Los bichos raros no dominarán la tierra, aunque sí el mañana. Mi padre me solía decir: —Eres el bicho que le picó al tren. Un bicho raro es apetecible pero siempre caminará a solas por la cuerda como funambulista. Me encantan las rarezas, las cosas raras de por sí, me llevo bien con los outsiders, con los losers, y con los weirds de todo el mundo. Una molécula en el epicentro de la zona cero de los cataclismos, una polilla necesaria y horriblemente rara. Los bichos raros son los camaleones, los pulpos y los calamares gigantes. Un bicho raro hoy en día es un hombre que le gusta leer poemas de poetas fracasados, de aquellos que lo perdieron todo en la casa de apuestas. Un acabado es un bicho raro porque este mundo hipócrita y cruel lo tiene señalado con la marca en la frente del signo de Caín. Un bicho raro es aquel que subterráneamente se ubica en los metros y las estaciones con techumbre, huyendo de la lluvia, de las tormentas, de los apócrifos escritos que aparecen para heredar la economía después de la muerte de algunos padres escritores, también algunas madres. Tener un libro de artista hoy puede que no valga nada, pero mañana o nunca será un perfecto juego donde página a página, con guante blanco y sensibilidad aguda, se convierta en magia, como la magia de la radio, o la especial amiga que es la música, la buena música. Hoy en día a los bichos raros no les falta un tornillo. Viven cerca de ferreterías, de psiquiátricos con vistas donde el skyline gime entre horizonte y brisa. Un bicho raro no tiene casi nunca dinero, es un desastre como persona, pero se las sabe todas porque las ha visto de todos los colores.
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Negativas de todas las editoriales. Tu poesía no encaja en nuestro catálogo. Escucho hablar del cuervo, que dicen que tiene su nido repleto de oropeles y brillos que divisa. Dicen que lo hace para encontrar su nido desde el cielo. Pero yo no creo en eso. Yo creo que le apasiona todo lo que brilla porque sostiene una luz en el reflejo rutilante del sol. Negativas de todas las editoriales. Indirectas sobre todo lo que escribo. Pero tengo una voz en mis blogs. Cada día entrego una alegría nueva. Como los músicos de la Barcelona Gipsy Balkan orchestra. Orquesta que cada mañana monta su espectáculo en funerales y en las grises calles de la vieja Europa. Como los alejados del mundo de los vivos. Yo también soy muy vivo, me río de la conmiseración hacia mí. Aunque sea un solitario. La vida es tan efímera que al doblar la esquina te encuentras con lo que no esperabas y te condenan al ostracismo aquellos que lo que esperan de ti es la experiencia de otro que llegó antes que tú. Flores negras y pumas azabaches como el oscuro final de la gangrena. Yo no quiero ser poeta que ve oropeles y brillos desde las alturas. Yo no quiero ser poeta. Es muy difícil. Y todos quieren tener la palabra exclusiva y la última sentencia. Yo no quiero sentenciar nada, te juzgan sin ellos ser juzgados, como juez que juzga tanta inmundicia. Negativas que cosecho después de haber sembrado todo lo que he podido y mucho más. El mejor dinero que gané en la literatura lo invertí en libros. El mal dinero que gané en la vida, no lo disfruté. Por eso digo que ser hampón no compensa, ni el crimen, ni el libertinaje, ni la voz retumbante de una tuba. Pero ser escritor es una tarea elitista y no todos tienen el beneplácito de otorgarte una concesión o un elogio que te haga el boca a boca y te devuelva el oxígeno perdido en el sacrificio que llevan a cabo los poetas condenados al ostracismo. La sangre, la del poeta, es un coágulo entre la caligrafía del doctor y la costra que se cierra con el tiempo. Por eso digo, el mejor dinero que ganes que sea cosecha de lo que sembraste. Y nunca la siembra que no cosecharás nunca. Así es esta cosa que llaman literatura, poesía o la voz de la palabra. A veces es mejor permanecer callado.
