Posted on 4:24
El sexo oral es más placentero que el sexo tradicional. A veces en el sexo tradicional das, das y das pero eyacular es algo que debes de prefabricarte tú moviéndote a la par de la eyaculación. Lo mejor del sexo tradicional es correrse los dos simultáneamente. Pero en el sexo oral la cosa cambia. Cuando tú como tu pareja os dais el placer de acariciar el clitoris o en el caso del hombre el glande. Ofrecerle ese placer a tu pareja es un deleite. Todo un elixir para féminas que no llegan al clímax en el sexo tradicional. El sexo oral es un acto magnífico. Es sexo donde las parejas se entregan totalmente. Los dos. Pero cuando las caricias en las zonas erógenas como en el gran clitoris femenino, ya sean los labios inferiores o superiores. El hecho es que correrse en el sexo oral es un placer para verdaderos amantes del sexo. La vida sexual es un compendio de juegos, virtudes, y caricias sensuales. Cuando la mujer o el hombre te ponen, o mejor decir, te excitan, en el sexo oral es un colofón eyacular mientras tu pareja te da más, más y más. Es una maravilla.
Quizá me dedique cuando me den el alta a ser librero. Conozco libros significativos. Por ejemplo, el Remake de Fernández Mallo sobre el Hacedor de Borges. Es un libro que tuvo que ser retirado. Y conseguir un ejemplar es de friki muy friki. Después hay otro tipo de libros. El teatro de Shakespeare ilustrado por Jaume Plensa en una obra maestra. También están los libros de ARTIKA. A cada cual mejor. Está Antonio López, Jaume Plensa, Fernando Botero, Frida Kahlo y Lita Cabellut. Disfrutar de un libro ilustrado es una delicia. Como los libros de artista. Está el libro de fotografías de Chema Madoz, que es una maravilla. Un libro ilustrado fascinante es Madrid- Pandémica y celeste. Escrito por Pablo Méndez e ilustrado por Eugenio Rivera. Hay libros que son verdaderas joyas. Por ejemplo El Beato de Liebana. Toda una obra de arte aún hoy. Me encantan los libros ilustrados. Los libros que convinan literatura y arte. Es fascinante comprobar que todos esos libros son la quinta esencia del coleccionismo. Y se debe tener criterio en el precio a la hora de vender estas joyas. Son libros en papel impreso. Por eso el libro en papel no desaparecerá.
Posted on 7:21
Los poetas tienen una causa indefensa y no es casualidad. Los poetas guardan un sendero sin esperanza en una danza desnuda y ancestral. ¡Ay! ¡Poetas! De toda índole, de toda causalidad, de la vertiente de apéndice y de desmayada aurora boreal. Poetas en el escarnio, de la carne y la sangre que bombea el mar. Ola a ola, salitre y brea, lumia, yodo y sal. Cultivan los poetas la rosa gualda y la glándula pineal. Cautivan los poetas su mortaja repleta de paz. Suspiro a suspiro lo llevan todo a un ritmo de metal. Entre tambor y timbal. Los poetas caen en el sin embargo esculpida de bronce su yugular. Hay poetas que no creen en la metáfora, ni en la hermética palabra del crack, ni en la folclórica plegaria de un patio particular. Los poetas no conocen efigies pero imaginan imágenes de inteligencia Artificial. Conocen el punto redondo, conocen la letra en el paladar, conocen la frase galáctica, y conocen la desnudez y la libertad. Hay poetas que se van, se van, y se van mientras corre el magma siguiéndoles detrás. Hay poeta de corte visceral, hay poetas de noche y verdad. Existen los poetas de pasado, de presente y de futuro cada uno triunfal. Los modernistas, los creacionistas, los románticos y los poetas sin divinidad. Hay poetas que me llaman sin nombre, que señalan antes de nombrar. Hay poetas de Mercurio y de cal. Hay poetas de mercado, poetas en catalán, poetas liberados, poetas con aguijón de alacrán. Hay poetas hermanos. Hay héroes del fracaso, hay poetas pirómanos, hay poetas que empiezan a rapear. Los poetas son esclavos de la galaxia sideral, hay poetas maniatados a camas de hospital. Hay poetas soldado, sargento y también capitán, hay poetas del bocado que dejaron atrás. Hay poetas quetzal.
Hoy quiero al mundo mucho más. Quizá sea porque estás tú en él. Alguna cosa me ha entusiasmado. No eres una persona culta, no eres sofisticada, pero tienes tus costumbres. Hoy me gusta más vivir, quisiera la felicidad de todo el mundo. Pero eso suena muy poco convincente. Y más cuando está el mundo cómo está. Tal vez mañana esté derrotado, hundido. Pero hoy estoy mucho más optimista. Pienso que este mundo aún puede salvarse. La verdad es que hay gente todavía buena, buena de verdad. Hoy es siempre todavía como diría Machado. No sé si lo dijo así, pero suena bien. El domingo es mi cumpleaños y cumplo cuarenta y nueve. Ya tengo cierta edad. Vamos volviéndonos viejos a medida que nos pasan los años, es obvio. Pero hoy me desperté alegre. Hoy quiero a todo el mundo. Sin excepciones. Aunque con algunos no confraternice. Pero bueno, allá ellos o allá yo. Hoy me da alegría vivir, estar vivo. No me importa escribir bien o mal. No todo el mundo tiene esa especie de talento que muchos tienen. Estoy contento de pertenecer al mundo, aunque el mundo a veces no cuente conmigo. Pero es hermoso vivir. Y más con este día de luminoso sol primaveral. Un gustazo. Literariamente me quedan varias cosas por ocurrir. Por ejemplo el eBook de Prosimetrap y llegar hacia más puntos de venta. Estoy contento con esta editorial. Al menos aún no me ha fallado. José Antonio es un buen editor. Está siempre accesible cuando lo requiero. En fin, que repito, el domingo cumpleaños y soy perro viejo. No me preocupa. Tengo esperanza. He donado cinco libros de cibernética esperanza y otros cinco de Prosimetrap para bibliotecas de Sabadell. Me gusta ser leído. Ya que ganar dinero es algo difícil. Pero tampoco es algo que me preocupe demasiado. Tengo mi modesta pensión. Os deseo felicidad.
