Ver no es mirar. Y se debe saber mirar lo que se ve. La belleza la puedes encontrar fácilmente, pero yo tuve que huir de las calles cansado de que me apalearan y procedieran a removerme las costillas. Tantas veces he alucinado con la ingratitud de la gente que ya ni me asombro. Debería escribir un libro al que le voy a poner neologismos anglosajones. Aunque esté escrito en castellano. Pero no sé si escribo para exorcizar mis fantasmas o buscar un receptor que esté atento ante mis palabras. Palabras en las que trato de no estar amarrado, quiero ser lo más libre posible. He soltado algún lastre y la vida me tenía preparadas ciertas sorpresas. No soy víctima de nada ni de nadie. Las cosas no me han sobrevenido porque yo no he querido. Pero salvo unos pocos amigos fieles y comprensivos, la demás gente es basura. Tengo muchos libros por leer, pero esta insatisfacción me deja sin ganas de oír ni mentiras, ni absorber el aire embotellado. No sé qué clase de personas hay en este mundo absurdo. A la soledad llegas a cogerle aprecio y es un tesoro. Un tesoro con compañías inexistentes.
Quiero ser leído y quiero ser una persona leída. Esto parece un disparate dicho de esta manera. Pero quiero que me lean, y quiero leer. Tengo mucho tiempo. Pero decía Umberto Eco que hay tanta masificación de información que ahora no hay lugar para leer un libro o tres que elijas en una biblioteca, decía que ahora hay ruido. No información ni conocimiento, sino ruido. Pretender que te lean no es algo malo. No es vanidad ni egocentrismo. Es simplemente ser parte de la imaginación del lector o lectora, mantener un diálogo entre emisor y receptor. Yo consumo literatura contemporánea y clásica, pero es que además consumo cine y música. Eso sin contar los vídeos de YouTube. La lectura es a la vez la perfecta soledad pero en realidad no es soledad, es diálogo, lenguaje entre la dicotomía de dos protagonistas. Leer ha salvado mi vida, y me ha alejado de las drogas y la mala vida. Yo me considero un lector de cualquier género, pero el que más consumo es la poesía, después la narrativa. Y por último el ensayo o la novela epistolar. Quisiera ser leído, ya que mis palabras sirvan a diez personas me basta.
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Es por muchos conocido lo majestuoso de las paredes y la techumbre de la Alhambra. Es todo un homenaje a la grandeza De Dios o Alá. Los creadores de la Alhambra no sólo eran estudiosos del Corán. En aquella época, en la que se construyó La Alhambra, había matemáticos, eran especializados en geometría, astronomía, caligrafía del alfabeto árabe, eran artistas; cincelaron el mármol, es un símbolo de la cultura del Reino Nazarí. Tanto en Córdoba, Granada y Sevilla está la más importante arquitectura árabe. El león, por ejemplo, es símbolo importante para el Islam.
Al-Andalus era todo un ejemplo de belleza y de cultura tolerante. Pues convivían cristianos, musulmanes y hebreos. Desde Al-Andalus hasta lo que llamamos hoy Ceuta y Melilla eran compendio de historia y de sabiduría con 500 años de convivencia. Sin la astrología árabe no se hubiese podido usar el astrolabio para hallar Las Indias, no diré descubrimiento, porque ¿quién descubrió a quién? En la contrucción de La Alhambra no sólo trabajaron carpinteros, marmolistas, albañiles, también influyeron jardineros, especialistas en fontanales, escultores, poetas, artistas que pintaban la cerámica característica de La Alhambra.
Aquellos hombres eran estudiosos de física, medicina y otras disciplinas herederas del gran homenaje hacia Dios o Alá. Por eso tan trabajada geometría usando el alfabeto árabe en una gran composición y un trabajo minucioso que primero trabajaron carpinteros creando moldes de madera, para después ponerles yeso, y mármol. Llamaban a la Alhambra simbólicamente “La Roja” al-Hamrā procedente del Qal’a al-hamra (castillo rojo) que significa por el color que desprendía en la noche a la luz de las antorchas. También la llamaban Al-qasbah ‘ciudadela’. En el árabe clásico se denominaba “Rojez” en árabe al-humra.
Se dice también que el nombre de “ La Roja” proviene de su rey y creador que al ser pelirrojo llamado Abu-al-Hamar (Muhanmad I). Cuando aquellos hombres trabajaban en la inmensa obra arquitectónica de La Alhambra y el Generalife lo hacían en honor al rey como creador de la obra. Se dice que el rey Nazarí escribía versos inspirados en el Corán.
