Posted on 2:51
De niño mi observación hacia la gente no guardaba ni pizca de secreto. Cuando mi hermano y yo hacíamos una trastada, mi madre nos amenazaba con tirarse desde el terrado a la altura de un quinto piso. Por supuesto se hubiera matado. Mi hermano y yo esperábamos el crack que nos arrebatara la madre. Pensábamos quedarnos huérfanos y sin madre ni nadie que nos cuidara. Ya que mi padre trabajaba toda la tarde hasta la noche. Ahora cuando se enfada ya no espero el crack abrazado a mi hermano menor, pero la imagino cayendo al vacío como cualquier cosa. Y me dan ganas de cogerla de la mano y decirle: -Mamá no te quieras quitar la vida.
Un día que cogí un encendedor de mi padre mi madre salió detrás de mí por temor a si prendía fuego a la casa. Corría y corría y mi madre detrás para quitármelo, miré para dónde venía mi madre y al girar la cabeza hice crack en el marco de la puerta del cuarto de mis padres. Empezó todo a teñirse de sangre carmesí. Mi madre trajo toallas y yo me puse a llorar y le gritaba: -tú no tienes la culpa, no llores mamá. Desde aquel día tuve gran sensibilidad cuando mi madre lloraba. No llores mamá, te quiero demasiado como pájaro en mano. Como corazón estresado de pájaro.
Posted on 0:46
Llevo ya casi veinticinco años amarrado al vicio de la poesía. Empecé por lo que la mayoría lo hace: por depresión, por encontrar una válvula de escape, por eso digo hoy que es mi tabla de salvación muchas veces. Mi madre me ha comprado colecciones enteras de poesía. Mi padre no cree en mí. Le he dado demasiadas decepciones. Si tengo ahora cuarenta y cinco años empecé a la edad de veinte. No es mala edad. Pero cuando se aprende a llorar por algo, también se aprende custodiándolo. Unir pronombre, verbo y predicado. Puedes utilizar frases cortas o frases largas. Buscar metáforas con imagen preclara. Imágenes, aliteraciones, aforismos, ironías, y otras figuras retóricas, literarias y coloquiales. En la poesía cabe cualquier modelo expresivo. Es de acero inoxidable. La poesía, y adentro de ella, caben algunas artes y todos los géneros literarios. La poesía puede ser en rima, en versos blancos, puede ser esdrújula, y puede ser polimétrica. Dentro de la poesía caben géneros poéticos como las casidas, las gacelas, los sonetos, los haikús y un largo etcétera. La poesía es la mejor manera de volcar tus sentimientos. Por eso está tan abierta a cualquier sentimiento, y no nos ha de extrañar que la gente se deje llevar por la poesía como parte del consuelo efectivo.
Desde que se empezó a rimar rapeando, rimando versos unos con otros, todo se lo debemos a Dj Hollywood, su nombre es Anthony Holloway de Holly Springs (Georgia). Esta manera de rimar pronto llegaría a la costa Este, en el Bronx y en sus fiestas clandestinas. Al rapero lo llamaron MC y el primer MC que se conoce en la costa Este fue Coke LaRock. Sin duda la poesía ha mutado, y si antes se rimaba en poesía de vanguardia, qué vanguardia más actual que la del movimiento Hip Hop, y dentro del movimiento es el MC quien debe rapear, ya sea con flow o menos flow. El movimiento Hip Hop ha conseguido que se vuelva a retomar la poesía rimada, lejos de cacofonías y de perspectivas basadas en la ignorancia en materias expresivas. La poesía española ha vuelto a rimar, pero lejos de academicistas negatividades que lo tachan de cacofónico ya ha regresado a ser parte del Hip Hop dentro de lo que se califica como rap. Unas fuentes beben unas de otras y siempre de una manera recíproca. El movimiento Hip Hop vive.
