Bienvenidos a la Casa-Museo del loco, no se
aparten de la fila, ¿han sacado ya su entrada? Bienvenidos a la
Casa-Museo del loco, en ella podrán ver al loco en su esencia, en su
lado más íntimo, en su vertiente más disparatada, podrán contemplar su
obra, su gran obra desde la más absoluta soledad, para que este
personaje llegase a ser un loco todo el mundo ha puesto su grano de
arena, como un Judas de paja todo Dios le ha lanzado su piedra, ya sea
en tono de broma, de riña o de inquina más venenosa, todo el Mundo ha
demostrado su lado más tierno para este loco que ahora no está.
Bienvenidos a la Casa-Museo del loco, admirado y ensalzado por que algún
cuerdo, el ser más cuerdo entre todos los cuerdos dijo que su obra era
genial, ¿han tomado su entrada ya? ¿Están preparados para ver la miseria
del loco o tal vez busquen aquí encontrar esos trazos de desprecio que
la humanidad le dedicó en vida? Es bueno ver la locura a dos metros de
distancia ¿verdad? Ni muy cerca ni muy lejos, justo en el lugar preciso,
agarren a sus hijos, que no se acerquen demasiado, que no toquen nada.
Bienvenidos a la Casa-Museo del loco, el lugar donde ese loco curaba sus
heridas interiores, llenaba sus amplios espacios vacíos con arte divino
con el que llenar las virtudes, pero ¿hay algo divino en este Mundo?
Dijo él, dijo el loco.
Posted on 2:00
¿Te crees acaso que estás libre de la decrepitud? Los ancianos saben que todos a su manera tienen una decadencia dispuesta a los pies como una sombra que no se aparta por mucho que la intentamos omitir. Muchos dicen aquello de morir joven y dejar un bonito cadáver, pero hasta Marilyn Monroe siendo joven en la mesa camilla del anatómico forense dejó un cadáver sin luz y sin su cara angelical. Aquellos que comprenden la oxidación de la materia comprenden que no hay refugio con envase al vacío para la solitaria verdad casi lejana que los relojes acaparan sin remedio. No, hoy en día la belleza es un éxito que evalúan aquellos que no la tienen, por que aquél que aprecia su propia belleza es un ignorante de su propio cadáver, de su floreciente moho verde como el del pan blanco. Se acuesta una nueva muerte cada noche a nuestro lado pero es millones de veces la insistente muerte la que nos depura la soberbia con su esqueleto disparado a quemarropa. Nadie quiere la fealdad de las tullidas sentadas en la mesa misma en la que come el alimento fresco, la fruta de temporada, el pan de cada día. La flor de un día conoce la derrota temprana pero envejecer es una muerte con la prisa vegetal en el silencio de los cipreses en línea plantados para disimular el olor de la putrefacción. La dicha de los cementerios es la paz del mármol frente a la inmortalidad de la estatua. Leyenda urbana es que los elefantes busquen un cementerio para morir, la verdad es que la muerte, la decadencia, la enfermedad, la decrepitud está en cualquier lugar del cuadrilátero que pisamos, nos consolamos con el primer pestañeo de vida y creemos que la soledad es un hueso lejano que roeremos con todas las piezas dentales, porque no alcanzamos a ver que no pensar en ello nos ayuda a no mirar atrás. Pensar en la muerte nos redime de grandezas y vanidades.
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Hoy, día de los Santos Inocentes, he estriado el grano y he deshilachado la madeja. Al fin he comprendido que estar solo no es tan malo. Ser un single caminante, con el rostro por la mayoría reconocible, me ha hecho comprender que el onanismo es mejor que el sexo con amor de los esposos, sigo aprendiendo: de esas madres solteras a la fuerza con una sonrisa en ristre de total acero, se despereza a ratos en una alegría que roza la impotencia, pero una madre soltera es la sola más valiente de todos los solitarios, singles, y misántropos escupidos en la vida de todos los que aúllan en la noche negra de este mundo, la Virgen Single con pecado concebida diría yo que es. Me dan risa los bailes regionales en pareja, cuando paseo yo, solterón con un pasado podrido, se rascan el ombligo las solteronas esas que ningún hombre quiere, ningún hombre quiere porque el hombre que ellas quieren no está en este mundo, tremendo pelele no ha visto la luz todavía, quizá algún día lo verán mis ojos con su carnet de socio de cualquier equipo de fútbol de provincias. Hoy las mujeres los prefieren tontos, y las que los prefieren listos, se arrepienten al cuarto de hora. Los hombres, por el contrario, las prefieren con muchas tetas y que estén buenas, a ser posibles con menos luces que una feria en plena lluvia nocturna. Hay muchos singles que viven con un gato, o con un perro, yo prefiero el silencio extranjero de los peces, hay poetas singles que ni tienen perro ni gato ni peces, tienen un periquito que gustaría fuera un loro al que le es imposible imitar los tonos que él quisiera, según qué tonos de el pajarraco más alto será el grado en el énfasis escarmentado en las cartas a la novia de antaño, novia que se casó con un tonto. Un amanecer soltero es comprender que Pío Baroja y Josep Pla son los mejores singles de la historia de la literatura.
