Yo tengo asumido que tarde o temprano me dirán un hasta luego y no volveré a verles. La vida es así. No todo es por casualidad. A veces vas de la mano hacia tu infierno de gente malvada. Yo tengo que escribir, no me meto con nadie pero no permito que nadie se meta conmigo. El Nobel Mario Vargas Llosa es un verdadero conservador que ahora hace declaraciones contra la mujer que le toque. Con esos principios quería gobernar el Perú. ¿Cuándo se jodió el Perú, Mario? Te fuiste con la filipina a echar una canita al aire. Ahora vas con el rabo entre las piernas a buscar a tu esposa. ¿Tu historia de amor es de ficción o es un ensayo? Supongo que querías el Nobel para ligar con burguesas con liftings y potingues para la cara. Cómo lloraste el día de tu discurso. Te llamaban doctor. Ese día yo lloré contigo. ¿Es el premio Nobel una excusa para que te quieran más, como decía tu amigo Gabo? ¿Es el premio Nobel bien recibido cuando eres ya maduro? En resumidas cuentas, volviste con tu mujer porque carga cualquier cosa la cholita. Y así te mantienes, casas en Londres, en Paris, en Lima y España. De ricos fanfarrones está hecha la historia de los que mantienen el tipo ante la miseria emocional. Mejor decir de nuevos ricos fanfarrones. Escribes bien, muy bien, pero tanta disciplina y rutina diaria, ¿no crees que sea producto del hecho de que seas un burócrata? Tienes todos los premios, pero no eres honesto. Honesto en crisis como lo era Charles Bukowski. Aunque tú dobles tus cifras en el banco. Codearte con la derecha más rancia de este país. Figurar en la revista Forbes es tu verdadera meta. Te acuestas con todos tus sueños cumplidos, ¿tienes cumplida la punta del iceberg de tus sueños en la sexualidad? Freud te recomendaría psicoanálisis, Lacan también. Honestos eran Juan Carlos Onetti y Julio Cortázar. También lo era Roberto Bolaño, Reinaldo Arenas y Pedro Lemebel. Y no por el hecho de ser de Colombia es por qué no me gusta Gabo. No me gusta Gabo, sin embargo me cae bien Andrés Caicedo. Los premiados con el Boom de Carmen Balcells, no es del todo una victoria. En eso era honesto Cortázar. Tampoco hablan nada, del Boom o del Crack de los escritores africanos. Existe una gran tendencia a condenar a África a la larga noche de los quinientos años. Yo no quiero salir en los medios audiovisuales. Pero mi imagen está expuesta cuando yo lo quiero. La no-imagen del escritor es la baza de la honestidad consecuente.
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Aquel que me tira las piedras sabe que después en ellas tropiezo. Es como echarse a andar en un camino minado, da igual, sólo te van a mutilar de por vida, ¿qué tiene eso de malo? La vida a veces te regala cuatro o cinco cabrones por aguantar. No problem. Las piedras más grandes las carga la gente más débil, por eso los hospitales mentales están repletos. No se debe ironizar, ni frivolizar, ni ser ambiguo. En estos menesteres si no te implicas te mantendrá afuera todo el tiempo que dure la tortura. Las piedras de las que tropiezo son obstáculos que yo escribo en pensamientos como este. La pedrá’ es algo que la sombra del destino mastica y saborea. Muchas veces somos parte de una miscelánea de extrañas criaturas que aúllan como perros. Ya no lo diré más. Hoy me he hecho socio de Amnistía Internacional y no me arrepiento. Buscar un ideal e implicarte no es objeto de rebeldía, es compromiso social. Y algo que se elige. No es nada obligatorio. Molestar nunca ha sido mi sueño. Mi sueño era otro del que no quiero hablar. No, no es nada del otro mundo. Tampoco soñé con mi divorcio y vino rodado. Piedra que corre no cría moho. Eso se le puede atribuir a las personas del verbo. A los códigos de supervivencia de las tribus. Antes éramos manada. Y el origen del destierro es mi fantasma inscrito en mi yo solitario. Ahora estaré solo, pero mi soledad es elegida. Hay mujeres con tan buenos dones que dan placer siempre. Mujeres que se entregan al origen de la humanidad. Mi humanidad parte de la inocencia y he mentido para después avergonzarme. Ya que hay gente que te da mil vueltas en torno a la vida y sus misterios. En fin, un patíbulo y una ruleta es el amor y por ende la vida nuestra. Hay cosas imposibles de cambiar, lo sabe el viejo mundo.
