Es la edad, la madurada edad que me trae esta soledad. La soledad mía vendrá de la realidad en las postrimerías de mi orfandad. Hermano y hermana, seamos lo que nos podemos dar. Comidas en domingo, cenas en Navidad. Hay cosas y razones que se curan con la edad, una, la adolescencia, otra, la amistad. Seleccionas las amistades, y apuestas por la lealtad. Prosimetrum es este poema, y vademécum aquella estatua de sal. Yunques de acero y gramos de contrariedad te harán someterte al preámbulo de la humildad. Amigos hay en la vida, con su causa cada cual, cada par con su enfermedad. Respeto, pido piedad y respeto, para la grandeza de la salud y el amor escrito en frías planchas de metal. Como costumbre yo creía que el mejor verbo era amar, pero el mejor verbo es sanar, desde donde la espesura natal te da calor, te da paz y tranquilidad. Pido paz para la humanidad. Pido paz ante la guerra en la ciudad. La guerra del asfalto de alquitrán que hace vertiginosa la velocidad. Calma, calma ante la verdad. Despacio y en voz baja se crea la reciprocidad. La soledad del hospital. La soledad de la humanidad, atomizada declarada  parte de sesgo mundial. Hubo un tiempo que yo quería lograr ser opulento en amistad. Pero la razón nos enseña su verdad. La verdad porque los hombres tienen que callar. Y callando más de lo que debes hablar aprenderás que el fruto no es llegar, el fruto es ser imparcial, neutralidad, repleto de oportunidad, donde mujeres y hombres dictan su causalidad en el latifundio que  trabaja desde el nunca acabar. Secarrales y obviedades por declarar. La felicidad está en los festivales, en los saturnales y en las fiestas de guardar. Todos son códigos vitales de supervivencia. Códigos repletos de contrariedad. Es digno ser escueto desde la culpa negada que muchos dan. No existe fe sin una sed, no existe soledad en una casa de cristal. Existe un destino suscrito en las aguas del mar. 

Duerme, anciano duerme, entre la culpa boba y los hospitales. Duerme, señor mayor, para que mañana veas al sol. Imposible es esta nana, porque usted, señor, despierto sabe del problema y conoce bien la canción. Duerme, viejito duerme, entre el olor de farmacia en habitación sin televisor. Duerme, anciano duerme, a pesar de arrugas y cansancio atroz. Duerme, en el lugar de Dios, aunque no sepas de religión. Si tu agonía dura más que las dos vueltas de tu reloj, que sepas que no hay pena sin su dolor, no existe rosa sin espinas ni olor. Duerme, viejo en la voz, tose si has de toser, que se conmueva tu corazón, con la risa de los descansos y las ganas de satisfacción. Un anciano es veterano del legendario histrión, un anciano deja aquí sus riquezas, la vida entera y una misión. Del amor santo, el amor de Dios, tus labios secos, tu piel cartón, y esta nada dulce sin frivolidad y sin temor. Te espera lo que a mí me espera, en los meses de invierno, en una habitación. Duelen los hechos, duele la operación, duelen lejanas las juventudes de años locos con ilusión. La ilusión que tú viviste se la llevó una comparsa con santo estupor. Se acabó el dinero, se acabó el sabor de los platos con pan duro, masticando un insípido mejunje y siendo tú anciano, un hombre mayor, duerme y sueña la luz del resplandor. Que tus carnes están ya moradas y quizá sea mejor reanimar la infancia con verde color. Señor, señor mayor, en este hospital todo acabó, duerme sedado, duerme con suero, las agujas son vías por donde la morfina te dormirá el adiós. Te despides con tristeza de todo, de las cosas vividas y de cuando te dijeron un no. Duerme, duerme anciano hombre, que esperas la absolución, en este hospital donde la extremaunción te dé la paz que existe y que te fija el recuerdo de una madre, el primer beso, el dulce amor. Duerme, anciano niño, donde murió la vida efímera de los hombres de Dios. Buscas perdón en tu súplica, pero tú vida es una canción, donde suena la guitarra y el acordeón. Duerme, anciano y completo como una fruta digna entre flor de naranjo y hoja de limón. Duerme, descansa, aquí acabó, tu vida, la paz de usted, señor, duerme entre dos décimas de fiebre, que se llaman Pilar y Encarnación. La vida sin óbito y sin esquela es castigo de eterna prisión, los cardenales, llagas, el tumor, son sentencia con antelación de que la vida es hermosa y no hay nada nuevo bajo el sol. 

 LOS COMIENZOS DEL FLAMENCO

A Fermin Olivero Quiroga, mi padre. 

Planeta era gitano, también conocido como Antonio Monge Rivero. Un gitano heredero de muchos gitanos que llevaron el cante flamenco o cante jondo a todos los rincones de la geografía andaluza y española. Es sin duda el cantaor flamenco que más antiguo se conoce, ya que grababa sus discos en pizarra, se puede escuchar algo de él en YouTube, milagro de la tecnología. 

