Todo tiene un final que nos acompaña como el esqueleto fiel que nos hace de carne y hueso. Cuando dicen ha muerto de viejo. Se equivocan en los tėrminos. Hay hombres de noventa años con treinta, y chicos con cuarenta de ochenta años. Al final de la vida nos curamos con la muerte. Si el trabajo dignifica, si es importante aparentar, si se es más cabezudo que gigante. Si amontonamos rencor sólo logramos precaria vida miserable. Siempre he odiado a los que te ponen a prueba, y a los que te juzgan sin equilibrar y pensar por un momento que todos tenemos nuestro peso que portear. Se dice que el miedo es tu carcelero, y es verdad, además de ser tu carcelero es el secuestro de la voluntad. El miedo es muchas veces un lastre que nos pesa. El miedo ni es libre ni es fácil quitárselo de encima. Siempre provocado por una razón que callamos por miedo a la risa ajena. Ya de viejo es casi una tontería estar acuciado por el pánico. Pero se tienen o se portean otros lastres. Lastres que es imposible sacarlos de ti. Al final de la vida todo es una misma cosa. Lo más perjudicial para una hoguera en tu honor donde tú eres el que te quemas. Es la rabia ciega. Es culpabilizar tus problemas a los que insinúan en voz baja una mentira creciente como una luna en las noches. Al final todos pecamos de lo mismo, y acabamos con la sentencia amarrada a nuestro final asegurado. Al final las fluctuaciones que alimentan a los rencores son nada más que culpabilizar a aquello que es fácil señalar. Es como marcar ganado con un hierro candente. Todo es parte de lo que uno diga y lo que el otro entienda. La verdad no tiene valor, aunque desnuda, es agraciadamente ligera.
Quizá sí pero no, quizá no pero también. La poesía me ha hecho un canalla, algo diletante, malpensado, una molestia aparte, o sea, un desgraciado. Pero también he hecho milagros con peces podridos, también he provocado gemidos aunque fueran fingidos. También he torturado a reos de la égloga telefónica. Soy un sin remedio. Pero nunca traicionaré, convertiré, si puedo, tu alegría en mi alegría. Tengo una pelea con los ojos vendados con la gente que de verdad me quiere y me aprecia. Disimulo el error con mentiras que cuento desde la psicosis de los que hacen la dieta del ayuno. Hago porquerías de las que nadie se sentiría orgulloso de mí. No son tontos los que buscan el reconocimiento de los reyes de Suecia. Los que sí son cretinos los que buscan en las huellas de golondrina el rastro marino de la gaviota. Una vez sentí que decían…bueno, mejor callar, he sentido demasiadas estupideces en los lugares donde reina la gloria insípida de los ególatras del porvenir. No me gustan las comedias románticas, porque son mentiras empalagosas. No me gustan los delatores. No me gustan los problemas, aunque en eso sea un maestro que trabaja sin sueldo. Quiero triunfar, sí, no como la Coca- Cola, como el arroz salvaje, como una hamburguesa con queso, como la pizza carbonara. Me molesta molestar, y molesto porque soy un funambulista que pierde el equilibrio y se cae en la pista circense como un higo chumbo. No estoy para chuminadas, aunque me gusten los buenos chuminos sugerentes. El amor me hizo un borracho pendenciero, pero la poesía un total canalla, un discípulo de la flamencología, de los veranos en casa. Os doy las gracias por soportar mi ineptitud, no es de idiotas equivocarse, lo que es de idiotas es las carencias de calma de los iracundos. Cuida de los buenos amigos, yo estoy retirado de la fiesta. Pero disfruto con tres cervezas. No echo de menos a los que no me quieren, aunque yo también los quiera. Lo que es triste es la extorsión de los malvados, lo que es triste es la soledad de los hospitales, lo que es triste es mejor ni recordarlo. Más vale pájaros volando por tu alma que un pájaro enjaulado. La mala leche la tienen los funcionarios de la prepotencia. Los calabozos con mantas que pican y huelen a chotillo. La mala leche la tienen los asesinos, los que levantan la voz más de la cuenta. Hablamos mejor de la leche de soja y la leche de los orgasmos. La mala leche se la daremos a los idiotas del tonto por cierto. A los que matan a las mujeres, a los que no sufren ni una mijina, a los asesinos de Ciudad Juárez, a los que no les perjudica el sufrimiento en la Tierra. Esto último me ha quedado muy John Lennon. Pobretico, con lo bien que componía. Me estoy yendo por las ramas porque en Úbeda no hay cerros, como tampoco hay miseria en el barrio Salamanca ni en Pedralbes. No quiero confundir la lentitud de las tardes de domingo. Me declaro ausente, pero la soledad es una mula mansa que ni preña ni la preñan. Chungo lo tienen los mamporreros con vocación. Aunque lo curioso es que un burro sí monte a una jaca altanera. Pero nacerá el mulo, y romperá la canción. A la comunidad LGTB les diría que tener hijos no consuelan ni les importa la soledad. Que ser hijo es una responsabilidad y un problema, los padres dicen que los hijos tienen que dar satisfacciones. Yo pocas he dado. Por eso lo de canalla.
