Posted on 0:56
Vagaba entre carretera de Terrassa
esquina calle Albéniz, aunque malvivía
en un barrio conocido como el barrio de las Latas,
no sé ahora el porqué del nombrecito,
pero así lo llamaban, el hombre en cuestión:
se llamaba Juan, Juan el latero, tenía una pata
cortada y siempre pedía para dos cosas:
la una para un cafelillo, que él transformaba en carajillo,
la otra, para un cigarro, no le importaba ni marca
ni el tipo de tabaco que este fuera,
mientras tanto buscaba colillas de cigarrillo apagadas.
Un día lo escuché manteniendo una conversación
con otro pobre a la suerte de Dios:
-Juan ¿son grandes las
colillas que encuentras?
A lo que Juan responde:
-Ésta vez no son muy
grandes, cuando son grandes
son en la puerta del banco o de la farmacia.
A lo que el otro contesta: -Si saben a
meado de gato.
Juan responde: -¿Es que
probaste el meado de gato?
-No, pero imagino que debe
saber así, el otro contesta.
Cuando es bueno el tabaco es cuando es regalado.
Replica Juan.
Esto lo dice cantando el último cuplé de la Sara Montiel:
Fumando espero tarirorirorero.
Posted on 7:40
Te llaman por teléfono
sonrientes ofreciéndote una tarjeta,
tarjetita para estar vivo,
que te levante de la tumba como a Nosferatu,
ideales para ingenuos sin dinero,
perfectas para adictos a las compras,
Maná del cielo para adictos a la cocaína,
paracaídas de la economía moderna
que atenúan la gran caída de la ruina total,
por un tiempo, y eso tú lo sabes,
las ofrecen tipos con corbata
como si te dieran la piel de 500 vellocinos de oro,
y te están quitando tiempo, sudor,
fiebres, y calenturas de un mañana que vendrá,
cuando ese mañana llega toca pagarlas
con un cuentagotas diseñado para la usura,
y una letra pequeña en el contrato que jamás lees,
así a los pobres les pasan y les pesan los años.
No es quererte o no
quererte, tenerte o no tenerte.
No es que mojes mis vicios en plata.
No es ponerte o no ponerte, valerte o no valerte.
No es que vengas a mí a gatas.
No es sentarme en tu pensamiento
para saber qué cosas callas.
No es que me pegues con pegamento
mi lengua viperina con lo rojizo de tus rabias.
No es que regreses dura como cemento
pues más dura viene mi ansia.
No es meterme o no meterme
ni drogas duras ni tampoco de blandas
lo que es duro perderte
y verte cuando te marchas
No es que no pague la factura de luz
ni que la factura del móvil diga lo que hablas
lo que es duro no tener factura como virtud
y tener soledad viciada cuando pasas
Ay, cuando pasas, ay, cuando pasas
¿Qué tendrán estos grilletes que si pasas
las fuerzas del mundo se desatan?
Y me quedo yo solito de pena si al lado
de mi cadena tú me explicas lo que callas
o que calles sin explicarme nada
yo lo que quiero ser la almohada a tu costado
y presenciarte allí en tu cama.
Posted on 1:27
Parece una tontería,
aunque me va la vida en ello,
perder he perdido hasta el alma mía
y un poco más y regreso
a recobrarla ya tan fría...
porque regresar a lo perdido es retroceso
y buscarla en la noche no es vía,
es razón elemental de peso,
parece una tontería,
aunque me va la vida en ello,
el futuro está plagado de alegría,
y yo pienso recuperarte verso a verso
para meternos tal vez en un serio poema,
poema que cada día,
se vuelve terco, cada vez más terco,
como los pasos de esta luz tan mía,
paso a paso recobraremos un universo
donde estás tumbada ya que desprendías
luz de luna que ahora no tengo...
y parece una tontería,
aunque me va la vida en ello.
Nuevos poetas del año que
escriben por dinero
mercachifles al abasto que al hueso no ponen peros
mundanos y zutanos venden su piso a terceros
pintureros del mamoneo que no meten mano
solistas del contrapeso que rezan a su solano
ventrículos del exceso que nacieron para vegetarianos
virtuosos del piano tocan por amor a un motero
oligarcas de paisano que guisan pollo primero
cuentista africano de pasos un tanto embusteros
saxofonista pigmeo se queda frigodedo en verano
prestamistas de los huevos gritan a deudores enanos
periodistas del titubeo se casan con perenganos
paisajista de Facebook se acuesta en un basurero
tubos de ensayo venidos a efectos placebo
fulanos del trapo se compran un coche nuevo
directores malevos hacen miga a desmigajados
guionistas de Sarajevo que matan a un
Dios-me-ha-dado
rescatistas de medio pelo alérgicos al gazpacho
mafiosos del tinglado que mienten por un puto pedo
equilibristas del pasado que no me echan de menos
latifundistas de antaño que ahora van en retroceso
arribista con entrecejo mata a un chino de un
bocado
comunista de barrio nuevo se muda para otro barrio
soplagaitas de lejos que sueña con ser chivato
chupacandados de mierda se mata en este ratejo
que bien sigue siendo el entreacto de un viejo
desgaste de lavabos que se renuevan por cinco
céntimos
machaca culos por sexo que sudan en el gimnasio
aparatoso percance de velcro se abre de crudo
portazo
fusilamiento sin munición pintan un nuevo dos de
mayo.
Pizpiretas y escapularios se sacan fe en un
desmayo.
Milimetras y macabeos y amigotes que ya no veo.
Posted on 3:08
Hoy me levanté con muchas
ganas de ver
a mi pesado fantasma invisible morir,
y nos fuimos después del atardecer
a beber a una tasca de Montjuic,
allí había brillantes que optan por saber
que la luna es un satélite d'aquí,
las veces que he visto pasar
las noches en las que no logro dormir
me bajo deprisa al bar, rojo y bajo bar,
o mejor dicho a un night clubbing,
pongo en remojo mi sed de par en par,
dos cervezas, un güisqui y otro pipermín,
y los viejos negros de la vieja Panamá
la nueva salsa tocan poniendo a mil
a parejas en estado fecundo de procrear,
parejas que estaban y no estaban allí,
vamos todos juntos a la era nuclear
donde dicen que las rosas de plutonio
respiran radioactivo mes de abril,
pobres animalitos de San Antonio,
pobre corazón de plástico por destruir,
las peores causas caen de hojas en otoño,
sufren los estorbos, sufren en Guayaquil,
sufren de mi estorbo, sufren en Logroño,
la era nuclear es un moderno porvenir,
escaparate de cabezas huecas con moño,
defensoras de inútiles retoños,
lectoras de vísceras de rata con un bisturí,
quieren todas juntas descubrir
que no les salga del jopo rosa de plutonio,
ni nucleares Enolas Gays evacuando aquí.
