aquél día, si mal no recuerdo

Posted on 3:59


...Aquél día, si mal no recuerdo, todo me pareció artificioso, falto de sencillez en su apariencia, había como un interés oculto en que los que pagaban el cotarro ninguno de los dos se dieran a la fuga, cada uno por un lado, cada uno por su sitio, descubrí entonces la clase de gente que los anfitriones tenían por amigos, todos falsos, fingiendo quererlos mucho y en realidad todos tenían cierta envidia. Yo por suerte o por desgracia estaba preocupado por mis cámaras y mi teléfono móvil, eso, sin contar la incomodidad de mi traje, un traje que me hice en Lima, ya había engordado bastante desde que en aquella sastrería me tomaran las medidas para confeccionarlo, cuando me lo quise poner me iba algo apretado y hubo que sacarle espacio de donde no lo había, también me tenía que haber puesto tirantes en lugar de aquél cinturón desgastado, en resumidas cuentas, se me caía el pantalón por el trasero, también escogí la camisa gris y la pajarita de cuadros grises a rayas rojas, tenía que haberme puesto la camisa negra y la pajarita ocre de cuadros escoceses, pero por hacer caso a la gente y mi falta de previsión pasé una velada sentado, fuma que te fuma, y con cierta hipersensibilidad que no sé de donde demonios la traje, ah, sí, ya sé de donde, de mi fracaso matrimonial, total, que pasé un día nefasto, tuve que aguantar risas de gente que ni conocía, aguantar también a los curiosos, eso, y alguna impertinencia que otra, la próxima vez iré ligero de equipaje y martingala, iré con el traje bien confeccionado, con la camisa y la pajarita que me dicte el instinto, y con unos preciosos tirantes como complemento, si la camisa es negra, de color ocre o blanco hueso los tirantes, si la camisa es clara, tirantes de color negro, y como se pongan farrucos me planto un sombrero Panamá con mis zapatos marrones estilo madera comprados en una cooperativa del calzado también en Lima la vieja. Pero no, dejemos el sombrero Panamá para pasear por algún lugar de la costa Latinoamericana del pacifico sur, pero no todo fue malo, comimos de maravilla, la anfitriona tuvo detalles de buen gusto, y el anfitrión estuvo a la altura, y eso sí, llover, no llovió...

un incendio

Posted on 13:02


...En algún lugar de esta vida injusta siempre se comete un incendio, sí, en los hospitales, en las panaderías, en los economatos, entre el azar de una melodía estúpida que se hace lánguida, espesa y turbia, entre el volcán de nuestro aliento redondo, entre la llaga que no apaga su violín de roce quemadizo. En algún lugar hay un incendio, pudiera ser en la pasión ahogada como un asfixia sin oxígeno jamás encontrado, como una palabra que se deshace de débil, como un abril que persigue primaveras en el cantar de los pardillos en su celo. En algún lugar hay un incendio, lo saben los carteros, los floristas, las esteticistas, las burócratas del coito que se derrama, una promesa de amor de llama encendida devora el corazón de un hombre en cuestión de minutos, una prisa por la explosión de un disparate huérfano de sentido común, hay un incendio en la envidia lila aparentando un rosa inmediato, hay un incendio en las peluquerías y en los Nightclubs, en los viejos verdes implora un incendio, en los reaccionarios que amenazan con follarse a tu incendio en la noche, detrás de las cortinas bordadas de hilo, detrás de los armarios insólitos de balada de ébano, roble y castaño que están destinados a ser los príncipes de los incendios, entre brujas que arden e incendio de princesa encantada, en algún lugar se urge de un par de camiones de bomberos y aún así la tarde se daría la vuelta y el incendio sería una eyaculación de humo petrolero, que no hace nomás que plagar el incendio de asfixia, no sé, en algún otro lugar hay otro incendio, quizá sean cinco, cincuenta, cien, mil, tres mil, qué sé yo. Sólo sé que el incendio se hace existencia en el verano.