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Ayer me llegaron los libros de Aftertrap House, y estoy muy contento. Ahora falta la distribución. Espero tenga buena acogida. Es un libro de prosa epistolar. Aunque mirándolo bien, todo lo epistolar tiene que ser prosa. Es un libro del que he ido haciendo acopio y alguna vez roza el micro ensayo, otras el PROSIMETRUM, y otras poesía en prosa. Que nada tiene que ver con la poesía PROSIMETRUM, ya que ésta rima en prosa, a diferencia de otras vertientes poéticas. El PROSIMETRUM se tiene constancia desde el Siglo XI. Escrito por los árabes de Al-Andalus. Después pasó en el siglo XII a ser poesía latina. O sea, en la Roma de entonces. Tanto mi libro anterior llamado Prosimetrap como mi libro actual tienen PROSIMETRUM y poesía epistolar en prosa (repito) y la poesía en prosa en lo que se llama verso blanco, aunque en prosa no se llame verso blanco, sí se llama prosa poética. Espero guste, ya que son 407 pp. de textos totalmente en prosa. El Movimiento Artístico Multidisciplinar Aftertrap es un principio de un blog y un movimiento para enfermos psíquicos y exdrogadictos. Aftertrap sígnica trampa y house casa, y se titula en castellano después de la casa trampa. Casa trampa que unos dicen según un letrero hallado en Bilbao dice: empiezan con los porros y acaban hipotecados. Y en realidad es así. Acabar hipotecado es acabar en una trampa. Ya que una hipoteca es algo serio. Te tienen cogido por los huevos. Y a eso me refiero con lo de casa trampa. Al final todo Dios se hipoteca, gracias a la especulación asquerosa de querer emanciparse. Simplemente emanciparse. Tener un piso donde echar la llave. Yo de momento voy pagando, pero bueno, a trancas y barrancas. Pero bueno, soy yo y mis circunstancias.
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Yo he muerto muchas veces, ya que creo que estoy vivo de milagro. Ayer tuve un día fantástico. Me han llegado los libros de Universo de Letras. Libro que se ha hecho esperar. Pero con paciencia todo se puede. Y eso que la paciencia no es mi fuerte. Pero ya he concluido una etapa de la publicación y después viene la distribución. Espero que este libro guste. Son 407pp. de prosa epistolar. Es como correos electrónicos que me he ido yo enviando. Algunos son micro ensayos y otras veces es Prosimetrum, y otras, poesía en prosa. Pero es todo prosa. He tenido cierto miedo, pues el otro día me asusté mucho. No quiero decir porqué, o sí, lo diré para que no haya malos entendidos. Me dieron unas taquicardias que en eso me parezco a mi madre. Yo soy fumador. Dejé el tabaco durante cincuenta días, y ahora ya estoy otra vez enganchado. Pero en peores plazas he sido toro. No quisiera morir de repente, aunque no me asuste morir, me asusta dejar este mundo sin dejar las cosas concluidas. Lo digo literariamente. No pretendo pasar a la historia, pero no voy a negar que quisiera cierto reconocimiento. Para escribir hay que leer. Y mucho, aunque yo no lea tanto como un amigo mío, me considero un gran interesado en las artes de todo tipo. Morir de repente. Cualquier día menos pensado aparecerá la parca y dejaremos este mundo. A mí me gusta la vida, salvo por cosas que tienen que ver con mi manera de ser un libre pensador, diré que la vida en sí ya es un milagro. Un milagro que vale la pena vivir.