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Desnudo me iré sin nada que me ate. Seré una luz o también un ósculo negro del cual no quiero imaginarme. Quiero marcharme, sin alejarme de tu aliento, de tu voz y de tu carne. Quiero evaporarme del ruido, de la tragedia distante, del oprobio consentido, del que trate de humillarme. Quiero salir de este frío, y acurrucarme en la fiebre de tus décimas, desde la carne allí en tu carne, quiero enamorarme, de tus venas, de tu sangre. Quiero ser deleite que me ampare, quiero escribir desde la materia que nace como todo lo que nace, silencioso y extenuante, movido por un deseo tal vez, de ti mujer que te entregas para darme. Quiero encontrar tu huella itinerante, tu seda y tu viva imagen. Quiero soñarte repleta de fragancias de mi lengua hasta tu origen incesante. Me arrodillo para comerte la vulva hasta encontrarte, allí montada en el gemido que me vacía de placer y de dulce instante. Quiero volver a tu sangre hecha de carne y un sí tajante. Quiero que gimas, que solloces, que te empapes, de caldo de tu cuerpo, de la sopa que me hable, de orgasmos y de caminos en los que lapidarte completo y fulminante. Quiero formularte con la química roja de mi glande, quiero conformarme juntos los dos gimiendo desde la piel hasta encontrarte toda mía y todo tuyo, quiero asomarme a la plenitud de mi carne entre tu carne. Me arropas de caliente suspiro sollozante, me acunas en la cópula de amarte entre lo que sueño y lo que intento hacerte sin nadie, solo mía, solo tuyo, de los dos las sombras del fuego en la que soñamos para deleite y paseo insondable, sin dudas, sin tropiezos, quedarme para marcharme de placer puro nuestro sueño amante.
Posted on 1:51
Todos tenemos un cariño inolvidable, una deuda que nunca se paga del todo y una relación secretamente silenciada. Todos estamos en un patíbulo perpetuo, otros estamos al margen de lo corriente. Otros se comen a besos y terminan mordiéndose los labios, fruto pasional. Unos terminan por coger cada uno un camino, otros no encuentran el camino, y otros aún siguen en el camino. Muchos tenemos un muerto tras lo oscuro del silencio, otros evitamos según qué gente, y todas las razas y las etnias frecuentan y merodean el racismo. Muchos vivimos sin trabajar pero nos quedamos solos de categoría social, otros viven para trabajar y son unos nadies, y otros trabajan poco y ganan mucho. Los hay divertidos, sometidos, revividos trashumamos, otros ven la Inteligencia Artificial como un peligro, otros ven la artificial inteligencia de los cretinos, otros ven inteligentes artificiales a los que presumen de lo que carecen. Muchos se acuestan sin sueño, otros con sueño no se acuestan, y otros los mastica el despertar de un sueño. Unos tienen poder, otros quieren pero no pueden y otros ni quieren ni pueden. Hay violencia en las cocinas, en las alcobas, en los colegios e internados. Hay demencia en la cordura, hay locura en la evidencia, y no existe cordura que no viva con conciencia. En este mundo hay promesas, hay súplicas y hay reproches, pero lo que más abunda es la precariedad de palabras. En este mundo se puede creer de cajón, también se puede pedir perdón, y se puede perdonar a quien siempre pide. En la vida hay tres placeres: comer, dormir y follar, lo demás son placeres secundarios. O sucedáneos de placeres sencillos que dejaron de ser pacatos. En este mundo hay guerra en cada rincón, hay rincón en plena guerra, y hay lugares donde te arrinconan las guerras. La vida es como una caja de bombones…¡ah! No. Eso es muy Forrest Gump. Esta vida se perderá como lágrimas en la lluvia. El mejor beso el de tu madre. Quien te quiere te besará. Quien dejó de querer no besa ya aunque bese. La receta para ver al diablo son el peligro, el miedo al peligro, y el peligro con miedo hacia el diablo. Se puede hacer el tonto de mil maneras y ser tonto siempre de por vida. Desconfía del que te dé demasiada confianza. Confía de quien de ti desconfie. No te fíes del que busca tu dinero, y no des dinero para que te den confianza. Arroja una moneda al aire y elige cara o cruz. Es la vida la que nos da dos suertes. Una al nacer, la otra al morir. Por tener dinero no te ofrezcas como dueño de una mujer, primero porque te tendrá miedo y si te tiene miedo siempre evitará quererte. La mejor pareja la que ambos son independientes. No hay un juego más letal que el jugar contra la muerte. Los consejos son dignos de la experiencia, la sabiduría y saber vivir.
