Posted on 4:58
En este blog que les expongo aquí me ponen varios comentarios muy de vez en cuando, la mayoría en inglés, cosa que aún me pregunto el por qué, ya que el blog es enteramente en lengua castellana, también me han escrito en portugués y en francés, y todas las veces que me han escrito comentario siempre he tenido que copiar el texto y llevarlo a un traductor como el de El Mundo u otros que hay por ahí. El blog es una especie de diario personal donde hablo de temas varios, puedo hablar lo mismo de política como también de arte, el caso es que el otro día me pusieron un comentario que lo firmaba un tal Pepe, y el comentario venía a enaltecer aquel tabaco negro que había antes llamado Celtas, en el post yo hacía una comparativa parecida a lo que hizo Proust con su dichosa Magdalena mojada en el té, Proust ensalzaba el sabor de aquella magdalena mojada en té ya que le venía el recuerdo del jardín de sus abuelos, pues yo aprovechaba ese escrito para recordar a mi abuelo en el tabaco, en el humo espeso flotando en el aire, en el humo del Celtas, pues Pepe me aplaudía y admitía que aquel tabaco mítico, bla, bla, bla. Bien, pues yo por cosas de la tecnología borré el dichoso comentario, y lo borré sin querer, pues ahí me tienes tú todo el día dándole vueltas al coco por el dichoso comentario de nuestro amigo Pepe, pero el remordimiento que yo sentía no era por el comentario en sí, que dicho sea de paso, yo a mi abuelo lo quería y tal, pero me hizo gracia el comentario, eso, y por ser el único comentario que me escribían en lengua castellana en años y tengo el blog desde junio del 2008, el hecho de que fuese escrito en castellano era para mí la razón con más peso a diferencia de otros comentarios escritos en otros idiomas, y al borrarlo era como si hubiera matado a mi madre (lengua madre), incluso a mi abuelo, y también a Pepe, al dichoso Pepe, a ese Pepe de mi generación creo, el caso es que ya lo tenía como algo mío, Pepe vuelve, no me dejes sin comentario en castellano, la lengua es muy importante, comprendo a los catalanes, Pepe vuelve a escribirme un comentario en castellano, estoy harto de comentarios en inglés, pienso a veces que usan mi blog al poner comentario por que son mensajes con códigos para hackers, no sé, me pongo paranoico, pero Pepe no te vayas, vuelve a escribirme esos comentarios sin comas y con más faltas que un partido del Madrid-Barça, vuelve Pepe, desde aquí hago un llamamiento, Pepe escríbeme lo que sea, y en castellano por favor, nada de dialectos, ni siquiera de extrarradio, Pepe, un comentario. Piensen en ello.
Posted on 1:40
Los pies, bendito aquél que los aprecia, quien los masajea, los pies tienen ojos y nos soportan, unos pies son hermosura, el deleite de los fetichistas, un podólogo es un hombre serio y su trabajo da placer, un pie pisó la luna, los pies son ruidosos y silenciosos, según el calzado con que los protejas te define, un pie es sensual, el pie tiene lenguaje, usa tus pies con cuidado y cuidado también donde los pongas, los pies quietos parecen muerte adherida a ellos, los pies hablan, los pies caminan, no le busques tres pies al gato, o quizá sean cinco, los pies son divinidad, dan el primer paso a todo, por los pies se simboliza el apego y el desprecio, los pies, los pies, anatomía de la belleza, tienen horma y número, un traspié es torpeza, un tropiezo fe ciega, un pie a jugar a ser pie empieza.
Posted on 1:32
Otra foto, esta de un perrito, también colgada o compartida por mi prima Mluisa Ros Quiroga, en esta foto ponía una breve leyenda, ponía Me das un Me gusta aunque sea negro, yo esta leyenda se la he quitado, por que qué importa que sea negro cuando el perrito es lo más dulce que he visto desde hace tiempo, a parte de la foto anterior, la de la niña rezando, esta foto merece un poemario, algo así como hizo Juan Ramón Jiménez en Platero y Yo, dan ganas de tenerlo para cuidarlo, dan ganas, con esa mirada dulce, de creer en el amor, es irónico, es irónico que existan estos animales para que contemplemos que somos demasiada soberbia y orgullo, que no somos nada frente a este animalito que es el amor, el amor inocente y puro, ese amor que se pierde, otra vez digo, en todos nosotros, por que nosotros, todos, somos eso, y aspiramos a eso, entonces yo me pregunto: ¿tiene sentido lo difícil que nos hacemos la vida cuando la vida es simplemente eso? Eso es el amor, sin artificio, sin nada material, es negrita sí, pero es bello, es bello ser negro cuando emanas eso, lo puro, parece sencillo pero lo lamentable es que para lograrlo se debería nacer de nuevo, olvidándolo todo, sin nada del ayer, así es como lo lograríamos. Sin conocimiento y con pureza por doquier.