Arabia

Posted on 1:02

A mí me apetece pernoctar en Arabia porque aquí en España hay un enorme fósil de rabia que se hace tela de araña cuando no se piensa como el señor lo manda, presos del domingo de ramos, Europa se protege la barba, si nos vamos no nos quedamos, Europa de barba larga, que sí, que me voy a Arabia, yo me quiero dejar la barba como un hipster de Holanda o Malcom X, Hemingway, Matusalén y el Ché Guevara, mahometanos, Fidel, Valle Inclán, Moises, Steve Jobs en hippielandia, Karl Marx, los veteranos, la ocasión la pintan calva, Europa le pone una silla a quienes no tienen la barba, España tiene a Rajoy Santurreando su Semana Santa, Rajoy duerme tranquilo y los presos de hoy los liberará la historia del mañana, no sé lo que contar por el mundo cuando chamullo sobre mi patria, mi patria es una quimera con una bandera de cuatro barras, mi patria algo tendrá que cuando sola ella tira la sujetan con las garras.

exhibicionismo

Posted on 20:08


...Si crees que vale la pena mantener todas esas ridículas poses, repetición tras repetición, frente ese variable algoritmo entre trillones de bytes amontonados ante un trozo de ti. Si crees que porque no te sigo con un Me gusta artificial ni me hago pajas mentales pensando en tu silueta de antesala voy a pedirte el alma entera, te equivocas, mi cariño no es un hielo de pixel tras tu mortaja digital de tus egos exhibicionistas, te exhibes como una loca, rastreando tal vez el frío tacto estéril que una tablet pueda contener de quien siga tus poses marcando músculos, tu cronología edulcorada, manipulada, tu diario de marioneta trasnochada que sólo da respuesta a las preguntas que tú sola te haces. Y no sabes que no es ahí donde se columpia el trasiego de seguidores, no, es que eres ingenua, ingenua como un niño que canta desafinado si lo adulan más se crece y más desafina el pobre, qué le vamos a hacer; te exhibes porque estás sola, te exhibes porque es fácil hacerlo tras un variable algoritmo, te exhibes porque no te gustas tú, ni los que decían ser amigos tuyos, le pides a Papá Noel diez centímetros de cadera, como quien pide un juguete y se lo dan roto, porque ¿a quiénes les importa la crónica sucia de tu arrepentimiento? Eres superficial, anodina, provinciana, y tienes la mente educada por la televisión, quieres un novio cachas y deportista pero sin mucho juego, ya no sabes si encarnecer más los labios que los glúteos; los glúteos, haciendo sentadillas, los labios, que te miren por el morro. Pide milagros a Lourdes o a Santa Lucía, en fin, ya basta por hoy...

en el último invierno

Posted on 1:10


...Todos recuerdan cuando pasabas con frío como un melancólico río queriendo volver para atrás, pero la carga y la duda pesan como unos ojos que de ensueño te embelesan, ahora vas por la calle sin amor y arrinconada de ciudad embutida en abrigo, recordarás en tu corazón quizás las caricias que se apagaron en el último invierno y verás que en la madrugada hasta el abandono tiene dueño, y cruzarás las calles apresurada tratando de volver cuando ya estabas yendo de ese mismo placer que ni muriendo te sabrá a la dulzura del último invierno, dulce en el paladar, simulacro del sueño, duende anfibio insignificante y a la vez tierno, menesteres en la cama como acicate, y yunta por juntar bueyes a la par con el traste, relojes que revientan a la hora señalada que tú elegiste, talleres de incomprensión y disparate, dale al cuerpo cien caladas empapadas en alpiste, oficina de inmigración y el payaso es el cisne, energías gastadas sin lugar para la ocasión, en el moublé de Antón nuestra pasión insiste, en el último invierno la ceguera viste y se desviste, en el último invierno la canción es miope y lleva el estribillo en ristre, en el último invierno la verdad te patea y unida ésta a la mentira patalean...

