¿Estáis preparados para ver mi nueva performance en la noche? En ella podréis ver como me desnudo ante un público de retrógradas viciosos de la caspa, en ella veréis enanos, lobos de circo, elefantes rosados y la mujer barbuda, en ella, mientras me desnudo, asistiréis a los bares de Bagdad funcionando con luz de generador a gasoil. Venid todos a mi performance negra, veréis salir de mi boca dos leones que su maldición se tragan, veréis las mariposas haciendo jumping en las pieles femeninas, veréis lo siempre visto pero con una nota de negro sobre blanco, vendrán los judíos de Amsterdan, el gitano Melquiades, Mariquita Pérez y Barba azul, veréis un sueño que no habéis visto nunca jamás, veréis la calavera de James Dean, y el oropel de los tejados de Rusia, ya no preguntarán los niños de la guerra por el oro de Moscú, preguntarán por el oro del Perú, sí, ese que se llevaron una noche eterna y camina por la taberna cuatro vientos borracho de ron mascando un c'est la vie.
Los lobos que no miran la noche ya no aúllan en luna llena, envidian la piel trasparente de aquel bocado ciego que se tragó alba distinta de madrugada, alba como migas de pan que tragan los peces de estanque, madrugada que ellos mismos repudiaban, por el dolor de una estirpe de bambolla que cambian su acento para no parecer provincianos, los lobos que no miran la noche son manada equipada con whatsapp y otras artimañas, para quitarle las usan, para arrebatarle otra costilla más a un Adán pensionista, que se encierra para siempre por que la vida desgasta, los lobos que no miran la noche envidian lo que nunca tendrán, quieren más de lo que necesitan, les gusta presumir ante lobos López y lobos García, los lobos que no miran la noche quieren despedazar la placenta de una mujer recién parida, llaman tonto a los que siguen el rastro vertical de las paredes, por que no conocen a lo que difiere de sus pulsos de nervio de sulfuro y electricidad del trueno, los lobos que no miran la noche culpan a quien no han mirado nunca, devoran una esperanza pequeña por que era pequeña y no llena sus hambres eternas, plagian de la aurora esbelta una sombra que tenían ensayada para estos casos, los lobos que no miran la noche quieren boda con amargados lobos corrientes, con lobos que ríen con media boca cerrada, con lobos que muerden al primer aviso, ya no tienen el amparo de la loba gris que se come sus rabias y las revienta con ganas, se muelen en recuerdos que no olvidarán, no prestan ni la tercera parte de lo que les pertenece, te arrebatan la paz con ardides de avispa, llevan años que callan por que les asusta la libertad del campo abierto en total primavera, criticarán tu esclavitud mientras la noche no miran, mientras la noche baila su juego de fuego y flor peligrosa, mientras los astros de las manos cogidos danzan la hermosura de una árabe canción, los lobos que no miran la noche no la miran ahora por que ya se cansaron, educados por una televisión que los nombra sin nombre y apellidos, los nombra por que la piel se dejaron otros lobeznos inquietos que cruzan fronteras como coyotes, los lobos que no miran la noche comulgan cuando han comido, prometen lo que después te quitan, quién sabe si esto que digo será verdad. Como decía Jim Morrison, todos los poemas llevan un lobo dentro, todos menos el más hermoso de todos, espero que salga feliz y reluciente como un niño sonriendo en el vestigio de un sueño, que salga inocente y travieso como un demonio divertido y risueño, o como un ángel que camina conociendo de canción en canción, si tú no das las pautas no podré seguirte, quiero volver allí donde nací.
Esta noche ha muerto el perro que invisible caminaba a mi lado, se lo ha tragado la nada y la nada casi me lleva hacia ella a mí también. Tengo la esperanza tan verde que escampa como días de lluvia y la diseca el sol caliente en humanidad. Mi soledad la dominan mis sueños, que todavía son de juguete y ropa de domingo recién lavada, está esperándome con ansia, está olorosa y expectante en el día que devendrá, los geeks se apoyan en los códigos fuente viendo una lluvia digital crecer como un monstruo enorme, tienen la fiebre urbana del requisito recomendable, deben aspirar a la limpieza del desierto, yo espero y espero, para cuando sea la hora estaré ya exhausto, me quiero yuxtapuesto como un soneto, me quiero medido y meditado como cien sonetos, los sonetos, que rimen en serventesio, parecen canciones que nadie cantará, yo no soy Nerd, soy descendiente de la patria nueva, cristiano viejo ya en decadencia, soy moro-judío que ha leído la Biblia, también leyó la filosofía de un tal Cioran, a propósito de la desnudez, quiero evitar todas las mentiras, y así no ser tratado como papel, ni como aquellas cosas que en el mundo perduran, quiero duda, quiero viento, quiero que me engañes millones de veces a poder ser, tú que con tu voluntad plantas semillas en la mía, tú que cosechas entendiendo mucho antes que la sed es verdad, tú que no escribes canciones, por temor a la hoguera, tú que no hablas en pasado, siempre con el presente transpirado en tu piel. Quiero mañana volver a conocerte, entre el meridiano destino del adolescente que encuentra, como recogiendo pepitas de un cobre que le calentará, como entreviéndote tras un crepúsculo en el que tú no sabes si el que calla eres tú, él no te ha oído todavía, es joven muchacho, desea escucharte por que eres todo eres parte en él, desea que como un primo lejano le ayudes a levantarse, cómo decirle ahora que no tienes ni llave ni fuerzas, cómo decirle ya que gastaste tu última gota de risa, cómo decirle ahora, que eres como tod@s, que prefieres unión de vampiros alegres a los ángeles hospitalarios, ríe, ebrio de tiña rosa, odia, al mundo que está detrás de la pared, nadie tiene la culpa, todo es un simulacro, si yo te dijera que comprendo tu calcetín del revés..., goza de este tacto caliente, mereces Aurora, no creas que es un chiste, ella respira de tu ceniza y tu miel.
