Quando corpus morietur
Por Pep Sales. In memoriam
Cinc dos dos ú és l’habitació
on estem ingressats el Cecilio i jo
Estem espantats, tothom ha callat
es troba molt greu, molt malament
I la seva mare el gronxa
com gronxen les dones els nins
I la seva mare el gronxa
com dormen les mares els fills
I la seva mare el gronxa
com feia la Mare de Déu
I la seva mare el gronxa
com feu la Madonna a la creu
Diu el doctor que el Cecilio ja és mort
però la seva cara em somriu
Diu el doctor que fa estona que és mort
però la seva mare li diu,
és just si va néixer
que mori als meus braços
com fèu la Madonna a la creu
Aquest sentiment se t’ha caducat
fes-te tatuar Mamà
Però a l’últim moment hi ha necessitat
consol i pietat
I la seva mare el gronxa
com gronxen les dones als nins
I la seva mare el gronxa
com dormen les mares als fills
I la seva mare el gronxa
com feia la Mare de Déu
I la seva mare el gronxa
com fèu la Madonna a la creu
Posted on 1:19
He escrito alguna cosa al respecto, pero esa fecha, un 4-10-2014, lo recuerdo bien porque fue un número capicúa, posamos para la foto los cinco: mi hermana que se casaba, mi madre, mi padre, yo y mi hermano. Yo no quise decir nada, pero en la foto es notable que mi familia está incómoda, ya no por los nervios de la boda, pero tras las cámaras ocurría algo que a mi familia les hizo pasar un mal rato. Detrás de las cámaras había amigas de mi hermana, y los hijos de mi hermano y mi cuñada. Yo no podía controlar esa situación, aunque al ver la fotografía reparé en que mi familia no estaba feliz, mis hermanos y mis padres estaban afligidos. Mi hermana sostenía su sonrisa manteniendo el tipo. Me sentí culpable. Yo recuerdo bien la gente que había detrás de la cámara. Recuerdo exactamente que mi familia estaban disgustados en ese intervalo de tiempo. Las risas por mi enorme abdomen fueron la raíz de toda su frustración. Pocos son los momentos en los que mi instinto me engaña. Porque ustedes ni se imaginan el mal rato que pasé. Pero fueron quince minutos interminables, minutos que pasaron como horas. Menos mal que al reunirnos con mi familia carnal, o sea, primos, tíos, y amigos, me refiero a buenos amigos, todo fue de menor a mayor en tema de diversión. Recuerdo que mi padre se soltó la melena (como se suele decir) y bailó y bailó sin haber tomado una gota de alcohol. En la boda de mi hermana ya se dio por hecho mi enfermedad mental, ya que había familia que hacía tiempo no veía. Al final lo pasamos bien. Yo no llevaba ropa adecuada, y debido a mi tabaquismo estaba más tiempo afuera que adentro. Ahora lo recuerdo lejano, pero esos cabrones, gañanes, cacasenos, que hicieron a mi familia sufrir debido a mi sedación y a mi enorme barriga, les deseo la misma calamidad para ellos; tanto, como ellos la tuvieron para mi familia. Me viene un recuerdo de manera de flash-back, y es la foto que mi hermana nos regaló a mí y mi hermano en el día de boda. Una foto verdaderamente fantástica. Yo lloré cuando mi hermana nos la regaló, bonito recuerdo. En la foto salíamos, en una, los tres hermanos en nuestra mejor época, y después, otra, la familia al completo. Gratos recuerdos.
Posted on 0:14
Otro día más me pervierte la mugre mental, otro día más en habitaciones con sordina, donde caben pocos muebles, que para eso ya estoy yo. Otro día más cerrado por defunción, otro día más siendo poeta más malo que mejor, otro día más siendo coetáneo del nepotismo, otro día más en los albores de la mediocridad, otro día más siendo como un coche usado y de ocasión, otro día más en la desdicha de los que dan risa, otro día más acompañado por un abdomen graso, otro día más reclutado para no ser nadie, otro día más con la soledad sin descanso, otro día más siendo torpe como libro corrupto, otra día más inútil como una mierda de perro, otro día más viviendo por encima de mis posibilidades, otro día más ebrio de mares de angustia, otro día más intencionadamente idiota, otro día más siendo un artista outsider, otro día más siendo un gato pelagatos, otro día más con miedo al miedo, otro día más enervado por la tensión de los días aburridos, otro día más sin ti, otro día más sin rastro de mí, otro día más cansado de otro día más. Otro día más viviendo en un mundo a tres velocidades, otro día más incurriendo a lo recurrente, otro día más hablando mal de mí mismo.