La historia la escriben los vencedores, y hay mucha leyenda inverosímil sin fundamento. No sólo es interesante el Reino Nazarí Andalusí. Sino también el imperio otomano y el imperio persa. Con sus poetas, con sus tapices, con sus vergeles. Son joyas patrimonio de la humanidad. La cúpula azulada de Bizancio en Estambul. Y no se deben de perder y trabajar diariamente mediante los especialistas restauradores. La Giralda, La Torre del Oro, las estrechas calles de Triana que recuerdan al zoco de los laberínticos callejones árabes, La Mezquita de Córdoba. Toda Andalucía es belleza. Gracias a las culturas Andalusíes.
El comercio entre turcos y Andalusíes tuvo su importancia gracias a los comerciantes fenicios. Y dicen que el Reino Nazarí o Andalusí se exilió, la gran mayoría a Túnez. Bueno, no era un exilio propiamente dicho, era una pėrdida de la gran riqueza cultural que en el cristianismo nombraron renacimiento o reconquista.
Maravilla de las maravillas, nuestro legado. Estas palabras son parte de un poema de la mano del rey.
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Cebaos conmigo. Escupidme en la cara. Hacedme un desgraciado. Dadme tormento. Vacíadme por dentro. Decidme otra vez que apesto. Dadme una de cal y otra de arena. Mantenedme en la raya. Partidme el corazón. Voladme los sesos con un Smith&Wesson. Dejadme hablar de flores, de palomas y de lo que hablan los poetas cursis. Llamadme poco hombre. Reíros en mi cara. Mearos en mi sopa. Escupidme en el café. Declárenme enfermo mental. Hacedme sentir una mierda. Patearme el culo. No me visitéis, conozco el camino para morir solo. Criticadme todo lo que podáis. Reíros de mis intimidades. Apretadme las tuercas. Échadme de vuestra empresa. Jubíladme pronto. Marginadme por fuerza mayor. Amputadme las piernas. Hacedme una lobotomía. Pegarme un monigote en la espalda. Dejadme en ridículo. Reíros de mí todo lo que queráis. Anunciad con bombo y platillo mi enfermedad. Sed necios, sed tóxicos, sed nocivos, sed cáusticos. Encerradme con llave y tirarla al mar. Aporreadme como a un inútil. Rompedme la lengua. Decidme caraculo, comepollas, marica. Declaradme insolvente. Apuntadme en el ASNEF. Echadme sal en las heridas. Hacedme un electroshock. Perderme de vista. Culparme de todo. Llamadme impostor, lameculos, y mil cosas más.
Posted on 1:12
Los sueños ciegos tienen esperanzas de que expectantes los esperen en el vestíbulo. Atentos, deseosos, ambiciosos. Los sueños no tienen límites. Lo que tiene límites es la imaginación, y tampoco; tienes que detenerte a tiempo para no caer en el trampantojo de la locura. El interior de un poeta es un nadir infinito. No hay mayor profundidad que la mirada de un poeta. Un poeta se nota por lo que detesta y por lo que siente orgullo. Jamàs es presumido. Simplemente está repleto de orgullo en la poesía, porque la poesía cuando es sincera está adherida al alma del poeta. Recitales, tertulias y demás actos literarios me dieron la espalda hace tiempo. Muchos quieren ganar dinero con la literatura, pero yo me conformo con que a quien se acerque a un poema mío vea fuegos artificiales y galaxias rosadas porque tengo derecho al rosa, próximos a los corazones. Una poeta es un montón de sueños efervescentes como Sal de Andrews, como el gas de un refresco, como un cava espumoso. Una poeta está eternamente preñada de versos en los que las polillas buscan luz de lámparas y poco les importan si son farolas o teas. Un/una buena poeta nace, jamás se hace. Los poetas y las poetas son distintos aunque se abracen en la penúltima morada. Empacharse de poesía, enfermar de poemas, fiebre poética. Las mariposas están enamoradas de primaveras y flores. Pero la que más les interesa es la amapola, porque se rodea de espigas de trigo sola. Es importante que la amapola esté a la altura de la espiga. Para que las poetas puedan distinguirla con su rojo que impregna sus dedos. Las semillas de amapola son diminutos carbones que se enamoran de sueños. Una poeta es reina de sus palabras y los poetas del pensamiento.
