Hoy quiero al mundo mucho más. Quizá sea porque estás tú en él. Alguna cosa me ha entusiasmado. No eres una persona culta, no eres sofisticada, pero tienes tus costumbres. Hoy me gusta más vivir, quisiera la felicidad de todo el mundo. Pero eso suena muy poco convincente. Y más cuando está el mundo cómo está. Tal vez mañana esté derrotado, hundido. Pero hoy estoy mucho más optimista. Pienso que este mundo aún puede salvarse. La verdad es que hay gente todavía buena, buena de verdad. Hoy es siempre todavía como diría Machado. No sé si lo dijo así, pero suena bien. El domingo es mi cumpleaños y cumplo cuarenta y nueve. Ya tengo cierta edad. Vamos volviéndonos viejos a medida que nos pasan los años, es obvio. Pero hoy me desperté alegre. Hoy quiero a todo el mundo. Sin excepciones. Aunque con algunos no confraternice. Pero bueno, allá ellos o allá yo. Hoy me da alegría vivir, estar vivo. No me importa escribir bien o mal. No todo el mundo tiene esa especie de talento que muchos tienen. Estoy contento de pertenecer al mundo, aunque el mundo a veces no cuente conmigo. Pero es hermoso vivir. Y más con este día de luminoso sol primaveral. Un gustazo. Literariamente me quedan varias cosas por ocurrir. Por ejemplo el eBook de Prosimetrap y llegar hacia más puntos de venta. Estoy contento con esta editorial. Al menos aún no me ha fallado. José Antonio es un buen editor. Está siempre accesible cuando lo requiero. En fin, que repito, el domingo cumpleaños y soy perro viejo. No me preocupa. Tengo esperanza. He donado cinco libros de cibernética esperanza y otros cinco de Prosimetrap para bibliotecas de Sabadell. Me gusta ser leído. Ya que ganar dinero es algo difícil. Pero tampoco es algo que me preocupe demasiado. Tengo mi modesta pensión. Os deseo felicidad.
Y apenderás a pensar y a no pensar. Aprenderás que la vida no es una broma. Es tan serio vivir que cuando vienen las sombras en la madrugada el silencio aúlla como un lobo eterno. Aprenderás caminando y aprenderás la voz de los pueblos, también sus costumbres y su jerga. Distintas unas de otras. Aprenderás a tocar fondo, a caerte y a levantarte. A sacudirte el polvo. Aprenderás que el amor es la causa de todos los males, aunque también es la causa de la feliz canción del mundo. Aprenderás que a veces es mejor estar solo, pero se agradece una buena compañía. Aprenderás a ladrar como los perros y a lamerte tus propias heridas. Aprender se aprende caminando. Cuando dejes las calles te meterás en tu casa de cristal, y el consuelo de nadies acudirá a tu encuentro. Porque no eres nadie. Como tantos y tantos en el mundo. Son pocos pero son los suficientes. ¿Amigos? Pocos pero verdaderos. A los amigos hay que cuidarlos como rosas amarillas. Amigos tengo, son pocos, pero no necesito demasiados. La falsedad es un pan de cada día. Amigos, los amigos dan consejos, ayudan, no hablan mal de ti. Amigos especiales.
Yo nací en Abril y sé, por demás yo sé, que las cigüeñas no vienen de Paris, mucho menos de Berlín, tampoco de Madrid. Poco importan las cigüeñas si lo que interesa es la sagrada matriz. La matriz que nos alienta a vivir y donde parte la raíz desde el ombligo de una madre al parir. Yo necesitaba mi Abril, en la víspera de Walpurgis yo nací, siempre fui niño y adolescente feliz. A los pecados de la vida sucumbí, entre los perdones del señor yo me hice hombre y crecí entre flor del almendro, azahar del naranjo, y del olivo raíz. Guardo el sabor de regaliz allí en mi infancia, como un recuerdo que me hace revivir y recordar donde y para qué nací. Me gusta el día ocho, también el catorce, me atrae el veintisiete, siempre, y digo siempre, en Abril. Lloro la oscuridad horrible de Abu Ghraib. Muero aunque quisiera reír. Pues a la vez que recuerdo los silencios de la flor de Lis, el aroma del jazmín, la hojarasca del otoño, el perejil y el ají, pienso en lugares donde yo quisiera existir. Quiero volver por un segundo allí donde nací. Y ver brotar el diverso tapiz, con pavos reales, guacamayos, chamarines, un colorín y una perdiz. Y olvidar el día gris que yo te vi partir. Quisiera, otra vez quisiera, para siempre nacer en Abril. Y no pensar en una infancia en la que fui feliz. Mi tesoro es la flor de Abril, sarmiento que fecunda en el huerto de mi padre Fermin, en una senda donde florece el jardín, entre regazo y termómetro, de este lapso total y febril. Abril, Abril, siempre Abril, donde nacen las pasiones, los colores, intenso Abril. Donde Sevilla es verdadera, donde la paz es duradera, así es Abril.