Según Internet se dice que era cantaor y guitarrista. Nació en el año 1789 y sin duda era andaluz. Gitano y andaluz son adjetivos que van a la par. Ya que un andaluz no es gitano pero conoce del gitano como parte de su comunidad, y también a la inversa, el gitano, siendo éste de padre y madre y además andaluz, es un gitano doblemente caló. Planeta lo era. El  flamenco le debe mucho a Planeta por su raigambre flamenca. También ha sido pionero de cantaores y cantaoras como Antonio Ortega Heredia, más conocido como el Fillo. Cantaor gitano y De San Fernando, como lo era Camarón de la Isla y muchos gitanos más que dejaron allí su duende. También podemos hablar del “Nitri”, su nombre y apellidos serían Tomás Francisco Lázaro de la Santa Trinidad Ortega López. Cantaor gitano sobrino De Francisco Ortega Vargas, una estirpe de gitanos reales y de raíces en la hondura flamenca. A Francisco Ortega Vargas se le concedió la primera Llave de Oro del Cante flamenco, la primera que se conoce. Dejó su vida y sus raíces en Jerez de la Frontera. De todos estos cantaores conocidos entre el siglo XVIII y el siglo XIX no tenemos ninguna grabación. A menos que busquemos en Internet, ya que es el lugar donde se renueva hasta lo antiguo. 

Pero de ahí podemos (omitiendo a muchos cantaores) rememorar a los hermanos Pavón. Ya que son flamencos a los que se les conoce grabación en vinilo remasterizada y a la vez mejorada. Recordando a los hermanos Pavón podemos hablar de Pastora (la más famosa) y a sus hermanos Tomás y Arturo. Pastora sembró su primera semilla en los casamientos entre folclóricas y toreros. Una costumbre que ha llegado a nuestros tiempos. De los hermanos Pavón podemos pasar a Juan Talega, donde también existen vídeos en YouTube. No crean ustedes que aquí se resume el cante flamenco ortodoxo, dicho de una manera coloquial, estos hombres crearon un arte que nació de los gitanos y que ha unido etnias y fronteras. 

Hagamos un alto en el camino con Juan Talega. A Juan Talega se le puede ver ya anciano en grabaciones en blanco y negro. Y se le puede tildar de llevar la estirpe de los antiguos flamencos. Se le pueden llamar como los Sonidos Negros. El cante de Juan Talega es lo que nos queda y también otras grabaciones, de todo aquello que no debe de cambiar. Pues ya lo dijo Camarón en su momento. Sobre los cantaores de ahora dijo Camarón que él hizo su propio camino, para que los jóvenes flamencos partan de ahí. 

NOTA: Mucha de la información que aquí les escribo la he sacado del Internet, aunque sobre todo de mi padre. Gran aficionado al flamenco antiguo. También he visto muchos vídeos por YouTube. Estos, creo yo, son los fundamentos que para mí son fidedignos. No quisiera dejarme ningún cantaor fuera, ni tampoco guitarrista, pero hay mucha miga en el flamenco, que yo como aficionado he creído oportuno destacar ésta. Este escrito, a mi parecer, es la antesala del flamenco por antonomasia. Cada cantaor y guitarrista es un mundo dentro del arte.

Una mujer no sólo busca sexo teniendo un compañero. Una mujer quiere todo el monto. Quiere un hombre que comparta las tareas del hogar, que se la follen bien todos los días, y sobre todo quiere un manitas. Por eso será que ninguna mujer me ha querido por esas razones. Me han querido para pasar las lentas tardes de domingo. Y me han querido sabiendo que no soy un manitas, en cuestiones de electricidad, fontanería, y un largo etcétera, soy un inútil. Más inútil que un vaso de güisqui entre las manos como dijo en su momento José María Fonollosa. A todas partes donde viaje tengo que llevar mi botiquín personal. Pues la mujer que me quiera, que no me quiera por mis defectos, más bien que me quiera por mis virtudes. Si la literatura es una virtud a la que tan poco se frecuenta. ¿Quienes se van a acercar a mi persona por un poema? ¿De qué sirve la poesía? Para mí la poesía es una manera que tengo de que se me quiera por poeta, y no por loco, tampoco por mi pasado. Odio esa gente que se proclama poeta porque han ganado algunos concursos. La poesía es un arma cargada de pasado. El día 23 de abril asistiré a un festival de poesía. Ahí tendré que defender mis poemas. Aunque la poesía no sea una competición, hay envidia y algún guerrero del fracaso que es mejor omitir ahora. 

Una chica por despecho predijo acerca de mi soledad. Y no sé equivocó, era una obviedad que esta chica tuviera esos poderes de bruja mala. Mi vida ha pasado por muchas calamidades en el tú a tú. Pero yo no tengo ni un reproche que dar a nadie. Quizá tenga que pedir más de un perdón. Pero lo más curioso que el despecho me ha sido ofrecido como una venganza propia de mujeres que no han sido gran cosa. Y no han sido gran cosa porque no hemos cosechado la fruta del amor y sí la de el resentimiento y el odio entre la pareja. Que se pasee una chica con un BMW rojo no es una cosa que me inquiete y cree en mí cierta envidia ni arrepentimiento. Al contrario. Nunca me he movido por intereses materiales. Pero a una cosa debo de dar las gracias, y es que guardo un bello recuerdo de chicas que han llegado a emocionarme con su deseo y algún te quiero me han dicho labios de mujer sencilla, sin tapujos. Una mujer despechada puede provocar un desastre, pero una mujer agradecida es una verdadera delicia. Las chicas fáciles siempre acaban perdiendo, debido al patriarcado desde siglos que campa a sus anchas por las relaciones heterosexuales. Si estoy solo ahora no es una cosa que me preocupe. A veces es mejor estar solo que entrar en una maraña de historias que no dejan huella, más bien son un mal recuerdo. Las plataformas y grupos que buscan pareja internauta normalmente son gente que participan como en un carrusel machista donde escogen las dos partes, pero en muchos casos es el hombre el que elige y descarta aquellas que no le gustan o irremediablemente le parecen fuera del estereotipo de mujer que habían planeado.