…Oirás mi nombre donde vayas, porque despertaste la mandrágora del silencio. Allí donde vayas, ya sean vegas o nevadas cumbres, en plazas y promontorios, en playas y prados, en ríos y en las calles escucharás mi recuerdo saliendo de la boca de mujeres y hombres. Dirás, te justificarås, mascando hielo enlimonado y yo me reiré ante el torrefacto negro como la muerte. Ya se acabaron los brindis al sol. En botica ya se venden medicamentos libres del síndrome de abstinencia, esto, que bien parece una broma macabra, repartirá medicamentos el especialista en miedos acuciantes. Ditirambos poetas fúnebres te volverán a piropear por las calles. Ya no hay testigos, hay grandes sádicos, hay grandes vampiros del metro cuadrado, hay lunáticos. Hay lugares donde caminarás descalza, y te hará una emboscada el rocío que llama de buena mañana. Entre la hiedra y la cicuta te haces tus caldos que oxidan el sumier. Partirán las torpes golondrinas, con sus patas cortas, al hecho imposible de volar desde el suelo. Siempre he sido ordenado. Mis libros ordenados por editoriales o autores, escondo en el marchito vacío de tus besos todo aquello que en ti pude ver. Tira por la sombra, dijiste. Y eso hice, y... Igual que destruí también fui yo destruido. La destrucción es justicia que compensa a los que son tus enemigos. Hay colaboradores del orgasmo que siguen tu rastro de magma en las alcobas de techumbre inalcanzable. Cogeré una escalera y cuando me ponga mi americana de piel te caerás desmayada como una aurora difuminada. Existe justicia divina. Tienes que salir adelante. Deseo que consigas salir de cualquier atolladero. Los agujeros son para liebres, ratas y conejos. Ven, ven, yo te daré consuelo. Pero no me pidas que como poeta te dé un consejo. Los consejos los dan los doctores y los ancianos. Vivir y morir. Eso es lo que siento yo. No soy especial, simplemente diferente. Me quiero apartar del te quiero. Siempre te recuerdo. Te recuerdo…marchita…
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El logo de LiooLi es el final y el principio de una nueva etapa. Una nueva etapa donde a partir de las os se lee aceite en catalán y aceite en inglés. ¿Aceite de oliva? ¿Petróleo? ¿oro negro u oro verde? Verdinegro. ¿Qué significa el logotipo? La c de copyright o copyleft está boca abajo, también la € de Euro. Que en definitiva es cibernética esperanza. ¿Han perdido ustedes la esperanza? La esperanza sin esperar ya nada. La esperanza que pone larvas en el subsuelo, en el reino subterráneo donde una vez allí ni las ratas huyen de ti. Dos os unidas son un infinito colosal. Ambivalencia, ambidiestro, ámbitos nuevos. ¿Tienen ustedes secretos desnudos en el invierno y en la calle? Si no hubiera una Pangea global sería el mundo una represalia por la espalda. Ir a Nueva York y esperar la indiferencia del Maremagnum de multitudes. ¿Quién ha visto la muerte o quienes han visto a Dios? ¿Han visto ustedes su propio funeral? ¿Quién es Dios? Lo busco en mi corazón y me lo traen personas que no se quieren los unos a los otros. Infinita galaxia contempla el cosmonauta. La verdadera paz de los ángeles, el yugo del esclavo de la tierra. Sombras de la nada. La esclavitud de los secretos y el relámpago antes de una tormenta. Soliloquio perpetuo. Periferia de capplannetta. Soy de puro amor.
Este 2023 viene con novedades y luchas a la postre bien logradas. La derrota siempre me ha acompañado, hasta el hecho de decir seguro ¡Basta! No conoces nunca a una persona que admirabas hasta que te hace desencantarte como con un desencanto inesperado. Me he propuesto poner cibernética esperanza en la tienda de Apple libros gratuito (iBook-Store). Cuando en ese libro tocas temas que incumben a terceras personas y, estas personas están sufriendo en un duro momento, no se puede hacer caja ni hacer leña del árbol caído. Recuerdo una frase que decía muy a menudo: —No es amor al chancho, sino a los chicharrones. Y así es todo. Los poetas, esos que se están cargando la poesía por mera comodidad, son también unos burócratas meapilas con intereses creados, y grandes amantes del dinero. La poesía rimada es cacofónica, pues bien, ya ha pasado de “moda” aunque ya no se rime con la falta que hace esa cadencia candente de la rima metafísica. Las canciones la mayoría riman. Lo que no riman son los sentimientos de cada cual, y el sentir de muchos contra los nadies. Cuando se cierra una puerta se abre una ventana. Yo estoy algo cansado de ir detrás de editores y hacerles la pelota. Cosa que no merecen por mi parte, a raíz de ahí su soberbia y su prepotencia. ¡Ya Basta!
