Posted on 4:12
Las vicisitudes de esta vida entrañan que hay problemas mayores, y problemas menores. La vida es cada vez más dificultosa. Todo se encarece, se envilece, se asemeja a un hundimiento como el del Titanic donde los músicos siguen tocando mientras que van a pique. A veces no hace falta un iceberg que colisione con el barco. A veces con lamentar nuestra propia derrota nos lleva a caminos de desolación y vacuas esperanzas. Está claro que los problemas menores son los económicos. Los graves son la salud y otras cosas que no tienen solución como la muerte de un ser querido. Está claro de que la vida es injusta. Pero injusto es hasta respirarnos, que es lo único que es gratuito, y menos mal, porque los suspiros son esas migajas que nos dan aliento aunque muchos nos hayamos quedado sin resuello. Los problemas crecen y la lucha por la supervivencia es del todo nefasta. Se sobrevive a base de morir cada día un poco. Cuando en lo económico, lo burocrático, lo elemental, que es tener la mala costumbre de comer tres veces diarias. La vida ahoga en base a los problemas. La vida nos la hacemos imposible a costa de vivirla. Todos quieren su parte del pastel, pero hay cosas peores. Ya quisiera yo que todos los problemas en la vida fuesen económicos o burocráticos. Por ejemplo, yo escribo. Y escribo textos para mí y otros para mis libros y mis blogs. Bien, eso está de rechupete. Pero está la autocensura imponiéndose como una cortina de humo negro y espero ya que hay gente que se alegra de lo que te acucie, o lo que les resulta reconfortante es no tener los problemas que se relaten en un post. La gente goza con el confort, la comodidad y la vida fácil. Irse de vacaciones es algo que todo el mundo tiene derecho a realizar pero no todos, por desgracia, podemos salir del portal a la calle, o como mucho a tomar una cerveza. Así son las vacaciones de muchos. Es parecido a la Navidad. Acostumbramos a los niños a los regalos y a lo bello que es la Navidad cuando se tiene pasta. Ya que el vil metal es el inconveniente mayor, tanto en irse de vacaciones como en la Navidad asfixiante. Necesitamos más humanismo, más conmiseración hasta llegar a ver el sol que cada día sale.
Algunos abrazan al espantajo del sueño. Y una triste corona de laureles secos vence el ecléctico organigrama del miedo. Yo no quiero ni pretendo volar con alas de cera, pero que no me digan que los limones o son soles o citronios pintureros. La respuesta a todos mis pesares no la tienen en Facebook, ni en Twitter, ni en Instagram. La tienen las ganas de beberte hasta saciarme de caldo vivo. No quiero hablar de mis referentes ni de mis preferencias. Sólo creo que ser un ingrato es algo que no va conmigo. Te hago concesiones acerca de mi necesidad insatisfecha, pero no soy un necesitado de lo que ya nadie se acuerda. En este mundo hay imbecilidad y megalomanía. Ya, a mis cuarenta y tantos años, nadie me puede negar que lo molesto acaba por evaporarse y dejar un lugar vacío, no llames a la luz tras mi virtud. Llámame cuando te encuentres en tu salsa. Pero no me agradezcas nunca, ni tarde, ni mañana. Con lo de ayer tengo aún bastante. El amor con dolor no se paga. El dolor no es amor, es subsuelo, cloaca, solitario desconsuelo. Hoy en día la ingratitud es imperdonable, y en todas las épocas ha sido así. No es que me presente como un egocentrico entre todo ese bagaje. Ningún matrimonio es del todo feliz. La felicidad es aprender a estar solo. Por si acaso mañana me toca dormir al relente. Si te digo la verdad es que la gratitud es el pan de los que no tienen dientes. Un desengaño te condujo a la ingratitud y en eso perdiste la gracia como ingrediente. Dale al sueño lo que no es sueño, y dale vida tranquila a la verdad de tus huesos. Aunque ingrata, te quiero, te quiero y te quiero. Si ves mi plastificadas nauseas no soy yo, lo siento.