Posted on 9:53
La psicología humana es un enigma. El cuerpo humano también lo es, pero la psique es ese punto del enigma del que no se tiene ninguna certeza y todo son cavilaciones en pos de aclarar tales enigmas. El momento y el hecho más temido por el hombre es la soledad, y la soledad puede verse trazada por distintas maneras de psicología, puede incluso ser un bálsamo reconstituyente o una esclavitud de la que no percibimos nuestras alas hasta que nos acostumbramos a ella. Hoy día la soledad es el estado anímico del que muchos huyen y otros van en su busca. Mientras hay soledad todo empieza teniendo sentido, pero el ser humano es gregario por naturaleza. Es parte de nuestra peculiar psique. Tememos a la soledad porque no la llenamos de pequeños placeres, la llenamos de hastío y momentos de vacío emocional. La religión es el sustitutivo de la soledad y pedimos misericordia y conmiseración como conductas de nuestra difícil existencia. La existencia al vernos solos se convierte en tedio y estar solos en compañía de alguien es la mayor de las soledades. Porque es doblemente soledad. Una soledad con el sustrato de insatisfacción acompañados por presencias que nos vacían más el alma que lo que nos llena, ¿y eso es una debilidad nuestra o una seña de la compañía que tenemos? La mayor soledad y la más evidente es que, queramos o no, morimos solos. Aunque estés en compañía el proceso de óbito es un hecho de total soledad del que no podemos eludir el aberrante espectro de desconexión de los sentidos paulatinamente a la vez que vamos dejando una materia para trasformarnos en otra. Es enigmática la vida, es enigmática la psique, y también debe serlo la muerte. Hay un momento por el que cruzamos los seres humanos. La soledad al trasmutar lo evidente.
Posted on 8:30
Los desnudos en la Tierra no veas la que tienen montada. No tienen ningún pudor en mostrar sus vergüenzas. No importa ser tímido, tampoco importa enseñar sus virtudes y sus carencias. Los desnudos son la mayoría del mundo y están enraizados entre siembras. Salen por las calles algunos con el corazón temblando, otros van a pecho abierto aunque tengan fofas las carnes y vacías las apetencias. Los desnudos son de la estirpe más antigua que conoce la naturaleza. Los desnudos se abrochan el alma con cremallera, y algunos tienen la voz muy baja y otros malas ideas. Los desnudos lo ven todo lejos y cerca, los desnudos tienen cansada el alma de repetir cantinelas. Los desnudos dicen a veces yo no he sido y otras veces hacen suya la desavenencia. Los desnudos desnudan su hogar de puertas adentro, otros todavía no conocen lo que se prohíbe en cada tregua. Los desnudos no quieren, no, no quieren miedo, ni ansiedad ni guerra. Aborrecen el insulto, aborrecen lo que les increpa, desnudos y todo saben como volver de regreso a la vuelta. Los desnudos son la gran evidencia, son la convalecencia, son la benevolencia. Es hermosa la desnudez de la Tierra. Porque desnudarse es no vestirse ni con la lengua ni con la prenda. Los desnudos se hacen hombres con antelación de la cuenta. Los desnudos ven con paciencia y otras veces se desesperan. Desnudos del mundo, moved las columnas y las rotas vértebras. Se ven las carnes lesas entre el bochorno y aprenden lo que no explica la ciencia. Los desnudos ya no se vestirán nunca más y bostezarán ante cargos de conciencia. Ellos lo tienen claro, la vida es carnaval y una fiesta. Los desnudos se aposentan entre noches y soles, entre arrepentimientos y la sangre que les grita dentro de sus venas. Tranquilos hermanas y hermanos, que la desnudez no entiende de estratagemas. Estás desnudo, eso sí, pero no debes sentir vergüenza ajena. La desnudez es una sombra de la nada, como los pueblos, las flores y las bestias. La desnudez se viste de seda natural, se mimetiza con la noche esbelta, crece de males cuando al lobo malo alimentas. Estar desnudo no es malo, no es mala la inocencia, lo malo es perder la cabeza, no es malo lo que se deja entrever en las gargantas abiertas. Los desnudos se enfrentan a su día y a su noche. Son poética de la pureza y son riqueza y son pobreza. Los desnudos se desarropan con controversia, y en la botánica perciben la senda de la variedad del secreto de las arboledas. Guardan fidelidad a la lealtad y a la coherencia. Guardan desnudez sin precio y sin estar a la venta. La desnudez del cielo se abre y también se cierra. Es hermoso estar desnudo cuando no hay miedo ni violencia. Las ventanas y las puertas dejan pasar la verdad verdadera, se esconde la mañana hasta que llegue su primavera. La desnudez sabe de jóvenes ensoñaciones fecundas, diversas.