En un Renault cinco suena Hijos del agobio de Triana. Es una pandilla de amigos con veinte gramos de hachís en los bolsillos. Una de las chicas tiene cierta preocupación. Al parecer su padre está hecho una furia, ya que se ha quedado preñada y quiere tenerlo. Suena ahora La Historia de Juan Castillo de los Chichos. En el extrarradio de las ciudades hay un campo abierto donde la naturaleza luce flecos ante la posibilidad de lindar en una ciudad de emigrantes. Vivimos de los trabajos que no quieren los más ricos, ya que viven en el centro, y trabajar en la obra o en una fábrica les produce diarrea. En el extrarradio de mi barrio hay una gente que va con sus motos con manillar de tres piezas y tienen el motor trucado a 90cc. También echamos de menos a todos aquellos chavales que dejaron su vida en la carretera, también a aquellos que murieron de sobredosis. Dicen que hay un bicho llamado SIDA que te lleva al otro barrio en un plisplas. Muchachos de extrarradio que os buscáis la vida en lo que salga: dadle el gusto a vuestras madres de ser hijos ejemplares. Algunos llegaron a serlo. Tropezaron con la priva y la ley de los bares. Recomiendo Poemas con Nocturnidad ahora que el verano llega y no vemos un sol desnudo todavía, y en la noche la luna llena, ya pasado Sant Joan, será un farol inmenso donde verse las caras. Hoy parece un martes cualquiera, sin embargo, es un sutil sábado donde la vida y la muerte brindan lo de entremedio como si fuese un delicioso pastel de hojaldre. Ahora suena el silencio de la noche mientras que los grillos llaman a la hembra. Aquí en el extrarradio hay retazos de España vaciada, y no nos damos cuenta de que la tecnología ha suplantado a la charla, las videoconferencias han suplantado al abrazo, y el mp3 ha sustituido al cassette, mp4 ha suplantado al VHS, y ahora la información se procesa verticalmente.
Me han detectado cierta anemia y me han recetado hierro en comprimidos para erradicarla. La verdad es que siempre he padecido en mi infancia de anemia. Mi madre, preocupada, me hacía guisos de lentejas y otras legumbres. Dicen algunos que la anemia sobreviene de tomar mucha Coca-Cola. Pero yo no tomo demasiada. Mi desayuno lo hago bebiendo leche semi desnatada y leche de soja. Bebo de estas dos leches por propio convencimiento, ya que dicen que es bueno para la salud. Entre las pastillas que tomo para contrarrestar el colesterol y el hierro en comprimidos, puede parecer que estoy hecho polvo. Pero de ninguna manera. Me lo receta el médico, aunque de otras dolencias ya me dieron de alta. Desearía que me dieran de alta de mis problemas psíquicos, pero esto es una carrera de largo recorrido, además de lenta. La parsimonia de un tratamiento por enfermedad mental es muy duro de afrontar, ya sea depresión o cualquier otro diagnóstico. Pero tengo esperanza. Mi deseo es no depender de ninguna pastilla, mas tengo que conformarme. Es cuestión de tragaderas, o de comer lentejas, las tomas o las dejas. Esa es mi debilidad, debí cuidarme cuando tuve la oportunidad, ahora ya es tarde.