Estoy harto de escribir sobre la soledad, la mejor compañía es la que te motiva hacia la plenitud. Un hombre ebrio de soledad es un hombre que ya conoce las dimensiones del teatro, los años pasan para una juventud agotada en la barra de algún garito, ya he descubierto que no tengo edad para drogarme, ¿acaso no me podéis hacer alguna concesión de vez en cuando y darme un momento de dicha plena como a los inocentes esos que son ángeles que se estropean luchando por la razón desde la sinrazón? No, no quiero limosnas, ¿qué diría hoy el misántropo de Pío Baroja? ¿Qué diría también el loco de Friedrich Nietzsche? ¿Qué opinaría Josep Pla desde su masía en el Mas Pla? Quizá alumbrarían su soledad con un rastro de hilo blanco atado a todo lo que se va, yo prometo atarle algo a todo lo que se me acerque, pero esta vida, esta vida de asquerosas soberbias y de asquerosos intereses da razón a la mayoría de personas que copia aquello que hace la mayoría, no, no guardo rencor, tan solo quisiera ser como todos pero diferente, es decir, estar dentro de vuestra sociedad plural, de vuestra diversidad de culturas, pensadlo bien, porque si no lo hacéis me haré Nacional Socialista, y entonces tendríais una razón, la verdadera razón, para que me deis todo el desprecio del mundo.
Posted on 3:53
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En estos tiempos que suceden hoy abundan aquellos Santa Claus de rojo, pero a mí siempre me han gustado los de verde, no sé, son más auténticos, son más apegados a la verdad de las cosas. A veces la verdad te expulsa del tedio, pero otras te lo sustenta, aunque no sean estos tiempos de verdad y de mentiras por pareja los que crean confusión en las personas, o también, aunque no sean ellos los culpables de mi tedio y de cualquier otro mal de altura, u otras veces no me apetezca rebuscar en los cajones, o quizás esté con una décima de más de febril melancolía. Este mensaje va dedicado a tod@s vosotr@s. Perdonadme si las veces que os aburra os habéis también preguntado qué hago yo aquí y de qué manera? o os dé la brasa con mis poemas, ya sean epígonos de tanto en tanto, o simplemente una raspa de pescado dispuesta a ser poema, tampoco ser humilde viene mal, lo sé, aunque la humildad sea a veces una cuestión de límites para encontrar la dignidad después, no quiero enrollarme, pero dejadme que os diga que sabemos todos a qué caminos nos llevan en política, hemos sido todos muy pesados con este tema este año, que nos esperan tiempos difíciles lo sabemos también todos, que sepan que no nos han engañado ni lo harán jamás, que sepan que en realidad queremos lo básico, estar con los nuestros, disfrutar con cualquier cosa, importa que queramos una vida digna pero también importa que lo sepamos pedir, que no es cuestión de unos o de otros, que es cuestión de ser personas, y no ser una milésima en una cifra de déficit, que no piensen que no sabemos lo que están haciendo, pero esto que digo no será más que palabra para tantos intereses que hay en juego, no, digo no, una vez escuché una reflexión que decía de esta manera: en los aeropuertos y en los hospitales se rezan más oraciones y se dicen mejores te amo que en los casamientos y en los templos, pues eso amigos, que eso es todo, que si no te dispones a reír te empujas a que se rían, que poco importa lo que piensen, que lo que importa es que piensen, que la vida es dura ahora, pero cambiará, debe cambiar, por el bien de todos, intentad ser felices con aquello que sois, no con aquello que os piden que seáis, que ya basta, que sabemos que el mañana es ahora, que sigamos compartiendo nuestro ego más humilde pero también que levanten la voz aquellos rebeldes que sueñan con otro mundo, otro mundo posible, y no esperanza por llegar a ser. Felices Fiestas."
