¿Qué le estoy haciendo a mi pobre corazón? Soy yo el último y el único que tiene la respuesta. Esto no es un post de autoayuda. Esto es un post sincero que me hace fuerte porque me quiero. Estoy dispuesto siempre para la lucha. Encajó los golpes, me cubro la cara, me protejo de mí mismo. Porque soy yo mi único enemigo, y si no entendiera eso, estaría traicionando a mi pobre corazón. Debo de estar preparado y quedarme con el ánimo impoluto. He caminado entre cristales, he soportado el frío, sufro si mis hermanos sufren, y cuento con pocos amigos, pero verdaderos. No quiero volver al paraíso perdido, porque dentro de mi vida nueva hay paraísos por doquier. Comportarse con tu naturaleza tal y como lo haría un viejo que se cuida y domina todas las marionetas y los títeres del teatrito. Todo el mundo necesita una sonrisa, todo el mundo desea amabilidad, un buen trato, y la música de las risas. Luchar a contracorriente es hacerse enemigo de sí mismo. Todas las canciones de amor hablan de lo nuestro. La misma canción grabada a fuego en nuestro lamento. Sed leal es como se debe ser para ser justo. De adolescente no comprendía las canciones de amor, pero ya de adulto ha llegado el momento para tenerlas en cuenta. Que empiece la música. 

Siempre me gustó pegar pegatinas en los álbumes de cromos. Ahora lo hace un sobrino mío otaku. Pero me fascina Internet con esa herramienta del Copy and Paste ya que me rememora a mi infancia totalmente analógica. Pero aunque viva en esta casa de cristal, no me molesta lo de dentro ni lo de afuera. No tengo grandes aspiraciones, pero soy alguien que le gusta esto que llaman “cuarta revolución industrial”. Mis amigos van a la suya y yo tengo grandes deseos de curarme y centrarme como un individuo en soledad. No me puedo quejar. Existe gente peor que yo. Cuando era adolescente era un mentiroso a la par que un ingenuo. Pero fue bonito viajar en los adentros de la noche. No estoy solo del todo. Pero no puedo decir que viva en compañía, me gusta en realidad este verso de Federico Las cosas lo están mirando y él no puede mirarlas. Dice mucho en pocas palabras, yo creo que ese es el deber del poeta. Minimizar el lenguaje haciéndolo gigante. Me gusta la poesía desde el año 1995, y en ese año se fundó la editorial donde estoy. Para mí ha sido una bendición encontrar a Pablo Méndez. No lo digo por hacerle la pelota, lo digo con pleno convencimiento. Es poeta, editor y un amigo, que no es poco. Ediciones Vitruvio es una gran editorial, y Pablo es una persona valiente. Porque ya ni las grandes editoriales arriesgan. Ayer me dieron una grata noticia. No puedo adelantarme ante el hecho de mi dicha. Mejor es callar. En fin, que ya voy en el camino del poeta que siempre quise ser, no porque lo diga un jurado de un concurso, es por el hecho de publicar y que distribuyan tu obra. No pretendo otra cosa que encontrar lectores. Al final del camino quiero tener la certeza de que hice algo bueno, a pesar del hijo problemático que fui. De eso ya hablo en mi novela poética. Para qué crear hogueras con lo que no debí haber dicho. Yo creo que me gusta escribir para ser leído, pero no diré que no si obtengo algún reconocimiento. La poesía, mi poesía, ha mudado de pluma como los pájaros. Creo en la poesía de la experiencia, mi experiencia con ojos que leen un lenguaje a raíz de mi vida de tropelías y hallazgos en la noche azul. Quisiera gustarle al lector por lo que escribo, y no que tengan un concepto de mí equívoco. Así es la cosa. 