Quando corpus morietur
Por Pep Sales. In memoriam
Cinc dos dos ú és l’habitació
on estem ingressats el Cecilio i jo
Estem espantats, tothom ha callat
es troba molt greu, molt malament
I la seva mare el gronxa
com gronxen les dones els nins
I la seva mare el gronxa
com dormen les mares els fills
I la seva mare el gronxa
com feia la Mare de Déu
I la seva mare el gronxa
com feu la Madonna a la creu
Diu el doctor que el Cecilio ja és mort
però la seva cara em somriu
Diu el doctor que fa estona que és mort
però la seva mare li diu,
és just si va néixer
que mori als meus braços
com fèu la Madonna a la creu
Aquest sentiment se t’ha caducat
fes-te tatuar Mamà
Però a l’últim moment hi ha necessitat
consol i pietat
I la seva mare el gronxa
com gronxen les dones als nins
I la seva mare el gronxa
com dormen les mares als fills
I la seva mare el gronxa
com feia la Mare de Déu
I la seva mare el gronxa
com fèu la Madonna a la creu
Posted on 1:19
He escrito alguna cosa al respecto, pero esa fecha, un 4-10-2014, lo recuerdo bien porque fue un número capicúa, posamos para la foto los cinco: mi hermana que se casaba, mi madre, mi padre, yo y mi hermano. Yo no quise decir nada, pero en la foto es notable que mi familia está incómoda, ya no por los nervios de la boda, pero tras las cámaras ocurría algo que a mi familia les hizo pasar un mal rato. Detrás de las cámaras había amigas de mi hermana, y los hijos de mi hermano y mi cuñada. Yo no podía controlar esa situación, aunque al ver la fotografía reparé en que mi familia no estaba feliz, mis hermanos y mis padres estaban afligidos. Mi hermana sostenía su sonrisa manteniendo el tipo. Me sentí culpable. Yo recuerdo bien la gente que había detrás de la cámara. Recuerdo exactamente que mi familia estaban disgustados en ese intervalo de tiempo. Las risas por mi enorme abdomen fueron la raíz de toda su frustración. Pocos son los momentos en los que mi instinto me engaña. Porque ustedes ni se imaginan el mal rato que pasé. Pero fueron quince minutos interminables, minutos que pasaron como horas. Menos mal que al reunirnos con mi familia carnal, o sea, primos, tíos, y amigos, me refiero a buenos amigos, todo fue de menor a mayor en tema de diversión. Recuerdo que mi padre se soltó la melena (como se suele decir) y bailó y bailó sin haber tomado una gota de alcohol. En la boda de mi hermana ya se dio por hecho mi enfermedad mental, ya que había familia que hacía tiempo no veía. Al final lo pasamos bien. Yo no llevaba ropa adecuada, y debido a mi tabaquismo estaba más tiempo afuera que adentro. Ahora lo recuerdo lejano, pero esos cabrones, gañanes, cacasenos, que hicieron a mi familia sufrir debido a mi sedación y a mi enorme barriga, les deseo la misma calamidad para ellos; tanto, como ellos la tuvieron para mi familia. Me viene un recuerdo de manera de flash-back, y es la foto que mi hermana nos regaló a mí y mi hermano en el día de boda. Una foto verdaderamente fantástica. Yo lloré cuando mi hermana nos la regaló, bonito recuerdo. En la foto salíamos, en una, los tres hermanos en nuestra mejor época, y después, otra, la familia al completo. Gratos recuerdos.
Posted on 0:14
Otro día más me pervierte la mugre mental, otro día más en habitaciones con sordina, donde caben pocos muebles, que para eso ya estoy yo. Otro día más cerrado por defunción, otro día más siendo poeta más malo que mejor, otro día más siendo coetáneo del nepotismo, otro día más en los albores de la mediocridad, otro día más siendo como un coche usado y de ocasión, otro día más en la desdicha de los que dan risa, otro día más acompañado por un abdomen graso, otro día más reclutado para no ser nadie, otro día más con la soledad sin descanso, otro día más siendo torpe como libro corrupto, otra día más inútil como una mierda de perro, otro día más viviendo por encima de mis posibilidades, otro día más ebrio de mares de angustia, otro día más intencionadamente idiota, otro día más siendo un artista outsider, otro día más siendo un gato pelagatos, otro día más con miedo al miedo, otro día más enervado por la tensión de los días aburridos, otro día más sin ti, otro día más sin rastro de mí, otro día más cansado de otro día más. Otro día más viviendo en un mundo a tres velocidades, otro día más incurriendo a lo recurrente, otro día más hablando mal de mí mismo.
En un Renault cinco suena Hijos del agobio de Triana. Es una pandilla de amigos con veinte gramos de hachís en los bolsillos. Una de las chicas tiene cierta preocupación. Al parecer su padre está hecho una furia, ya que se ha quedado preñada y quiere tenerlo. Suena ahora La Historia de Juan Castillo de los Chichos. En el extrarradio de las ciudades hay un campo abierto donde la naturaleza luce flecos ante la posibilidad de lindar en una ciudad de emigrantes. Vivimos de los trabajos que no quieren los más ricos, ya que viven en el centro, y trabajar en la obra o en una fábrica les produce diarrea. En el extrarradio de mi barrio hay una gente que va con sus motos con manillar de tres piezas y tienen el motor trucado a 90cc. También echamos de menos a todos aquellos chavales que dejaron su vida en la carretera, también a aquellos que murieron de sobredosis. Dicen que hay un bicho llamado SIDA que te lleva al otro barrio en un plisplas. Muchachos de extrarradio que os buscáis la vida en lo que salga: dadle el gusto a vuestras madres de ser hijos ejemplares. Algunos llegaron a serlo. Tropezaron con la priva y la ley de los bares. Recomiendo Poemas con Nocturnidad ahora que el verano llega y no vemos un sol desnudo todavía, y en la noche la luna llena, ya pasado Sant Joan, será un farol inmenso donde verse las caras. Hoy parece un martes cualquiera, sin embargo, es un sutil sábado donde la vida y la muerte brindan lo de entremedio como si fuese un delicioso pastel de hojaldre. Ahora suena el silencio de la noche mientras que los grillos llaman a la hembra. Aquí en el extrarradio hay retazos de España vaciada, y no nos damos cuenta de que la tecnología ha suplantado a la charla, las videoconferencias han suplantado al abrazo, y el mp3 ha sustituido al cassette, mp4 ha suplantado al VHS, y ahora la información se procesa verticalmente.
