Si has tocado ya fondo, o si pasaste al lugar de donde no se vuelve, yo te digo ahora que te aferres a la mirada y al olfato, y descarta de una vez aquello que oigas, toques o saborees, lo único certero en esta vida es el sentimiento que de verdad sientas, lo que los demás vean en ti, piensen o hagan es una enfermedad que se cura sin pensarla, si de verdad has tocado fondo, si pasaste al lugar de donde no se vuelve piensa, que no hay un día igual mientras tus esperanzas se anuden a cada desfallecimiento, piensa que la única certeza, la otra, es llegar a casa vencido, vencido de noes, y darte al final cuenta que se van muy sencillamente por las tuberías que van a parar a la cloaca, en esta vida no hay certezas, hay realidades prefabricadas.
Tengo el corazón con los secretos abiertos,
quizá sea por eso que no me importe abrir mis secretos sin yo saberlo,
tengo el corazón como un pájaro cien veces muerto, yo te quería tanto
que cuando dormías acariciaba tu silencio y te hacía caracolas en tu
pelo, y te besaba el sueño sin saber de él, yo te quería tanto que
esperaba enamorado a que me susurrara el viento para que replegara tu
infancia de niña traviesa, una niña partida en dos mitades, las mitades
de unos padres, los tuyos, que se separaban entre tu trauma perforado, y
yo te tenía pena por que te quería y tú no sabías eso, y nunca lo
sabrás por que odiabas mis poemas, yo te quería tanto que las diez horas
de jornadas laborales yo te perseguía a ciegas por el laberinto de la
imaginación, y te pensaba ebrio de tus gemidos evaporados por mi alegría
efervescente, y te esperaba limpio y nuevo, te amaba suave y sin
límites, te quise tanto y ahora quizá te quiera un poco, poco, por que
el que quiere una vez quiere muchas, y quien quiere muchas veces
amontona pocos, como semillas de frutos que se recogen cuando la cosecha
es soledad, yo te quise tanto que me volví palabra para nombrarte,
cuchillo para vengarte, plegaria para rezarte, promesa para
desengañarme, y rastro para perderte, yo te quise tanto que ahora guardo
un recuerdo, a momentos malo y en otros bueno, pero yo te quise tanto,
que si te quisiera otra vez comprendería de una vez por todas que todo
tiene solución menos la muerte.
Los cipreses esperan la peregrinación del corazón roto, mientras los hace danzar el viento de noviembre con su siempre firme mansedumbre de resignación, los relojes hacen el stop perpetuo entre el crisantemo que es un iris fundido de prisa vegetal, se refugia fugitivo el dolor del duelo entre las comisuras de la hora que empalaga de lágrima y suspiro la melaza espesa del "no sé si podré llegar a verte entre la vertical despedida vacía de ti". Se sientan las esperanzas en el lomo de mosquito y la larva verídica de gusano, se sientan inseguras de tristeza nerviosa, pido piedad para el llanto de quién no espera, pido piedad para la madre ahogada en vinagre, pido piedad para el fantasma del recuerdo oxidado, y un rastro de musgo trepador sentencia la inercia ciega de los calendarios en el crepúsculo, no soy yo quien le teme a la rosa negra, tan solo temo al resplandor que la espina sostiene en mi piel que trashumante se convierte en miseria de vida deshojada, como las alegrías que pasan sin cabeza por la mirada los viernes de cada semana. Ahora mido el radio de mi ombligo y lo comparo con mi última bocanada y pienso que los dos miden la misma verdad, por que entre el parto y el cementerio sólo un pestañeo separa al esqueleto de su vacua mortaja sin equipaje.
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Hoy he comprendido que sólo yo puedo ayudarme, nada ni nadie me puede ayudar, pero quiero dejar constatado que la música de mi corazón no dejará de ser este eco, me enemistaré, me repudiarán, me quedaré solo, quizá vacío, para mí la música debe ser una improvisada comunicación que al mundo no extrañe, no pido que besen un pensamiento escuálido, quiero que no se preocupen por la manera que suene esta balada, cosa imposible, pero no puedo dejar de intentarlo, al igual que vosotros, yo tampoco puedo ayudaros, si el último movimiento de la sinfonía dicen que es libre, por qué tanta hipocresía, no hay nada más libre que la soledad, música, música, música, más música por favor, dejad que suenen campanas, cítaras y panderos, mi sonata está triste, como este niño que habla sólo con dios, un corazón está solo cuando habla solo y a solas tararea con dios.
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Mamá, mañana parto a la mar, he oído cantos
de sirenas y Neptuno me espera para cenar, Mamá, mañana parto, partiré
desde el pormenorizado punto en el que regresar, Mamá, cruzaré el océano
eternizado y la noche exprimirá mi sal de soledad y mi botón
desabrochado, Mamá, solo y con rumbo a tres pies retrasado, partiré
hacia la mar y el azul será mi verdad, y el sol mi menoscabo, Mamá,
mañana parto, atracaré en las Indias con mi oro castellano, arribaré a
Yucatán y de ahí partiré a Santiago, no sé si de Chile o de Cuba, pero
la mar será mi destino caribeño o austral donde renunciaré a la luz del
faro, la mar y mi soledad, mi verdad y mi nudo gordiano, mi barco, yo
capitán y mi barco no tripulado, mi destino en Panamá, mi mirada de
timón y sal, mi ciclón y mi tedio varado, Mamá, tu hijito mañana
partirá, me espera Hong Kong, Singapur y un cuadrante de vestigios de
sueños fracasados, Mamá, la historia es el viaje, el destino es lo
callado, da lo mismo que llegue si he de arribar, o si lucho con vientos
huracanados, un tiburón se comió mi pesca antes de llegar al puerto tan
esperado, un marino fleta su barco para la mar, pero Mamá, atrás deja
un pasado, parto para mi verdad, poco me importa la soledad, si no me
dejan atracar, poco importa el naufragio, si lamento lamentaré no cruzar
por este mar que supura a mi paso, bajo constelación y cuadrante
inexacto, cruzaré el mar, lo demás quedó en tierra amarrado.
Como en una suerte de naipes, Perú es una escalera de color, al cholito lo sentencia el mestizo, al mestizo lo sentencia el caucásico, y así, toda la amalgama de culturas, se sentencian alrededor de Miraflores y San Isidro, que viven amurallados ante los vestigios emigrados desde la selva, la sierra y los suburbios de la costa. Lima, sucia de huano de pelícano, Lima, con su playa de invierno podrido, se muestra altiva y prepotente por que la noche de cara al pacífico se eleva como una rosa náutica de lujo y despilfarro. Mozo, sírvame un pisco sour, Mozo, sírvame el jalón que me cure el soroche, Mozo, sírvame el bitute, que me quedé con hambre en el lonchecito, yo te doy mi dólar sudado y no es coima, sino propina. El aullido eterno de los 500 años, Pizarro descabezado y la sangre de Tupac Amaru, el último lamento de Atahualpa, búscame en el sol de mi Donuts de lúcuma, destápame que el huachimán ha encontrado ratones, ratones no, que son cucarachas, cucarachas no, que son hormigas rojas, séllame la boca con un huarique donde venden unos pollos asados de la puta madre, en Perú se come bien en todas partes, el único inconveniente es que no hay dinero en ninguna parte, vamos a Azángaro a falsificar documentos, vamos a Gamarra y compramos ropa cómoda, yo me voy a la Casa de España pues hecho de menos a la Madre Patria, pero eso no es malo, lo malo es que llevo deambulando entre el tráfico de Lima sólo hace una semana.
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