Posted on 3:26
Aquí, en Internet, yacemos y pacemos varios escritores y poetas, ay, los escritores y poetas, vamos a sintetizar el nombre llamándoles a ambos los comunicadores de la vida, comunicadores, algunos grandes vividores, otros misántropos o misóginos, otros dandys o extrañas criaturas, maricones, profetas, comparadores, diseccionadores, aleccionados, sacrificados, déspotas, malditos, y buscadores de tesoros. Todos buscamos lo mismo, que nos publiquen, si no nos publican nos publicamos, somos exhibicionistas de nuestras ideas, Carmen Balcells es nuestro sueño dorado, somos mitómanos y vanidosos, algunos tienen la suerte de ser enchufados, de ser encaminados, para escribir bien solamente es necesaria una cosa, escribir lo que tú quisieras leer, es curioso el mundo de los escribientes, son un mundo cerrado, un mundo nepotista, un mundo donde solo caben aquellos que tienen algo en común, los escritores son colmena, colmena de reductos y estratos, de delirios de grandeza buscando la crítica ensalzable, hay poetas que todo lo regalan, y los hay quien no regala nada, buscamos la frase que quede hecha para la posteridad, buscamos la metáfora fosforescente, buscamos castillos donde cultivar nuestra fragancia, ay, los poetas americanos son innovadores, la realidad quizá sea otra, cada poeta vive su propia realidad, o la realidad que le dejan vivir, todos pretendemos fletar un barco que nos lleve al Caribe, y allí poder escribir la verdad nunca dicha, lo que todavía no se ha dicho, aunque sepamos los poetas que hay muchas cosas que no se han dicho, pero también sabemos que éstas jamás se dirán.
Posted on 1:45
Aquí, lindando con el campo abierto ya no se ven relucientes las estrellas, ya no encuentro en la oscuridad del campo en la noche el vuelo de las luciérnagas, los pueblos dejan de estar poblados, las estaciones cada vez son borrones entre el paso de una vieja a una nueva, yo quiero mi tierra por que mi tierra es todas las cosas, en ella hallo lo que busco, en ella busco lo que encuentro, mi casa es ahora vieja, mi suspiro una esperanza nueva, quiero encontrarme con las cosas que vivo, quiero saciarme de lo que tanto anhelo, las cosas se miran adentro, se miran y no las comprendo, yo miro y me miro adentro y de tanto mirar todo parece resuelto, el agua replegada está y se mueve como un río en mi pensamiento, el tesoro secreto no está se lo llevaron isla adentro, conozco el guarabí que crece de selva, al tucán que se despereza, conozco la flor que guardas mujer y que en mi hombría se enreda, conozco tus pasos mujer, ya vienes, cuando el Rocío refresca, conozco tu olor de mujer, conozco tus gemidos cubierta, conozco tus abrazos también, tu pregunta y tu respuesta.
Esta foto está tomada mientras grababa Desayuno con diamantes, está esperando para hacer su papel en el set de rodaje, Truman Capote no quería que ella hiciera el papel protagonista, prefería que lo hiciera Marilyn, pero al final se impuso la elegancia a la exuberancia. Marilyn es muy atractiva y tal, pero le falta esa finura de Audrey, ese cuello de cisne esbelto, esa suavidad de aparente fragilidad constante, Marilyn es más tosca digamos. Está ahí sentada en esa silla, esperando su actuación, y está distraída, ensimismada mirándose la simetría de sus pies, esta foto no la considero poética por lo bien realizada que está, tiene un montón de sombras que la distorsionan un poco, pero la ves a ella tan distraída y tan sencilla, tan veraz y tan capaz, Desayuno con Diamantes pasó a la historia, ella también lo hizo, está sentada ahí en un portal típico de New York, y está absorta, está fuera del mundo, sin percibir que la están fotografiando, sencillamente natural, Audrey, Audrey, toda tú pareces estar hecha con la perfección de un pájaro o un insecto, siempre fuiste la elegancia hecha rubor imperceptible en Hollywood, tus películas no es que me gusten mucho, me gustas tú, todavía recuerdo las imágenes de ti ya mayor en África y en el ambiente que te envolvía decenas de niños y mujeres agonizando su hambruna, y tú parecías insensible a ello, aunque en realidad pareces una orquídea pisada por un jaguar tenebroso, Audrey, Audrey, el cuello más hermoso de toda la historia del cine, la imagen mejor lograda llevada a la gran pantalla, ese sufrimiento que tuviste y que apenas se notaba, ese saber estar, ese tacto de manos de porcelana, Audrey, siempre Audrey Hepburn.
