Mis padres no fueron a ver los Beatles,
Tampoco fueron a París en mayo del 68,
Ni vieron bajo los adoquines una playa,
Mis padres no pasaron de primaria,
Ni aprendieron de Sartre o Simone de Beauvoir,
Mis padres suspiraban la dureza bajo sus callos en las manos siendo más duros, y más duros en verano,
Pues mis padres no conocen vacaciones,
Sus bronceados son de un niño chisquero y una mujer en las fábricas de cartonajes,
Mis padres no discuten sobre machismo o misoginia pues comparten labores, es pura actitud,
Ahora que pienso, mis padres de lo único que han disfrutado es de ver crecer a sus hijos, pues alejados han estado de museos y veladas, de reivindicaciones hipócritas y de discos de vinilo,
Mis padres lo único que han hecho es trabajar,
Y yo me digo: ¿quién es el culpable? ¿Quienes tienen el redoble de tambor que los hacía despertar como autómatas?
No han impartido cursos de verano, están alejados de la cátedra y la intelectualidad,
Pero son mis padres, y se componen de un flujo sagrado, son sagrados por que no conocen aires de grandeza, ni brindis al sol, pero son tan humildes y sencillos que nunca hubo santidad mejor.
Posted on 3:24
Tengo unas ganas hambrientas de escribir algo nuevo, algo diferente y no le encuentro la punta a este alfiler, aunque me pinche un millón de veces, parece fácil la cosa, pero es un lugar donde siempre pinchas hueso. Escribir, leer, escribir, leer más y mejor, escribir, leer y diferenciar, racionar, escribir, leer mejor, leer y leer, y escribir en soledad. Nadie dijo que fuese fácil escribir. A veces escribo para mí y caigo en el agravio de ser intimista. A veces escribo para los demás y no soy yo quien escribe. A veces escribo para nadie y es ahí donde me encuentro. Cuando escribo por aquí ya tengo garantizado a quien le va a gustar y a quienes no. Me siento agradecido por gustar a gente tan allegada a mí, pero ante todo mi disculpa, me espero, quiero decir, es previsible que les guste lo que hago. Cuando me sorprenden es cuando me ponen un comentario, eso me da fuerzas para seguir. Pero por desgracia o por bendición de los dioses, no lo sé, los escritores y las editoriales con los que comparto toda mi entrega y camaradería no me hacen ni caso. Y la gente allegada aficionados a la escritura no te darán un halago aunque se lo pidas de rodillas, ¿son retorcidos verdad? Ellos piensan que si eres poeta eres un vanidoso con desmesura, cosa improbable, pero sí tengo que decir que en este mundillo de poetas existe mucho nepotismo, mucho yo te adulo si tú me adulas a mí y cosas así, existe una competitividad terrible. Por eso yo me quedo con los pocos a los que les gusta lo que escribo, porque la gente con dignidad y que se viste por los pies es la gente humilde. Además de nepotismo en el mundo de los poetas están los que están institucionalizados por premios ya sean de pacotilla o no. Pero yo lo tengo que conseguir, tengo que escribir la novela de mi vida, no quiero decir con esto que sea autobiográfica, pero sí diré que será autoficción, y si gusta o es un fracaso no me importa, me lo habré pasado a lo grande, haciendo aquello que me gusta más, que es escribir, diré que me gusta más escribir que leer, pero un escritor es necesario, es perentorio que lea, aunque también se debe tener valentía para dejar una lectura que no te llene o que no te gusta. No hay cosa más maravillosa que encontrar tu libro, aquel libro que hable de ti. Yo soy feliz así como vivo ahora, también con esos compañeros que sí les importa lo que pueda decir todavía, gracias por ello.
Nos juntamos los viejos amigos, los que quedan, y nos acordamos de otro tiempo, y nos decimos pero de todo eso hace ya algunos años, ¿unos diez? ¿Unos quince? ¿Unos veinte? De todo aquello hace algunos años, jóvenes y locuelos caminábamos sin temor al suelo plagado de vidrios rotos, ¿descalzos? No había problema alguno, todo era un sortilegio, ahora que hace ya de todo aquello algunos años miramos la vida y al compañero con otros ojos.
Lástima en el recuerdo mío infantil,
Nostalgia de un tiempo pasado.
No tuve una infancia mala, como se suele decir,
Tuve infancia de padres en mí volcados.
Madre, Padre, dejad de sufrir por mí,
Ser padres parece ser un pecado.
Pero mi inteligencia y remembranza pueril,
Mi recuerdo de tan antaño,
Ha fecundado de flor a raíz,
gracia de borrón de lápiz gastado.
Recuerdo el camino a la escuela,
Mi plumier, mi bolígrafo mordisqueado,
Escuadra, cartabón y dolor de muela,
Rotuladores, y mi tedio a mi lado.