Homenaje a nuestro tío Luis
Quiero que sepas, porque me parece justo. Que hay libros que abren semillas. Por ejemplo, el libro aquel que me regalaste y que tanto me impresionó. Cuando lo leí me dije, esto lo quiero hacer yo. El libro El Romancero Gitano de Lorca, me ha salvado la vida. Pues aunque con inquietudes musicales tengo que decirte que, aunque eran años de alegría en tu casa, ya que estabais todos. Quiero darte las gracias primico. Sin aquella semilla que plantaste al regalarme el libro de romances, hubiera caído en el infierno de las drogas y la ignorancia. Recuerdo aquel 1995 con cierto regusto agridulce. Me gustaría que leyeras estas palabras. Ahora soy algo más culto, más feliz y más leído. Dirijo una revista con un amigo de Bilbao y con una chica de Malabo. La revista, por si te interesa, se llama Nevando en la Guinea. Y es mi late motiv. Es lo que me ha sacado de las calles y tengo las obras completas de Federico, pero tú libro, el libro que me regalaste fue una bendición primico del alma. No es un secreto mi pasión gitana. Estoy bien. No me puedo quejar. Saludos a tu primo Jorge. Tengo algunos libros publicados. Te doy las gracias. Eternamente agradecido y mis padres también. Quiero que sepas que estoy a años luz de ser un intelectual. Pero he viajado, he leído y te agradezco esa iniciativa tuya que jamás olvidaré. Ahora estoy en mi piso solo y leo bastante. Todo tipo de poesía, tanto de aficionados, como de amateurs y los clásicos. También a mis contemporáneos. Conozco a poetas y escritores muy buenos. Tengo mi patrimonio cultural en la nube. Y me siento congratulado contigo por salvarme de la ignorancia y mostrarme generosidad. Sentí mucho lo de tu padre. Me tratasteis tan bien tú y toda tu familia que no me queda otra que agradecer lo que un libro regalado puede cosechar tantos logros y tanta pasión por mi parte de libros (semilla). Guardo el tuyo como oro en paño. No fumo en mi biblioteca. Es el lugar donde se hacen realidad mis sueños. Te doy las gracias y espero verte algún día, como el sol a la mañana, como el corazón de un hombre. Te deseo felicidad plena. Y siempre diré tu nombre como un profesor, no siendo docente, las semillas que sembraste han germinado. Gracias primico. Tú Primo Jorge me regaló un libro de Machado y tú de Lorca. Qué maravilla. Te dejo enlaces por si quieres seguirme. Muchos creen que soy un weird por el hecho de que me gusta la literatura y sobre todo la poesía, que aún hoy creen que es cosa de homosexuales. Recuerdo que canté para ti en aquella barca de goma. En esos días fui muy feliz. Y todo, o casi todo, te lo debo a ti. Gracias a tus hermanos, a tu Primo Jorge y espero que esta carta o misiva sea algo que te guste saber, abrazos.
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Escribir en agosto es la contradicción más directa que se puede hacer a la sociedad española, obsesionada con las vacaciones y la vida en las playas. Se escribe solo, se lee en soledad, pasar un agosto solitario no tiene porqué ser un problema. En otros momentos de mi vida he dicho que no iba a participar en concursos. Pero a veces uno se contradice y se deja llevar por el ejemplo, al contrario de los principios, que a veces, o muchas veces, contradecimos constantemente. Escribir en agosto es como esa frase que se suele decir aunque con otro sentido distinto de “ hacer el agosto”. Yo no estoy haciendo el agosto, pero presentarse a un premio literario tiene una ilusión que te acompaña hasta que con el fallo te decepcionas. Mientras que la gente buena y trabajadora está descansando, tú, que no das ni golpe en todo el año, escribes y escribes. A veces soñamos demasiado alto. Escribir en agosto es un placer de los dioses, pues si lo combinas con lecturas divertidas y lo piensas detenidamente es el mejor mes del año para escribir. Hay cosas en la vida que te expulsan del tedio y de la desesperanza agobiante del calor. No me voy de vacaciones porque no tengo el monto necesario para disfrutar de las vacaciones. Soy un deudor, y ya ni los bancos me dan crédito. Pero a mí poco me importa. Disfrutar y pasártelo bien escribiendo es ya un lujazo. Aunque escribas algo anodino e insustancial, pero la vida de los pobres es así. Hace años que no me voy de vacaciones. Pero muchos años. Pero no me importa. Ya que aunque esté solo tengo la compañía de mis libros y mis lecturas que no son demasiado extensas. Entre 100 pp. o 200 pp.
Y yo que creía que el amor era más que un sentimiento, y no una ceguera atroz. Que era algo más que casarte cuando tiran arroz. Yo, que jamás hice el intento, de amar sin sal, sin razón. ¡Me desnudé entre venenos e ingredientes tan inclementes…! Y yo que ya no creía en la canción repetida y pegadiza del transistor. Pues jamás quise la paliza del sufrimiento y del dolor condescendiente, la tentación, la gente. Yo que creía que dar amor era un invento de los curas que nada curan, con perdón. Y yo que creía en el negro fragmento del bolero de charol. Qué ingenuo, qué inocente pues me ahogué decentemente en el adeudo tan reciente que me quedé sin adiós. Yo que fui sentencia, maravilla de un asedio intermitente a prueba de la noche vacía de voz. Y yo que creí que estar encoñado era fruto del elixir y la sensación de perder acongojado hasta la camisa mientras otros cantaban misa, mientras ignoraban su propia religión. Mi religión es el libre pensamiento. El idioma circunspecto del burgués y la cuestión, que te tutea como un lamento libre ignorado por amor. Como un hombre en eterno movimiento pero con el ajetreo de un robot aspirador. Yo que creía que el amor era principio y también lección, yo que creía en gerundios y en participios desde que te ofrecí un sinsabor. Y yo que creí que el amor era la raya en medio, el pelo negro, tu aliento y un mandato del buen Dios. Y yo que creí en el firmamento y en el áspero segmento de quererte con pasión. Y yo que creí que el amor era ciego y resulta embustero, resentido y con traición. Yo que envidié tu perdón que nunca tuviera yo.