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Así como Kenny de South Park es LiooLi de Capplannetta’s. Hasta el logotipo es un remake visual de la figura de Kenny. Porque Kenny muere en casi todos los episodios. Es un vivir y un morir en casi cada entrega. Porque Kenny es un misterio, como la muerte. Lo que ocurre con Kenny ocurre en todos nosotros, ya que no sólo se muere una vez, se muere muchas veces a lo largo de la serie. Cuando muere Kenny nos reímos, y esperamos que en un momento a otro muera Kenny. Kenny es un superhéroe. ¿Es inmortal? ¿Es un ser que no se le entiende cuando habla? Aunque en algunos episodios sí se le entiende, ya que no se entiende lo que habla debido al gorro. ¿Es el que no conocemos bien en ningún episodio y por eso esperamos de él solamente que muera en cada entrega? No se le conoce, es ambiguo, es estudiante y superhéroe. Stan y Kyle siempre dicen ¡Dios mío! Han matado a Kenny ¡Hijos de Puta! ¿Por qué Kenny es Kenny? Con la muerte acaba el dolor y Kenny muere para que hipócritamente digan Stan y Kyle la frase que es un chiste. Le gusta la pornografía, su padre es alcohólico y su madre lleva una camiseta que pone I’m whith stupid (Estoy con un estúpido). Aunque en realidad Kenny es un protector de su hermana menor y es Misterion (un superhéroe) por las noches. Kenny habla por boca de Matt Stone (uno de sus creadores) y lo dobla en España Sara Vivas, tiene guasa el nombre. Tiene un hermano mayor llamado Kevin. Y su nombre verdadero es Kenneth McCornick. En el último episodio Kenny se muestra al quitarse la capucha. Es rubio, tiene los ojos celestes y es católico. Su gran especialidad es la inmortalidad. Él y Alex de la Naranja Mecánica son mis demonios favoritos. El uno por inmortal, y el otro, por ser amante de la música Beethoviana. De fenómenos.
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El Poemario Verdinegro (iBooks-Store, 2023) es un trabajo conmovedor y valiente de Cecilio Olivero Muñoz en el que, con sus hemorragias de propósitos/ unidos a los amaneceres rojos, el autor vuelve a ser su propio muso presentando temas como la teoría del “luser o loser” con la que el sistema capitalista intenta convencer a sus víctimas de que son culpables de su desgracia. Olivero Muñoz llega a preguntarse si ¿Acaso no hay águilas que padezcan/ la crisis en sus picos y garras?
Otros temas que cuestiona y aborda el artista son: el amor, la inmigración, la importancia del éxito ante los demás, la felicidad, la necesidad de aceptación, el autodominio, la valentía, la salud mental, el nacionalismo, la justicia, la amistad, la familia, la discriminación, la inmigración y la maternidad, entre otros. Los 60 poemas del libro, algunos escritos en prosa, se leen en un momento y algunos lectores como yo se quedan sin palabras.
Pese a que la mayoría de los poemas son breves y sencillos, requieren un poco de concentración de parte del lector, ya que no difieren mucho de los que en “El necio” el autor menciona como poesía hermética [que se escapa de las manos del lector como un pájaro].
Uno de los poemas más conmovedores y tiernos de los tantos que hay en el libro es “El perdedor”, en estos versos donde Cecilio se define como presencia inútil/ como una jaula donde mueren pájaros y no se camufla al decir: a las mujeres les resulto repelente/ a los suegros les parezco un perdedor; se lee a un hombre que no pierde la esperanza en el amor ni se vuelve mezquino por no coincidir con lo que la sociedad define como hombre exitoso y qué es precisamente aquel al que cualquier mujer desearía presentar a sus padres.
En su intento de averiguar el secreto de la amistad, Cecilio Olivero entiende que se trata de un jardín /que debes cuidar con mimo y esmero; sin embargo, es una persona solitaria buscando su destino.
Otro poema que para mí no podría pasar desapercibido es “Hacia otra tierra con más oportunidades” en el que el poeta habla de la inmigración que lleva a cientos de jóvenes africanos a perder la vida en el mar y nos recuerda que cualquiera podría verse en esa situación algún día. La muerte de estos hijos, hermanos y padres que iban en busca de una vida mejor donde nadie les prometió nada acaba siendo, como lo dice el poeta “relleno televisivo” para Europa y el mundo mientras es una noticia amarga y dolorosa para los familiares que se quedaron quizás dudando o quizá esperando a que todo salga bien.
En varios poemas como “La revolución no será televisada” o “Nueva York” el autor invita al lector a ver lo sobrevalorados que están los Estados Unidos de América donde él no encuentra nada realmente interesante, sino injusticia, absurdos y vidas vacías atrapadas en las rutinas.
Cecilio Olivero es todo un poeta, es tan poeta que, incluso, cuando quiso hacer novela le salió una novela en poemas. La lectura de Poemario Verdinegro es para todos los que puedan leer; la variedad de temas, la brevedad de los poemas y el estilo usado en los versos libres pueden arrastrar al lector hasta el final del libro sin que este se dé cuenta.
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