Y apenderás a pensar y a no pensar. Aprenderás que la vida no es una broma. Es tan serio vivir que cuando vienen las sombras en la madrugada el silencio aúlla como un lobo eterno. Aprenderás caminando y aprenderás la voz de los pueblos, también sus costumbres y su jerga. Distintas unas de otras. Aprenderás a tocar fondo, a caerte y a levantarte. A sacudirte el polvo. Aprenderás que el amor es la causa de todos los males, aunque también es la causa de la feliz canción del mundo. Aprenderás que a veces es mejor estar solo, pero se agradece una buena compañía. Aprenderás a ladrar como los perros y a lamerte tus propias heridas. Aprender se aprende caminando. Cuando dejes las calles te meterás en tu casa de cristal, y el consuelo de nadies acudirá a tu encuentro. Porque no eres nadie. Como tantos y tantos en el mundo. Son pocos pero son los suficientes. ¿Amigos? Pocos pero verdaderos. A los amigos hay que cuidarlos como rosas amarillas. Amigos tengo, son pocos, pero no necesito demasiados. La falsedad es un pan de cada día. Amigos, los amigos dan consejos, ayudan, no hablan mal de ti. Amigos especiales.
Yo nací en Abril y sé, por demás yo sé, que las cigüeñas no vienen de Paris, mucho menos de Berlín, tampoco de Madrid. Poco importan las cigüeñas si lo que interesa es la sagrada matriz. La matriz que nos alienta a vivir y donde parte la raíz desde el ombligo de una madre al parir. Yo necesitaba mi Abril, en la víspera de Walpurgis yo nací, siempre fui niño y adolescente feliz. A los pecados de la vida sucumbí, entre los perdones del señor yo me hice hombre y crecí entre flor del almendro, azahar del naranjo, y del olivo raíz. Guardo el sabor de regaliz allí en mi infancia, como un recuerdo que me hace revivir y recordar donde y para qué nací. Me gusta el día ocho, también el catorce, me atrae el veintisiete, siempre, y digo siempre, en Abril. Lloro la oscuridad horrible de Abu Ghraib. Muero aunque quisiera reír. Pues a la vez que recuerdo los silencios de la flor de Lis, el aroma del jazmín, la hojarasca del otoño, el perejil y el ají, pienso en lugares donde yo quisiera existir. Quiero volver por un segundo allí donde nací. Y ver brotar el diverso tapiz, con pavos reales, guacamayos, chamarines, un colorín y una perdiz. Y olvidar el día gris que yo te vi partir. Quisiera, otra vez quisiera, para siempre nacer en Abril. Y no pensar en una infancia en la que fui feliz. Mi tesoro es la flor de Abril, sarmiento que fecunda en el huerto de mi padre Fermin, en una senda donde florece el jardín, entre regazo y termómetro, de este lapso total y febril. Abril, Abril, siempre Abril, donde nacen las pasiones, los colores, intenso Abril. Donde Sevilla es verdadera, donde la paz es duradera, así es Abril.
Posted on 9:53
La psicología humana es un enigma. El cuerpo humano también lo es, pero la psique es ese punto del enigma del que no se tiene ninguna certeza y todo son cavilaciones en pos de aclarar tales enigmas. El momento y el hecho más temido por el hombre es la soledad, y la soledad puede verse trazada por distintas maneras de psicología, puede incluso ser un bálsamo reconstituyente o una esclavitud de la que no percibimos nuestras alas hasta que nos acostumbramos a ella. Hoy día la soledad es el estado anímico del que muchos huyen y otros van en su busca. Mientras hay soledad todo empieza teniendo sentido, pero el ser humano es gregario por naturaleza. Es parte de nuestra peculiar psique. Tememos a la soledad porque no la llenamos de pequeños placeres, la llenamos de hastío y momentos de vacío emocional. La religión es el sustitutivo de la soledad y pedimos misericordia y conmiseración como conductas de nuestra difícil existencia. La existencia al vernos solos se convierte en tedio y estar solos en compañía de alguien es la mayor de las soledades. Porque es doblemente soledad. Una soledad con el sustrato de insatisfacción acompañados por presencias que nos vacían más el alma que lo que nos llena, ¿y eso es una debilidad nuestra o una seña de la compañía que tenemos? La mayor soledad y la más evidente es que, queramos o no, morimos solos. Aunque estés en compañía el proceso de óbito es un hecho de total soledad del que no podemos eludir el aberrante espectro de desconexión de los sentidos paulatinamente a la vez que vamos dejando una materia para trasformarnos en otra. Es enigmática la vida, es enigmática la psique, y también debe serlo la muerte. Hay un momento por el que cruzamos los seres humanos. La soledad al trasmutar lo evidente.