Resulta un agravio comparativo sin ningún fundamento opinar que la poesía moderna no puede ser rimada. Se escudan quienes los afirman en decir que la poesía rimada tiende a la cacofonía. Aunque parece más bien una excusa con complejo. Y es un error. La poesía rimada es la musicalidad, ¿qué sería de las décimas, los romances, o las letrillas de cantautores como José Alfredo Jiménez, Joaquín Sabina, Joan Manel Serrat o los poemas de Lorca, el cancionero de ida y vuelta? ¿Qué sería del poema Negra Sombra de Rosalía De Castro? Todo el Siglo de Oro español lleva un extenso repertorio en poesía rimada. La poesía rimada a veces, y se nota bastante, está demasiado empujada a la rima forzada. Por ejemplo, los sonetos de Pablo Neruda, en los que no riman, como en los sonetos de Quevedo, Góngora, Lope de Vega, Garcilaso que sí riman, eso nos lleva a Jorge Manrique y de ahí a la poesía rimada de calidad del flamenco. También en otros lugares hay poesía rimada como la de Nicolás Guillén, Antonio Machado, y un largo etcétera. También hay poetas que riman alrededor del mundo. Recordemos las Flores del Mal de Charles Baudelaire. Esto nos lleva hacia tiempos actuales como en letras de rockeros como Iggy Pop, the Rolling Stones, the Beatles, como también David Bowie, y eso nos conduce sin poder evitarlo al PunkRock, tanto anglosajón como hispano. Lo de que la poesía rimada adquiere regusto de cacofonía, se puede intuir si estamos sugestionados como lectores u oyentes a lo cacofónico. Pero la poesía rimada implica dificultad como excusa. 

Por el peligro de pensar, por la costumbre de ir deprisa, por la alegría de insistir, por la causa de reír, por el pulso y por las prisas, por la vida esta tan gris, por la excusa de cambiar, por la angustia del vivir, por el orgullo que te atiza, por intentar ser mejor persona, por la paz que me abandona, por las disculpas que pedí, por huir de la pelona, por la gracia que me hace, por la rabia en ocasión, por la negativa que me nace, por el hecho de ser yo, por las veces que perdí, por la voluntad que me renace, por el sueño que pedí y por la tentación que me deshace, por el desecho en mi interior, por lo que aprendí de flor en flor, por la argucia de mentir, por la libertad que me ofrece el trance, por la inequívoca intuición, por lo neutral que yo infringí, por la vida sin temor, por la vez que al insistir parte de razón me traje, por ser un detractor, por la acción de sucumbir, por follar cuando  no hay amor, por no creer en religión, por el trauma de mis padres, por el hecho de sentir, por las causas del dolor, por la periferia de mi existir, por la tendencia al mal pensar, por la tristeza que me negaste, por la repetida canción, por la armonía del fingir, por la culpa de este rol, por querer caer mejor, por la lucha y por mi hambre, por las veces que asistí a la injusta sinrazón, por lo que tanto resistí ante tanto sinsabor, por la inocencia que perdí en algún lugar o rincón, por mi soledad sin mi voz, por la traición  que demostraste, por la pureza que me arrancaron, por el derecho sin derecho, por servir en la guerra, la paz y el fervor, por las manías obsesivas que me dejan maltrecho, por las peleas y las palizas que dieron este fin, por la humildad que yo mamé, por lo divertido dejar que me arrastre, por el miedo a no tener razón, por las veces que perdí la cabeza y el corazón, por la calumnia que me propinaste, por disimular derrotas en mi sufrir precoz, por las caricias que no di y por los besos que me robaste, por la envidia que me demostró lo ambiguo del amor, por las veces que vencí siendo un triste perdedor, por aquello que perdí y nunca más volvió, por la repentina causa loca de liarla sin perdón, por negarte y por dudarte, por conocer de tu traición, por viajar a ninguna parte, por temer a la calle,  por ver encerrado el sol, por este pueril hermano mayor, por este buscarte sin encontrarte, por este anfibio corazón, por ser inoportuno y por importunarte, por ser un torpe ladrón, por este deseo de ser siempre yo, por este continuo trayecto, por esta precariedad y tanto desastre, por este triste prosimetrum, por este fijo telón y este campo sin llaves, por esta fría habitación, por este grisáceo hogar, por este resistir sin amarres, por este letargo sin devoción, por este reprochar y por perdonarte, por esta locura sin sanación, por este vino que ahora es vinagre, por este punto final, por este final con punto y aparte.