Las cosas
que nos decimos
cuando a veces discutimos
perdóname si digo
que son como una imperfecta raya.
Son bombas de jabón,
es miel y mermelada,
es espumilla y mucha agua,
es lo mejor, te lo digo,
no hagas mucho caso a ellas,
pues suelen hacernos llaga.
Perdóname si te digo que
si dijera por la espalda
te encontrarías en un paso
donde arañan las palabras,
te encontrarías presa a cada rato
presa y acobardada y con el ansia.
Ansia de haber untado el plato
en la salsa equivocada,
las cosas que nos decimos
cuando a veces discutimos
se cortan en un frío laberinto,
se quedan sin excusa y nada.
Son vergüenza por la que callar,
son papalengua y lengua guisada,
son soplido en un fogón,
es agua sucia contra una llama,
cuando callamos todo es mejor,
no te ensucias ni te manchas,
se mira mejor el sol,
se escoge mejor palabra.
Es dar razón a la mayor,
es trabalenguas y no se traba,
es un chungo trabalenguas
que de puro no se traba.
Ama, ríe y sueña
y no te dejes el chocolatillo a medias,
ninguna traza por comer,
ninguna onza por degustar,
ama, ríe y sueña.
Posted on 1:34
Mujer, llevas en tu
vientre oculta
la vida hecha carne del mundo,
tus plegarias son otras perlas
y tú misma eres la gracia viva,
te ríes, y ya no sueñas,
te da pereza soñar esta canción,
luchas por tu sangre repetida
y aunque estuviera seca también
lo harías; una raya de aire
hay en tu no que niega la sombra,
y un sí casi perfecto es tu amor,
amor redondo que deja prendado
al que conoce tu huella y camino,
mujer, eres la vida que se relame,
las verdades en ti son otra cosa.
Posted on 1:24
Por mil
cosas tuve que caer
por un ciento tuve que callar
y si en este naufragio
aprendes a volver a empezar
tras la ruina que hay en mí
yo al volver a empezar te tradujera
que vivir es para mí así
y cuando la eterna canción
nos enseñe de nuevo a volar
y cuando la sinrazón
anide en nuestro nuevo hogar
y si en este naufragio
aprendes a volver a empezar
tras la ruina que hay en mí
y si yo al susurrarte, tal vez dijera
que la lluvia es para mí así
y cuando de madrugada
tu cuerpo sinuoso me habla de ti
y te quito el camisón
tu gemido es un negro sol
donde bajo su soledad
los dos caminaremos
encontrándonos los dos.
No me queda, que si en este naufragio
aprendes a volver a empezar
tras la ruina de los dos.
Justamente unos días después
de nacer
mi madre juró que no sería un loco jamás,
algo al nacer en mí traje puesto de la calle,
pues no halló respuestas
y la calle me engulló hacia adentro
y mi madre preguntaba por mí a los conocidos.
Comí tanto de ella que ya no la traigo consigo,
justamente unos días de yo nacer por segunda vez
mi madre lloró de mí en el delito,
el delito de ser hombre y no de cualquier manera.
Viniendo de gente honrada,
siendo pobres y siendo aquellos años tan grises,
fueron hechos por comer de aquello de uso manoseado
los que en la martingala el plomo calentaron.
Me llamo Cecilio, justamente como mi abuelo, sí,
el paterno, sí, justamente ese,
tragedia entre accidente y simulacro absurdo,
actitud de debacle que se previene o se intuye,
anocheceme de olvido, ¿adónde diablos se está
mejor que en la casa de tus padres?
Pues no, nada que ver,
yo soy muchacho de mundos
tras un porvenir,
mi abuelo se crió sin padre.
Posted on 3:37
Dinero,
se puede hablar de todo menos
de dinero,
eso dicen los caballeros
porque da pie al embustero,
da de qué hablar al basurero,
y allí en los diciembres tabernarios
da que pedir a los niños un regalo,
y emplean los abrigos los funerarios.
Dios mío, qué tendrá la palabrita del dinero,
mueve envidias año tras año,
a los legítimos los vuelve bastardos,
dar fiado es estrés de panadero,
da un traspiés su puño un odio acostumbrado
la porca miseria de aquél testaferro.
Dinero, vida y muerte es el dinero,
hace felices a los mamarrachos
sin gastarlo y poseerlo,
da borrachera a los borrachos
tan solo con verlo es beberlo,
para el dinero nunca hay peros
y es hambre a contrapelo.
Posted on 1:56
En un cuarto, ya que los
fumadores somos
unos apestados,
invoco a la Navidad de mis primeros días
y no hay un antiguo martirio
que resucite a esos años,
comida bien cocinada y el reproche botarate
que viene a tu encuentro de abrazada alegría,
han pasado unos años
y de todo aquello (que de ensueños mágicos
respiran akelarres de sacrificio,
y ya de amigos que se van a dormir más temprano)
las noches huyen entorno
a una copa de vino vacía, o a
una frecuente osadía
de mezclar mañana con madrugada herida.
