Cuatro
criaturas escupen la noche
y un ciento de ojos lo ha visto,
conoce el mar todos los nombres
y devuelve acongojado lo que no es suyo.
La tragedia se ha inventado
para los corazones grises,
y los que han visto la duda
heredarán un mañana con soles
en los bolsillos debajo de la axila,
pero yo quiero poder llorar,
llorar como los bien nacidos,
aquellos que brotan de sinceridad,
aquellos que conocen el orgullo
y tiran un amarre a la dignidad.
Doce hermandades visten de alegría
una soledad doce veces dividida,
suben la sierra de bruma antigua
en el remoto oír de los bueyes del silencio,
pero yo quiero poder llorar,
llorar como los bien nacidos,
que encierran dentro de sí noches sin igual,
encuentran punta a los alfileres
y se asoman por ventanales de piedad,
aquellos que han conocido el magma
de las cosechas y renuncian al azul herido
del que renuncian las celestiales aves.
Posted on 8:39
¿Qué
primavera tiene sentido?
Si al final el invierno
hace polvo lo que fermento ha sido,
pone a los niños en su abismo,
a los viejos tras lo presentido,
y vuelve la primavera y ya
todo renace y un nuevo despertar
reparte prosodia desde tierra a la mar,
¿Qué primavera tiene al fin sentido?
Si las mujeres amamantarán a sus hijos,
si retornarán el tiempo escolar,
si el verano divertido, vuelve al fin
a quemar cada glóbulo herido
que retozará la calurosa ciudad.
¿Qué primavera tiene su final concluido?
Si otra tras otra vuelve a ser verdad,
una verdad que se intuye
y abre acequias en canal,
y el agua chapoteando presuma de lo intuido
para el final ser mundo lo vivido,
y muy vieja, tan vieja, la humanidad.
Posted on 2:29
Un hombre
solo es peligroso,
es una especie de ruleta rusa, sudas al pulsar el gatillo,
estoy sucio de ciudad antigua,
tan sucio que conozco el vicio,
el vicio de la sangre coagulada, de la hepatitis C,
del orgasmo de éxtasis, del hambre de un estómago
vacío,
no necesito amargarle la vida
a alguien tan solo por no estar solo,
ni aguantar la esclavitud de una dueña,
el día a día de los casados o peca
de empalagoso o se sufre en el desierto.
Es bonito el amor pero me hace bola.
Casarse, tener hijos para morir solo,
una vez concluida la muerte
se vive mejor en una cama individual.
Ya no paseo los parques, ni corro
cuando toco timbres como hacía de niño.
Los amigos son una selección mutua.
A mí nunca me eligen, no sé jugar al ajedrez.
Tengo miembros en mi familia despreciables,
que la vida no es eso,
que el amor te encuentra a ti, que no eliges,
hay tantos hombres que se empeñan en ser
tipos corrientes, que cuando quieren rebobinar,
es tarde. Tarde, siempre tarde, todo tarde
o demasiado precoz para elegir el sacrificio.
Empezamos
lo nuestro
como un atardecer de fuego,
los niños daban portazos
en su prisa para el colegio,
después el verano y cambiamos
de postura no tarde, luego,
tanto te quería y quizá
aún te quiero,
lo sé porque respiro de tu poema
para hacerlo mío este verso,
empezamos lo nuestro
como una cosa en la cual
pones todo el empeño,
sacrificamos tanto,
tanto dejamos seco el tintero
que el paraíso era nuestro
y lo hicimos gobernante al dinero,
tanto te quería y quizá
aún te quiero,
lo sé por la palabra
atada a mil te quieros,
empezamos lo nuestro en el horizonte
dimos paso y cada vez más lejos,
cruzamos el mismo océano
para separarnos beso adentro,
ciegos éramos los dos,
ciegos de beso a beso.
Empieza un nuevo mundo
a respirar de este otro mundo que empieza,
empieza ya a caminar
y en su trayecto ya no tropieza,
no tropieza ni ha de contar
balas en la noche de la tregua,
figúrate que otro diálogo tendrá lugar
entre la retama y esa otra mar nuestra,
entre vías de tren cerradas al deambular,
de otra nuestra prisa se plegarán las rolas,
camina si camino has de buscar,
yo surcaré mejor la carretera,
carretera hacia ningún lugar,
sólo un triste tributo tendré a la gente
sin hogar en esta tierra.
Abriré un rosa con los dedos
para otros enfilaré el agua por acequias,
ya no tengo mundo de Dios,
tan solo una carretera, larga y sepia,
ya no lucho ni por la mitad
toda la seriedad me parece comedia.
¿Dónde
queda el fruto consumido
de los amores pasados?
¿Porqué fermentan las amistades
como un vino que fermenta en la solera?
Los familiares se apolillan como un traje
y los conocidos pasan por tu lado
como una asignatura pendiente.
No gastaré mi tiempo en trenes maltrechos
ni en quién no lo merece.
Jamás quise hacerte daño.
Dame un salvoconducto hacia tu desgracia,
Pues no la encuentro por ningún sitio,
Quien no valora lo que tiene fermentará
su cosecha y vendrán las ratas y...ya sabes.
Posted on 3:25
¿Qué me echo yo al bolsillo
con mentirte una vez más?
Si te pones amarillo
cuando yo te digo la verdad.
La verdad tiene un padre
y tiene también una madre,
el padre solo Dios lo sabe
y la madre la realidad.
Buscar un Dios entre mi sueño
yo hago y deshago el trapo,
me faltó el entendimiento
entre los ojos y la boca trago.
Dime quién es ahora tu dueño
que ni sé ni sabo ni sapo
sólo sé que al verte ánimo risueño
ni busco ni encuentro ni hallo.
¿Qué me echo yo al bolsillo
con contarte esto en un bar?
A las dos de la mañana, chiquillo,
parece que van a cerrar.
