Posted on 6:35
Vicio, Vicio, Vicio, el vicio lleva la cara de Sid, tiene la forma de
una cajetilla de Marlboro, se esconde entre las cajas de vino Don Simón, ¿me
das unos acortantes hermano? Y se sumergen en una sesión de ultraviolencia,
porque la violencia es un vicio pendenciero, cada día por televisión, cada
noche en nuestros sofás, sí, ahí, donde nos masturbamos y donde damos unas
caladas a un pitillo, porque el vicio está ahí, esperando, para hacerse fuerte
tal vez, comer en el McDonalds es un vicio, echarte desodorante hoy es un
vicio, el vicio asqueroso de escupir en la calle, donde cruzan dos hermanos
arrastrando sus mochilas, donde nos permitimos hoy pisarla y respirar el aire
de la calle, aire contaminado, aire viciado, porque la religión es el opio del
pueblo, no sé quién lo dijo, pero el opio es un vicio, y de los peores, vicio,
vicio, vicio, víctima, víctima, culpables, la cerveza es un artículo de lujo,
me dijeron hace poco, y yo lo creo, porque un artículo de lujo es un gramo de
cocaína pero el mismo vicio es un café recién levantado del descanso, y no
valen lo mismo, y no son la misma cosa precaria en la que despertarte, vicio,
vicio, vicio, voy a fumar, disfruten de su vicio, pero no mueran o no padezcan
en el intento, entonces todo deja de ser vicio para acabar siendo pesadilla.
Posted on 2:56
Todo me sabe agrio como
pañuelo
recogiendo mis lágrimas
en las cuales me flagelo,
mis besos son apátridas
y mis caricias en tu pelo
son ahora caricias cáusticas,
pues tropiezan enteros los dedos,
cuando ligeros de seda fueron,
por su finura los quisieron.
Dulce veneno de un bolero negro,
Bolero en el que te trata
como el que reza en serio,
bolero, bolero negro,
que sangra su sarna sin calma
pero lo hace muy adentro,
tal vez como lo haría el veneno,
ay, si rezar yo supiera
pero como no sé este bolero
le reza al Dios de mi subsuelo,
ese Dios de putas, crápulas
y ciertos barrio bajeros,
borrachos, drogadictos y bohemios,
pijos a parte que como parias
cruzaron la noche de este bolero,
Bolero, bolero negro,
como no sé rezar canto mi bolero
y allí en un altar musitaré
un negro y espinoso te quiero,
negro, como mi corazón,
que lo quemaron a fuego,
negro, como mirar fijamente al sol,
yunta en ristre van mis anhelos,
niño, pícaro que tienes voz,
niño que te alegras del mal ajeno,
enséñame a cantar,
yo cantaré este bolero,
bolero negro. Tú ponte a rezar
el delicado delirio de mi sacramento.
Jamás negaré corazas de acero un tanto atroz
ni que visitaré las musarañas ni la oculta luna,
prefiero con la familia un buen plato de arroz
que resolver enigmas con hueso de aceituna.
Jamás me suicidaré con jarabe para la tos,
ni jugaré a quimeras nefastas con plastelina,
no quiero ser psicofonía que a media voz
plante el miedo en la fiebre de una endorfina.
Jamás sufro miedo cuando hay ruido a la pos,
quizá lo sufra con la úlcera de una aspirina,
no quiero reventarle la juerga a Dios
cuando se ríe de mí causa chica y mi pamplina.
Jamás me muero por un poco de risa y alcohol,
me muero más cuando el alpiste se termina,
no quiero ser transeúnte metido en formol,
tampoco peatón con más de una raya de cocaina.
Jamás crecí para cantar el porompompón,
siempre creí que la España cañí era una ruina,
es como echarle picado el vino en un porrón,
es como comer pipirrana en la mesa de la cocina.
Posted on 3:14
Cuando abras al cielo tu
puro corazón
debes saber que otra luz verán mis ojos,
no importa de quién es aquella razón,
tampoco si te quise mucho o poco,
importa de quién es la quemazón,
y no el dolor de nosotros, ni de vosotros,
importa mucho que veas la sinrazón,
y aquella paz que murió poco a poco,
importa tanto que pongas sinceridad,
Importa menos si miro y no te conozco,
importa más que pongas en mí la pasión,
ya verás la dulce alegría en todos los rostros,
verás sueños de un azul en ebullición
y aquello por lo que lo has dado todo,
cuando la sed evites por verdad y amor
piensa que partirás la mala fe en trozos,
harás que se alargue tanto aquella voz
un mundo para que no mengüe en otros,
cuando no mires ni raza ni traza ni color
gozarás de la paz de no ver nada de nada
para ver de mano abierta la voluntad
que ni es poco, ni es excusa, y es palabra,
para mirar en nadie cualquier otredad
y digas conmigo que ser mojigato cansa,
cansa ser pelagatos, cansa ser cantamañanas,
ser pusilánime cansa un rato, y ser cacaseno
también cansa, no te pido ni compañía ni consejo,
te pido que ni seas ñoño, botarate o pagafantas.
Posted on 4:25
Me mezo en
la mitad de tus tristes cosas
Me parto como se parte de verdad la arcilla
Me sonrojo de todos tus bellos rosas
Me hago simiente como el parto de una semilla.
Me fumo
las flores de tarifarias hermosas
Me bebo con solera tu manzanilla
Me estremezco y de mi boca mariposas
Se salen volando entre mi nuez amarilla.
Sueño con
todas las canciones dadivosas
Núcleo de fierro que a golpes amartilla
La sombra de mi verano de lunas preciosas.
Pertenezco
a tu cuerpo de mantequilla
Gorda emperatriz, reinona de gustosas
Meriendas del paladar donde la tarde brilla.
Apetitos
saciados y tus risas mantecosas
Son jardines de orgasmos que por la pantorrilla
Flores, frescura de cosquilla, pitanzas olorosas
Saliva en
tostadas pringosas es pura maravilla
Ahora temo por la integridad de tu silla.
Batallas, gestas, liturgias,
vítores y hogueras
se crearon por un bien a una nación,
efemérides, rituales de guerra, banderas,
y una veintena de campos de concentración.
Nunca hubo guerrero tan bravo
que aquel que escuchó latir del sol,
jamás se educó la disipela del guayabo
sin leerle bien la cartilla a viva voz.
Un niño siempre es un niño
quiera o no lo quiera Dios,
algunos comían cocido, pringada, pestiño
y a misa iban los domingos del Señor.
Mi patria es mi madre, sonrisa fresca,
y mi padre durmiendo en el sillón,
los dos tranquilos con la felicidad abierta
viendo a sus nietos crecer en flor.
¿De qué sirvió todo aquel oro del mundo?
Si un escudo, florín, penique, doblón,
ya fuere marinero, caballero, o un ser inmundo
de esa olla podrida jamás caté bocado yo.
Ya viene la hora de las martingalas,
las prosodias anudadas, los manjares de buen don]
ya viene la hora de las mejores galas
pues la familia empieza en un jardín donde dos
se sacan brillo, se acicalan y hacen gárgaras
con elixir bucal pues oculto aliento es mejor.
Ya viene la hora de buñuelos y fritanga
primero familia, luego institución y papá estado son]
como una ilusión que año en año se atranca
y que en bolsa e índices de mercado parecen ficción.