Posted on 1:19
Se dice que se vive a ratos. Se vive nostálgico entre ratos. Borrar algunos ratos es cosa imposible. Yo estoy bien a ratos. A ratos tengo el mundo y a ratos duermo en la intemperie. A ratos convivo con otros ratos, a ratos me indago. Me busco entre los ratos, buenos o malos. Mi presencia son mis ratos de ausencia. A ratos tengo consuelo y a ratos solamente a ratos tengo una soledad por un rato. A veces hay largos ratos, otros son breves como un guiño. A ratos soy lo que no puedo ser en los fatídicos ratos. Quisiera gozar alegres ratos. Ratos de paz. Ratos de dicha pero siempre acuden los malos ratos. Porque la vida es un rato, y casi todos los recuerdos se presentan a ratos. Se evaporan, se disgregan, se marchitan los momentos a cada rato. Un rato es como una rata. Un rato es un ratejo. Que es es mitad rata y mitad conejo. He pasado buenos ratos con mujeres maravillosas. Pero duraron un rato, ratos vivos, ratos muertos. Ratos de solitaria realidad. Ratos de distracción, de abstracción, de felices momentos. A ratos soy yo, otras no me dejo. A ratos no soy yo, y a ratos sin pretenderlo yo me entrego, a la carne húmeda de tus ratos mojados, como un rato de exquisito tiempo. La ilusión de la vida es a ratos. A ratos te cansa el rato, el instante, el momento. Hay ratos que son eternos, aunque sean un largo paréntesis en el tiempo. A ratos desfigurado en los sueños a ratos me hallo y a ratos no me encuentro. Repito porque todo es un rato, de la vida es un fragmento. A ratos la incertidumbre crea ratos sin recreo. A ratos viene la muerte, a ratos es tiempo muerto.
Los bichos raros no dominarán la tierra, aunque sí el mañana. Mi padre me solía decir: —Eres el bicho que le picó al tren. Un bicho raro es apetecible pero siempre caminará a solas por la cuerda como funambulista. Me encantan las rarezas, las cosas raras de por sí, me llevo bien con los outsiders, con los losers, y con los weirds de todo el mundo. Una molécula en el epicentro de la zona cero de los cataclismos, una polilla necesaria y horriblemente rara. Los bichos raros son los camaleones, los pulpos y los calamares gigantes. Un bicho raro hoy en día es un hombre que le gusta leer poemas de poetas fracasados, de aquellos que lo perdieron todo en la casa de apuestas. Un acabado es un bicho raro porque este mundo hipócrita y cruel lo tiene señalado con la marca en la frente del signo de Caín. Un bicho raro es aquel que subterráneamente se ubica en los metros y las estaciones con techumbre, huyendo de la lluvia, de las tormentas, de los apócrifos escritos que aparecen para heredar la economía después de la muerte de algunos padres escritores, también algunas madres. Tener un libro de artista hoy puede que no valga nada, pero mañana o nunca será un perfecto juego donde página a página, con guante blanco y sensibilidad aguda, se convierta en magia, como la magia de la radio, o la especial amiga que es la música, la buena música. Hoy en día a los bichos raros no les falta un tornillo. Viven cerca de ferreterías, de psiquiátricos con vistas donde el skyline gime entre horizonte y brisa. Un bicho raro no tiene casi nunca dinero, es un desastre como persona, pero se las sabe todas porque las ha visto de todos los colores.
Posted on 0:26
Negativas de todas las editoriales. Tu poesía no encaja en nuestro catálogo. Escucho hablar del cuervo, que dicen que tiene su nido repleto de oropeles y brillos que divisa. Dicen que lo hace para encontrar su nido desde el cielo. Pero yo no creo en eso. Yo creo que le apasiona todo lo que brilla porque sostiene una luz en el reflejo rutilante del sol. Negativas de todas las editoriales. Indirectas sobre todo lo que escribo. Pero tengo una voz en mis blogs. Cada día entrego una alegría nueva. Como los músicos de la Barcelona Gipsy Balkan orchestra. Orquesta que cada mañana monta su espectáculo en funerales y en las grises calles de la vieja Europa. Como los alejados del mundo de los vivos. Yo también soy muy vivo, me río de la conmiseración hacia mí. Aunque sea un solitario. La vida es tan efímera que al doblar la esquina te encuentras con lo que no esperabas y te condenan al ostracismo aquellos que lo que esperan de ti es la experiencia de otro que llegó antes que tú. Flores negras y pumas azabaches como el oscuro final de la gangrena. Yo no quiero ser poeta que ve oropeles y brillos desde las alturas. Yo no quiero ser poeta. Es muy difícil. Y todos quieren tener la palabra exclusiva y la última sentencia. Yo no quiero sentenciar nada, te juzgan sin ellos ser juzgados, como juez que juzga tanta inmundicia. Negativas que cosecho después de haber sembrado todo lo que he podido y mucho más. El mejor dinero que gané en la literatura lo invertí en libros. El mal dinero que gané en la vida, no lo disfruté. Por eso digo que ser hampón no compensa, ni el crimen, ni el libertinaje, ni la voz retumbante de una tuba. Pero ser escritor es una tarea elitista y no todos tienen el beneplácito de otorgarte una concesión o un elogio que te haga el boca a boca y te devuelva el oxígeno perdido en el sacrificio que llevan a cabo los poetas condenados al ostracismo. La sangre, la del poeta, es un coágulo entre la caligrafía del doctor y la costra que se cierra con el tiempo. Por eso digo, el mejor dinero que ganes que sea cosecha de lo que sembraste. Y nunca la siembra que no cosecharás nunca. Así es esta cosa que llaman literatura, poesía o la voz de la palabra. A veces es mejor permanecer callado.