Posted on 1:26
Esta foto me la apropié de una prima mía que la colgó, no sé si es su hija, es mi prima María Luisa Ros Quiroga, esta foto de por sí es una obra de arte, el ojo avizor que la capturara hizo un buen trabajo abriendo el obturador con su clic, la pureza de la niña rezando a no sé qué Dios le rezaría, su postura, su ternura, su fragilidad que consigue compadecernos, esta foto no merece ningún retoque, ningún artificio premeditado, ningún toque artístico, todo lo que le añadas o le quites sería estropearla, es la pureza en sí sola, es aquello que perdemos, no sabemos cuando, pero que todos lo reconocemos como una patria o paraíso perdido en el que no nos importaría aunque por unos minutos retornar.
Posted on 0:40
.JPG)
Usar entre agua fría y agua caliente, pero siempre agua corriente, la que el bolsillo no resiente, la que brota de la fuente, cierto día, poder ser solvente y tomar agua embotellada, la que dicen que sin cloro está mineralizada, la que dicen que es muy sana, para la ducha, agua caliente, más bien templada, para el café de la corriente, en el sabor no notas que está mala, para el water agua corriente, no importa que no esté mineralizada, el paro, la crisis, menuda fregada, para fregar agua corriente, el suelo no la pide embotellada, agua corriente, agua decente, menuda cagada, de esas que pagas trimestral y siempre es el inoportuno recibo que faltaba, que no sea mensual, por dios, la gran cagada, cisterna que se lleva tu cuenta corriente, y como buitres de carroña acaparan la cloaca. Agua corriente, limpia la embotellada, mejor un sorbo fría mientras flotan cosas blancas. Mejor beber agua que sea agua, he visto sitios donde el agua está chocolatada, he visto lo nunca visto, y he visto peces que nadan y nadan entre la nada.
La ciudad hoy parece distinta, aunque sea siempre la misma sangre gris por la que fluyen los restos de ciudadanos derrotados, esos retazos de ciudad que escupen las avenidas, esos japoneses que no se cansan de hacerle fotos a la ciudad, de joven la fotografié varias veces, salía con mi Renault 4 y me metía por el barrio chino (El Raval), y también andaba la Puerta del Ángel y las Ramblas, dejaba la R4 aparcada y me iba a fotografiar, entonces sí se podía aparcar en esta maldita ciudad, a veces si aparcabas en zona amarilla, de carga y descarga como le dicen, corrías el riesgo de que se llevaran tu coche las grúas de los municipales, van a saco, tienen un afán recaudatorio que asusta, van a destajo, por eso ahora es mejor sacarte un bono bici, pero esta ciudad no es la misma ya, hasta las moscas huyen de esta ciudad contaminada, antes te podías perder por el barrio gótico, la zona antigua de Barcelona, era como emular el libro de Fonollosa Poetas en la Noche, todo tenía un aire a la Barcelona libre de Ocaña, o el barrio de Gracia del Gato Pérez, esta ciudad está repleta de mitos de cera, no me refiero al museo de cera, ese es fantasmagórico, me refiero a los mitos de hielo que se derriten con el tiempo, como la mítica captura del Vaquilla y sus compinches por sus calles, o el Facerías, el atracador anarquista, o el asesinato de la Carmen Broto, es como pasar por el castillo de Monjuïc y que te cuenten la historia del fusilamiento de Lluis Companys, Barcelona, te odio y te quiero, Barcelona de Carmen Amaya en el Somorrostro, o la Barcelona del Campo de la Bota, también su extrarradio tiene historias sueltas como dosis de infusión manufacturada, aquí, donde vivo, en el extrarradio de Sabadell, en Torre-Romeu, los primeros habitantes que hubieron, algo después que el industrial señor Romeu, eran de Granada, y como estaba muy mal la vivienda por aquella época cavaron cuevas, sí, vivían en cuevas, no me extraña que Carlos Ruiz Zafón saque tanto material de Barcelona para contar, esta ciudad tiene poder, como decía Peret.
.JPG)
