Posted on 2:38
Si me mantengo distraído me mirarás la sombra por curiosidad veterana y usarás el drama para decirme que no venga, si me conformo tú te vas porque crees que estorbas y yo me preocuparé de sentir aquello por lo que soy hombre todavía, y si te digo voy y me quedo para que tú te escondas no encontrarás sitio porque te dirán que es una broma, te dan miedo las bromas porque te acribillan la sonrisa. La tarde es un milagro que la mañana presentía pero jamás esperaba; la tarde de mayo es un cielo azul con algún momento gris de plástico suave de melancolía y desvelo, por ti canto la misma canción siempre e hice plegaria de mi inocencia en mi pasado y subí un molote de presencia incómoda, la tarde de mayo sueña un agosto que guarda en su regazo de mujer joven y digna, como estirpe extinguida en la soledad, como aroma que ha huido en el café, como pensar en lo inútil que es morirse en vida, con lo cara que está el coste de la vida, que te ciega como a un iluso o te hace cáscara vacía que se tira al aire, escupitajo que te habla a ti solo, ¿y qué dice? Nada dice, es la lejanía de una lluvia que se aleja, la tarde de mayo es un bostezo sosteniendo a la mañana, con la primera luz del alba la tarde se hará una guadaña, para segar la espiga que se traga el viento, y el viento no puede ni tragarla ni sacarla, el viento crece de enajenada marejada, la tarde de mayo es el sueño de un crío jugando con hormigas cabezonas a las que le arranca las antenas, la tarde de mayo será remplazada por cuatro lúcidas palabras dichas a una edad temprana, crece la multitud en los cielos que arrasan, y el hombre se queda en casa, aunque hasta allí llegan las bocanadas de la noche que no entiende de linde, de pared, de tramontana. Tarde, que llegas tarde, ¿porqué vendrá la madrugada? Porque la tierra gira y gira y más que girará desnuda en la palabra, que no es la tarde, que no es la tarde, dijo ella mientras el hombre esperaba. En el reloj eran las 20:00 y el verano esperaba tras la mirilla. La tarde de mayo se pliega como una butaca de playa.
El otro día reflexionaba sobre la soledad y el matrimonio, y llegué a la conclusión de que la soledad es triste, aunque más triste es la soledad en matrimonio con hijos. Es triste que sólo te quieran porque los mantienes sin decir reproche alguno, incluso los hay quienes se casan por la viudez, ya sea por parte del marido en caso femenino y la mujer en el caso masculino. Cuando hay mal ambiente en el hogar y los hijos se ponen de parte de la madre por temor, o por sintonía con la madre, quizá sea al revés, mujeres solas en contraposición con el marido e hijos a los que les gusta el fútbol, el mismo equipo, y además esta gentuza que son socios de un equipo y tienen a la mujer sumisa y sometida al marido. Con lo feliz que se es viviendo en matrimonio. El matrimonio es pura felicidad, follas cuando quieres, la mujer siempre te tiene preparado desayuno, almuerzo, merienda y cena. Qué felicidad. Luego está el tema de los hijos. El orgullo de padre es un sentimiento tan grande que los que no tienen hijos no saben lo que se pierden. Cuando te sale un hijo que es un genio, pero no da palo al agua, antes por lo menos iba al instituto pero ahora con el coronavirus es que tiene más suerte que un chino en las tragaperras. La armonía familiar. Te casas, tienes hijos, eres feliz, cuando se cansa de ti se divorcia, se queda con el piso y después mete a otro tipo en el piso al que tus hijos le dicen papá. Qué felices son los casados. Son felices porque lo mejor viene cuando llegan las vacaciones, descansas tú, pero ella cocina, lava la ropa, hace las labores del hogar, ¿qué mierda de vacaciones son esas? Me dirán soberbio, pero no hay nada comparable a la felicidad del matrimonio. El matrimonio es vida, joder.
