada maravilla.
Esto, amigos míos, es la cultura flamenca. Saetera en Semana Santa, una Andalucía auténtica.
Posted on 0:18
Cualquier día menos pensado me dejará la poesía y tendré que dedicarme a la filantropía de la narrativa comercial, porque nadie quiere saber de lejanos soles que se arrepienten de ser luz que crea sombras. Un día de estos dejo la poesía como el cabrón que abandona a un perro, o lo patea por capricho. Cuando la poesía me abandona intento dirigirme a las musas pero no me oyen o yo no puedo sentirlas, no sé muy bien cómo es esta historia. Ahora me voy a dedicar al oficio de chatarrero, seré feliz reciclando metales por doquier. O ser, tal vez, un enfermo en este mundo enfermo donde es tan maravilloso vivir, con tanta paz por todas partes y con la armonía de los hombres que se abrazan con amor fraternal. Asesinar a la poesía es imposible. Quizá tenga que intentar engatusarla con guiños y sacándole la lengua lascivamente. O quizá tenga que escribir mi nombre un millón de veces en las redes sociales, para llegar hacia unos versos concretos y certeros. Como primaveras que persiguen al verano. No estoy demasiado lejos de la poesía, porque ¿para qué sirve la poesía que se escribe sin fuego en la pasión de un verso? o ¿con la palabra certera que nombra un viaje astral alrededor del mundo azul? Cuando la poesía me abandona las cosas me parecen mentira, los desafíos me los tomo a broma, y los improperios me hacen estornudar. Soy como una cama elástica, saltas y saltas pero si saltas demasiado te sales dàndote un porrazo que no sabrás ni dónde estás, como el que se despierta en cama ajena. Un día dejaré a la poesía y seré novelista. Seré un novelista de novela histórica. Hablaré del futuro, como Julio Verne, intentaré ser profeta y novelista. Todo eso pienso hacer cuando abandone a la poesía. O quizá ella me abandone a mí, como los amigos en la adolescencia tardía, o seré un malicioso y pertrecho poeta de verso blanco. De esos que maldicen al amor y sus semillas, de esos que escriben a mano, y cuentan versos con los dedos. Seré un inútil alimentando a poemas como lobos babeantes de hambre. Seré un poeta tan hermético que nadie entenderá porque me abandoné a las palabras desnudas en pleno invierno. Seré un poeta comprometido con causas perdidas, tan perdidas que no hay rredios que las encuentre.