juerga en el parnaso

Posted on 21:34


...Se reían el poeta Pedro y el sonetista Juan de la gran borrachera del laureado poeta Miguel, Miguel recitaba las Soledades de Don Luis de Góngora con pormenores y a cada verso era fiel, venía la noche con noséquién dando paso a unos bordones, borrachera que el tiempo erizó como un espigón y un brote de zarzal, cantaban la Zandunga abrazados Josep Lluis Montescull y Mari Mar, (resonaba allá al picat cançons del grup Manel, sonavan cap amunt i cap avall i li donavan trompa a Lluis Ricart, que el pobret estava malet i ninguna cançó li agradava i la inevitable engoixa el feia mal al cap), noche de charol y plata ennegrecida, noche sin camisón y sin contraseña en la guarida, tuya es mi vida, tuya es mi vida, oropeles como papel de aluminio y vida cruda, sentenciar el verbo y a darle chispa, a ritmo tremendón de la palabra desnuda, a voz y hasta sin voz con la garganta muda, se baila el tornasol, se baila la amable romancera en la cópula huesuda, bebemos de la cerveza que nos trae la vida que estornuda las páginas de Baudelaire como una boluda, animal pequeño e imberbe de placer mojado e insistente olor a interminable verso, se ha puesto en cuarentena a la verdad, y el llanto liviano se nos disimula, lluvia de risas, agasajos y besos, paraíso de sonrisas, improvisadas carcajadas y artefactos que se visten con la saliva, orgía de la alegría, puchero de carne gimiente y el oro puro en el vaho de la hermosura, el sol es el plano envolvente y la noche es una eterna travesura, donde se empeña en acudir la gente, parnaso de esta misma palabra que suda, ven al ruido de la milonga con tez testaruda, viene rota la balada rosa, en una copa con gotas de angostura, juerga en el parnaso, juerga y mercado de utopías, se sube el cromosoma de la lisura, con hoja al viento y sin aspaviento, frígida de espinas revienta la coraza mía, abrazo de amigo sabio y para la mujer buena un ramillete de verde ternura, donde se subirá la risa de ricura, donde la dicha ofrece su escondite en una parte oscura, y para el azul naciente, teatro, teatro y teatro y también una música que acurruca, ya cansados y exhaustos la paz los acurruca...

when the music's over

Posted on 1:46


...¿Se acuerdan de aquellos primeros versos del poema/canción de Jim Morrison con The Doors en When the music’s over?: si la música acaba, si la música acaba, ya que la música es tu amiga especial (traducción mía); bien, pues considero esos primeros versos totalmente genuinos y originales muy a la par con la era moderna. En la época moderna los jóvenes compran discos, hacen a la música suya, su amiga especial, su talismán sonoro, su total concepto de complicidad de la cual sólo se tiene conocimiento en estos tiempos que corren, como Bob Dylan dijo The times they are a-changin: los tiempos están cambiando. Desde el blues junto a la música folk y desde la música clásica al jazz, del rock and roll a la música moderna, heavy metal, jazz Free, músicas tropicales, salsa, bachata, merengue, el folklore, el ballenato, el Calipso, el flamenco, etcétera, todas, tienen un halo de espiritualidad que nos hace expandir nuestro yo interior, recordamos si no a músicos como Miles Davis, John Coltrane, Chet Baker, Lou Reed, Iggy Pop, David Bowie, Camarón de la Isla, Chabuca Granda, Chavela Vargas, a grupos de New York como The Kiss, a grupos australianos-escoceses como los AC/DC, al mago, a Carlos Gardel, a Mozart, a Beethoven, a Bach, parecen estereotipos ya para la música consagrados, podía citar a muchos más que injustamente se quedan en el tintero, a Elvis Presley, a Ismael Rivera, a Héctor Lavoe, a Johnny Cash, puedo llenar mil habitaciones con amplios repertorios de cualquier tipo de música de todo el mundo. Es una maravilla. Ellos, sin duda, son la aristocracia de la sociedad, viven para alegrarnos la existencia y nosotros a ellos les pagamos unos cuantos dólares o euros y así damos pago a tantos momentos gratos repletos de felicidad y sazón con que portear el alma cansina...