Posted on 0:42
Desnudo me iré sin nada que me ate. Seré una luz o también un ósculo negro del cual no quiero imaginarme. Quiero marcharme, sin alejarme de tu aliento, de tu voz y de tu carne. Quiero evaporarme del ruido, de la tragedia distante, del oprobio consentido, del que trate de humillarme. Quiero salir de este frío, y acurrucarme en la fiebre de tus décimas, desde la carne allí en tu carne, quiero enamorarme, de tus venas, de tu sangre. Quiero ser deleite que me ampare, quiero escribir desde la materia que nace como todo lo que nace, silencioso y extenuante, movido por un deseo tal vez, de ti mujer que te entregas para darme. Quiero encontrar tu huella itinerante, tu seda y tu viva imagen. Quiero soñarte repleta de fragancias de mi lengua hasta tu origen incesante. Me arrodillo para comerte la vulva hasta encontrarte, allí montada en el gemido que me vacía de placer y de dulce instante. Quiero volver a tu sangre hecha de carne y un sí tajante. Quiero que gimas, que solloces, que te empapes, de caldo de tu cuerpo, de la sopa que me hable, de orgasmos y de caminos en los que lapidarte completo y fulminante. Quiero formularte con la química roja de mi glande, quiero conformarme juntos los dos gimiendo desde la piel hasta encontrarte toda mía y todo tuyo, quiero asomarme a la plenitud de mi carne entre tu carne. Me arropas de caliente suspiro sollozante, me acunas en la cópula de amarte entre lo que sueño y lo que intento hacerte sin nadie, solo mía, solo tuyo, de los dos las sombras del fuego en la que soñamos para deleite y paseo insondable, sin dudas, sin tropiezos, quedarme para marcharme de placer puro nuestro sueño amante.
Posted on 1:51
Todos tenemos un cariño inolvidable, una deuda que nunca se paga del todo y una relación secretamente silenciada. Todos estamos en un patíbulo perpetuo, otros estamos al margen de lo corriente. Otros se comen a besos y terminan mordiéndose los labios, fruto pasional. Unos terminan por coger cada uno un camino, otros no encuentran el camino, y otros aún siguen en el camino. Muchos tenemos un muerto tras lo oscuro del silencio, otros evitamos según qué gente, y todas las razas y las etnias frecuentan y merodean el racismo. Muchos vivimos sin trabajar pero nos quedamos solos de categoría social, otros viven para trabajar y son unos nadies, y otros trabajan poco y ganan mucho. Los hay divertidos, sometidos, revividos trashumamos, otros ven la Inteligencia Artificial como un peligro, otros ven la artificial inteligencia de los cretinos, otros ven inteligentes artificiales a los que presumen de lo que carecen. Muchos se acuestan sin sueño, otros con sueño no se acuestan, y otros los mastica el despertar de un sueño. Unos tienen poder, otros quieren pero no pueden y otros ni quieren ni pueden. Hay violencia en las cocinas, en las alcobas, en los colegios e internados. Hay demencia en la cordura, hay locura en la evidencia, y no existe cordura que no viva con conciencia. En este mundo hay promesas, hay súplicas y hay reproches, pero lo que más abunda es la precariedad de palabras. En este mundo se puede creer de cajón, también se puede pedir perdón, y se puede perdonar a quien siempre pide. En la vida hay tres placeres: comer, dormir y follar, lo demás son placeres secundarios. O sucedáneos de placeres sencillos que dejaron de ser pacatos. En este mundo hay guerra en cada rincón, hay rincón en plena guerra, y hay lugares donde te arrinconan las guerras. La vida es como una caja de bombones…¡ah! No. Eso es muy Forrest Gump. Esta vida se perderá como lágrimas en la lluvia. El mejor beso el de tu madre. Quien te quiere te besará. Quien dejó de querer no besa ya aunque bese. La receta para ver al diablo son el peligro, el miedo al peligro, y el peligro con miedo hacia el diablo. Se puede hacer el tonto de mil maneras y ser tonto siempre de por vida. Desconfía del que te dé demasiada confianza. Confía de quien de ti desconfie. No te fíes del que busca tu dinero, y no des dinero para que te den confianza. Arroja una moneda al aire y elige cara o cruz. Es la vida la que nos da dos suertes. Una al nacer, la otra al morir. Por tener dinero no te ofrezcas como dueño de una mujer, primero porque te tendrá miedo y si te tiene miedo siempre evitará quererte. La mejor pareja la que ambos son independientes. No hay un juego más letal que el jugar contra la muerte. Los consejos son dignos de la experiencia, la sabiduría y saber vivir.
