capplannetta’s

sin recreo

Posted on 6:59

Y redundo en aquella página donde un niño se quedaba sin recreo, trauma de siete filos, moneda que nadie ahorra, lágrima de nadir entre el asfalto y el barranco, musa que gime en la gallera abandonada, porque tú fuiste tú constante y no sonante, y vuelves a mí hecha una refugiada de nuestra derrota, las veces que te oí cantar esa canción en la paz de tu habitación son las veces que me apresuro a compadecerme de mis recuerdos. Como perro callejero ya no ladro a la gente que pasa, me aparto las moscas mordiendo al aire, y resido ahora en la antepenúltima hora mascando el mundo que me da de comer. Sigo siendo aquel peregrino sin camino, tú cambiaste tu soledad por sangre, te quiero y eso a nadie más le duele.

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espinas en el corazón

Posted on 3:36

Me señalarás, me acusarás con tu dedo delator en una página en el aire, pero jamás te atreverás a escribir mi epitafio en el mármol de mi lápida. Te atreverás a pegarme monigotes como sanbenitos en las canciones que suenan a mal de muchos, pero callarás cuando me veas florecer en primavera, incluso te comerás mi fruto en verano. La noche busca alivio en la patria del vino, que es el fermento en los toneles, sin embargo, mi corazón no olvida las espinas remotas de mi mañana sufriente.

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Bill Evans al piano

Posted on 21:38

Cuando escuché y videé algunos conciertos ofrecidos por Bill Evans en la televisión estadounidense no me percaté quien era este hombre delgado con gafas de pasta y su cigarrillo en la boca omnipresente, él con su peinado con la raya al lado y engominado tocaba el piano de manera ambiental, podías estar comiendo y bebiendo y su música parecía como sacada de una película, y ésta, su banda sonora original. De él me gustan varios temas, pero lo que más me gusta es un disco llamado Coffee and Cigarretes, en este disco se hace evidente lo que decía antes, se puede estar en un restaurante comiendo y bebiendo y su música ser parte de una banda sonora (la de los comensales) donde los figurantes o deleitadores de su música son parte de una puesta en escena, ya que mientras se graba el disco aparecen sonando vajillas y cubiertos como si Evans tocara el piano para gente en un restaurante. Decía éste que la música jazz era la nueva música moderna clásica del momento, pero con una diferencia, y es que en la música clásica había que escribir en partitura lo que ahora en la modernidad se grababa en estudio o en directo, y esto daba lugar a diferentes improvisaciones de un mismo tema de jazz. En la música clásica no se podía grabar y por eso lo de escribirla en partituras que siempre sonaban igual mientras las ejecutaba el intérprete.

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NANA DEL CELEMIL

Posted on 5:35

Con la prisa llevas risa y un juego infantil,

De mañana es esta nana

Y tu actitud pueril,

Ya no importa nada

Si despertó en abril

Ahora lo que importa

Que es otoño allí,

Con la erre, erre que erre,

mi niño se duerme entre lo baladí

y naderías de siempre

duerme, mi niño duerme,

Tú cuentas ovejas dormido hasta mil,

Con las uñas rascas suyas

Las de Celemil,

Celemil, Celeminajo,

Haz de quien madruga

Un legañoso y un andrajo,

De verano es esta nana

Con o sin tu desparpajo,

Yo quisiera mañana

Muy de mañana

Bajarme sonámbulo abajo,

cuando de noche subo arriba
Abrir los párpados me cuesta trabajo,

Con la nana muy de mañana has de dormir

Y pasarla mejor en la cama

Las de Celemil,

De mañana es esta nana

Y duérmete tú mi niño con Celemil,

Ya no importa nada

Si despertó Celemil, lo que importa

A nadie importa, vete ya a dormir.

Levántate a las dos

Como lo hace Celemil,

Que la mañana es de luz una nana

Si no llama una operadora mejor dormir.

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termina el año

Posted on 4:56

Termina el año y yo he perdido la esperanza varias veces en los doce meses. Empieza un año y termina este y otro siguiente también terminará. Todos como libros que pasan entre lo que miramos con un principio y un final. Como lectores de nuestra existencia vemos nuestro vértigo cruzar abismos y una azul velocidad reptar por el asfalto. Aferrados al simulacro pactado de la fiesta nocturna nos preguntamos porqué los suicidas se han ido antes. Dejamos ceniceros llenos, platos vacíos y copas agotadas y vemos los años correr como una tortuga que va lenta pero segura en su peregrinaje. 365 días con sus noches pasan por nuestros ojos, el tedio no se ha ido todavía ni tampoco la paloma exhausta, por ello brindamos y en ese brindis la agonía de los relojes segundo a segundo nos late adentro, nosotros buscamos en el exterior, sabemos que hay algo fuera, allá a lo lejos se escucha una música en altavoces y luces alumbran de cara al cielo, vámonos allí, allí buscamos al duende del parque, mientras los años sudan el óxido de las carnes que mortifican.

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ramillete de negrura

Posted on 19:23

Mucha gente puede ver en el hecho de que salga poco como una pérdida de tiempo, pero yo no lo veo así, en mi casa lo tengo casi todo, pobres de aquellos que buscan en la calle lo que no tienen en casa.

La rareza de mi soledad la hallaréis en que lo que muchos ven en mí no lo soy y en lo que realmente soy no puede verme.

He tenido más éxito en Facebook y en Twitter y en la vida diciendo una medio verdad que diciendo la gran verdad.

La locura está más cerca de los sensatos que de los insensatos, pero una cosa es segura, nadie está a salvo.

En la hojarasca seca de este otoño frío existe aquel rincón todavía desconocido, le mean los perros, el viento lo encarcela, es como cuando te preguntan de niño que si a Mamá o a Papá, ¿a quién quieres más Cecilio Olivero Muñoz, tú que por fin hallaste el rastro por el que la dignidad de los hombres está en manos de déspotas aberrantes? Mis padres me enseñaron la ley suprema de callarme cuando lo fuere preciso, miraos déspotas de este mundo cruel, ningún libro ni ningún padre os enseñará a callaros la boca, sí, cuando lo sea preciso, cuando lo fuere oportuno, vosotros, ciegos e insaciables déspotas, os entrego mi corazón pero mi casa es mi casa. Os entrego este poema, no está registrado, coméroslo, si todavía os queda un hilo de escrúpulo.

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tu monstruo preferido

Posted on 2:17