Posted on 1:03
Puedo demostrar que la literatura actual es una papiroflexia espontánea que no debemos dejar de reescribirla. O se dice la verdad, aunque sea con pudor, o se prescinde de escribir por escribir. El valor que tienen los libros no podemos dejar de ser mejores lectores prolíficos o con cierta precariedad tal vez, pero el respeto a un libro debe ser igual que el respeto a las palabras, al público que las escucha, hacer las cosas manteniendo el esfuerzo no es la misma cosa que hacerlas con desánimo y frustración. Un libro siempre te estará esperando, al igual que un film o un audio. A ratos se nota la lejanía pero cuando te olvidas que estás solo, piensas siempre en alguien. En alguien para ti muy valioso. Valioso tremendamente sincero. No quiero dar datos sobre esto, pero nunca me traicionan aquellos que no puedo reprocharles nada. A mis padres tampoco. Aunque una madre lo es todo en la vida. Demostrar lo terrible de esta vida mala sí resulta difícil cuando la vida ha sido desorden, pero aparentar orden cuando te has dejado la piel no vale la pena preocuparse de enemigos como testigos de tu rendición. Te criticarán sí o sí. Yo no tengo porqué demostrar nada a nadie. Vivimos en una sociedad de mala televisión, precios al alza y estamos como en el 2008. La especulación sigue haciendo acto de presencia. Y el único consuelo que tenemos los pobres es el amor. El amor materno-filial, un amor que te haya dejado huella. Cuando un amor se acaba es signo de desencanto a lo largo de los años. No creo en el matrimonio. Tampoco en forzar las cosas obligatoriamente por intereses sospechosos ante la gran verdad mimetizada tras el silencio. Un hombre puede ser muchas cosas pero lo que no debe ser jamás es un obligado hombre de abismos o laberínticos síntomas de esclavitud sin fundamento e incomprensión. Se puede crear desde cero, lo que no se puede es crear un libro que se parezca a otros. Un libro debe ser innovador, escrito en prosa y verso si es poesía, o escrito bajo un flujo narrativo que exija cierta connotación de atmósfera, tiempo y frases escuetas. Las frases largas son un galimatías. Se escribe mejor desde la simplicidad. Existen errores imperdonables en la escritura, pero también hay que saber interpretar las lecturas con fino instinto y no confundir al lector. Se debe confiar de la inteligencia y el criterio del lector.