Vayamos todos juntos al Sant Joan sin hogueras, que se quema el ron entre habaneras, y dicen que la tramontana es floja. Venidme a visitar como el Joan petit cuando baila, o delante de la fuente el gato una niña y un soldado. Mi abuelo se fue a Cuba a bordo del catalán, el mejor barco de guerra de la flota de ultramar, los marineros de Calella y mi abuelo en medio de todos fueron abatidos en cubierta, fueron abatidos al pie del cañón. Ruiseñor que vas a Francia, Ruiseñor, encomiéndate a la madre, ruiseñor de un viejo boscaje de un vuelo, ruiseñor de un vuelo. Yo aprendí el catalán de unos maestros gallegos. Me daban clases de catalán y castellano, en colonias nos daban un cancionero y todos cantábamos en catalán. Me hace gracia esos charnegos que dicen que son exiliados. Exiliados fueron Josep Tarradellas, exiliado fue Rafael Alberti, Luis Cernuda, Antonio Machado, León Felipe, Miguel de Molina y otros tantos más. En época de transición existía un pont de mar blava, digo esto porque esos charnegos que se van que no digan tonterías ridículas. Yo quiero brotar raíces en estas tierras. Tierras de gent bona, tierras de Catalunya, con sus ríos bravos, con su butifarra amb mongetes, con su pan amb tomaquet, Sant Miquel del Fai, Lloret de Mar. Aquí en Catalunya murió mi abuelo, y aquí quiero morir yo también. Mi abuelo era sevillano, el materno de Almería. Charneguito soy y no quiero independencia, pero dejen de decir barbaridades. Una persona exiliada es algo más que una huida a la fuerza de un país, huir de una comunidad autónoma o un estado federalista no es exilio, es la sensación profunda y total de ser repudiado por tu patria. Dejad de decir sandeces. En Catalunya se van los bancos, ¿porqué no pueden hacer su propio referéndum? Yo creo en un republicanismo de estados federados. Visca Ernest Lluch, visca els xicots de la colla de Sabadell, visca la rumba catalana, visca Silvia Pérez Cruz, visca Albert Pla. Yo quiero una España unida, pero los catalanes están hartos de corrupción. Cuando el catalán salía al mar gritaban con fuerza ¡venga chicos que es tarde! Cuando el catalán salía la mar decían viva Catalunya, viva
Catalunya, vivan los catalanes.
Posted on 2:28
Si les soy sincero no envidio a los poetas por la calidad de sus textos a la hora de ganar un concurso, sea este en la lengua que sea, o la región que sea. Pienso que los concursos están otorgados sus premios bajo el estereotipo que bien remarca Vicente Luis Mora en su ensayo Singularidades y me encanta el fragmento de ese libro expuesto por Agustín Fernández Mallo en Postpoesía. En un concurso de poesía juegan aspectos como el jurado, la edad del poeta, sí está bien o no puntuado, o debe estar establecido por poemas con la manera de ser en un poema clásico, es decir, el título en negrita y en la cabecera y el texto del poema guardando métrica y maneras poéticas. Atrás quedaron poemarios que fueron rechazados por ser Sonetos, o Haikús. Muchos han ganado concursos de provincias la mayoría donde lo mejor es la cantidad económica, lo demás es sesgo estrictamente del jurado que no creen en la nueva manera de escribir poesía con formas de innovación al límite de vanguardias y poesía postmoderna que no dice nada nuevo. Tampoco tienen credibilidad poemas rimados, aunque sí la tienen la poética hermética. La mejor poesía para mí es la de la experiencia. No me gusta Rimbaud, tampoco Baudelaire y mucho menos poetas (algunos) de la generación del 27. Pero sí me gusta la poesía chilena, y la peruana. Hace poco compré un libro de José Watanabe y me pareció estupendo. Aunque la poesía de José Emilio Pacheco es buena, la poesía de Gabriel Zaid es hermética, aunque algunos ensayos sean de una brillantez asombrosa. Con Antonio Gamoneda coincido en que la mejor poesía está en Latinoamérica, en España se hace buena poesía, pero, por ejemplo, el premio Adonais es para poetas jóvenes. También para todas las edades está el Premio Loewe. El hecho de participar adquiere un gasto económico, que algunos no nos lo podemos permitir, hacer fotocopias, donde te exigen varios manuscritos, la verdad es que los concursos son para gente con dinero.