Posted on 6:51
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Ningún periodista le sacará la pringue a cada segundo de tu agonía mientras la crónica de tu muerte sea esclava de miligramos de morfina que consuelan el dolor de donde parten las esperanzas, pues te visitará un día perfecto, soleado y luminoso en los contornos de tu paseo por esas calles donde no conocen tu rincón oscurito, tu vestigio de sombra que te abraza y te hace suyo en el silencio, a pesar de que haya ruido, mucho ruido en las avenidas desquiciadas de la rayada hora de junglas y fauna al unísono de un pulso de tambores, yo quiero acompañarte en el parpadeo liso de nadas y vacíos desiertos eternos donde me mirabas despacio y un rayo de sol te hacía virgen convicta de las tragedias cerradas en un puño, yo te colmaré de voces que no son tuyas y me acordaré de tu deslumbrado ecosistema de miradas que vuelan en horizontes de rosadas verdades nuevas, te diré que te quiero, ahora que como un astro insignificante con un fondo de auroras te beso en la frente como se besan a las hermanas santas que hacen favores los domingos y se llenan de bondad, como recogiendo margaritas para dárselas a las novias dudosas, y mientras ellas arrancan cientos de síes y de noes nosotros estaremos lejos sabiéndonos buenos como un pan recién hecho, o como un cielo celeste al que siempre quieren los saltamontes, yo soy tu hermano marchito, el que tras el reloj de piedra anuncia cuando empezó esto de amarnos, de amarnos en primavera, y no pensamos jamás en florecer de verde moho, porque el silencio no se busca, se encuentra mientras nada se piensa. Ya que cuando nada se piensa todo parece redondo y amplio aunque te pisen en los ascensores.
Posted on 3:53
Siento deciros que este que está usando mi perfil no soy yo, es un impostor que está suplantando a mi verdadero yo. De joven tuvo varios cameos en los que interpretó a varios personajes, tiene un sinfín de actuaciones en su haber y últimamente interpretó a un viejo pianista de jazz que además era negro y entonces fue cuando le vino una decadencia imprevista, a la cual no estaba preparado y entró en un trance de usurpación de personajes, de apropiaciones varias y de imposturas que lo llevan a confundir su ego con el de un tal Capplannetta que lo lleva por la calle de la amargura. Desde que dejó de ser actor y desde que dejó el personaje de Capplannetta en el recibidor de la Agencia literaria de Carmen Balcells olvidado y ninguneado ya no se lleva ningún personaje a casa. Empezó como los loros, imitando ruidos, palabras y frases facilonas, después se fue volviendo más sofisticado y riguroso, llevándose personajes a casa que le causaban interés, gracia o le eran simplemente simpáticos y atractivos para el fin que se había propuesto en la vida. Ahora anda suplantando identidades y entre varios heterónimos, seudónimos y poses varias anda comiéndose personajes y los anda vomitando por toda la casa, algunos se los olvida en el lavabo, otros andan dispersos por el desayuno, el otro día encontró a un señor con traje blanco de lino y un sombrero de fieltro blanco en el armario, él los justifica diciendo que son parte de la novela que -dice- escribe, aunque aún no lleva escrita ni una sola palabra, solamente apuntes y cosas sueltas que no le llevan a ningún lugar en concreto. Dice a veces que quisiera ser Thelonious Monk, y otras quisiera ser Fulgencio Batista, pero este personaje le incomoda porque dice que perdió una guerra y un país, también quiere ser personajes mujeres como Brigitte Bardot, Audrey Hepburn, o Gabriela Mistral. Aunque me confiesa que ahora no quiere ser ningún personaje, que quiere ser él, que desde que está solo sólo quiere ser él, me confiesa que ahora es cuando más a gusto se siente consigo mismo, no sé, no sé qué pensar, sueña, ve cine, sus lecturas son tan variadas que a veces se hace pesado y quijotesco, no se fíen de este perfil, si les hace un privado o si les envía una solicitud de amistad no la acepten ni la contesten, porque además de ser un poeta con personalidad múltiple a veces puede ser un monstruo, o un ogro, otras veces es un blandengue, otras tonto, cursi y hasta un iluminado puede ser, pasen el contenido de este mensaje a todos sus familiares y conocidos, no está de más prevenir ante este peligroso poeta, lo mismo tiene aires de grandeza como se siente la última mierda de este planeta, si pasan este mensaje entre todos sus contactos evitarán su virus, ya que además de ser un poeta tóxico anda siempre un poco perjudicado y puede dañar el sistema operativo de su computadora, quedan avisados y el que avisa no es traidor, simplemente le gusta meter miedo.
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