Posted on 0:30
No quiero quedarme ciego porque ya soy lo suficiente ciego para no ver lo que miran tus ojos. No ser más ciego. Ni siquiera lo necesario. Ser ciego es no ver, es no ver lo que la vida muestra. Quiero hacer un brindis por lo evidente. Por la claridad en lo oscuro. Quisiera verte como el que ve todas las cosas asidas por la vida alucinante. Quisiera no ser ciego, pues mi ceguera empieza por las cosas que tú ves. Ser ciego como Borges, oh, no. Qué desgracia. Por los libros que me quedan por leer, por descubrir, por degustar. Quisiera ser tus ojos que te guían y no guiarme palpando paredes, sorteando bordillos, sin poder mirar como se debe mirar. Quisiera ver la velocidad del mundo. Leerme, leerte, cantarte al oído y que me escuches con los ojos del corazón. Poder mirarte y ver lo que es preciso ver. Sentir lo que es sentido. Quisiera no ser más ciego de lo que ya soy. La ceguera son tigres y son amarillas flores abiertas. Quisiera mirarte para verte como todos aquellos que te ven. Nunca he visto el mundo por dentro. Siempre lo he visto de manera superficial. No suelo ir a las revisiones de retinología. Si me quedara ciego me vería cegueramente apartado del mundo. Quisiera verte día y noche. Quiero verte por razones obvias. No sería feliz porque un bastón es dar palos de ciego. Mi ceguera es la tuya abarcándolo todo. Es un momento de ceguera no ver esas cosas que te están mirando. Es ceguera no poder ver la belleza. La raíz de los corazones. La palabra escrita. La evidente manera de observar lo que vale la pena ver. Poder ver es un milagro. Tener la certeza de poder ver aquello que nos está mirando.
Averiguar el ingrediente rejuvenecedor de la baba de caracol. Conocer las constelaciones y los astros en los mapas de astronomía. Equivocarme, una, cien, mil, diez mil, millones, y encontrar la verdad tan cerca en Google o en la ignorancia de los neófitos. Descubrir que algunos medios se hartan de mentir, y otros de maquillar la verdad, y otros trabajan con el plato frío de la demagogia. Rectificar es de sabios, se suele decir, pero errar y errar siempre en los momentos de máxima idiotez, es para el idiota la virtud del verbolario y la carencia de inteligencia del que cree tener la verdad exclusiva. Soy esclavo presidiario, y mi celda es roer el hueso como perros en coloquio, como la flor fecunda del soliloquio. No llegaré a nada porque siempre me quedé a las puertas de septiembre. No soy erudito, ni intelectual ni siquiera un buen poeta. Soy un chaval robado por la calle. Un abandonado del que se preocupan sus padres. Sé que nada sé, que no guardo conocimientos ni misterios con cautela. Tal vez pierda todas las batallas, y puedo decir que me quisieron mujeres hermosas. Pero la vida es una sucesión de ciclos. Yo estoy inmóvil en la sofisticada crítica al mal gusto y a la ceguera estética. Ellos creen tener el don de la palabra. Pero es la palabra la que les domina a ellos. La vida es un misterio y un estanque de nenúfares. La vida es una mujer bella, la última morada es la mejor de todas las putas. La más puta. ¿Porque a caso no sabes que tus fotos tienen un misterio que yo sólo sé? Quisiera escaparme de esta pura formalidad. Quisiera eyacular la realidad de mi semen en la canción aparte de los que soñamos con sexo.