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Hace años que vengo dándome cuenta que la poesía que, es el género minoritario por antonomasia, está a la venta al mejor postor. Mercachifles, pelotas y falsedad existen en casi todas las disciplinas del arte. Pero paremos a pensar un poco. No es malo ni tengo nada en contra de quien cobra sus regalías. Es su trabajo y tiene que cobrar por ello. Lo que estoy en contra de la venta al mejor postor y normalmente son gente bien relacionada, o sea, con muchas amistades dentro del mundillo de la poesía. Y si encima utilizas un título sugerente ante la antimasculinidad mejor. Porque el feminismo de pacotilla vende. Es lo que llaman como género literario Chick-Lit. No me considero machista, pero una cosa está clara, la literatura siempre ha sido más de lectoras mujeres que de lectores hombres. Han estado relegadas al ostracismo durante siglos. Y a partir de Carmen Laforet con su obra Nada en adelante, pasando por Ana María Matute, Carmen Martin Gaite y Esther Tusquets, han despertado de su letargo a finales del siglo XX, al menos en España. Si hablamos de los Estados Unidos Sylvia Plath, y otras tantas escritoras, como también en Sudamérica con Alfonsina Storni, Gabriela Mistral, Juana Bignozzi (aunque ésta sea exiliada española) y otras tantas más, pero no es eso lo que quiero criticar. Incluso comprendo que escritores hombres recurran a personajes femeninos. Pero si es cierto que si quieren igualdad que no sean antimasculinas. Esto de la poesía no es un mercado donde competir. Hay escritores y escritoras para todos los gustos. Pero señoras y señoritas, tengan respeto con la reivindicación de la igualdad y no traten al escritor hombre como el gran lobo feroz de la poesía contemporánea, la narrativa en esta época, o de cualquier género que se haya puesto de moda en la corriente literaria. Reivindicadoras de la feminidad es importante que haya. Incluso existen mejores escritoras mujeres que escritores hombres. Pero esto no es una carrera mercantil. Esto es un deber como el escritor o escritora olvidado en los anaqueles de la memoria. No estamos hechos para perdurar. Puede que de aquí a seiscientos años nadie recuerde a Cervantes ni a Shakespeare. Es posible. Pero Emily Dickinson, Virginia Woolf o Simone de Beauvoir tal vez tampoco sean recordadas. La gloria pasa, como pasa la vida. Además la ambición literaria no es de lo que pretendo hacer crítica, es algo que casi cualquier escritor tiene que tener cierto entusiasmo. Lo hago por el simple hecho de llevar una de las disciplinas artísticas más nobles que ha creado el ser humano a un mercantilismo cutre, casposo y hortera. Pero como me dijo un editor malo, esto es un negocio, y verdaderamente es así la cosa. Ahora el altruismo ha pasado de ser algo que hace dar carcajadas a los malvados y se han convertido en mercachifles. Cierto es que esto es un mundillo de canallas y pelotas que con un título sugerente normalmente se encuentran con algo que no esperaban. Se decepcionan después.
Todos conocen las palabras de Neil Armstrong cuando dijo aquella frase famosa al pisar la luna; casi todos pensaron que era una puesta en escena. O sea, un montaje ideado por la NASA para causar envidia a la Unión Soviética. Los lunáticos no somos locos, somos enamorados de la luna, los primeros en pisar la luna vieron desde allí que esa esfera azul no era una teta donde mamar a capricho. Eran tiempos —los de la Guerra Fría me refiero— de misiles y submarinos, de capitalismo contra comunismo, del bloqueo a Cuba, del azúcar cubana comprada por los soviéticos, del magnicidio de Kennedy y etcétera... Los que arrastramos el peso de la locura somos realmente parte de una piedra que se inicia desde demasiada cordura y reflexión que nos conduce a la asfixia existencial. Los cosmonautas están meses en el espacio, y tienen muchas ganas de volver a la Tierra, que es su hogar, esto viene a colación de la canción de David Bowie Life on Mars. Donde se hace alusión a la vida del cosmonauta. Pienso que es llover sobre mojado, debemos luchar por este planeta nuestro. No veo la necesidad de encontrar un planeta B sin salvar el verdadero, la supernova que es la Tierra, el gran planeta A por antonomasia. La luna y la Tierra giran en torno al sol, que por supuesto es una bendición ver un amanecer. Y el mundo no debe ser ese globo terráqueo donde hay que explotar recursos naturales. El mundo es un grano de polvo en el espacio (…). El mundo y nosotros mismos somos tan diminutos que el hecho de nuestra conectividad es una característica más frente a la grandeza que creamos tener, pero es una minucia y solamente Dios sabrá cuántas galaxias más habrá en el inmenso universo, o mejor decir multiverso. Tenemos demasiados aires de grandeza y no somos más que vanidad y disparate. La riqueza es una utopía que se comparta. O sea, que en lugar de encontrar un planeta B habría que cultivar manglares en los ríos, plantar árboles, y basta ya de deforestación y otras martingalas. Salvar la Amazonía, hacer ecología en serio, salvar nuestro planeta, no sólo por nosotros que somos testigos del cambio climático, sino por nuestros hijos, ¿las futuras generaciones heredarán un planeta verde y con aguas dulces o un desierto? Es triste pero es la realidad. Ver la Tierra desangrarse es lamentable. Hay que luchar sin perder la esperanza.