Abrazo y huelo mi cartera del cole,
Aspiro el olor a humedad del vestuario,
Recuerdo a mis padres hablando con Lole,
Guacamole se hacen bostezos de largo,
Huelo el olor de lápices de colores,
Huelo los folios, el pegamento, el letargo,
Huelo en sí los juguetes de entonces,
Huelo y abrazo vuestro sudor, esfuerzo grato,
Os huelo en el material escolar,
Como la magdalena de Marcel he viajado
En busca de un tiempo perdido que al volar
Me lo traje al costado.
¿por qué será que cuando hablan contigo
Te miran de arriba abajo
Y tempranamente se despiden apresurados
Y se marchan?
¿Por qué será la razón de que ahora se cansan
Si estabas como en casa,
Si estabas sin cachaza, por qué será la causa
Y el motivo de que ahora se cansan?
Tembloroso es el tic- tac, el minutero parece eterno,
Pero el segundero pestañea sin parar,
La hora es tardanza, el reloj mera plegaria.
La razón no la dicen, pero yo aunque te duela,
Te la diré sin pausa, la causa y el motivo,
La razón que nos mancha, como un juguete roto
Se ríen todos al unísono
De tu ceguera palpando por la plaza.
Si me hubieses hecho caso cuando precisaba
Ahora serías tú el que ríe a carcajadas,
Reír o no reír, juguete roto, tiemblan y callan,
Huyen porque dañas, se cansan de tu ansia
Por apretar el gatillo, ¿con quién dará la bala?
Yo no tuve estudios superiores,
Orgulloso no lo estoy,
Pero tuve estudios inferiores.
Nadie se imagina lo difícil que era
Estudiar en la universidad más universal
De la vida, la calle.
Tal cual Lázaro de Tormes aprendí
A golfear y a golpear y hasta 400 golpes di
Y en ocasiones me los dieron.
No se trata de romper un plato, quizá
Algún cristal, alguna botella de licor,
Vacía y despreciada.
Yo no tuve estudios superiores,
Orgulloso no lo estoy,
Yo tuve estudios inferiores,
Ahora libros publicados, ahora hago exposiciones,
A concursos no acudo, ya que
Dan asco los jueces cegados por la petulancia.
Mis hermanos timoratos sí tienen estudios superiores,
Y el que no los tiene, temeroso es de la ley
En base a sus consecuencias posteriores.
Orgulloso no lo estoy,
Pero preso estuve y conocí pelajes de toda índole,
Orgulloso no lo estoy,
Pero aún con estudios inferiores
jamás maté, jamás causé víctima, mi madre me enseñó a ser educado,
Pero bien conozco las leyes de la calle,
Por eso, porque yo tengo estudios inferiores.
Aunque inferior llaman a aquello que es menor
En cuanto a valía, pero lo que nadie dice es que
Las personas inferiores son las mejores en sentimiento, sencillez y humildad. Y no tienen estudios superiores. También los hay inferiores con estudios superiores como también los hay bellas personas con estudios. En fin, es todo superior a mí, es todo muy complicado.
Posted on 4:58
Estaba deseando que el Barça ganara el triplete. Pero llevan un día celebrándolo y ya estoy harto. Lo peor ha sido el colofón en el estadio, y esa politización a la que nos tiene acostumbrados el club blaugrana. Odio cuando levantan la cabeza hasta dejar a los verdaderos y brillantes jugadores por el suelo tan solo por el hecho de que no hablan catalán. Por ejemplo Piqué, los alardes y la fanfarria chovinista que se ha pegado y es uno de los peores jugadores del equipo, pero mi asqueo no solo nace y crece en Barcelona y Camp Nou, mi asqueo llega a Madrid, TVE, y todas las televisiones privadas y lo ampliaría a toda España, porque odio las patrias putas, me jode tanto el patriotismo de Catalunya como el rechazo que siento por ser catalán. Es muy largo de contar pero en Catalunya y País Vasco se sienten extranjeros los hijos de emigrantes nacidos en ambos lugares, porque tampoco me dejan ser andaluz, por que está claro que allí siempre seré el catalán, aunque mis padres sean de allí, así que me considero apátrida. Tengo primos en la comunidad valenciana y no se sienten así, pero tengo familia en territorio andaluz que me quieren por que saben de quienes soy hijo, porque extranjero me he sentido en las dos comunidades, la andaluza y la catalana, ni en Madrid me he sentido como en estas dos comunidades. No quiero ofender a nadie, pero también me jode la fanfarria chovinista por parte de andaluces, porque hablan de ella como si fuese el mismo paraíso y deja mucho que desear, entre secarrales, cantinas de mala muerte y festejos sin parar la tienen desangrada, vamos, que no nos falte de na', que no, que no, y ruego que me disculpen, porque seguramente hay lugares de ensueño, seguro que los hay, pero en definitiva, qué haría yo sin mi raigambre andaluza ya que por ella más de un piropo y más de un improperio me dieron, qué haría yo sin mi Barça, sin mi Barcelona, sin mi Cataluña moderna y próspera que como charnego amo quizá más que un catalán con los ocho apellidos. Pues nada, leyendo y viajando más, que como decía Unamuno es como se cura el racismo y la xenofobia.