No hay mayor plenitud que satisfacer a tu pareja sexualmente. Si tu pareja tiene más de un orgasmo puedes darte por satisfecho. El sexo oral es usado como arma arrojadiza, pero a mí no me importa lo que opine la gente o cómo lo digiera. Un buen amante tiene su razón de ser en la empatía como vida afectiva y sexual. Tengo tantas ganas de disfrutar de mi sexualidad que ya la disfruto, aunque como los caracoles, hermafroditas, otros lo llamarían onanista. Algún día me volveré a enamorar de la vida y sus placeres sencillos. Tus cosas favoritas. La verdadera razón por la que me masturbo es por pura economía, pero es un acto que no volveré a llevar a cabo. Amor con amor se paga. Esa es una de mis máximas. Yo he perdido en el amor pero sé lo que es querer. Querer de verdad, ser un buen amante no es sólo sexualidad. Es también una manera más de salir de nuestra tediosa rutina. El amor es un bálsamo para la melancolía, para la alegre manera de vivir nuestras legítimas vidas. Como me han querido algunos/as guardan momentos inolvidables. He tenido amigos hombres, aunque soy heterosexual. Pero con las mujeres sí suelo buscar la piedra filosofal que es el amor verdadero y recíproco. Ahora tengo más autoestima, soy hombre en plenitud, y como decía Camarón: —…sin descanso amar… Tengo recuerdos de los que más me valdrá callarme. Existir contiene la fruta del amor, y ante esa fruta se goza con el tacto, el sabor, las miradas, incluso el oído es importante, y cómo no, el olfato. Hay olfatos de gente inolvidable y otros olfatos similares al almizcle animal. Somos animales pensantes y en eso no hay lugar para la muerte. Se apuesta para amar.
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Hoy pusieron medalla a una reina que al dejar vacío el podio se manchó el vestido de licra y nylon con el semén de mi diamante rojo. Hoy se manchó de calumnia una mujer que tenía que dar su corazón de oro por billetes arrugados y sudorosos en la inapetencia de quietudes con cerrojos. Hoy se vistió una mancha de suavizante oloroso con perfumado trajín de trapos, banderas y sacos rotos. Hoy en el club de alterne entró un caballero y un mozo y negociaron con doña Isabel la postura y la impostura de un polvo. Vivan las putas del mundo, vivan las que trabajan sobre todo cuando los lupanares oscuros y los besos que son pequeño tesoro. Vivan las cosas sencillas, desconfía de quienes prometen el cómo, viva los que te dan vidilla y los chaperos de los que se habla tan poco. Estoy con el corazón absorto, hiberno en la cueva como un oso, no pretendo sofritos con regusto e insomnio, me gusta disipar dudas sobre las falacias de los matrimonios. Huye de la esclavitud mañanera, del sol y los equinocios, sed leales amigos a este loco, que ni critica ni se come el coco, tan solo trasforma las huellas en los barrizales del estorbo. Un partidazo subrayan los herederos del inmueble repleto de forros y escrotos, sueños con trampantojos, braguetazos de aquellos Manolos de los que niegan la sed y el chocolate del loro. Aparatosos son los desnudos que tienen aquellos fantasmas amos del todo, algún personajillo casposo, y aquellos que despiertos sueñan con la bilis, la pus y en hacerse famosos. Esto es teórica vacua que yo mismo enarbolo, a las palabras no le quito ojo, ni a los placeres pacatos ni a las quimeras del distrito del Soho. Quiero mi corazón azul de un color granate de sangre que escondo en el zoco, ardiendo de mañanas perturbadas y colibríes desnudos desde las entrañas a los ojos. Mi buen abuelo José marchó de este mundo en el año noventa y ocho. Yo soy producto de los setenta y nadie me dió ningún pésame, no, porque soy incoloro, siempre otro, no me conoce el lobo, el ogro y el paraguas roto, se me conoce olor a magnolia hermosa de tus senos redondos. Ni me conoce aquel mundo de solitarios tampoco. Un día me partiré en pedazos, será el último número del gran show del triste Capgrós nascut a Sabadell sin ser cristiano antiguo, sin rehusar lo que me falta en trozos, y es la ventana abierta lo que cubre mi fangal de lodo, y otras cosas que te confiaré cuando encuentre acomodo. Solamente del mundo recogeré el oro que no quisieron otros, y esos otros no son Juanes ni Mohameds, vivo yo con mi sueño que de ira destrozo yo solo. Soy el rey de lo cacofónico, pero estas rimas están fijadas con sangre de cereza y madroño. Es ley que no se respeta. Es robar por vicio caprichoso. Es hacerse el tonto.
