tener o no tener

Posted on 4:47


Es tener o no tener
El eterno dilema de la usura,
Me conformo con un café,
Y caminar mi casa con pantuflas,
Quisiera hipoteca no tener,
Mes a mes suma esta tortura,
Pero peor es aquellos que al no tener
No tienen ni céntimo en una hucha,
Tener o no tener es dilema con usura,
Te piden avales, te ponen todo a los pies,
Cuando no hay dinero su poder
Lo usan para pasar de ser tuya a suya,
Es tener o no tener,
Fragmento de eterna lisura,
Te parten el peroné y pudren tu postura,
Antigua esperanza y fe,
Las dos en verano supuran,
Siendo la fe un no poder ser,
Siendo la esperanza basura,
Pudren tu despertar y fenecer,
Pudren una cosa que ha sido tuya,
Te tapan con mordazas y paripé
Un razón que se murmura,
Si se gritara a voces como ha de ser
A fuerza bruta pedirían ayuda.

Posted in , , , , , | 0 comments

ni tanto ni tan poco

Posted on 5:52


Los Ángeles más puros son indios
y no indianos, 
La temperatura del mundo 
La suda el verano, protocolo de Kioto,
Bazofia de ovnis sin copiloto,
Este es mi mundo hermano
Te saludo con la mano
Pues el mar no es cualquier coto.
Dame tu secador de mano
Y sécate el pelo con el aire sano,
No es culpa de ir en moto,
tampoco un pedo en poto,
La culpa es de esos gusanos
A quienes cada lustro das tu voto,
La culpa es de cerdos inhumanos
A quienes esto importa poco.
Las risas de las muchachas,
Quiero eso, y algo menor es tan poco...,
Las canciones que sonrojan fachas,
Muerdo queso, no estoy loco,
No es normal este calor sahariano,
No es normal, que el coco no sepa a coco,
No es normal, un tigre vegetariano,
No es normal, ni tanto ni tan poco.

Posted in , , , , , | 0 comments

santidad paternal

Posted on 23:41


Mis padres no fueron a ver los Beatles,
Tampoco fueron a París en mayo del 68,
Ni vieron bajo los adoquines una playa,
Mis padres no pasaron de primaria,
Ni aprendieron de Sartre o Simone de Beauvoir,
Mis padres suspiraban la dureza bajo sus callos en las manos siendo más duros, y más duros en verano,
Pues mis padres no conocen vacaciones,
Sus bronceados son de un niño chisquero y una mujer en las fábricas de cartonajes,
Mis padres no discuten sobre machismo o misoginia pues comparten labores, es pura actitud,
Ahora que pienso, mis padres de lo único que han disfrutado es de ver crecer a sus hijos, pues alejados han estado de museos y veladas, de reivindicaciones hipócritas y de discos de vinilo,
Mis padres lo único que han hecho es trabajar,
Y yo me digo: ¿quién es el culpable? ¿Quienes tienen el redoble de tambor que los hacía despertar como autómatas?
No han impartido cursos de verano, están alejados de la cátedra y la intelectualidad,
Pero son mis padres, y se componen de un flujo sagrado, son sagrados por que no conocen aires de grandeza, ni brindis al sol, pero son tan humildes y sencillos que nunca hubo santidad mejor.