Posted on 2:07
Escribir poesía es un acto que tiene dos fuentes de alimentación, que son la lectura y la dedicación exclusiva. La poesía, es decir, crear poesía, es un acto con mucha dificultad, pues la poesía es viva en imágenes poéticas y metáforas que salgan de las páginas de un libro como si fuesen auroras boreales. Tengo que confesar que todo lo que he escrito no me satisface, pero la vida es desdeñosa para las satisfacciones. Me considero un autor aficionado, no me gusta cansar al lector repitiéndome, aunque no me gusta ir por la vida de escritor. Hasta que la literatura no sea para mí una profesión es mejor evitar el egocentrismo y la egolatría, aunque en el caso de que se convirtiera en profesión intentaría ser humilde y cercano, aunque esto no quita que jamás pretenda tener una cara visible ante un público, el cual te pide un autógrafo, o cree que perteneces a su juego de personajes que aparecen en la televisión y les debes algo, eso, creo yo, es la esclavitud de la fama. Ahora soy un escritor aficionado en proceso de aprendizaje, y esto, vuelvo a repetir, tiene las dos fuentes de alimentación antes mencionadas. He echado muchos sapos y culebras en negro sobre blanco. He viciado una manera de reiterarme en un monotema que no me hace a mí bien, ni al lector. No soy la única persona que sufre en el mundo, de ese sufrimiento debo de aprender a reírme de él. Quiero beber de todas las voces poéticas, aunque evitando el hecho de ser un epígono (¿no creen que es fea la palabrita?), evitar ser un epígono hace el hecho de escribir poesía como aún más difícil, pero en realidad no es algo que me preocupe, pues no pretendo ser un Nobel ni pretendo la inmortalidad a base de borrones y equivocaciones que sólo ofrecen vanidad, de la que no quiero ser el copión de la clase. Lo que verdaderamente me satisface es que la gente me quiera, y a gente me refiero como padres, hermanos, familia y amigos. No, no voy a hacer ningún pacto con el demonio para lograr fama y gloria, la fama es efímera y la gloria es para gente esencial, yo no soy esencial, soy otro más. Trato de aprender leyendo y relacionándome con la palabra como alguien que juega y se divierte. A veces me distrae más hacer mixturas (collages) que unir verbos y adjetivos. Pero yo cada día que pasa aprendo más y mejor, y quiero y creo aprender aún más y más.
Tengo una infinidad de músicos de los que hablar, aunque tengo que confesar algo al lector: Yo empecé a escribir poesía por mediación de mi pasado musical. Me encontré que otros cantaores flamencos cantaban letras de otros poetas, pero esos poetas, a mi parecer, dejaron cosas en el tintero, o dijeron o han dicho las cosas bien dichas, pero dejaban trabas en mi forma de entender una letra. Decidí escribir para mí, a ver si con alguna suerte me encontraba con un público, un público propio. Pero aunque la rumba, los fandangos y los tangos se me daban bien, también a veces las bulerías; la soleá y la seguidilla eran palos muy duros, y siempre desafinaba, desafinar me refiero a no seguir los palos con los patrones puristas, ya que yo era un autodidacta. También es de cajón decir que no escuchaba a las guitarras, y las guitarras no me escuchaban tampoco a mí. Mi problema con el flamenco no ha sido la falta de oido, que siempre ha sido aceptable, mi problema con el flamenco siempre ha sido el hecho de no pararme a entenderlo, no bastan escuchar unos cuantos discos y decir que ya se es cantaor, no basta con vestirse, tocar las palmas, manejar bien el compás. Hay que escuchar a cantaores antiguos, escuchar a los contemporáneos, y mirar más allá; también lo que está por venir tiene su duende y su impronta. No olviden nunca que para cantar se nace, puedes beber de muchas fuentes, buscar músicas que hagan juego con lo que es el flamenco, un buen cantaor de paladar experimental era Enrique Morente, la diferencia que Enrique Morente tiene con Camarón de la Isla es una gran línea que los difiere sin parangón, Enrique es lo experimental, el flamenco de laboratorio, Camarón es distinto, Camarón es pureza y un amplio conocimiento, los dos tienen duende, pero Camarón era pura hondura. Para cantar flamenco no basta con conocerlo, con entenderlo, se debe mantener cierta cátedra que no se enseñan en las universidades ni en las academias, se debe seguir una vertiente que es innata en cualquier músico flamenco. No basta el soniquete, el compás, también es importante el duende, el hecho de trasmitir, pónganse en no solo la letra, introdúzcanse en la simbiosis entre todo el cuadro flamenco, se encontrarán con su magia, su misterio ensayado, con su esencia. Cuadro divertido el de Miguel Poveda y su elenco. Debo decir (o añadir) que yo no fui cantaor flamenco porque no quise, yo no fui cantaor flamenco porque no pude, ser cantaor flamenco es una manera de vivir, y yo no estaba preparado para eso, para esa profesionalidad desde que se nace que hay que impartir en el mundo del flamenco, ahora hago mención de músicos recientes (contemporáneos), pero he escuchado buen cante de siempre, y eso se lo debo a mi padre, mi padre ahora disfruta en internet del flamenco que no pudo escuchar en su tierra, mi padre es un andaluz completo, le gustan los toros, el flamenco que se hacía antes, y ha sido campesino, trabajador y honrado. Ahora ando escribiendo estas cuartillas y poemas en mis cuadernos, me sigue gustando el flamenco, pero soy un torbellino de colores (musicalmente hablando) pero no en el sentido de como elogiara José María Pemán a Lola Flores (la faraona), ya que a mí no me mueve el viento como a la grandísima Lola. Yo he tenido que dejar de cantar y dejar de interpretar a otros artistas y colgué el petate de cantaor, a ver si amarro en buen puerto, quizá la Esperanza que tenga yo de la escritura es la que un torero la pueda tener de una mala tarde, aunque aprendo de todo, de cualquier cosa se aprende.