Posted in , , , , , | 0 comments

escribir en Internet

Posted on 3:24


Tengo unas ganas hambrientas de escribir algo nuevo, algo diferente y no le encuentro la punta a este alfiler, aunque me pinche un millón de veces, parece fácil la cosa, pero es un lugar donde siempre pinchas hueso. Escribir, leer, escribir, leer más y mejor, escribir, leer y diferenciar, racionar, escribir, leer mejor, leer y leer, y escribir en soledad. Nadie dijo que fuese fácil escribir. A veces escribo para mí y caigo en el agravio de ser intimista. A veces escribo para los demás y no soy yo quien escribe. A veces escribo para nadie y es ahí donde me encuentro. Cuando escribo por aquí ya tengo garantizado a quien le va a gustar y a quienes no. Me siento agradecido por gustar a gente tan allegada a mí, pero ante todo mi disculpa, me espero, quiero decir, es previsible que les guste lo que hago. Cuando me sorprenden es cuando me ponen un comentario, eso me da fuerzas para seguir. Pero por desgracia o por bendición de los dioses, no lo sé, los escritores y las editoriales con los que comparto toda mi entrega y camaradería no me hacen ni caso. Y la gente allegada aficionados a la escritura no te darán un halago aunque se lo pidas de rodillas, ¿son retorcidos verdad? Ellos piensan que si eres poeta eres un vanidoso con desmesura, cosa improbable, pero sí tengo que decir que en este mundillo de poetas existe mucho nepotismo, mucho yo te adulo si tú me adulas a mí y cosas así, existe una competitividad terrible. Por eso yo me quedo con los pocos a los que les gusta lo que escribo, porque la gente con dignidad y que se viste por los pies es la gente humilde. Además de nepotismo en el mundo de los poetas están los que están institucionalizados por premios ya sean de pacotilla o no. Pero yo lo tengo que conseguir, tengo que escribir la novela de mi vida, no quiero decir con esto que sea autobiográfica, pero sí diré que será autoficción, y si gusta o es un fracaso no me importa, me lo habré pasado a lo grande, haciendo aquello que me gusta más, que es escribir, diré que me gusta más escribir que leer, pero un escritor es necesario, es perentorio que lea, aunque también se debe tener valentía para dejar una lectura que no te llene o que no te gusta. No hay cosa más maravillosa que encontrar tu libro, aquel libro que hable de ti. Yo soy feliz así como vivo ahora, también con esos compañeros que sí les importa lo que pueda decir todavía, gracias por ello.

Posted in , , , , , | 0 comments

los viejos amigos

Posted on 16:37


Nos juntamos los viejos amigos, los que quedan, y nos acordamos de otro tiempo, y nos decimos pero de todo eso hace ya algunos años, ¿unos diez? ¿Unos quince? ¿Unos veinte? De todo aquello hace algunos años, jóvenes y locuelos caminábamos sin temor al suelo plagado de vidrios rotos, ¿descalzos? No había problema alguno, todo era un sortilegio, ahora que hace ya de todo aquello algunos años miramos la vida y al compañero con otros ojos.

Posted in , , , , , | 0 comments

hijo problemático

Posted on 16:27




Lástima en el recuerdo mío infantil,
Nostalgia de un tiempo pasado.
No tuve una infancia mala, como se suele decir,
Tuve infancia de padres en mí volcados.
Madre, Padre, dejad de sufrir por mí,
Ser padres parece ser un pecado.
Pero mi inteligencia y remembranza pueril,
Mi recuerdo de tan antaño,
Ha fecundado de flor a raíz,
gracia de borrón de lápiz gastado.
Recuerdo el camino a la escuela, 
Mi plumier, mi bolígrafo mordisqueado,
Escuadra, cartabón y dolor de muela,
Rotuladores, y mi tedio a mi lado.
Abrazo y huelo mi cartera del cole,
Aspiro el olor a humedad del vestuario,
Recuerdo a mis padres hablando con Lole,
Guacamole se hacen bostezos de largo,
Huelo el olor de lápices de colores,
Huelo los folios, el pegamento, el letargo,
Huelo en sí los juguetes de entonces,
Huelo y abrazo vuestro sudor, esfuerzo grato,
Os huelo en el material escolar, 
Como la magdalena de Marcel he viajado
En busca de un tiempo perdido que al volar
Me lo traje al costado.

Posted in , , , , , | 0 comments

se cansan pronto

Posted on 20:05


¿por qué será que cuando hablan contigo
Te miran de arriba abajo
Y tempranamente se despiden apresurados
Y se marchan?
¿Por qué será la razón de que ahora se cansan
Si estabas como en casa,
Si estabas sin cachaza, por qué será la causa
Y el motivo de que ahora se cansan?
Tembloroso es el tic- tac, el minutero parece eterno,
Pero el segundero pestañea sin parar,
La hora es tardanza, el reloj mera plegaria.
La razón no la dicen, pero yo aunque te duela,
Te la diré sin pausa, la causa y el motivo,
La razón que nos mancha, como un juguete roto
Se ríen todos al unísono
De tu ceguera palpando por la plaza.
Si me hubieses hecho caso cuando precisaba
Ahora serías tú el que ríe a carcajadas,
Reír o no reír, juguete roto, tiemblan y callan,
Huyen porque dañas, se cansan de tu ansia
Por apretar el gatillo, ¿con quién dará la bala?

Posted in , , , , , | 0 comments
Suscribirse a: Comentarios (Atom)