Posted on 1:10
En el night clubbing, cerca del puerto, acaba de desembarcar un buque de pesca de filipinos en el viejo Callao. Buscan hembra peruana y despliegan sus aparejos de pesca y están deseando desembarcar. Llegan al night clubbing, las chicas les piden que les inviten a una copa, siempre la dinámica es la misma, ¿qué tipo de asquerosidades se encontrarán con estos filipinos? Hace poco una compañera agarró la sifilis por un pescador venido de Australia. Qué lejos están las putas de sus hogares de a media luz y habitación de luz roja, han escarbado un agujero en el suelo, para meter la cabeza como el avestruz. Cruzando el Canal de Panamá existen otras derrotadas mujeres, yo prefiero estar célibe o hacer el onanismo, que quitarles cualquier ápice de dignidad. Las mujeres de América son fruta madura, mango, guayaba y maracuyá, con granadilla, platanito y lúcuma. están son las cosas que a mí me hicieron amar la vida, y por eso he de volver al lugar aquel donde una vez fui feliz. ¿Viste cómo no es que sea que una Venus se marchite si no es el tiempo el que pasa? Pues no pasa el tiempo, somos nosotros los que el tiempo sumamos, y no hay gallina vieja sin sueño. Todo es sutil en la noche.
¿No te das cuenta que no puede ser? No sé quién te ha metido la tontería esa de querer tocar el fuego. No aguantarías ni tres segundos tocando el fuego, su calor quema, es imposible que toques el fuego. Lo hemos hablado ya infinidad de veces y tú sigues empeñado en tocarlo, incluso hemos ido al hospital a curarte las quemaduras, y total ¿para qué? ¿Qué te meterías en el bolsillo tocando el fuego? No lo conseguirías ni siquiera con un traje ignífugo, el traje aguantaría un instante y luego la calor lo destruiría sin tregua alguna. Antes utilizaba el fuego la inquisición para purificar las almas en nombre de Dios, ¿pero porqué se te ha metido esa idea de tocar el fuego? Y más ahora y en este punto del planeta, ni en Groenlandia aguantarían cinco segundos con la mano desnuda en el fuego, arderías, como si tocas con tu mano mojada la electricidad, de igual forma arderías, es insoportable el calor tan destructor que tiene el fuego, sólo da paz a un metro apartado de él, debe estar estanco si es electricidad, debes de respetarlo, por eso dirán, digo yo, la frase esa hecha de No juegues con fuego. Te voy a contestar a lo que dices: el fuego es tu sombra, es la luz en la oscuridad de la noche, el fuego está vivo, y vive, aunque éste viva a espaldas de mí, el fuego tiene poder. Un poder que crece y se hace un monstruo imbatible.
Para dar un salto mortal lo más necesario es tener un público. También es preciso decir que no todos los saltos mortales son iguales. Un verdadero salto mortal es más espectacular cuanto más huevos tenga. Hablando en plata. Es cuestión de público y de cojones. Estás preparado para dar el salto mortal pero a última hora tienes un ataque de pánico, sabes que no puedes tomar ningún tranquilizante, porque si no sería un aterrizaje a los brazos de Morfeo a lo bestia, sería algo brutal, como si al tirarte al colchón te dieras una hostia suprema. Resulta que con tranquilizantes sería como marcharte a la cama, un salto mortal como Dios manda debe de disponer de mucha valentía, debes ir vestido con ropa cómoda, una capa blanca con lentejuelas y un antifaz también blanco, ya que es importante que nadie te conozca lo más mínimo. Te subes al trapecio, allí te espera el compañero trapecista que dará el salto contigo y te sujetará. También está la otra opción de dar el salto mortal por una rampa gigante conduciendo un vehículo como un coche. Bien, ya estás preparado para dar el salto mortal, todo el mundo está expectante, les da igual como si sales indemne o te partiste la crisma saltando, el público está sediento de acción, te dispones para dar el salto y viene hacia ti un gato negro, muy negro, y a ti como no eres supersticioso te da igual, estás en el punto de salida y estás preparado para coger velocidad, de repente te vienen súbitas ganas de ir al baño, te pregunta el representante, que son ganas superiores o menores y tú le contestas que las dos. El representante está decepcionado, entiende que estás acojonado y no quieres dar el salto mortal, ese que te hará famoso, el que te catapultará al éxito de inmediato, de repente sales del baño. Concienzudo, el público ya se está cansando, de repente das el salto, te abres camino hacia la otra rampa que te espera al otro lado, parece que llegas, llegaste, pero no, caes en medio de un lodazal, pero lo has intentado, ¿quién sabe? Es tu primera vez, nada sale perfecto la primera vez, te dan un premio de consolación, de repente te pones a llorar y te preguntas: -¿para qué sirvió jugarte la vida? Fracasaste dando el salto mortal, aquel que te llevará a la fama, el que te catapultará hacia el éxito inmediato.
